Arranque todas mis raíces cayeron todos mis pétalos las hormigas se las comieron y la mala hierba me intoxicó el pecho.

El amor es como tropezarse con una semilla desconocida. Algunas ni siquiera llegan a germinar por mucho abono que les tires, por mucho que las riegues y las cuides; pero otras, las que sí lo hacen y brotan, lo hacen cada una a su ritmo. La magia del amor es que no sabes de qué color serán sus flores. y quizás quieras que salgan rojas, pero acaben siendo blancas; tampoco puedes adivinar si ese tallo que ahora es pequeño terminará lleno de espinas afiladas o, si un día de repente, se marchitará.

De puntillas anduve por un pequeño monte. daba frescor el aire y corría tan leve, que los dulces capullos, con orgullo modesto y languidez, doblando, en una breve curva, sus tallos, con las hojas escasas y abusados, no perdieron aún la estrellada diadema recogida del día en su primer sollozo. Puras eran y blancas las nubes, como ovejas trasquiladas, saliendo del arroyo.

danza de las flores

(...) Enredaderas son los tallos ya, gestos concentrados, brazos, muslos que atenazan o rozan levemente con unción, esperando el cataclismo que nos habrá de sepultar en una profundísima falla.