permissão de alguém,

há uma lei secreta escrita no avesso das coisas que diz: tudo aquilo que nasce já começa a se desfazer no mesmo instante.

uma estrela arde não porque conhece o eterno, mas porque desconhece outra maneira de morrer. o gelo aprende a ser água, a água aprende o caminho do mar, e o mar, em sua eterna paciência, devolve tudo ao mesmo silêncio.

nós também somos entropia.

um corpo tentando guardar calor, um coração tentando conservar o nome de quem já partiu.

amamos como quem constrói uma casa contra o inverno, sabendo, no fundo, que o tempo não assina contratos.

toda ordem é provisória, e todo caos é paciente.

as fotografias desbotam, as paredes acumulam poeira, as mãos que um dia se encontraram esquecem lentamente o formato uma da outra.

e, eu acho que, talvez seja isso o mais bonito e cruel: não há permanência, apenas transformação.

o universo não promete que as coisas ficarão, ele apenas continua.

expande-se. esfria. desfaz os nós.

O Culpado (2021)

o calcanhar afundou primeiro. depois os joelhos. finquei os pés tantas vezes no mesmo pedaço de mundo que o chão cedeu.