Anche gli alberi a primavera scrivono poesie.

E gli stupidi pensano che siano dei fiori.

source : @cheminer-poesie-cressant

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L'arbre joue à la mort, dans la pantomime de ses branches. L'illusion est son masque. Mais déjà dans son linceul de défeuillement on entend un silence bourgeonner. Le printemps ne sera pas seulement une renaissance.

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The tree plays at death in the pantomime of its branches. Illusion is its mask. But already, in its shroud of shedding leaves, one can hear a silence budding. Spring will not be merely a rebirth.

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L’albero gioca alla morte nella pantomima dei suoi rami. L’illusione è la sua maschera. Ma già nel suo sudario di perdita delle foglie si sente un silenzio che germoglia. La primavera non sarà soltanto una rinascita.

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(De disparition fondé, extraits)

© Pierre Cressant

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Scrivimi

(Nino Buonocore)

Quando il vento avrà spogliato gli alberi

Gli altri sono andati al cinema

Ma tu vuoi restare sola

Poca voglia di parlare allora

Scrivimi

Servirà a sentirti meno fragile

Quando nella gente troverai

Solamente indifferenza

Tu non ti dimenticare mai di me

E se non avrai da dire niente di particolare

Non ti devi preoccupare

Io saprò capire

A me basta di sapere

Che mi pensi anche un minuto

Perché io so accontentarmi anche di un semplice saluto

Ci vuole poco

Per sentirsi più vicini

Scrivimi

Quando il cielo sembrerà più limpido

Le giornate ormai si allungano

Ma tu non aspettar la sera

Se hai voglia di cantare

Scrivimi

Anche quando penserai che ti sei innamorata

Se non sai come dire

Se non trovi le parole

Non ti devi preoccupare

Io saprò capire

A me basta di sapere

Che mi pensi anche un minuto

Perché io so accontentarmi anche di un semplice saluto

Ci vuole poco

Per sentirsi più vicini

Scrivimi

Anche quando penserai

Che ti sei innamorata