Dites donc!

On n’y croyait plus, mais le printemps arrive enfin, oui ! Et avec lui, le tout nouveau « Dites donc ! ». Délicatement fleuri, gourmand toujours, nostalgique un brin, curieux, pensif, voyageur…, il vous offre pour cette quinzième édition une nouvelle escapade dans les petites merveilles de l’ordinaire.

Bienvenue à bord et bonne lecture !

Nous serons ravis de diffuser vos histoires, vos écrits, vos œuvres. Alors n’hésitez pas à nous contacter pour nous envoyer vos témoignages, récits, productions en tous genres. Nous les intégrerons aux numéros à venir avec grand plaisir ! Contact: Association La Voix des autres, [email protected] / 0662277300

Revue éditée par l'association La Voix des autres, Trept, France

Commande tirage papier: via Hello Asso

Cécile Chénard

Les fleurs, parfois, ne fanent pas. C'est du moins le pari de Cécile Chénard, la Fleuriste des salons, installée à Crémieu. Finesse des teintes, maturation du geste, équilibre des lignes et poésie de la fragilité... Tout un art du bouquet, où la délicatesse de printemps impérissables se joue à partir de quelques bouts de papier. Merci à elle !

Créations en vente au Comptoir des Curiosités à Crémieu

@la.fleuriste.des.salons

Carnet de François-Joseph Mons (1846-1934)

Un lecteur a souhaité partager avec nous un cahier de famille, qui appartenait à son arrière-arrière-grand-père. Ce dernier, François-Joseph Mons (1846-1934), était Commandant, officier d’administration principal de l’intendance, mais aussi homme sensible! Autre temps, autre usage, où d'un geste, d'une main, on versifiait, calligraphiait, illustrait. Dans ces pages, où les vers sont de circonstances, il s'agit de mettre l'autre à l'honneur - collègue, époux, lauréat d'un jour... Le soin donné au choix des mots comme à la page est alors bien touchant.

Désuet, vraiment? Allez, à nos carnets!

Punch Offert le 14 mars 1888 à Monsieur Le Cloirec, Officier d’administration à Tours

Au Café de la Renaissance

Texte de Stéphane Olivier

Dans le numéro 13, Stéphane Olivier nous plongeait dans une de ses histoires de café et nous glissions, avec une petite cuillère, dans une tasse sans fond. Ici, il nous fait traverser une vie qui passe, tout simplement, à la vitesse d’un point d’interrogation.

Un morceau de vie, ou la vie entière, n'est qu'une suite de questions, auxquelles nous ne prenons pas toujours la peine de répondre à temps.

Dis, t'as quel âge ?

Pourquoi tu veux pas jouer avec moi ?

T'habites où ?

Tu fais quoi, là ?

Est-ce qu'on se connaît ?

De quoi parlions-nous ?

Qu'est ce que tu bois ?

Et après, on fait quoi ?

Est-ce que je te plais ?

Dis, tu m'aimes ?

Alors, tu veux bien ?

Tu te décides ou quoi ?

Comment c'était ?

Pourquoi tu pleures ?

Qu'est-ce que tu veux ?

Alors, tu m'aimes ?

Où on va maintenant ?

Tu viens avec moi ?

A quoi tu penses ?

Pourquoi tu réponds pas ?

Qu'est-ce que ça veut dire ?

Pourquoi tu m'as fait ça ?

Est-ce que tu te rends compte ?

Mais, tu m'aimes ?

Et toi, qu'en penses-tu ?

Es-tu vraiment sûr ?

Comment le sais-tu ?

Alors, quoi ?

Tu m'aimes ou pas ?

C'est oui ou c'est non ?

Et ça dure depuis quand ?

Tu crois qu'on s'est trompé ?

Qu'est-ce tu as à répondre à ça ?

Pourquoi tu t'en vas ?

Où tu iras après ?

Qu'est-ce que je vais devenir ?

Est-ce que c'est pour longtemps?

As-tu pensé à moi ?

Tu m'aimes encore ?

Pourquoi tu dis rien ?

Tu m'aimes ?

Par Nadjib Omar

Dans le numéro 14, nous avions publié le récit de Nadjib Omar, arrivé d'Afghanistan dans les années 70. Ici, en musique, on retourne avec lui dans son pays natal - et l'on n'oublie pas l'artiste!

