Penna e Calamaio

Scaccia la paura

e la paura della paura.

Per qualche anno le cose basteranno.

Il pane nel cassetto

e il vestito nell’armadio.

Non dire mio.

Hai preso le cose solo in prestito.

Vivi nel tempo e capisci

che poche cose ti servono.

Accasati.

E tieni pronta la valigia.

È vero quello che dicono:

ciò che deve succedere, succederà.

Non andare incontro alla pena.

E quando arriva,

guardala tranquillamente.

È effimera come la felicità.

Non aspettare nulla.

E abbi cura del tuo segreto.

Anche il fratello tradisce

se si tratta di te o di lui.

Prendi la tua ombra

come compagna.

Scopa bene la tua stanza.

E saluta il tuo vicino.

Aggiusta il recinto

e anche il campanello alla porta.

Tieni aperta la ferita dentro di te

sotto il tetto delle cose che passano.

Strappa i tuoi piani. Sii saggio

e credi nei miracoli.

Sono iscritti da tanto tempo

nel grande piano.

Scaccia la paura

e la paura della paura.

Tu non dici niente e loro capiscono tutto.

Loro dicono tutto e tu non capisci niente".

Sii paziente verso tutto ciò

che è irrisolto nel tuo cuore e…

cerca di amare le domande, che sono simili a

stanze chiuse a chiave e a libri scritti

in una lingua straniera.

Non cercare ora le risposte che possono esserti date

poichè non saresti capace di convivere con esse.

E il punto è vivere ogni cosa. Vivere le domande ora.

Forse ti sarà dato, senza che tu te ne accorga,

di vivere fino al lontano

giorno in cui avrai la risposta.

Un punto piccoletto

superbioso e iracondo

“dopo di me – gridava –

verrà la fine del mondo!”

Le parole protestarono:

“Ma che grilli hai pel capo?

Si crede un Punto – e – basta,

e non è che un Punto – e – a – capo”.

Tutto solo a mezza pagina

lo piantarono in asso,

e il mondo continuò

una riga più in basso.

per te sul fil di lama.

Agli occhi sei barlume che vacilla,

al piede, teso ghiaccio che s’incrina;

e dunque non ti tocchi chi più t’ama.

Se giungi sulle anime invase

di tristezza e le schiari, il tuo mattino

è dolce e turbatore come i nidi delle cimase.

Ma nulla paga il pianto del bambino

a cui fugge il pallone tra le case.