#quiete

Sai cosa amo di queste giornate a metà tra festive e di weekend?

La quiete feriale d'autunno è una grazia nuda. È l'ora in cui le cose abbandonano la loro fretta e il cuore si fa un po' più piccolo, un po' più vasto. Giungere alla città è attraversare un'intuizione: la siepe, fitta, quasi un sipario di velluto povero, dove viburni e faggi si scambiano il segreto di un colore bruciato, l'ocra e il violaceo che il silenzio genera. L'aria, un niente di vento, tiene il pennello; disegna sull'ingresso di pietra un merletto fragile, un battito d'ombra che scompare. Ma è in questo niente che si deve imparare a guardare. Il cielo e le piante sono la stessa povera materia, la carne del reale. La loro contiguità non è una semplice somma, ma la linea dove la contraddizione e la pace si tengono per mano, puntando verso un senso che non si svela mai del tutto, come la lettera greca χ che è un crocevia. L'inquietudine serale è l'ombra portata dell'essere: l'unica vera luce si nasconde nella sua duplice natura.

Il cielo un’impronta di vino schiude le sue nubi alla vetta. Il vento un’anima gagliarda abbraccia il pioppo nella sua festa. L’armonia così immensa invita il croco e il colchico e persino l’agrifoglio il suo ramo a un’eternità così mistica.

Vanno le ore al tramonto, l'anima a sera s'immerge,

La sera si posa sulla terra con la sua ombra placida e solenne. Il bosco, cullato da un vento gentile, si immerge in una quiete sognante, e una profonda nostalgia ne ravviva l'incanto.