Dans les années 1970, j’étais très fier d’avoir trouvé un 33 tours de musique afghane pour 40 francs, en France (plus de 2000 exemplaires vendus à cette époque).

Ingrédients

100g de quinoa

200g de chocolat noir

1 c. à soupe d’huile de coco

Préparation

Faire tremper le quinoa pendant 1h environ, puis bien le rincer, et le faire cuire.

Laisser égoutter puis le faire revenir à la poêle, en faisant bien sécher et griller. On peut entendre comme un petit bruit de pop corn, les grains doivent devenir tout croustillants.

Ensuite, faire fondre 200g de chocolat noir avec une cuillère à soupe d’huile de coco. Et c’est presque déjà fini !

Mélanger le quinoa croustillant au chocolat fondu ; à la petite cuillère, faire des petits palets sur une plaque recouverte de papier sulfurisé.

Laisser figer (au frigo, c’est plus rapide), et déguster !…

Avec « Dites donc! », on peut rester là, tout près, et pourtant partir en quelques battements de cils jusqu’à la mer et ses beaux couchants dorés ; jusqu’au temps pas si lointain où les jouets d’un enfant pouvaient se compter sur les doigts des deux mains ; et, même, en prêtant bien l’oreille, jusqu’au cœur tendre et meurtri de l’Asie, en Afghanistan.

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Peinture de Marjane, 13 ans. Atelier avec Akissi (Adèle Ogier) du 29/11/25, Trept.

Cet hiver, les feuilles d’or ont fait briller ciels, lacs, mers, étangs, forêts… et c’était beau !!! En novembre dernier, Akissi (Adèle Ogier), lors d’un des ateliers qu’elle donne à Trept a, comme souvent, ouvert les participants non pas seulement à une technique, mais aussi au risque d’aller vers le regard et le geste à soi. Avec elle, adultes et enfants sont ensemble dans la même aventure d’oser, avancer sans savoir, rater parfois, et, surtout, s’émerveiller... Merci Akissi !

Texte de Josiane Gouvernayre

En décembre 1945 ma grand-mère décida que, le cauchemar enfin terminé, on réveillonnerait. Louise était une fine cuisinière qui, si elle avait eu les moyens, aurait pu devenir une « Mère » de renom. Elle avait travaillé de nombreuses années en cuisine chez le maire de Lyon. Revenue au village après son mariage, on se l’arrachait pour préparer les repas de mariage, activité interrompue par les deux guerres. Ce soir-là on ne se rendit pas à la messe de minuit – nous habitions trop loin de l’église et nous n’étions pas très motivés. Dans la cuisine, seule pièce à vivre, il n’y avait ni arbre de Noël ni guirlandes mais juste une petite crèche aux sujets bancals. Nous étions une quinzaine dont plusieurs portaient encore des traces de leur captivité. L’ambiance était chaleureuse et Francis poussa même la chansonnette. Je n’ai pas de souvenirs exacts du menu, mais sans me tromper, je pense qu’il y avait une dinde rôtie élevée chez nous, des cardons du jardin et des œufs à la neige, le tout arrosé avec le baco du grand-père. Pas de bûche, pas de champagne, juste le bonheur d’être réunis sans couvre-feu ni patrouille. Dans la nuit, le Père Noël a passé très vite, sa botte était presque vide, même pas la moindre friandise, mais il a bien dû laisser quelque chose dans mes galoches. Lors d’autres Noël, parfois, il repartait avec lorsqu’elles étaient usées et en déposait des neuves à la place.

D’ailleurs, la liste de mes jouets se résume en quelques lignes, même si, parmi mes camarades, je n’étais pas la plus mal lotie. Avant-guerre, j’ai reçu deux ours en peluche, mes préférés, et un baigneur d’une trentaine de centimètres qui dégageait la désagréable et caractéristique odeur du celluloïd dont il était fait. Pus tard, j’ai trouvé dans mes galoches une boîte de cubes en bois. A l’époque, le Père Noël avait des problèmes d’approvisionnement et n’osait trop s’aventurer dans le lieu désert où nous habitions.

