Elena Mreule

Spettacolo Vietnamita - Expo 2015 Milano

Sistemando la mia stanza ho recentemente ritrovato e riletto un racconto che ho scritto all’età di 16 anni. All’epoca mi sembrava un trionfo di semantica implicita, un exploit di metafore legate al significato ultimo della nostra vita terrena, un tripudio di virtuosismi letterari degni di nota. Rileggendolo ora, invece, mi accorgo che il senso della storia non è chiaro. Dico che non è chiaro e non che non esiste del tutto poiché io, lo ricordo bene, avevo un’idea a riguardo. Un pensiero viveva e vive ancora tra quelle righe ma non emerge mai alla luce, rimane immerso nel nero dell’inchiostro. Immedesimandomi nel lettore mi rendo conto che la scrittura non è sempre scorrevole, a tratti è poco disinvolta. Di certo non sono presenti errori grammaticali, né sintattici. Avrei potuto però elaborare meglio alcuni pensieri, rendere più vivi e lucidi alcuni passaggi. Il manoscritto racconta la scelta del protagonista, il figlio di un pescatore, di voler indagare sul significato della fede religiosa. Cresciuto da una madre profondamente cattolica in un paesino minuscolo che vive di speranze e preghiere, sente di non appartenere alla vita che lui stesso conduce. Si sente soffocare dal bigottismo dei compagni scolari e lavoratori che puntano il dito contro di lui ogni qualvolta esprime un’idea personale, rielaborata, diversa. Al termine dello scritto il protagonista muore da solo, in una barca in mezzo al mare, dopo essere fuggito di casa alle prime luci dell’alba. I finali felici non mi sono mai piaciuti, lo sapete.

#postinmovimento LA FILOSOFIA COATTA SPIEGA IL SIGNIFICATO POETICO Molto spesso le persone non capiscono come mai io trovi estremamente interessante l'attività poetica rimbaudiana. Si focalizzano, la maggior parte delle volte, sulla poesia in quanto tale, in quanto esercizio di scrittura, in quanto genere letterario. Questa è soltanto una delle dimensioni della poetica, quella stilistica e, a parer mio, anche quella meno interessante in assoluto! Ne costituisce la faccia, l'estetica, la prima impressione ed è importantissima ma poco stimolante. Ora ve lo spiego così come ve lo spiegherebbe il palestrato che frequenta la discoteca di serie B: Quando decidete di farvi un tatuaggio la prima cosa a cui pensate è il disegno, o il carattere grafico della frase che volete tatuarvi. Ed é giusto, è normale, è logico. Perché se siete convinti di voler marchiare il vostro corpo dovete prima di tutto sapere come cambierà, esteticamente. Ammettiamo che abbiate optato per il disegno di un sobrio ed elegante dragone sputa fuoco e che siate dotati di particolari capacità artistiche. In tal caso passerete qualche giornata con la matita e il foglio in mano per dare vita alla vostra opera nel modo che vi soddisfa di più, prestando attenzione ai particolari e compiendo più o meno consapevolmente decine e decine di piccole e minuscole scelte. Straccerete qualche foglio, romperete qualche matita e invocherete qualche divinità, ma al termine del vostro lavoro sarete soddisfatti. Ora vi chiedo di compiere uno sforzo in più e di rispondere a queste domande: Perché volete tatuarvi? Perché avete scelto quella particolare posizione sul vostro corpo? Perché proprio un dragone? Perché sta sputando del fuoco? Perché lo sguardo è volto a sinistra? Perché? Quando avrete risposto ai miei quesiti allora potrete comprendere perché io apprezzi Voyelles, la poesia rivelatrice di Rimabaud. E non la cito casualmente.

