Ania

Perdersi per poi ritrovarsi  tra le macerie di quel che è rimasto di noi.

Verrà la morte e avrà i tuoi occhi questa morte che ci accompagna dal mattino alla sera, insonne, sorda, come un vecchio rimorso o un vizio assurdo. I tuoi occhi saranno una vana parola, un grido taciuto, un silenzio.

Cosí li vedi ogni mattina quando su te sola ti pieghi nello specchio. O cara speranza, quel giorno sapremo anche noi che sei la vita e sei il nulla. Per tutti la morte ha uno sguardo.

Verrà la morte e avrà i tuoi occhi. Sarà come smettere un vizio, come vedere nello specchio riemergere un viso morto, come ascoltare un labbro chiuso. Scenderemo nel gorgo muti.

Con casto cuore, con occhi puri, ti celebro, bellezza, trattenendo il sangue perché sorga e segua la linea, il tuo contorno, perché tu entri nella mia ode come in terra di boschi o in schiuma: in aroma terrestre o in musica marina.

Bella nuda, uguali i tuoi piedi arcuati per un antico colpo di vento e del suono che tu origliasti, chiocciole minime dello splendido mare americano. Uguali sono i tuoi petti di parallela pienezza, ripieni delle luce della vita, uguali volano le tue palpebre di frumento che scoprono e nascondono due paesi profondi nei tuoi occhi.

La linea che la tua schiena ha diviso in pallide regioni si perde e sorge in due limpide metà di mela e continua separando la tua bellezza in due colonne di oro bruciato, di alabastro fino, a perdersi nei tuoi piedi come in due uve, da dove nuovamente arde e si eleva l’albero doppio della tua simmetria, fuoco florido, candelabro aperto, turgida frutta alzata sopra il patto del mare e della terra.

Il tuo corpo, in quale materia, agata, quarzo, frumento, si plasmò, crebbe come del pane si alza la temperatura, e segnalò colline argentate, valli di un solo petalo, dolcezze di profondo velluto, fino a rimanere cagliata la fine e ferma forma femminile?

Non soltanto è luce che cade sopra il mondo quella che allunga sul tuo corpo la sua neve soffocata, finché si stacca da te la chiarezza come se fosse incendiata da dentro.

Sotto il tuo piede vive la luna.

Si fece un violino di vetro perché voleva vedere la musica. Trascinò la sua barca fin sulla cima della montagna e attese che il mare arrivasse a lei. Le notti si dilettava a leggere l'"Orario ferroviario"; i capolinea la commuovevano fino alle lacrime. Coltivava le rose con la "Z". Scrisse una poesia per la crescita dei capelli e un'altra ancora sullo stesso soggetto. Ruppe l'orologio del municipio per fermare una volta per tutte la caduta delle foglie dagli alberi. [...] Quando gli fu detto che non esisteva affatto, non potendo morire per il dispiacere - dovette nascere.

Salvezza e libertà.

Prendi il mio cuore Una volta aperto conservalo in frigo Come un limone Si seccherà fino a perdere il succo E sarà un diluvio universale A farci annegare Come due cani Camminare in due è pericoloso Soprattutto se hai fretta di volare.