occhiblu

C’è un’attesa quieta

che profuma già di caffè

per essere felici

Ti prende per mano

e ti porta dove non sapevi

di poter arrivare.

Ieri, seduta sulla sabbia,

con il mare che respirava sotto le note

e un cielo senza confini,

mi sono lasciata portare.

Prima ero in volo sopra un mare.

Poi, senza quasi accorgermene,

nella periferia di una grande città.

Dentro un capannone industriale.

Tra suoni più ruvidi, più urbani.

Eppure non mi sono sentita lontana da niente.

Era tutto dentro di me.

Come se ad ogni battito di ciglia

trovassi un’immagine diversa.

Dardust

Pianoforte ed elettronica

Le scrivi con un’intenzione e un’immagine precise, con un significato che in quel momento è solo tuo.

Poi le lasci andare.

Ed è allora che accade l’inatteso.

Qualcuno vi riconosce una parte di sé.

Qualcuno vi trova un ricordo, una cicatrice, una risposta che non sapeva di cercare.

In quel momento comprendi che le parole non sono mai davvero nostre.

Sono semi.

Tracce.

Ferri del mestiere.

Scavano oltre la superficie e, quando trovano il punto vivo, fanno breccia.

Lì smettono di essere soltanto inchiostro.

Fioriscono.

Ma forse non è tutto.

Forse le parole non servono soltanto a scavare dentro gli altri.

Forse servono anche a svelarci gli uni agli altri, mostrando ciò che siamo attraverso gli occhi di chi ci legge.

Una frase ritorna indietro diversa da come era partita.

Con dentro un pezzo dell’altro.

Si lasciano vedere.

che passa nelle onde minime

di un lago alpino.

Sa di ciottoli al sole

sotto i monti del mio Altopiano.

C’è un tempo lieve,

fatto di chiacchiere

e di silenzio di libro.

C’è un tempo liquido

Il Tempio del Cielo custodiva il tempo.

Una voce mi raggiunge.

Come il sole di giugno.

Come il fuoco della brace.

Come il vapore che sale

dalle crepe della lava che si spegne.

Cocente.

Come la sete prima della pioggia.

Nella notte

dei miei occhi chiusi,

la tua mano mi sfiora,

io mi faccio incendio

Altre che arrivano e trovano subito la strada.

Esiste una velocità del cuore

che ignora gli ingranaggi dell’orologio.

Una misura tutta sua.

Che non conta i giorni trascorsi,

È cresciuta come me tra vento, prati e cieli mai fermi, dove il silenzio non fa paura.

Stasera il tramonto l’ha disegnata usando gli stessi tratti con cui ha dipinto l’orizzonte.

Lei è così.

Appartiene ancora un po’ alle nuvole da cui viene.

e il silenzio del compimento.

In tua presenza

il verbo essere e il verbo avere

diventano identici.

Poi il colore.

Tanto verde.

E un fiore.

Poi un bombo.

Incurante e indaffarato.

E l’urgenza allegra di una ranetta.

Cerchi di pioggia su ninfee imperlate di cielo.

Del vento il respiro tra le campanelle.

Lo sfiorarsi delle foglie.

La lingua lentissima degli alberi.

Il viaggio delle nuvole.

Ombra e luce.

Terra e acqua.

Niente è più singolo.

Nulla è più soltanto proprio.

E all’improvviso tutto smette di essere soltanto se stesso.

Ogni cosa sembra sapere come stare accanto alle altre.

Mi perdo.

E mi ritrovo.

L’armonia è forse questo?

Credo profumi di terra bagnata e miele.

Si è innamorata del cielo di giugno e ora punteggia le sue rosee gote con bianca, limpida luce.