Peut-être en 1942, l’épouse du propriétaire de la ferme, m’avait offert une poupée : cheveux, vêtements, chaussures, tout était moulé dans une matière froide et dure, rien de bien attirant. De plus, les hommes qui travaillaient sur l’exploitation ironisaient : « Tu promènes ta Fräulein ! », ce qui noircissait encore le tableau. Une vieille dame du village, outre des souliers vernis (quel luxe !), m’avait aussi donné quelques objets de sa petite fille plus âgée que moi : dinette, chaise de poupée… Mais ces jouets de fille ne me plaisaient guère, je préférais la compagnie des animaux, le contact avec la nature, grimper aux arbres, observer les oiseaux de passages évoluant sur l’étang, cueillir baies, champignons et fleurs sauvages. J’attelais à un « berot », une toute petite carriole, chien ou chèvre, qui se prêtait au jeu.

En 1943, l’énigmatique Abel qui avait logé quelques mois chez nous m’avait offert le jour de son départ une modeste poupée chiffon. Où l’avait-il dénichée ? Tout le monde se moquait de la piètre valeur de l’objet : « poupée chiffon, poupée de son » me disait-on. Tant pis, je l’adorais car je pouvais la triturer à ma guise et puis elle me rappelait Abel dont le départ m’avait beaucoup peinée. Où allait-il ? Quel danger rencontrerait-il sur son chemin ?

Puis en 1944, à Noël, j’ai reçu un gros poupon, je crois qu’il n’était pas neuf. C’était un copain de travail de mon père dont la belle-sœur connaissait quelqu’un qui pouvait se procurer le jouet... Tel était à l’époque le mode d’approvisionnement. A cette date, j’ai eu un petit cheval découpé dans du bois blanc et noir, sur roulettes, que je traînais avec une ficelle, il devait mesurer trente centimètres de long et quinze de haut, je l’avais appelé Fanny. Plus tard, mes parents m’avaient acheté au grand bazar de Bourgoin trois moutons, le berger et son chien façon soldats de plombs. Je les ai toujours.

A la fin des années 1940, mes parents m’offrirent des BD de Bécassine au grand dam de la maîtresse qui aurait préféré des lectures plus littéraires, enfin une année elle fut comblée car je reçus mon premier dictionnaire Larousse « Lorsque vous ne savez que faire, disait-elle, lisez le dictionnaire ! »

Dans le numéro 12, nous avions ouvert une série de récits sur le thème de la migration avec l’histoire de Delfino Goncalves, depuis son départ du Portugal jusqu’à son arrivée à Trept dans les années 60. Nous poursuivons ici avec l’histoire de Nadjib Omar : habitant de St Hilaire, il est originaire d’Afghanistan et s’est installé en France à la fin des années 70.

Je m’appelle Nadjib Omar, j’ai bientôt 70 ans et je suis parti de l’Afghanistan en septembre 77. Au départ, je voulais faire des études de Droit, mais ça n’a pas fonctionné. J’ai été éducateur pendant très longtemps. J’ai travaillé comme éducateur en France et en Suisse, et actuellement je suis à la retraite. J’habite à St hilaire de Brens.

Au départ j’ai obtenu une bourse pour faire des études en France. Généralement, les bourses qu’on accordait aux étudiants afghans concernaient plutôt les matières scientifiques. Moi, j’étais très content d’obtenir cette bourse pour faire des études de Droit ici à Lyon. Mais l’ambiance de la fac de Droit n’était pas du tout adaptée à mon état d’esprit ; la fac de Droit à Lyon… Cette ambiance m’a beaucoup choqué parce que la plupart des étudiants affichaient leur indifférence vis-à-vis des étrangers. La seule personne avec qui je discutais dans cet immense amphithéâtre, c’était un Comorien. C’est avec lui seul que je pouvais discuter. C’était comme ça, je ne sais pas… Les gens ne d’adressaient pas à nous, ils restaient dans leur coin, entre eux. Dans cette université, il y a une coloration assez élitiste, un peu raciste sur les bords.

J’étais heureux de vivre de manière indépendante en France d’autant plus que ce n’était pas la 1ère fois que j’y venais.

J’y avais vécu petit, de 8 à 12 ans. Puis après je suis revenu dans ma jeunesse vers l’âge de 17-18 ans. Je suis resté 2 ans à Aix-en-Provence et après je suis reparti à Kaboul.

