#contista

O que fazemosQuando algo está quebrado?Se não há remendosJogamos foraNo Japão fazem diferenteColam em ouroCacos despedaçadosDe uma lembrança boa.O que fazemos lá em casa?Como a motocicletaOu como os pratos?Ou como as garrafas vaziasEstocadas num canto?Depende do dono,E do olho dele estar por cima de fato.Eu acho que começamos errado.O que era teu nunca me pertenceuE o que era meu, era tão cheio…

“Subtextos” — Chamada para publicação de contos em revista, organizada por Revista Subtextos. “Serão publicados apenas contos, ou seja textos curtos de ficção com personagens, história, conflito, tempo e espaço. Outros tipos de texto não serão publicados.” #contos #contista #literatura #meulivro

São quase três da tarde e me vejo na fila da clínica, pensando em você e na minha poesia. Penso em fugir e nunca mais voltar. Mas que sentido isso teria, sem você nas minhas mãos tocar?

Me pego esperando.

A fila já andou um pouco, mas meu coração continua inquieto.

Por onde andarás? - pergunta besta -

Eu sei exatamente onde estarás. Atrás de uma porta, sentado frente à um computador. Trabalhando.

A fila anda mais um pouco e me lembro da minha infância. Uma mulher logo ali, me conheceu quando eu era criança.

"Muito arteira e muito trabalho ela deu" - deve pensar -

E certa ela estará.

.... a fila não andou agora.

Ou fui eu que me perdi nessa transição?

De um passo-ao-outro, sem interpretação.

Só a minha mente a divagar, por entre histórias e memórias...

de onde eu vim e para onde fui parar.

Uma ou duas ou três horas seguidas, sem um propósito definido e sem um rumo à ser seguido.

A fila andou novamente. Já era tempo de algo mudar.

Ou só para fazer a minha mente se calar.

chega.

Não quero mais... delirar.

Muito menos me machucar. E por isso resolvo acordar.

E a fila? Aonde foi parar?

- Nunca esteve ali realmente - me respondi.

Não agora pelo menos.

Tô cansada dessa clínica. Tô cansada dos meus delírios.

- São os medicamentos - eu minto pra mim e me conformo que seja o suficiente.

duas, três, quatro ou cinco da tarde. E eu dou voltas nesses ponteiros do relógio na parede do meu quarto. Já estou aqui há tanto tempo. Ninguém vem me visitar.

Ou eles vem enquanto eu durmo, não sei.

É difícil explicar.

E quanto tento,

Já esqueci.

Quantas horas já se passaram enquanto estive aqui?

Até lembro de uma vez encontrar flores na beira da minha cama.

Jasmim.

Não, espera.

Lavanda.

Sim, Lavanda.

Acho que alguém de mim sentiu pena e assim as deixou ali.

"Pobrezinha, ninguém nunca vem visitar ela" - Pois penso que sim. Mas nunca confio o suficiente em mim.

Sabe, quando se vive assim,

dentro da loucura e dos delírios,

é difícil saber se as flores eram mesmo jasmim ou lavanda.

Ou se realmente eram para mim.

Escrevo na parede do quarto, porque me recusam papéis. E até prefiro que assim seja. Porque pelo menos assim, você não se sente tão só.

Não é mesmo?

Há muito tempo eu me fui.

Daqui mesmo de onde você está.

Durma tranquilo.

Não espere visitas.

Elas não virão.

Deite-se no colchão e espere apenas

pelos ramos de Jasmim.

Rua Nova/ Da minha janela de hotel, Mário de Andrade,  poeta, contista, cronista, romancista, musicólogo, historiador de arte em Visita ao Recife, Em fevereiro, 1929.

Naufrágio D’Alma – o conto completo, mais arte de Yuri Morais

PARTE I Desde que ele foi embora, eu, também. Aprendi a velejar, e fui mar a dentro. Me distanciei da costa o máximo que minha coragem me permitiu. Tinha medo do Kraken (ele que já tentou me devorar quando era pequena). Ali, era bom, naquele limiar entre a terra firme e o total desconhecido. Eu levava comigo uma luneta, um arpão e também um papagaio. Eu espiava a terra firme… Só de vez em…