Piazza Brembana (BG)

Ho sognato di percorrere le vie di Bergamo e ritrovarmi alla locanda Il Puledro Impennato, sì proprio quella in cui Frodo incontra Granpasso per la prima volta. L’interno era molto luminoso e con arredamento completamente in legno, all’unico tavolo occupato sedeva una ragazza coi capelli rossi e corti e un paio di occhiali enormi da vista. Con un sorriso sinistro mi invitava a sedermi al tavolo con lei per fare due chiacchiere. Ecco a questo punto del sogno Frodo mi fa un baffo e anziché infilarmi l’anello e scomparire in mezzo ad una folla di ubriaconi puzzolenti decidevo di assecondare la ragazza dai capelli rossi e mi accomodavo al suo tavolo, ma il suo modo di parlare confusionario, sgrammaticato e privo di nessi logici tra una frase e l’altra mi suggeriva un rapidissimo pentimento. Cercando una via di fuga mi dirigevo verso la toilette e al mio ritorno notavo con dispiacere che ragazza rossa era sempre lì, sorriso sinistro compreso. Dopo altri svariati tentativi di comunicazione finalmente si allontanava: il suo autobus stava per passare. Prima di andarsene però mi allungava una busta, al cui interno trovavo la cosa che mi accorgevo al momento di cercare da una vita intera: due dosi di MDMA. Entusiasta come un bambino con le sue caramelle stringevo tra le dita il mio tesoro (appunto!) e me ne andavo. Fuori dalla locanda la giornata era splendida e primaverile; il vento caldo mi scompigliava i capelli e con grandissima sorpresa mi trovavo a due passi dalla mia scuola superiore. Mi sentivo talmente malinconica e nostalgica da non poter fare a meno di salire sul tettuccio che vedevo dalla finestra della scala interna, davanti alla mia ex quinta cì, sognando il momento in cui mi sarei presentata alla festa di quella sera, organizzata da Carlo Pastore. Inutile dire che il mio animo, su quel terrazzino, era tornato quello da quindicenne innamorata della novità e della banalità, disegnando cuori immaginari nel cielo, con le dita. Tutta la mia eccitazione per il nulla svaniva quando, ripescando dalla tasca la busta della ragazza rossa trovavo un’unica dose di MDMA.

#postinmovimento Il populismo del dovunque. Oggi l'obliteratrice della stazione non funziona e quindi l'unica cosa logica da fare è riunirsi a cerchio e dare il via alle danze del populismo del dovunque, meglio se in dialetto. La solidarietà di classe in questi casi è d'obbligo, ma il meccanismo che ne regola l'esistenza è molto simile a quello della libertà: finisce dove impedisce a me di essere libero/di potermi lamentare in santa pace. Non serve aspettare che pochi secondi ed ecco che le sciure si fanno cenno d'intesa. Ci siamo. "Com'è che non va il timbra-coso?" "Ah chi lo sa, soliti disagi delle ferrovie" "Eh ma adesso come si fa?" "L'amica di mia sorella una volta ha chiesto a quelli lì che manovrano i treni e le hanno detto che bisogna cercare il capotreno e farlo presente" "Ma mica lo si può disturbare se sta guidando eh" "Io non lo timbro, sono affari loro" "Ma appunto sono affari loro scusate mica è colpa mia se non va il timbra-coso, io ho la buona fede" "Brava! Poi perché devo alzarmi io a cercarlo, venga lui da me se vuole" "Che poi quando scioperano hanno ragione a scioperare però chi ci smena siamo solo noi che dobbiamo andare a lavorare" "Guardi si vota si vota ma niente cambia mai davvero" Io un talento tale non l'ho mai conosciuto e credo che, per quanto io sia abbastanza brava a trovare un modo per avere sempre ragione e non ammettere mai un mio torto personale, non sarei altrettanto scaltra da riuscire ad imputare un qualsiasi avvenimento quotidiano al classico dei classici del populismo del dovunque "si vota si vota ma non cambia mai niente".