Quand j’étais enfant, toute la famille a suivi en France mon père qui finissait ses études de médecine à l’époque. Il devait faire sa spécialité à Lyon, en micro-biologie. Ma mère aussi avait obtenu une bourse, pour faire une maîtrise de géographie. A Lyon aussi. Ils ont venus avec leurs quatre enfants et on a vécu quatre belles années à Vassieux, Caluire. J’avais un instituteur, Monsieur André Bouvier, qui a remarqué mon goût d’apprendre. En peu de temps, je suis devenu le premier de la classe. Ce qu’il y a d’étonnant dans tout ça, c’est que nous avons échangé des lettres jusqu’à sa mort. Et… deuxième fait étonnant, quand je me suis installé à St Hilaire, il m’a rendu visite parce qu’il était natif du Nord-Isère, de Parmilieu, plus exactement !

Ce n’est jamais très facile quand on vient de l’étranger, on est dans un nouveau pays, il faut s’adapter. Je passe sur les moqueries qu’il y avait avec mon nom, mon nom de famille étant « Omar ». Souvent on faisait l’amalgame avec « crustacé »… « Un cousin qui vit au fond des mers », ce genre de choses ridicules… Chaque fois que j’allais dans un commerce ou quelque-chose, je donnais mon nom, on commençait par l’écrire avec un H…

Je disais « Mais… ça fait très longtemps que ce nom existe, vous avez un acteur hyper connu qui est là en France, Omar Sharif, vous l’écrivez comment son nom ? » Et ça, ça dure encore… je n’en tiens pas compte, c’est comme ça, ça ne va pas aller plus loin… je m’en moque un peu.

En tous cas, vivre en France, ce choix de vie, m’accorde une liberté que je sens en moi-même. Il y a eu un moment où tous mes frères et sœurs, avec mes parents, étaient aux Etats-Unis, avant que mon père reparte en mission au Yémen. Combien de fois ils ont insisté pour que je vienne habiter aux USA avec eux ! J’y étais allé en vacances. Mais je vous avoue franchement que le peuple américain ne me plaît pas. Enfin, je n’ai aucune haine contre eux. Mais c’est tellement superficiel… Et moi ici, en France, je sens une chaleur que là-bas je ne sens pas. J’ai préféré rester ici.

Bien sûr, la beauté du paysage d’Afghanistan, l’accueil chaleureux et l’extrême gentillesse des Afghans me manquent … parce que je ne pense pas revivre la même chose ailleurs… Mais en France, je me suis fais beaucoup d’amis. Bien sûr, ce n’est pas pareil… je parle dans une langue qui n’est pas ma langue maternelle, donc forcément, il y a ce petit décalage…. Et puis, avec l’âge, de nombreux souvenirs me reviennent, je repars un peu là-bas dans mon imagination.

Aujourd’hui, en Afghanistan, c’est la désolation. Alors, très simplement, ce que je désire au plus profond de mon cœur, c’est la disparition totale des Talibans. Sans exception. Je ne les considère pas comme des Afghans. Ce sont des gens qui ont été formés au Pakistan par des musulmans intégristes Arabes et des Pakistanais. Ils ont été conditionnés depuis l’enfance, ils ont envahi l’Afghanistan avec l’aide de ces mêmes Pakistanais et des autres et, on le sait maintenant, des Américains. J’aimerais que la paix revienne dans un endroit qui a toujours été paisible. Actuellement, c’est la sauvagerie. Je ne sais pas ce que c’est, mais ce n’est pas l’humain. Ces Talibans, ils ne reconnaissent pas la femme en tant que telle, ni leur mère, ni leur sœur !

Quand je suis parti, l’Afghanistan était un pays très tolérant. Dans les rues de Kaboul, certaines femmes étaient voilées, mais d’autres portaient des pantalons ou des jupes. Pendant le mois du Ramadan, comme mes amis, je fumais ou je mangeais dans la rue. Certains passants, en me voyant disaient : « mon dieu »… ou « ce n’est pas à moi de le punir, il répondra de ça devant Allah ». Mais il n’y avait aucune loi religieuse qui nous dictait quoi que ce soit. Moi je suis le plus heureux des hommes parce qu’on ne m’a jamais forcé à adopter une religion quelconque.

