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La vie n'était plus qu'une succession d'intérêts mesquins, pour la moindre bricole nous nous engueulions comme des chiffonniers, nous n'avions plus aucun respect pour rien. Nous menions une telle existence de fous que nous n'avions plus les moyens de déterminer le sens du mal infligé. Parfois nous avions des accès de lyrisme, l'un exhortant l'autre à laisser tomber qui la came, qui l'alcool. Avec des larmes dans voix.
Mian Mian (Les bonbons chinois)
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source : @cheminer-poesie-cressant
de lumière en brume et de brume en lumière ainsi sont les montagnes ces derniers jours du matin au midi et du midi au soir, un air du mouvement qui illumine la scène de l’horizon, le silence qui se fait récitant ; les montagnes qui subissent en plein coeur l’épreuve du lyrisme
© Pierre Cressant
(vendredi 29 octobre 2010)
avant que la nuit tombe...
Sous ce ciel, j'écris mes vains poèmes,
Ces couleurs ! Tourner les yeux serait blasphème
A quoi ressemble le bonheur ?
A ce petit banc, radeau sur le naufrage de mes peurs,
Sous ce ciel aux milles couleurs,
Où tout l'art du monde est contenu,
Instant immortel et déjà perdu,
comment te chérir à jamais ?
Et si un jour je m'en vais,
Le monde entier me sera arraché !
Comme Elon Musk, je refuse de l'accepter,
cette putain de nécessité,
Je veux être Dieu, sous ce ciel sublime,
Distinguer les détails, depuis ma cime
surplombant ce monde qui tourne à l'envers
Libérée de la gravité et ses fers !
Si loin de l'idée de finitude
Bordel, je veux prendre de l'altitude !
Loin de ce jour de Noël plombant
De ces couleurs qui s'évaporent à chaque instant
Comment ose-tu disparaître, jolie aquarelle ?
Dieu, pourquoi n'a tu rien fait d'éternel,
Que ton néant glacé, que personne ne voit ?
Et si seulement tu nous avais dit pourquoi.
Je hais ce temps, donnez-moi l'éternel maintenant !
Que jamais plus la nuit ne tombe,
Que plus jamais ne s'érige une tombe,
Affranchit-nous, Dieu, dès aujourd'hui,
De cette peine, que nous n'avons pas choisie,
Couleurs, revenez-moi, nuit, ne tombe pas !
Rose du ciel, ne me quitte pas,
Pour éclairer d'autres espaces,
Pourquoi, Dieu, faut-il que tout passe ?
Égoïste, pourquoi glorifier cette démesure ?
Ah tais-toi, et accepte ta nature,
Comme tant d'autres ont baissé la tête,
Agenouille-toi, prend un air de fête,
Puisqu'on va tous mourir, autant sourire,
n'est-ce pas ?
Ah, ça y est, l'instant s'en va !
Elles sont parties, mes couleurs, que le ciel est laid !
Déjà perdu, l'instant parfait,
Je ne t'oublierai pas, je le promet.
Te voilà mien, à tout jamais !
Au fond de moi
Il y a dans le fond de mon cœur l’ombre d’un château en Bourgogne qu’attire la chaleur des collines de vignes estivales, le rire muet des cailloux de rivières, la piste d’un lapin de garennes et le silence lointain des roches immuables.
Il y a au profond de mon âme un regard bleu de glace, brûlant de son éternité, le gris des ciels d’orage et la joie inconsolable de la pluie.
Une cité déserte, délaissée, recouverte de lierre, de mousse et des pas perdus des passants du passé, le murmure des cheveux blonds et l’écho d’une fontaine vide remplie de son chagrin.
Il y a quelque part des chants, si vieux, dont on a oubliés les noms, les paroles et même ce à quoi ils ressemblent.
Et le regard de lune d’un chat en plein après-midi, veillant sur la sieste de l’herbe.
Un ciel bleu brillant étoilé de pétales de cerisiers s’évanouissant en une brise, aussi furtif qu’une matinée de printemps et une plage gelée où viennent s’échouer coquillages et autres mal aimés solitaires rejetés par la mer.
