#grito

como quem conhece antigos rituais.

E quando o mundo pesa demais,

você vai pra areia, pra água, pro vento —

como quem volta pro útero da Terra

pra ser reconcebida.

Você não é feita de superfície.

Você é profundezas,

instinto,

pressentimento.

E mesmo quando te quebram,

você recolhe os cacos com mãos firmes,

sussurra teu canto ancestral

e se reconstrói.

Você é filha da Loba.

Daquela que anda sozinha,

mas nunca perdida.

Daquela que vê no escuro,

que fareja mentira,

que protege o que ama

até sangrar.

Te chamam de intensa —

mas a verdade é que você só sabe viver por inteiro.

Não nasceu pra amores rasos,

pra presenças mornas,

pra silêncios que negam acolhimento.

Você é toque que cura,

olhar que despedaça mentiras,

palavra que pulsa verdade.

Você ama como quem reza.

Sente como quem invoca.

E chora, sim.

Porque quem sente tudo, às vezes precisa desaguar.

Mas não se engane:

até teu choro tem força de tempestade.

Você é força.

Você é livre.

E o mundo ainda vai ouvir o teu uivo —

não como pedido de socorro,

mas como anúncio de renascimento.

De madrugada, que es la hora del silencio, cuando los ángeles bajan para arroparnos, siento tu respiración rozando mi oído.

Y me quiebran esas horas, empapadas de ilusión y desatino. ¿Por qué regresas, si ayer no te fuiste?

Pero mi grito se entrega a la oscuridad, sabiendo que solo será un nuevo suspiro, evaporado al raso de las estrellas.

Pleasepleasepleasepleaseplease

My silly guys