#eglogas

Não mergulho mais no súbito, eu observo a onda antes de entrar.

O excesso perdeu o encanto. A reticência agora é escolha, não fuga. Poesia ainda existe, mas não sangra mais por dentro.

A decadência já não me veste. Eu tirei a roupa do descontrole e encarei a essência sem anestesia.

O colarinho não marca mais noites perdidas, porque eu não me perco mais em bares de bom tom nem em versões de mim que eu inventei pra sobreviver.

O álcool não me engana. O engano sou eu quando cedo demais.

Eu já fui acidente de amor, já fui colisão sem freio, já fui sonho abandonado no meio do caminho.

Hoje eu pergunto menos “o que foi que fiz?” e mais “o que eu escolho agora?”

A retina ainda vê o passado, mas não se prende nele.

Não há mais pompa, nem pânico. Só presença.

A tua vida já não colide com a minha, porque eu parei de me abandonar no caminho dos outros.

E se um dia a dopamina faltou, hoje sobra consciência.

As navalhas já não estão prontas pra ninguém.

Eu não sobrevivi ao excesso. Eu o dominei.

E isso não é paz suave.

Escrevo porque esse gesto antecede qualquer pretensão estética. Não é um ofício, tampouco um hábito: é uma necessidade ontológica. Há algo em mim que apenas encontra inteligibilidade quando transfigurado em palavras. Tudo o mais permanece disperso, como fragmentos de uma realidade cuja coerência se dissolve antes mesmo de ser compreendida.

Pergunto-me, por vezes, o que restaria de mim caso a escrita me fosse subtraída. A hipótese é inquietante. Talvez sobrevivesse apenas um corpo atravessando os dias com a aparência de existência, enquanto a consciência vagaria errática por um labirinto de simulacros, confundindo aparências com verdades e ecos com presenças.

Escrever, portanto, não representa uma fuga do mundo, mas um movimento de resistência contra sua opacidade. É a tentativa de instaurar alguma ordem provisória sobre o caos íntimo, de conferir densidade ao indizível e de resgatar, entre as ruínas das desilusões humanas, um vestígio de sentido.

Sinto falta de um tempo que talvez eu nem tenha vivido, mas que parece morar em algum lugar dentro de mim. Um tempo em que o amor não precisava de pressa, em que uma carta dobrada no bolso tinha mais valor do que qualquer declaração apressada. Em que flores chegavam sem motivo, acompanhadas de um cartão sem assinatura, apenas para deixar alguém sorrindo o resto da semana.

Tenho saudade do romantismo que fazia as pessoas esperarem na esquina, dos telefonemas que duravam até alguém gritar para desligar porque a conta ia aumentar, das músicas dedicadas no rádio, das fitas cassete gravadas com cuidado, como quem colocava um pedaço do próprio coração entre uma canção e outra.

Parece que, naquela época, amar era um compromisso com os pequenos gestos. O tempo não era inimigo dos sentimentos; era cúmplice deles. As pessoas conversavam olhando nos olhos, caminhavam sem destino apenas para prolongar a companhia uma da outra e acreditavam que o amor era uma construção paciente, feita de presença, cuidado e fidelidade.

Talvez eu seja apenas um romântico incurável. Talvez idealize um passado que também teve suas imperfeições. Mas gosto de acreditar que existia uma beleza especial em amar devagar, em conquistar sem atalhos, em fazer do afeto uma prioridade e não apenas um intervalo entre as obrigações da vida.

Talvez eu seja todas essas versões ao mesmo tempo. Ou talvez nenhuma delas consiga, de fato, me definir.

No fim do dia, quando as vozes do mundo se aquietam e resta apenas o encontro comigo mesmo, às vezes me pergunto quem sou por trás de tantos papéis. E é nesse instante que uma estranha sensação de vazio se aproxima, como se eu tivesse passado o dia inteiro sendo um pouco de tudo, mas não tivesse conseguido ser, verdadeiramente, alguém.

O parque naquele dia estava relativamente cheio, famílias de todas as formas aproveitaram o calor repentino no meio do frio de julho para curtir um pouco de ar livre. E, exatamente por isso, a mulher se encontrava sentada em um dos muitos bancos daquele lugar. Não aguentava mais ficar em casa, sentia que a qualquer momento poderia explodir, fosse de estresse ou tristeza, o que viesse primeiro.

Saiu tão repentinamente que sequer havia avisado alguém da família, mas não se arrependia. Caso tivesse comentado, certamente não lhe dariam a paz que tanto procurava, chamando-a a cada minuto por qualquer coisa diferente que fosse. Sentia-se exausta, desanimada com tudo ao seu redor, mas continuava seguindo em frente, pois tinha responsabilidades a cumprir.

