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Paris

(…il racconto in sospeso…)

Ci incontrammo tra i viali ordinati del Jardin du Luxembourg, dove Parigi respira con grazia lenta, quasi femminile. La ghiaia scricchiolava sotto i passi come un segreto appena svelato, e le sedie verdi, sparse sotto gli alberi, sembravano messaggi in bottiglia dimenticati da amori precedenti. Il profumo dell’erba appena tagliata si mescolava a quello dolce dei tigli, un profumo morbido che si posava sulla pelle come seta.

Ti vidi avanzare lungo il viale, e per un istante Parigi si raccolse attorno a quella traiettoria. La luce filtrava tra le foglie e scivolava sul tuo viso come una carezza. Non ci fu fretta. Solo uno sguardo lungo, pieno, che apriva lentamente uno spazio nuovo tra noi. L’incontro non fu un’esplosione, ma una lenta accensione.

Seduti accanto alla fontana, le nostre spalle quasi a sfiorarsi, sentii la timidezza sciogliersi come zucchero nel tè caldo. Parlare era semplice, ma sotto le parole scorreva un fiume più profondo. Le dita si muovevano lente, come se già conoscessero la strada. Il sole scaldava la pietra chiara del palazzo, e Parigi ci osservava con discrezione elegante, come una donna che sa e non dice.

Uscimmo dai giardini con passo leggero, attraversando strade in cui il passato e il presente si fondono e dove il tempo si dilata. Nei caffè del Quartiere Latino il profumo del caffè tostato si mescolava al burro caldo dei croissant. Le tazzine fumavano tra le mani, e il calore si trasmetteva dalle porcellane alle dita, dalle dita al cuore. Quando ridesti, con una briciola rimasta sulle labbra, capii che la bellezza non è sempre nei monumenti. A volte è minuscola, fragile, viva.

La Senna ci accolse con il suo respiro. Scorreva lenta, con quella sicurezza che hanno le cose eterne.

Lungo le rive, i bouquinistes aprivano le loro scatole verdi una dopo l’altra, come scrigni pieni di memorie. Libri ingialliti, stampe sbiadite, cartoline dimenticate. Le pagine si sollevavano appena, mosse dal vento, producendo un fruscio sottile, intimo, come una conversazione segreta tra epoche diverse. Mi fermai a sfiorarne una. La carta era ruvida, viva. Tu ti avvicinasti, e per un attimo restammo lì, spalla contro spalla, a leggere parole che non erano nostre, ma che sembravano parlarci lo stesso.

I battelli lasciavano scie tremolanti, e l’acqua rifletteva il cielo come un pensiero fuggevole. Camminammo sui ponti mano nella mano, e il contatto aveva qualcosa di inevitabile, come se fosse sempre stato scritto.

Davanti alla cattedrale il tempo si fece denso. Le torri si alzavano come colonne di memoria, e le vetrate filtravano luce colorata che ci cadeva addosso come pioggia silenziosa.

Dentro, l’aria era fresca, quasi sacra. I passi risuonavano nelle navate, e il tuo respiro accanto al mio diventò un ritmo condiviso. Non guardavo più solo l’architettura. Guardavo te dentro quella luce, e sentivo nascere qualcosa di più intimo, più vero.

Al Louvre il cortile ci accolse con la sua geometria severa. La piramide di vetro rifletteva il cielo come uno specchio curioso. Dentro, l’aria aveva un odore lieve di cera. Le sale erano lente, ampie, sensuali nel loro silenzio. Ogni quadro era uno sguardo che ti attraversava. Ogni statua una pausa trattenuta nel marmo. Quando ci fermammo davanti a un dipinto, non commentammo subito. Ci osservammo. Volevo capire cosa vedevi tu, quale dettaglio ti faceva sorridere, quale ombra ti commuoveva. La scoperta dell’arte diventò scoperta reciproca.

Non solo cosa amiamo, ma come amiamo.

I passi riecheggiavano sul pavimento lucido, ci perdemmo apposta, scegliendo corridoi a caso, ridendo piano quando ci ritrovavamo davanti alla stessa scalinata.

Camminavamo vicini senza toccarci sempre, e proprio in quella distanza sottile cresceva il desiderio. Guardarti osservare l’arte era come leggerti. Scoprivo le tue pause, i tuoi stupori, le tue fragilità. E mi accorgevo che stavo lasciando intravedere le mie.

La sera arrivò come un velo leggero. Ai piedi della torre la città tremava di luci. Decidemmo di salire a piedi, lentamente, come si fa con le cose che contano. I gradini vibravano sotto le scarpe, il ferro respirava. A ogni rampa il fiato si faceva più caldo, la pelle più viva. Ridevamo piano, tra una sosta e l’altra, con quella complicità che nasce quando la fatica diventa condivisione.

Più salivamo, più Parigi si apriva sotto di noi. I tetti diventavano onde, la Senna un nastro d’argento che scivolava tra le luci. Il vento si infilava tra i capelli, sollevava i vestiti, accarezzava la pelle con dita fredde e leggere. Sentivo il cuore battere forte, non solo per la salita. C’era una vertigine dolce nell’aria, qualcosa che sapeva di promessa.

Quando arrivammo in alto, la città esplose in silenzio. Un mare di luci, tremolanti e vive, come stelle cadute sulla terra. Restammo immobili, vicini, con il respiro ancora irregolare. Ti guardai e vidi nei tuoi occhi lo stesso tremore che sentivo dentro. Non era solo stupore. Era riconoscimento.

Il mattino dopo Parigi aveva un altro volto, più intimo. Nei caffè il tempo si muoveva lento, tra cucchiaini che tintinnavano e giornali sfogliati piano. Il croissant caldo si sfaldava tra le dita, lasciando odore di burro e infanzia. Ridemmo ancora, e la leggerezza aveva qualcosa di profondamente femminile: morbida, accogliente, luminosa.

Le pasticcerie erano piccoli altari di dolcezza. Macarons lisci come porcellana, vaniglia nell’aria, mandorle tostate. Spezzare una baguette fu un gesto quasi primordiale. Il vapore caldo salì verso il viso, e in quell’istante Parigi mi sembrò un corpo vivo, caldo, pulsante.

La sera salimmo verso Montmartre. Le scale erano ripide, ma sembravano portare altrove. Le luci si facevano più dorate, la musica più vicina. Una fisarmonica si infilava nell’aria come un ricordo. Poi il rosso improvviso del Moulin Rouge, acceso come un battito. Eccessivo, sensuale, libero.

Seduti su un muretto, guardando la città distendersi sotto di noi, capii che la scoperta più grande non era Parigi. Era il modo in cui mi sentivo accanto a te. Più aperta. Più viva. Più donna.

Parigi ci aveva fatto da specchio. E in quella notte morbida, sospesa sopra i tetti, compresi che non stavamo solo visitando una città. Stavamo imparando a sfiorarci, a riconoscerci, a restare. Lentamente, profondamente. Come fa Parigi con chi decide di amarla davvero.

Inscatola.