#noitesp

"...Mesmo com tantos motivos Pra deixar tudo como está E nem desistir, nem tentar Agora tanto faz Estamos indo de volta pra casa..."

Perdi o sono. E se tem uma coisa que eu aprendi foi que não adianta lutar contra a insônia. É uma batalha perdida – a não ser que você se drogue. Então resolvi escrever.

Se eu fosse um animal, seria de hábitos noturnos, como a coruja ou a capivara. Funciono melhor durante a noite e madrugada afora, por algum motivo alheio ao meu conhecimento. Acho que não tem motivo não, pensando melhor. A gente só nasce assim não é?

Os dias são claros demais, desconfortáveis demais, e as pessoas estão falando, andando, resolvendo, discutindo, vivendo demais, todas ao mesmo tempo. É telefone tocando, vizinho ouvindo música alta, aí passa o carro da Valeska vendendo produtos de limpeza, a pastoral do quilo toca a campainha e a vizinha da frente grita pro neto que está na Lua voltar pra casa. É muito barulho pra se concentrar no que quer que seja.

A noite não. A noite é a hora da contemplação. É quando você começa a revisar os papeis de trouxa que você fez. É a hora de aquietar e ficar em paz consigo mesmo. É à noite que bate a saudade, a ardência e urgência do amor.

Também é a hora da solidão. Mas não da solidão impraticável, sofredora, e sim aquela que traz no colo a carência. Que faz você mandar um oi pro amigo que não vê há muito tempo, e chamar pra um bar, um cinema talvez.

Com a noite vem a fragilidade. E o que a noite tem de mais frágil é justamente o silêncio. Tão fino ele é que se quebra ao menor barulho. Um grilo susssurando parece que está berrando. Uma colher caindo no chão acorda a rua toda. Um caminhão passando tem o som de uma locomotiva.

Mesmo assim, tudo volta a se silenciar. A paz reina, e somos capazes de ouvir até o nosso pensamento. E que pensamentos sujos surgem na noite. Será que outras pessoas conseguem ouvi-los? O medo é genuíno.

A escuridão da noite venda os nossos olhos. Se estamos na rua, mal conseguimos enxergar os rostos das pessoas. Elas se convertem em vultos, sem tamanho, sem forma. Suas roupas parecem uma capa escura que esconde mais do que seu corpo, mas também suas intenções, seus desejos excusos. Ele anda de cabeça baixa (pensando no que?), mãos nos bolsos (segurando o que?), passos rápidos (tentando alcançar quem?) e pelas sombras. Não é à toa que dizem que à noite todos os gatos são pardos.