Porém, seu coração doía ─ e provavelmente era o maior responsável por todo o desconforto que a mulher sentia ─ e ela não sabia o que fazer para que se distraísse e esquecesse o que sentia.

A dor da mentira estava esmagando o seu interior. Tinha dias que não dormia direito, rolando de um lado para o outro na cama, pensando incansavelmente, tentando entender o que estava acontecendo, como se deixara levar de novo por aquelas doces palavras que escorriam como veneno daqueles lábios que sempre lhe foram tão bonitos e graciosos. Havia dias que ela sequer tinha forças para se levantar da cama, sentindo tudo girar e girar e girar, sem pausa, sem pena. Nestes dias, era especialmente difícil não chorar. A dor lhe consumia de tal forma que até sua respiração era sofrida.

Mas, ao contrário do que as pessoas ao seu redor pensavam, ela não estava superando nem nada parecido. Muito pelo contrário, ela estava apenas se tornando cada vez mais anestesiada ─ a tal ponto que não tinha muita diferença entre o estupor e o vazio, tudo era igual e indiferente.

Sentada ali, naquele banco de parque, a dor da desilusão bateu de novo e ela não pôde reprimir seu choro silencioso ─ não haviam mais forças para soluçar alto ou emitir qualquer outro barulho, apenas deixar as lágrimas escorrerem era o suficiente para lhe drenar todas as suas energias.

A mulher ficou desse jeito por um longo tempo, sem se importar se alguém a notaria ou não ─ mesmo sabendo que, no máximo, olhariam pra ela de forma estranha e seguiriam com suas vidas. Mas sentiu-se surpresa quando uma pequena mãozinha lhe puxou a barra do vestido florido que usava, atraindo o olhar que antes era fixo nas árvores para baixo.

"O que você tanto olha moça?" uma voz fininha e infantil se dirigiu à ela, que ficou atônita e procurou ao redor o responsável da criança, esperando encontrá-lo e se certificar de que a pergunta não havia sido para ela. Mas bastou um breve olhar para entender que era consigo que a pequena criança estava falando.

"Eu.... eu não sei... cadê seus pais?" a sua voz soou trêmula e triste aos ouvidos da pequena menina, que apenas ignorou a pergunta feita, como se isso não tivesse importância alguma, e se sentou ao lado da mulher.

"Sabe, meu pai sempre diz que aqui tem muitas borboletas moça, mas eu nunca vi. Você também ta procurando as borboletas?"

"Ahn eu não sabia que aqui tinham borboletas, desculpa" a mulher apenas se desculpou com a menina , buscando uma forma de encerrar a conversa que sequer era pra ter começado. A pequena apenas soltou um muxoxo, como quem estava desapontada com a resposta, pois esperava mais informações da mulher ao seu lado.

"Onde você acha que elas estão moça? Minha irmã falou que elas estão dentro da nossa barriga, mas eu não quero comer borboleta!" a expressão da menina era, de certa forma, engraçada para a mulher. Transmitia uma pureza que apenas crianças são capazes de ter.

"Eu não acho que a gente tem que comer a borboleta" a menina voltou a falar , mas com uma voz mais baixa "Se não ela morre... Eu só quero olhar pra ela...."

A mulher, no entanto, ficou em silêncio, sem saber o que dizer pra menina. Se haviam borboletas no estômago, todas as suas morreram fazia tempos.

"Sabe moça, eu acho que a borboleta só se cansou de ficar aqui, voando e voando sempre pras mesmas pessoas e foi embora, por isso eu nunca vi nenhumazinha!

"Porque você diz isso?" a voz da mulher soou casada, mesmo após um longo momento de silêncio.

"Não sei, eu só-"

De repente uma voz de mulher, mas dessa vez adulta, surgiu, cortando a fala da menininha "Violeta! Finalmente te achei! Eu e seu pai estamos te procurando tem um tempão! Onde você se meteu?" foi só então que a mãe da criança pareceu perceber a mulher sentada ali, "Ai desculpa o incômodo viu? Vem filha, vamos encontrar seu pai" e saiu puxando a menina pela mão, que acenou com a outra.

A mulher ainda ficou um bom tempo sentada no banco depois que a menininha foi embora, mas tudo estava estranhamente mais suportável. O que ela ouviu ficou dando voltas em sua cabeça, e até lhe trouxe um pouco de paz.

Ao partir, ela teve a certeza de que tudo ficaria bem, ela só precisava ter paciência pois, assim como as borboletas, ela não tinha morrido.

Mari.