Pensavo che la vita da universitario o da studente in generale fosse il migliore dei mondi possibili e lavorare come dipendente il peggiore. A concorrere a questa mia tesi è sempre stato presente in prima linea, come la libertà che guida il popolo nel celebre quadro di Delacroix, il mio amico Luca. A poche ore dal mio primo turno di lavoro alla mia primissima esperienza lavorativa mi scrive "Meru volevo farti gli auguri x doma!!! Lavorare fa cagare, ma purtroppo tocca anche a noi disadattati!! ... Il primo giorno poi é proprio un incubo". Devo essere però sincera e ammettere che l'ansia non é mai stata con me, nemmeno a pochi minuti dal varco della soglia dell'hotel. Ho sempre pensato che non valesse più la pena cadere vittima di stress, di nuovo. Le mie battaglie con l'ansia nel corso degli anni si sono tramutate in guerre e da guerre sono divenute persino catastrofi, ma ora io ho riconquistato il trono, definitivamente! Inutile dirvi che non intendo più abdicare e nemmeno farmelo usurpare sotto il naso. Dopo una settimana di reception posso iniziare a tirare qualche parzialissima somma in base alla minima esperienza maturata fin'ora. Posso dire che lavorare non è molto diverso dal studiare, in questa prima fase di ambientamento, per lo meno. Mi piacciono tutti i responsabili che ho conosciuto fino a questo momento. Di alcuni apprezzo la precisione e la pazienza, di altri l'estrema gentilezza e l'amore con cui svolgono il loro compito. Altri sono talmente simpatici da non farmi nemmeno rendere conto del tempo che passa, anche se poi a fine turno la reception sembra essere stata meta delle invasioni barbariche. La cosa migliore è che tutti sono capaci di mettere a mio agio sia me che il cliente. Nessuno mi ha mai fatto pesare la mia condizione da persona totalmente ignara dei meccanismi e delle dinamiche che stanno alla base dell'organizzazione di un hotel e mi è stato lasciato molto spazio per la pratica. Check-in, prenotazioni, pagamenti, verifiche, libri arrivi: in soli cinque giorni sono stata capace di provare a fare tutto questo almeno per una volta in totale autonomia, seppure sempre sotto la loro vigile e muta supervisione. I periodi duri arriveranno, così come arriveranno i clienti esigenti e maleducati, così come arriveranno gli ammanchi di cassa e gli errori piccoli e grandi; ma li affronterò con la corona in testa e lo scettro in mano.

Il commento della professoressa al mio saggio è stato "Molto molto molto DIVERTENTE!!! Ho riso come una pazza! Eccellente." Che soddisfazioni!

Natale non per tutti significa la stessa cosa. Per alcuni, i più religiosi, Natale è il rinnovamento della fede, il rinforzo della coscienza e dell'amore. Per altri, i più piccoli, Natale è la nascita di un bimbo paffuto che aveva poco, anzi niente, e pertanto ha visto la luce in una piccola mangiatoia. Per altri ancora, i più socievoli, Natale è un'occasione per vedere o sentire persone che da tanto tempo non si aveva l'occasione d'incontrare. Per qualcuno, in genere più stressato, Natale è un modo per staccare dalla realtà quotidiana e vivere una giornata in serenità. Per pochi, i più ricchi, Natale è una montagna di regali più alta dell'albero decorato è illuminato da terzi. Per certi, i più sensibili, Natale è riflessione, è cercare di aiutare senza sperare nulla in cambio, è ricordo. Per qualche altro, tra i più materialisti, Natale è mangiare tanto e accumulare cose che il giorno successivo chiuderanno in grandi scatoloni da riporre in cantina. Per molti, i più appassionati, Natale è correre al mercato per acquistare frutta fresca e preparare con le proprie mani manicaretti per i propri cari. Per qualche anima, soprattutto quelle più ciniche, Natale è critica al consumismo e brontolìo per il rumore dei tacchi della signora al piano superiore. Per tutti, ma proprio tutti, Natale è riconoscersi parte di una società, di un'entità più grande del singolo che a volte spaventa ma a volte riesce a commuovere per la sua generosità. Sia atei che cattolici, sia romantici che calcolatori, sia ispirati che aridi: il Natale è per tutti un'opportunità.

