#curva

✍️🎹🎶💕

Piano/Forte

Sulla curva lucida del pianoforte

la sera

fa tardi.

Lui è seduto.

Le mani ancora tiepide,

come un ultimo accordo

che non vuole andarsene.

Il legno vibra piano,

sa stare zitto.

Lei gli cade addosso

come cade il blues:

senza chiedere.

Di spalle al mondo,

braccia al collo,

un nodo lento

che tiene il tempo.

I corpi si cercano,

si trovano fuori battuta.

Scivolano uno sull’altro

come dita stanche

su tasti consumati.

Lui resta seduto

ma dentro

cammina.

Ogni muscolo ascolta,

ogni respiro

fa swing.

Accordi sporchi.

Respiro che piega il ritmo.

Pelle che impara

una lingua notturna.

La schiena si abbandona,

arco teso

contro il pianoforte.

Il legno regge,

complice,

trattiene il calore

come un vecchio locale

alle tre del mattino.

Nessuna fretta.

Solo brace.

Blue note

sotto la cenere.

Il respiro di lei

gli passa sul viso,

lento,

storto quanto basta.

Lui la tiene

non per stringere

ma per non perdere

il giro.

Il pianoforte raccoglie tutto:

fremiti,

pause,

silenzi che pesano.

E restituisce

una musica

che non sta scritta

da nessuna parte.

I corpi rispondono,

chiamano,

ritornano.

Frasi che si rincorrono,

si spezzano,

si ritrovano.

Caldi.

Necessari.

È una musica che nasce

qui,

tra due battiti

che hanno deciso

di stare nello stesso tempo,

anche se sbagliato.

Tra i tasti

e la pelle

non c’è confine.

Solo groove.

Il suono si stacca,

sale obliquo,

li prende

per i fianchi,

per il fiato.

Ogni respiro

una nota scura.

Ogni contatto

un accordo profondo,

un po’ graffiato.

La pelle è spartito.

Le mani leggono

a memoria.

Il pianoforte non è più cosa.

È soglia.

È notte.

Il tempo si scioglie,

cola lento.

Il desiderio non chiede forma,

chiede solo

di restare

finché il giro non finisce.

E restano sospesi,

tra suono e sudore,

tra blues e abbandono,

finché la notte

non decide

di lasciarli andare.

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