Parole e immagini di seconda mano, poco usate.

Thomas Paine, Common Sense.

" Esiste, o viaggiatore, l’ora più felice della tua vita? Forse ti deluderò ma ti dico che è impossibile trovarla, nei labirinti del tempo umano. Te lo dimostrerò. Se è nel passato, essa non esiste. Poiché non possiamo prevedere se un’ora ancora più bella non possa esserci riservata nel futuro, e anche se viviamo nella sventura e nell’ombra, non possiamo escludere che domani qualche luce la illumini. Inoltre, ricordando il passato, i pensieri si confondono. Può esistere, insieme all’ora vissuta che riteniamo più felice, un’ora nascosta ancora più bella, di cui abbiamo perso il ricordo, e che tornerà improvvisa nella memoria. Non possiamo trovare quest’ora nel presente. Il presente corre veloce, ci sfugge e scorre, toglie ai pensieri ogni distanza. Possiamo dire: questo attimo è felice, ma già si è dileguato, e subito un altro attimo incombe, l’ombra di un patibolo ci appare nel sole. Non possediamo una misura che possa dirci che stiamo vivendo l’ora più felice, il tempo degli orologi è infinitamente più misero del tempo del nostro cuore. Un’altra persona può suggerirci: questa è l’ora più bella della tua vita, ma potrebbe mentire e il fatto stesso che ce lo dica già ci introduce al rimpianto, al pensiero che quest’ora svanirà, che stiamo per perderla. Non possiamo evidentemente trovarla nel nostro futuro. Non possiamo prevedere in modo credibile ogni sventura o fortuna. Sappiamo bene che ogni guerra può finire con la nostra morte o con l’annuncio della pace, ogni malattia prevede una guarigione o altra sofferenza, ogni notte di viaggio ci fa sognare una tempesta o una locanda. Anche nel cuore più ferito c’è sempre la speranza che un’ora felice superi tutte le ore vissute, facendoci dimenticare ogni dolore. Nessuno può trovare quest’ora, e forse per questo gli uomini la collocano fuori della vita, in un paradiso o in un indicibile altrove. Ma questa speranza non può escludere che l’ora più felice ci sia riservata nella vita terrena. E nessuno è mai tornato da uno dei tanti immaginati aldilà, per darci l’annuncio che ha trovato oltre la vita l’ora più felice. Di Gesù noi conosciamo l’ora più terribile, l’ora della croce. Ma nessuno ci ha mai detto quale fu la sua ora più felice. Nessuna religione può svelarci questo segreto, può solo sussurrare la povera speranza dei suoi libri e dei suoi profeti, non può inventare questa ora che non le appartiene. "

Milan Kundera, L'immortalità, traduzione di Alessandra Mura, Adelphi (collana gli Adelphi, n° 47), 2023²¹; p. 95.

Economic collapse is about the worst possible time for someone to suffer a nervous breakdown, yet this is what often happens. The people who are most at risk psychologically are successful middle-aged men. When their career is suddenly over, their savings are gone, and their property worthless, much of their sense of self-worth is gone as well. They tend to drink themselves to death and commit suicide in disproportionate numbers. Since they tend to be the most experienced and capable people, this is a staggering loss to society.

If the economy, and your place within it, is really important to you, you will be really hurt when it goes away. You can cultivate an attitude of studied indifference, but it has to be more than just a conceit. You have to develop the lifestyle and the habits and the physical stamina to back it up. It takes a lot of creativity and effort to put together a fulfilling existence on the margins of society. After the collapse, these margins may turn out to be some of the best places to live. "

Il cardinal Ruffo era uomo di Chiesa, e avea il prestigio della rossa porpora e della croce d'oro e parlava il linguaggio della passione e della violenza ed eccitava gli odii locali e metteva il popolo contro la borghesia. Ma che cosa volevano coloro che sbarcavano a Sapri? Il drappello procedette nella indifferente avversione popolare. Dopo Sapri il paesaggio diventa montuoso. Sono monti petrosi, piccole pianure piene di sterpi, alberi nani. La spedizione sbarcata così giocondamente nelle vie di Sapri, dové provare un presentimento di morte traversando quel paesaggio di malinconia.

L'avviso era stato dato in tempo, e i soldati e i gendarmi erano in moto. La piccola spedizione non si era accresciuta che di pochi uomini, quando sulla collina detta Morge del Piesco, incontrò le forze regie. Dopo accanito combattimento in cui era per vincere, l'arrivo di truppe reali del settimo cacciatori costrinse la spedizione a ritirarsi, lasciando sul terreno cinquantasei morti, oltre trenta feriti e circa duecento prigionieri. Nella ritirata Pisacane contava internarsi nei boschi e andare a far insorgere il Cilento. Ma a poca distanza gli uomini della spedizione, giunti sotto il passo di Sanza, così triste con le sue case nere, furono assaliti da una turba di contadini e in gran parte uccisi, o feriti, o presi. Pisacane stesso fu ucciso: ed egli che avea sognato il trionfo o una morte eroica, combattendo in pieno sole, giacque ucciso dai contadini in una campagna triste. Era per essi uno straniero? era un nemico? "

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Brano tratto dal saggio breve Eroi (1898) raccolto in:

Carlo M. Cipolla, Le leggi fondamentali della stupidità umana.

L'artigianato è stato piccolo e bello, poi è arrivata l'industria grande e brutta. Noi oggi coniughiamo le due dimensioni: facciamo la spesa alla Metro e ci facciamo costruire il mobile su misura dall'artigiano. Fino ad arrivare alla figura che Toffler definisce «prosumer»: il producer-consumer, il produttore-consumatore. Nella società preindustriale ogni cosa che consumavamo era fatta da noi stessi: pasta, abiti, tutto. Nella società industriale il produttore si scinde dal consumatore: mangiamo la pasta fatta da Barilla. Nella società postindustriale, dice Toffler, si verificano due fenomeni: si miniaturizzano i mezzi di produzione (piccole cesoie, piccole saldatrici, piccoli computer) che diventano sempre più utilizzabili nell'ambiente domestico, e abbiamo più tempo libero. Così ridipingiamo noi stessi la casa, oppure falciamo da soli il nostro prato. Magari scegliamo una via di mezzo: facciamo la torta in casa ma compriamo l'insalata già tagliata. "

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Brano tratto da Fuochi del solstizio (1977), testo raccolto in:

Marguerite Yourcenar, Il Tempo, grande scultore, traduzione di Giuseppe Guglielmi, Einaudi (collana Einaudi Tascabili. Letteratura n° 175), 1994, p. 122.