#romancista

os teus toques me aquecem, e a ideia de nunca mais poder te ver, me causa calafrios.

Era o tipo de situação que teria me deixado feliz em épocas menos angustiantes.

Gosto de viver. Algumas vezes me sinto muito, desesperadamente, loucamente miserável, atormentada pela aflição, mas mesmo diante disso tudo eu compreendo que estar viva é uma coisa grandiosa.

Não digas aos outros outros pronomes de tratamento Originados de anagramas e anistias Dos referenciam à nós E emaranhados nos segredos de cafeteira Nunca considere-me o melhor amante Descentraliza a área de meus beijos Informa ao informante sobre a minha fome de zinco Fonema escolhido a dedo pro alguma farmácia autônoma O perdão, tivera osso do meu gozo O rancor, a carne que me veste O cúpido, meus dentes reluzentes O casal era a fresta de meus dedos O vento soprara de outra aldeia Afugentaria-me para longe da mente que criara-me O tom púrpura da avenida Cuspia teus costumes diante meus olhos A flor da noite, Anoitecera antes das núpcias Diante das vírgulas trocadas Proclamei clamores inaudíveis em minha boca O jardim validara o meu divagar, Expurguei ensaios públicos A respeito do amor em suas dores Em tonalizantes cor Genebra O algodão escoou todo o lamento Não teria vocação de romancista por pura rima Meus poemas em branco ressentiam minhas birras Com desamores que inventei por paranoia Poderia procurar vocativos em dicionários Para lhe exemplificar em cartas românticas Evoé meu amor, não te demoras muito sob meu turvo mundo Deixemos como volta de algum eclipse oculto que se precipitara...

Não consigo escrever. Dinheiro e propriedades, que me dão sempre desejos violentos de mortandade e outras destruições, as duas colunas mal impressas, caixilho, dr. Gouveia, Moisés, homem da luz, negociantes, políticos, diretor e secretário, tudo se move na minha cabeça, como um bando de vermes, em cima de uma coisa amarela, gorda e mole que é, reparando-se bem, a cara balofa de Julião Tavares muito aumentada. Essas sombras se arrastam com lentidão viscosa, misturando-se, formando um novelo confuso. Afinal tudo desaparece. E, inteiramente vazio, fico tempo sem fim ocupado em riscar as palavras e os desenhos. Engrosso as linhas, suprimo as curvas, até que deixo no papel alguns borrões compridos, umas tarjas muito pretas. Se pudesse, abandonaria tudo e recomeçaria as minhas viagens. Esta vida monótona, agarrada à banca das nove horas ao meio-dia e das duas às cinco, é estúpida. Vida de sururu. Estúpida.