occhiblu

Altre che superano una piazza.

Altre ancora in viaggio per una vita intera, senza arrivare mai a destinazione.

E poi le parole sussurrate.

Non attraversano quasi nulla.

Non si disperdono nell’aria.

Non hanno bisogno di voce, né di volume.

Cadono.

Esattamente dove volevano cadere.

Forse è per questo che restano.

Non perché fossero diverse dalle altre.

Poi l’aroma intenso, robusto e amaro che scivola lento tra la lingua e il palato.

Ci sono piaceri che il corpo riconosce senza bisogno di spiegazioni.

Questo è uno di quelli.

Mio nonno mi teneva per mano.

Aspettavamo che il sole si abbassasse

e che l’aria cambiasse pelle.

Poi accadeva.

Dall’acqua si alzavano figure leggere,

così silenziose da sembrare vive.

Lui sorrideva sotto i baffi curati.

Io, con occhi innocenti,

vedevo nascere le anguane.

Non mi importava che fosse solo vapore.

La scienza, ancora oggi, non ha vinto:

l’acqua, quando è pronta, sa diventare cielo.

E sorrido.

Spesso.

Quasi sempre.

Anzi, sempre.

Ogni volta che guarderò una fotografia,

o sarò davanti al mare,

i nodi d’acqua che mi compongono

si scioglieranno

Non un volto reale.

Un volto emotivo.

Nasce ogni volta che qualcuno ce le racconta con amore, con nostalgia, con preoccupazione, con orgoglio.

Non sappiamo come sorridano, non riconosceremmo la loro voce e forse, se le incrociassimo per strada, passeremmo oltre.

Eppure fanno già parte della nostra geografia affettiva.

Perché l’empatia compie un piccolo miracolo, trasforma gli sconosciuti in presenze.

Forse i volti emotivi sono questo.

Passiamo la vita a custodire la nostra superficie. Non lo facciamo per vanità o per amore dell’apparenza, ma perché è l’unica vera custode di tutto ciò che abbiamo scelto di affidare alla profondità.

Dopotutto, non tutto ciò che si posa su di noi merita di diventare parte di noi, così come non tutto ciò che raggiunge il fondo merita il posto che occupa.

La verità è che la profondità non ha un volto. È la superficie a prestarglielo.

Per questo abbiamo sempre sbagliato a considerarle opposte. Non sono il contrario l’una dell’altra. La superficie è il luogo esatto in cui la profondità prende forma.

Forse abbiamo sempre sbagliato anche a usare una parola. Abbiamo deciso che superficiale significhi vuoto, dimenticando che può significare equilibrio. Può significare forza. Può significare la capacità, antica quanto la natura, di custodire ciò che conta davvero.

La natura, d’altronde, lo sa da sempre.

Se osservi un liquido dentro un contenitore, scoprirai che la sua superficie è una pelle fatta di tensione: una forza invisibile che tiene unite le ultime molecole e crea un equilibrio tanto delicato quanto straordinariamente resistente, capace di sostenere ciò che vi si posa sopra.

lacrima di piacere.

striato di nuvole a velo.

Alza gli occhi al cielo.

Dimmi…

tu mi vedi?

Marmo Irish Green,

venato di bianco e di verde.

Abbassa gli occhi al suolo.

Senti…

Ci sono luoghi che non si comprendono fino in fondo al primo incontro.

Ti chiedono di tornare.

E quando lo fai, non sei più la stessa persona.

La ginestra dell’Etna lo sa.

Fiorisce sulla lava senza farle guerra, e il suo profumo è così lieve da sembrare una carezza posata sulla pietra.

Ricordando Giacomo Leopardi, direi che la vera forza non ha bisogno di rumore.

Giallo sul nero.

Umiltà.

Forza interiore.

Resilienza.

Rinascita.

Amo il suo silenzio coraggioso.

C’è un’attesa quieta

che profuma già di caffè

per essere felici