Le reflet d’un battement dans l’immensité d’une vallée.
L’éphémère d’une poignée de main, et la caresse que je t’avais donnée.
L’espoir. Et une rose fanée.
Il y a toutes ces choses infinies à moitié oubliées.
Il y a ces choses que l’on ignore savoir. Ces choses qui sont plus moi-même que je ne le serai jamais.
Et il y a un trou béant, un puits de lumière, une source tarie d’où tout cela s’est échappé. Un point de non-retour.
Où je n’y reviendrai pas.
Ni n’en reviendrai jamais.
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Pur est le mot. Il appelle un feu. Il y a là cendre, voilà qui prend place en laissant place, pour donner à entendre : rien n'aura eu lieu que le lieu. Il y a là cendre : il y a lieu.
Jacques Derrida, feu la cendre
Un jour j’écrirai
Le plus important, les sensations humaines. De ce qui tourmente et qui trouble l'être humain. De ce qui le pousse à agir ou à se taire, à éprouver comme à désirer. Oui, j’écrirai l’histoire d’un lâche. . . Mais j’irai vite, car rien n’est plus triste que le morne ennuie de ces écrivains, s’attardant à la description, et nous endormant de leurs excellents mots, précieusement choisis. . Moi j’écrirai sur les putains. Sur celles qui vivent dans d’autres mondes, quand d’autres rêvent dans d’autres lieux. Moi j’écrirai sur le vilain, et rien à foutre du carême. . Et je préfère mille fois le rime, même si la prose je choisirai. Car tout est beau dans les excès, et tout se perd dans l’infime. . J’exalterai tous ces gens là, qui vivent en nous mais qui se taisent. Des pauvres aux riches, comme les parias. Des gens frigides comme ceux qui baisent. . Et les défauts prendront la place, de la beauté en toute chose, car les gens aiment ces choses là: le laid, l’horrible et la névrose. . Bien sur il me faudra être acerbe, crier à l’exagération, parler des pauvres petites pucelles et de leur chastes secrètes passions. . J’élèverai la puterie au rang d’art national, et l’on criera à l’infamie, à l’abject et au scandale. . . Puis la douceur, la légèreté, s’inviteront à mon récit, et je dirai à peine assez, ce qu’il faut dire pour être compris. De sorte que, chaque lecteur la sente furtive et passagère, et qu’il s’indigne à avoir peur de la sentir prendre les airs. . Et quand chacun pensera l’avoir, quand on croira le héros libre, alors d’un trait, d’un coup visible, je le tuerai en pleine poitrine. . Quand meurt l'espoir il naît le drame, et le drame est l'histoire des hommes.
Le problème c'est moi
Le problème c'est moi, mon incapacité à trouver ma place le problème c'est ma paranoïa, ma tendance maladive à penser qu'on me déteste ma facilité à donner aux gens une raison parce que ça fait trop mal d'être haï sans raison au fond je le sais bien, le problème c'est ma tête qui comprend rien mon manque de courage et ma peur le fait qu'à chaque secousse je pleure c'est ma haine qui transparait c'est mon incapacité à remercier ceux qui m'aident Le problème c'est que j'ose pas crier à l'aide je préfère être malheureuse que reprendre ma vie en main ça me donne une excuse d'enchainer les joints je préfère faire semblant d'en avoir rien à foutre Avec ma fierté de merde qui m’empêche de m'excuser fierté de merde, combien d'amis m'as-tu arraché ? je me déteste, je sens que je mérite rien je veux pas infliger aux autres mes délires malsains Le problème c'est mon frère que je vois dans le miroir le problème c'est les démons qui viennent ramper dans le noir le problème c'est moi Le problème c'est mon hyponcondrie, Qui revient chaque soir me bouffer la vie, Ces angoisses que j'inflige au miens... Et toi, qui continues de me supporter, pourrai-je un jour te remercier? parfois je veux te fuir car tu mérites mieux, mon amour, je n'imagine pas d'avenir à deux. Ma folie est trop lourde, ton coeur est trop pur, Et trop profondes sont mes blessures..
