TRA IL SERIO E IL FACETO

Ovvero del sottile senso di consolazione che ci dà sapere che il nostro prossimo sta peggio di noi o di come ti deprezzo il lavoro tra la (tacita) approvazione generale.

Ho sempre trovato singolare, per non dire patetica, la tendenza delle italiche genti a infierire sulle classi che loro ritengono inferiori.

Cerco di spiegarmi meglio: non è che la gente ti incontri per strada e ti dica che non sei degno di calpestare il loro stesso marciapiede, no quello non sarebbe politicamente corretto, è roba da secolo scorso, ora siamo tutti uguali, l'unica cosa alla quale aspiriamo è un sistema meritocratico, dove per sistema meritocratico si intende che se, io, con il mio sudato e mal retribuito lavoro di ufficio, fatico ad arrivare a fine mese, mi pare anche giusto che, tu,  che fai l'operaio, debba morire di stenti.

La cosa potrebbe parere un'esagerazione, ma fidatevi, non lo è.

Negli ultimi 15 anni ho fatto lo spazzino (operatore ecologico, sempre per la storia dell'essere politicamente corretti), uno dei lavori che ti porta, anzi ti portava ("la crisi” ha ridimensionato le aspettative di molti), ad essere visto come un buono a nulla, roba da sottoproletariato, tipo che quando la buonanima della mia nonna apprese la notizia ci manco poco che rimettesse il nero. Per via del fatto che, devo dire spesso immeritatamente, passo per una persona mediamente intelligente, la domanda che in più occasioni mi sono sentito rivolgere è stata: "Non che ci sia niente di male, per carità, ogni lavoro è degno di rispetto, ma perché uno come te fa questo mestiere?"; dato che sono di indole molto tollerante, continuo a parlare alla gente anche quando ho maturato il convincimento che ho di fronte un perfetto idiota e la risposta che do di solito, anzi dovrei dire davo, all'arguto quesito di cui sopra è che si trattava di uno dei pochi lavori che ancora ti lasciava una discreta qualità della vita, che a fronte di 36 ore settimanali e con un inquadramento di livello medio basso (quale io ero) garantiva un salario mensile raramente inferiore ai 1200 euro; risposta che non ha mai mancato di far trasparire espressioni a metà tra lo sbigottimento e l’indignazione. Dopo tutto come potrebbe un barista disposto a lavorare non meno di 48 ore la settimana per 800 euro al mese o un colletto bianco che ne lavora altrettante per 1000 o una PI che ne fa anche di più, una commessa che passa tutte le sue giornate in un negozio per 600 euro, come potrebbe riconoscere che meriti i tuoi soldi, senza sentire l’impellente necessità di cercare il primo specchio utile a sputarsi in faccia sottrarsi alla sua condizione di sfruttamento?

Ecco, a tutti voi, io vorrei dire che potete smettere di raccogliere la saliva a questa iniquità è stato posto rimedio, che grazie al nuovo contratto in vigore dal 2017, alle innovazioni tecnologiche e all’introduzione del livello Junior, schiere di precari cinquantenni sono pronti a lavorare 38 ore la settimana (in effetti ancora pochine), con qualsiasi condizione meteo, per 850 euro al mese e lo straordinario notturno al 33%, nella speranza di conservare un lavoro che hanno cominciato a fare quando nessuno voleva farlo e che ora è ambito da molti. L'ordine è stato (quasi) ristabilito e voi finalmente la smetterete di mangiarvi il fegato.

Queste sono le parole pronunciate dalla signora Souleiman dopo l'uccisione del suo secondo marito, le ha pronunciate ricordando che egli, dopo l'uccisione del cugino (primo marito della signora), aveva paura degli uomini bianchi: ogni volta che mettevano le mani in tasca se ne allontanava perché pensava potessero estrarre una pistola. La situazione della signora Souleiman ha del grottesco: 2 mariti entrambi morti a Firenze per mano di due “squilibrati” che hanno sparato nel mucchio; esperienza atroce, tanto atroce da produrle un momento di lucidità estrema che l'ha portata a pronunciare delle parole di una rara efficacia.

Idy Diene ha passato l'ultimo periodo della sua vita con la paura di farsi sparare addosso, ma la cosa non ha impedito che Robero Pirrone gli esplodesse contro il colpo di pistola che lo ha ucciso.

Passiamo la vita ad avere paura, come se quella paura ci mettesse al riparo dai pericoli ai quali inevitabilmente andiamo incontro.

Lasciamo che la paura influenzi le nostre scelte e influisca sulla qualità della nostra vita.

Costruiamo il nostro palazzo di paure e ci rinchiudiamo al suo interno come se queste potessero offrirci riparo, quando invece, molto spesso, sono l'origine dei nostri guai e dei guai di chi incrocia il nostro cammino.

Chissà con quali pietre il signor Pirrone aveva edificato il suo palazzo?

Liberamente ispirato da una storia vera.

Armando non si lamenta, tutto sommato poteva andargli peggio, ha passaro un periodaccio, ma se si guarda indietro le cose stanno prendendo finalmente la piega giusta.

