#extremismo

Los terroristas islámicos mataron a su marido y a dos de sus hijos. A ella le cortaron una mano. Sí, unos moros matando cristianos.

Son cristianos nigerianos y nadie quiere hablar de ellos. No copan titulares en los medios occidentales. No hay manifestaciones. No se señala a sus asesinos. Hasta cuando vamos a seguir mirando para otro lado, hay que reaccionar.

what apparently happened is they did not become less civilised, but rather excessively civilised; which led to them being disgust sensitive and hence entering into the notion of purity and impurity.

also explains the hierarchical pyramid present in India, where notion of purity and impurity pertains, so much of civilization, and so much of conscientiousness, across such large landscape made us evolve our own multiple notions of purity and impurity due to high disgust sensitivity.

permanecer na vida de alguém. Sentido é como uma digital, difícil de replicar_

Cada vez que alguien me saluda 

con la mano derecha

se me revuelve un 

no sé qué que no sé yo

en algún cajón.

En el mismo cajón

donde guardo un aguilucho 

que siempre da la cara al sol,

incluso cuando se dibuja como gaviota 

que surca las playas 

donde van a naufragar las neuronas.

Y guardo también a un político zurdo

que habla a oscuras 

con su mano derecha 

mientras su mente se pajea 

con la pornografía de una gaviota 

comiéndose una rosa.

Una rosa de color oscuro,

color que se diluye entre la sangre morada 

que ha perdido su viveza,

y ya no recuerda si la regaron con besos

un 14 de Abril 

o si condenaron sus pétalos 

en un frío año acabado en 39.

39 como las veces que he gritado 

como si mis pulmones sirvieran de algo,

como si pudiera arrancarme las cuerdas vocales 

y volverme muda 

porque soy de contar chistes malos

y en España el humor es algo muy serio.

Y ya no sé si me da más miedo

escribir sin letras lo que nadie quiere oír,

o callarme esperando 

a que la historia se repita en medio de esta locura.

Cuando escucho la palabra exhumación

se me ponen los pelos de punta,

desde el dedo del pie hasta la cabeza 

porque España es el lugar 

donde cuatro huesos hediondos

duelen más que la vida.

Esa vida que solo acaba de echar a andar,

tras más de cuarenta años de siesta.

Y me explota una bomba en la cabeza,

y mis sesos de historiadora fracasada 

se desparraman en esa historia interminable

jamás olvidada.

Y un fascista al que se la pone dura

la cruz de los caídos.

Y dos polos opuestos 

que siguen echando chispas.

En medio de la crispación 

de un cristal ya roto 

que nunca llegó a cambiarse.

Supongo que todo eso se guarda 

en cuatro huesos hediondos 

cuya estela pesa tanto 

que no deja escapar a la voz dormida