Fin novembre 2025, à St Hilaire de Brens, a été organisée une soirée de rencontre avec l’écrivaine Farida Faryad, dont le livre Collection de chagrins, évoque la situation tragique des femmes afghanes et leur résistance à demi-mot, à travers une poésie des larmes et des cris. A cette occasion, Marie-Line a proposé, de partager son goût de la cuisine afghane lors de deux ateliers à l’attention des habitants. Ces saveurs douces et épicées sont si gourmandes que nous n’avons pas pu résister: nous lui avons demandé de nous offrir une recette, ce qu’elle a accepté volontiers ! Merci à elle et bon appétit !

Ingrédients

500 g de farine

¼ d’un sachet de levure en poudre

220 ml d’huile

250 g de sucre

100 ml de lait

30 ml d’eau

1 c. à café de cardamome

1 œuf

1 c. à soupe de carvi (en grains)

1 c à soupe de sésame

Préparation

Mettre la farine et la levure en poudre dans un saladier, arroser d’huile et bien mélanger.

Faire mousser le sucre avec la cardamome, de l’eau et du lait dans un autre saladier jusqu’à ce que le sucre soit entièrement dissous.

Ajouter le mélange sur la farine et pétrir pour obtenir une pâte assez molle et collante. Laisser reposer une heure.

Etirer la pâte avec les mains humides sur une plaque légèrement huilée et l’enduire avec l’œuf battu. Puis percer plusieurs trous dans la pâte à l’aide d’une fourchette.

Saupoudrer de carvi et de sésame et mettre dans le four préchauffé. Cuire environ 20 minutes à 200°C.

Au sortir du four, couper la pâtisserie en morceaux carrés avec un couteau et l’enlever après 15 minutes de la plaque (la pâte doit toujours être chaude, sinon elle devient dure).

Avec « Dites donc! », il y a toujours un peu de magie dans l’air: on peut plonger dans un café ou, à travers l’automne, retrouver le chemin de l’été. Un gâteau peut cacher un anneau; un miroir, la joie d’un regard neuf. C’est le monde qui s’offre à nous, sur le fil d’une frêle brise de beauté.

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(Vénérieu)

Sur une branche nue

un corbeau est descendu

le soir d'automne

Matsuo Basho

Texte de Stéphane Olivier

Stéphane Olivier arpente le Nord-Isère avec ses mots, qu'il pétrit en tous sens: en disant, en écrivant. Ici, il nous invite à prendre le café. Avec ou sans sucre?

Il a commandé un café. S'est renversé dans sa chaise. N'a pas bougé lorsque le serveur a posé la tasse sur la table.

Maintenant, il se penche en avant, au-dessus de la tasse. Le regard dans le vague, il saisit la petite cuillère, la porte au niveau de ses yeux, la fait tourner entre le pouce et l'index, la contemple. Que regarde-t-il ? Le reflet du pâle soleil dans le concave de l'ustensile, les ombres qui jouent sur l'arrondi terni par les lavages répétés ? Rien sans doute. La forme de la petite cuillère, sa rondeur métallique, son manche élancé. Il la dépose avec soin dans la tasse, remue délicatement la mousse qui s'est formée à la surface du liquide chaud et fumant. Admire un instant le dessin mouvant, arabesque de couleur noir et ocre. La cuillère repose au fond de la tasse, auréolée d'un nuage évanescent disparaissant peu à peu dans la café. Il tourne. La cuillère frotte le rebord de la tasse, petit son sourd et mat, un bol tibétain désaccordé. Il touille. Le noir café évolue, vers le gris, vers le doré. Il trouble les couleurs.

Il adore ce moment. Se plonger dans le tourbillon fuligineux, s'immerger dans le maelstrom miniature, se laisser flotter dans ce rêve liquide et bouillonnant. Secondes, minutes, longues et silencieuses, comme une profonde méditation. Profonde comme la tasse dans laquelle il se noie insensiblement. Irrésistiblement.

Brutalement réanimé par le serveur qui se penche sur la table : "Excusez-moi, Monsieur, j'ai oublié de vous apporter le sucre, le voilà."

Dans le numéro 10, nous avions publié une composition d’un ancien habitant de Trept, Henri Moine, parti faire ses études à Voiron peu de temps avant la guerre de 14-18. Comme égaré au milieu de ces copies d’école appliquées, calibrées, évaluées, volait un petit feuillet tout simple, racorni et raturé. Ces notes jetées pour soi, troublantes de finesse et de poésie, nous ne pouvons guère en déterminer l’auteur, ni savoir quand, comment, pour qui elles furent écrites. Reste qu’elles sont poignantes de sensibilité – et qu’elles ouvrent à l’hiver qui approche. Un grand merci à Josiane Gouvernayre qui nous a montré le chemin de cette petite merveille et, surtout, qui nous a tant aidé pour la déchiffrer !