Una delle frasi che mi sono state più spesso rivolte da sconosciuti è "Tu non sei italiana, vero?!". Ma dov'è finito il vecchio e caro "Che ccc'hai da accenne??"? Forse è passato di moda oppure più semplicemente sembro veramente forestiera agli occhi degli estranei. Ma perché? Sinceramente non ne ho idea, visto che la provenienza che mi viene attribuita non è sempre la medesima, anche se devo dire che "Europa dell'est" è decisamente la più quotata. Succede spesso che io senta discutere in quello che dovrebbe essere un sussurro persone che scommettono una pizza "ma sarà tedesca o inglese?" oppure "secondo me è quella dell'erasmus" o anche "dev'essere qui per la settimana bianca". La volta in cui ho riso di più è stata questa: un weekend i miei amici mi presentano un ragazzo che non avevo mai visto. Nel corso della settimana accetto la sua amicizia su Facebook. Il weekend successivo si sente in vena di fare lo splendido pertanto esordisce con voce suadente "ehi, io l'avevo capito subito sai?!" "ehm.. cosa?" "beh che sei straniera no? quando ti ho cercata su internet poi il tuo cognome me l'ha confermato". OK. Tutto ciò è decisamente esilarante però mi potreste far sapere cos'ho di diverso dalle italiane? Per pura curiosità. Qui sotto vi riporto una lista completa di tutte le zone geografiche che sono state indicate come mia ipotetica terra madre nel corso degli anni: • Ungheria • Inghilterra • Germania • Svezia • Russia • Slovenia • Romania • Est Europa • Spagna • Francia • Brescia (?)

#selvaggianonmentire 

Cose che non mi piace fare: • togliere i piatti dalla lavastoviglie • scattarmi i selfie • cercare una via con le mappe per poi raggiungerla • fare shopping quando sono appena cominciati i saldi • dover aspettare senza avere niente da fare • dovermi sempre chiedere se è vero • provare i vestiti in camerino • buttare i giornali vecchi • stare zitta quando qualcuno sbaglia il congiuntivo • redigere bilanci 31/12/n+1 • giocare a carte • tagliarmi i capelli • parlare con chi non è disposto ad ascoltare • perdere tempo

Mes petites amoreuses La mia carriera da lettrice è lunga e ricca di generi diversi, di storie fantastiche e storicamente provate, di amori struggenti e di oggettivo cinismo, di esistenze tranquille e di animi ribelli. Il momento in assoluto più strano e più esaltante al tempo stesso é ancora limpido nella mia mente. Era il 2005 e leggevo Il giovane Holden, già dalla prima pagina mi ero innamorata di quel catcher bugiardo, irriverente, di quella testa calda che preparava le valigie a causa dell'ennesima espulsione dall'ennesimo college. Di quel pessimo studente con un'intelligenza brillante, con una propensione per la scrittura e le materie umanistiche seppur inconsapevole e sconsiderata. Mi beavo delle sue sceneggiate dal sapore partenopeo, del suo inseparabile cappello da cacciatore acquistato per poco o per niente e del suo affetto per la sorella minore. Tornato nella sua città Holden non ha ancora rivelato niente ai genitori riguardo al suo allontanamento dalla scuola pertanto cerca di... beh di perdere tempo! Ed è in questo momento, a bordo di un taxi, che Holden si pone un dubbio che io stessa mi sono posta per anni e che, data la stagione, mi ponevo anche in quel preciso periodo. "Ma che fine fanno le paperelle di Central Park quando il laghetto ghiaccia?" appena lette queste righe ho sollevato lo sguardo e ho pensato, a lungo. Alla migrazione dei volatili nessuno dei due aveva pensato, non l'avevamo proprio presa in considerazione. Forse quel ragazzotto che si era lasciato alle spalle un'infanzia schiffa mi somiglia e per questo ha sempre suscitato in me tanta simpatia. In fondo è proprio nella maniera di ragionare che le persone possono risultare affini ed è della maniera di ragionare di qualcuno che ci s'innamora.

In certe occasioni mi sento talmente assuefatta e oppressa dall’estetica contemporanea tout court e in particolare da quella della fotografia da necessitare un tuffo in questo passato che concepisco come un mondo parallelo, come una dimensione altra dei sensi e della sensibilità.