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Davide Morelli su "Carte nel buio"
Un grazie sentito al poeta, saggista e critico letterario Davide Morelli per queste sue parole come sempre competenti e importanti sulla mia raccolta “Carte nel buio”… E un grazie anche a La Gilda dei Lettori per aver pubblicato la recensione… PER LEGGERLA: QUI! ♦
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Lorenzo Spurio su "Pomeriggi perduti"
Lorenzo Spurio su “Pomeriggi perduti”
Estratto da una breve nota autografa di Lorenzo Spurio alla raccolta “Pomeriggi perduti”. “Gentile Sig. Nigro, […] La sua poesia si presenta come interessante perché molto varia e diversa, composizione dopo composizione, nei temi o forse dovrei dire nelle suggestioni che essa è capace di trasmettere con l’evocazione. Dopo la bella e approfondita nota critica di Stefano Serri che mirabilmente apre…
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L’autore di Prattica di musica Lodovico Zacconi, monaco agostiniano, nato a Pesaro nel 1555, fu organista nel convento degli agostiniani a Pesaro.
Mi hai chiamato intellettuale? E ora te le sono!
Il letterato deve parlare alla gente, conoscerne il linguaggio… L’ argomento che espongo è quello riguardante gli intellettuali.
Molti letterati affermavano che una “magna moltitudo non si ‘distingue’ e non diventa ‘indipendente’ senza organizzarsi “.
Proprio la pianificazione, promotrice della presa di coscienza delle maggioranze, la si può ottenere esclusivamente attraverso l’ apporto e l’…
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Mi hai chiamato intellettuale? E ora te le sono!
Mi hai chiamato intellettuale? E ora te le sono!
Il letterato deve parlare alla gente, conoscerne il linguaggio… L’ argomento che espongo è quello riguardante gli intellettuali.
Molti letterati affermavano che una “magna moltitudo non si ‘distingue’ e non diventa ‘indipendente’ senza organizzarsi “.
Proprio la pianificazione, promotrice della presa di coscienza delle maggioranze, la si può ottenere esclusivamente attraverso l’ apporto e l’…
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Fra mille milioni di vite c'era un minuto per noi e non l'avremo vissuto. Saremo stati sull'orlo, sul margine estremo; il vento ci investiva e ci solleva i capelli sulla fronte; nei piedi mobili tremava e saliva la vertigine dello slancio. E siamo rimasti fermi. Invecchieremo ricordandoci di questo.
Renato Serra, “Esame di coscienza di un letterato”
La terra santa Ho conosciuto Gerico, ho avuto anch'io la mia Palestina, le mura del manicomio erano le mura di Gerico e una pozza di acqua infettata ci ha battezzati tutti. Lì dentro eravamo ebrei e i Farisei erano in alto e c'era anche il Messia confuso dentro la folla: un pazzo che urlava al Cielo tutto il suo amore in Dio. Noi tutti, branco di asceti eravamo come gli uccelli e ogni tanto una rete oscura ci imprigionava ma andavamo verso le messe, le messe di nostro Signore e Cristo il Salvatore. Fummo lavati e sepolti, odoravamo di incenso. E, dopo, quando amavamo, ci facevano gli elettrochoc perchè, dicevano, un pazzo non può amare nessuno. Ma un giorno da dentro l'avello anch'io mi sono ridestata e anch'io come Gesù ho avuto la mia resurrezione, ma non sono salita ai cieli sono discesa all'inferno da dove riguardo stupita le mura di Gerico antica.
La Terra Santa
Attribuzione di colpe
Con esagerato disinteresse gli sconosciuti ci chiedevano cosa avremmo voluto fare nella vita: in testa hanno cominciato a scontrarsi ritmicamente monete e sentimenti che avremmo voluto vivere intensamente almeno due volte per non soccombere al tunnel del rimorso.
Ti ritrovo ancora sulle scale di quel cinquanta metri quadri in centro, a urlarmi pensieri incoerenti quando ormai era troppo tardi per vederti scendere con disincanto e ritornare ad abbracciarmi, scordandoci di tutte le cornici rotte e dei regali che di lì a poco avremmo riciclato.
Guardiamoci ancora come fossimo miraggi, che siano di andata o di ritorno saremo i treni su cui ancora una volta dormiremo e penseremo a come stupirci, a immaginarci cose, io a disegnare case, tu a tatuare rose.
Arriverà il tramonto degli sguardi, e smetteremo di capirci solamente scambiandoci le iridi. Per ridipingere canzoni avrò bisogno di violare un altra volta la tua bocca, perché appena farà inverno, come la neve sui fondali bianchi, sarai sparita.