Photo Antoine Spriet le.yeti.photo

Décembre 1923. Il a neigé… Il neige. L’espace est plein de lumière. Mais quel est ce silence ? Le silence de la nature qui mollement s’endort. Peut-être nous aussi dormons-nous… Point. Nous songeons. Ah ! ce don de la pensée et du souvenir ! Quand il neige !

Je me souviens de l’année… qu’importe la date. Les chiffres ne parlent pas au cœur, c’était pendant la guerre. Nous étions inquiets mais relativement heureux presque depuis ! Chut, n’éveillons pas les morts, le silence est peut-être pour eux. Nous accompagnions, Henry ma cousine et moi, Tante qui s’en retournait à pied par un temps de neige. Tante était venue à un enterrement, c’est vrai, mais à ce moment-là, je crois que je n’avais pas compris encore toute l’étendue de ce mot. Il faut l’épreuve, l’épreuve farouche et froide pour comprendre.

Henry était convalescent pour pieds gelés. Malgré les causes de cette réunion et les raisons de notre promenade nous étions, je l’ai dit, relativement heureux, heureux du moins de fourrager la neige, parce que nous sommes allés jusqu’aux communaux. Alors je la revois cette étendue blanche qui paraissait infinie, infiniment blanche.

Etait-ce la solitude, le silence, la blancheur qui m’imposa ce geste d’harmonie ou bien était-ce pour mieux voir… Nous nous découvrîmes, muets et contemplatifs.

Tu avais un chapeau beige à larges bords, cousine, t’en souviens-il ? Et nous faisions mille efforts pour écouter tante qui voulait nous initier dans la distinction des multiples traces fines que les renards, lièvres, fouines et oiseaux d’hiver avaient laissées dans cette mince ouate que nous foulions aussi, mais aussi lourdement et en la maculant. Pauvres humains ! Peut-être écoutions-nous vraiment ce que nous disait tante… je n’ai rien gardé de la leçon. Mais j’ai gardé très net et lumineux le souvenir de cette promenade d’hiver. Je me souviens pour conclure l’avoir trouvée très déraisonnable pour Henry et d’avoir moi-même donné le signal du retour. Du retour je me souviens, sans doute s’effectua-t-il sans effort et comme c’est le sentiment de l’émotion qui demeure !… je me suis demandé depuis si c’était d’admiration, de respect, de crainte que je fus comme ce jour-là devant cette belle nature, si pure et son blanc mystère. Car c’est joli la neige. Elle adoucit les contours, arrondit les angles, harmonise tout. Elle cache toutes les lèpres de la terre cisèle les choses et reflète une lumière immatérielle presque divine qui idéalise tout. C’est la floraison de l’hiver chère aux poètes mais, et c’est dommage, pas aux malheureux.

Il est bon pendant que flottent les légers flocons, d’évoquer, le dos tourné à la cheminée, ces souvenirs d’un autre temps, passés comme passe la neige que l’on fait revivre pour rappeler les années qui passent.

Texte d’Yvanne Trouillet

Yvanne Trouillet écrit la vie dans sa douce simplicité. Un cocon tranquille: de la musique, un chat, un café. Tendre kit de survie face au grand dehors déglingué. C'est peu, et c'est pourtant beaucoup!

Dessin d’Irène

Envelopper du regard

Beline endormie

Sur le cube de carton griffoir

Entendre

Les crachotis

De la cafetière italienne

Remplir

Sa tasse de café

Beline sur ses pas

Renouveler

L’eau de son bol

Observer

En bas du mur

Sous le radiateur

Une araignée

De plus belle taille

Que celle aperçue la veille

A hauteur de

La porte du placard

De la réserve

Des pâtées des chats

Constater

Au programme de France Musique

Qu’il n’est pas encore midi

Quelques minutes avant

42e Rue

Les Demoiselles de Rochefort

La journée ne saurait être chagrin

Savourer le café musical

Beline à nouveau endormie

L’araignée réfugiée derrière le radiateur

Se promettre de trouver et copier

Les paroles de la chanson