Armando lavorava come geometra presso una ditta che fallendo aveva lasciato trenta persone in mezzo a una strada, da quel momento pareva che la malasorte lo avesse preso di mira; nel giro di pochi mesi le sciagure andavano accumulandosi: gli avevano rubato il suo amatissimo Maggiolone e gli era toccato comprare una Punto vecchio tipo, la cosa lo aveva (se possibile) fatto soffrire più del trovarsi senza un lavoro dall'oggi al domani, ma era una sciocchezza rispetto al mare di merda che gli sarebbe caduto addosso nel momento in cui il medico confermò la diagnosi della moglie. A suo modo, la malattia, fu una sorta di benedizione: li rimise in contatto con le vere priorità della vita; avevano un figlio e non potevano lasciarsi abbattere, dovevano pensare a lui. La malattia, affrontata nel modo giusto, li aveva arricchiti: i gruppi di supporto illuminarono un mondo fatto di solidarietà e mutuo soccorso, non erano soli; in quel periodo nero nacquero amicizie di una tale intensità che uno è portato a credere di non doverne più incontrare e di essersele lasciate alle spalle insieme alla sua giovinezza.

Fu proprio durante quel periodo che lo "zio influente", gli trovò un lavoro, non che l'idea di farsi raccomandare per lavorare lo entusiasmasse e non che fosse esattamente il lavoro dei sogni: nessuno sano di mente e con un titolo di studio tutto sommato ancora spendibile andrebbe a lavorare in fabbrica, ma a lui quel lavoro serviva e quindi ci si butto a capofitto; con un impegno tale da meritarsi, nel giro di nemmeno un anno, una promozione: il nastro era sotto la sua responsabilità, certo toccava presentarsi sul posto una mezz'oretta prima e non è che proprio tutti i colleghi lo vedessero di buon occhio, ma del resto cosa poteva farci lui se certa gente passa il tempo a cercare di scansare il lavoro e poi si meraviglia se l'ultimo arrivato gli passa davanti, lui non aveva fatto altro che fare il lavoro che gli veniva assegnato e in effetti era la pura verità e proprio non si poteva dargli torto.

"Armando ma che cazzo, come ti è venuto in mente di ispezionare la pressa dall'alto? La dovete spegnere la pressa, scendere a ispezionare dallo sportello di sotto, proprio che vi volete fare male? Le cose si fanno con calma e nella maniera giusta, sempre 'sta cazzo di fretta tenete. Che poi che motivo c'è di avere fretta, tanto mica vi paghiamo gli straordinari, che problema c'è, quando avete finito ve ne andate." Beh si insomma le robe in grassetto, il resto non è che lo abbia proprio detto, ecco.

Armando non è il tipo da sottrarsi alle sue responsabilità, lui è uno che i suoi errori li riconosce e infatti, se pure obbligato per causa di forza maggiore ad abbandonare zoppicante il posto di lavoro, non si è sognato di aprire la procedura di infortunio; ha preso la malattia e visto che la cosa, purtroppo, andava per le lunghe e in considerazione del fatto che, come acclarato, la responsabilità dell'accaduto era, oggettivamente, da attribuirsi al suo avventato modo di agire, dopo la prima settimana di malattia, ha proposto che gli venissero decurtate le ferie, tanto ne aveva accumulate così tante che non avrebbe mai potuto consumarle e, in effetti, in ditta sono stati concilianti: gliele hanno fatte prendere quasi tutte. Dopo un mese è tornato a lavoro, beh certo la gamba non è che vada proprio perfetta, ma tanto non è che deve sforzare più di tanto, deve limitarsi a stare fisso in postazione e comunque il medico dice che è solo questione di tempo e tornerà come nuovo, certo momentaneamente non può più scappare a vedere cosa succede quando scatta la sirena di anomalia, ma una volta rimessosi in sesto si riprenderà ciò che gli spetta di diritto, dopo tutto lo sanno tutti che è un gran lavoratore oltre che persona scrupolosa e degna di fiducia.

Armando dai colleghi è considerato feccia, dargli del crumiro sarebbe un complimento. In effetti quando mi hanno raccontato di questo suo ennesimo "numero", lì per lì, mi sono fatto prendere pure io dall'ira, solo che i colleghi i suoi guai li ignorano e io no, quindi, nonostante in molti lo emarginino, io, che conosco le "motivazioni" che lo fanno andare avanti, non posso che attirare grandi occhiatacce quando lo saluto con sincero affetto.

Armando, di qualche anno più grande di me fa parte della primissima generazione di maledetti che pagano sulla loro pelle il prezzo della crisi, novello Lulù, per lui (a differenza di quanto accade a Gian Maria Volontè) la catena di montaggio non è uno scotto da pagare per le sue rivendicazioni, ma il simbolo di un'inevitabilità alla quale cerca di sottrarsi con tutte le sue forze.

Una curiosità, ma quando vi atteggiate a maestri di vita sui social con frasi tipo: "tutti comunisti che scrivono dal telefono assemblato da un bambino cinese" cosa intendete comunicare al vostro prossimo?

Che in quanto non comunisti vi frega cazzi dello sfruttamento dei bambini cinesi, che vi infastidisce che qualcuno vi metta al corrente di quanto faccia cacare il mondo che vi circonda e preferite rimanere nella vostra beata ignoranza, che ci state scrivendo dal vostro etico Fairphone o che avete trovato il modo di connettervi alla rete con la forza del pensiero?