Pablo Divaga

Debes saber que todo lo que ves aquí escrito, aunque parezca exagerado o rimbombante, alguna vez fue tenido por cierto. No olvides que todo lo que fue verdad, lo será eternamente, aunque ya no lo sea.

Disculpa mis palabras crípticas, tanto ahora como antes y después; éstas son la descripción literal de la tormenta que ocurre en mi pecho y que ni siquiera yo mismo he conseguido descifrar.

Tal vez tú, confundido un día, puedas ver esa enmarañada sarta de palabras como un fiel reflejo de la vorágine que te atormenta. Siendo así, disfrútalas, pues son el único regalo que puedo ofrecerte.

Después de un tiempo mis huesos eran varillas mis venas, cables mis músculos, mangueras.

Capturaba cada bit de mi entorno a través de infrarrojos en mis cuencas; y calculaba a cada paso el mejor entre un millón de escenarios.

Entre pecho y espalda un relojito suizo marcaba el ritmo impecable de una máquina gélida.

Posé mi mano sobre todo como si me sobraran extremidades y pudiera observar la vida con cuatro pares de ojos.

Mis súbditos tiranos arengaban mis esfuerzos y la eficiencia de un rey que dejó atrás sus delirios bélicos.

Volví a vestir el viejo sayo, ese que estuvo conmigo entre el barro y la sangre hasta teñirse escarlata, color manchado que no se puede borrar.

Al verme aquellos otros, los que antes engañé mismos que había abandonado, me vistieron festivos con capa púrpura, corona empedrada y anillo dorado. Me sentaron en un pedestal incluso se hincaron. Recibí todos mis deberes adornaron mis oídos y sellaron mi boca.

Cuando volví a la vida llevaba una marca de ceniza en la frente y descubrí el ayuno impuesto sin pan de máscara ni agua de reflejos.

Ella se había hecho humo; se perdió entre la bruma y las chimeneas. Se elevó al cielo llovió en alguna parte en todas partes en ninguna parte.

Su presencia era más constante en la ausencia absoluta que en despliegues intermitentes.

Tendido en una cama pude ver el sonido de un piano vestido en escala de rojos y negros. Frente a mí el rojo sabía amargo y el negro se hacía dulce.

No pude evitar sentirme incómodo cuando noté que mi espina era el teclado y mi boca una bocina que cantaba alegre nuestra melodía matadero.

Mientras tanto su espejismo baila como un títere atado a las cuerdas de mi garganta.

¿Acaso será mi voz su flauta y ella una niña hechizada? ¿Este es el embrujo que reclamaba?

Entonces...

¿Quién toca el piano?

Después de un tiempo había olvidado cuándo empezó todo por qué seguía qué buscaba quién era.

La cúspide de nuestra matanza era mi fondo más profundo.

¿Qué tan pequeño debía ser para caber en medio de tantas máscaras?

Y así, aprendí a aparecerme, como ella; a habitar puntos ciegos, como ella; a susurrar tormentas, como ella.

Nos asfixiamos mutuamente. Presos de nuestras portadas quemamos nuestros libros sin haber leído en su interior una palabra.

Para el fuego de la duda no había mejor alimento que el soplo del tiempo.

Así como una calma introduce la tormenta, un vacío anuncia la energía explosiva.

Vi su silueta un día entre muros y gentes genéricos. Entonces estalló el relámpago más ruidoso a cada pregunta ante la presencia fantasma.

Un incendio de energía incontrolable ya no de amor sino de odio surgió de entre las hojas secas de mis oráculos margarita.

Puedo vivir una inercia, cierto tipo de muerte; pero no su sombra presente, símbolo de lo alcanzable inalcanzable.

¿Qué significaban sus palabras?

Volví a la rutina en cuerpo como un androide sin alma despachando días y semanas sin sentir un segundo vivo.

Mi era de hielo llegó aquella noche donde la mente se quedó atrapada y el corazón congelado.

Quise volver a su foto pero ahora después de conocerla no era más que otra página en blanco.

Y cuando estuve sano caminó.

No pude mover un músculo ni tan siquiera un pensamiento; apenas una lágrima prófuga de mi cautiverio.

Su presencia fantasmal era mi apoteosis.

Me golpeó con sus ojos, una mirada de soslayo, mientras se dirigía hacia mi espalda ese punto ciego donde todo había empezado.

Era el primer sol en mucho tiempo. Un amanecer fresco como mi piel renovada.

Sus rayos oblicuos fueron caricia y su calor, recuerdo de un tiempo lejano reino de sueños y delirios eso que creí muerto de amarga madurez.

Escuché sus pasos alejarse y una ventisca atronadora que me sacudió desde su boca:

Es que el secreto pesaba mi cuerpo lo sentía. Mi torso ardiente cubierto de llagas y otras marcas se hacía insoportable.

Solo de rodillas en el bosque arranqué mi camisa y sequé mis lágrimas.

Entonces rasqué y rasqué y rasqué y rasqué. Los trozos de mi carne cayeron por fin.

Sólo entonces pude ver allí en un espacio entre costillas abiertas una gota celeste que brotaba.

Inmóvil observé cómo caía al suelo y crecía formándose como una planta carnosa y luego una bestia y después una forma humana ella.

¿Qué sería de la vida sin una quimera?

Ahora tenía un motor, me sentía vivo. La promesa de una cura era todo y más aunque el veneno ardiera y yo desconociera el sueño.

Todo tenía sentido en un mundo sin presente.

Me pregunto si la imagen (o aquella a quien pertenecía) podría imaginarlo.

Sé que la hice brújula y faro y estrella. Sé que se convirtió en mundo. Sé que, sin saberlo, viví cuando dejé de vivir.

Estaba perdido.

Escapé de los restos de mi propia barricada. Silencié a mis tropas ocultando la pelea. Me abandoné a mí mismo como sacrificio al enemigo.

Estaba perdido.

Es que su búsqueda era mi religión nueva. Es que el bosque se había hecho su templo. Es que la imagen era el vitral que idolatraba.

Mientras tanto mi obsesión eran los minutos y las horas. Anhelaba la penumbra como el licántropo y el vampiro que encuentran allí su existencia.

Huia para buscarla bajo las rocas, tras las esquinas, entre los pajares. Apenas me guiaba el instinto de lo que sería su perfume o el sonido de su voz.

El destino y yo teníamos un acuerdo tácito: sólo mi enemigo podría salvarme.

Confiado, mi mundillo externo pedía retaliaciones, una acción de revancha, un contraataque.

Fabriqué la fachada en un discurso con nombre y rostro propios... un enemigo anterior. Dirigí la ofensiva y el triunfo fue aplastante.

¿Qué tiene para ofrecer el pasado cuando existe un verdadero presente?

El mundo sintió justicia. Recibí un desfile, canciones, ¡festejos! Las palmaditas en mi espalda se repetían como los aplausos al artista.

De repente tenía una máscara.

El general, de cara al mundo, mantenía las defensas; una fachada.

El hombre, sin cara ni vergüenza, mantenía la imagen en su bolsillo; capitulación firmada.

Había hecho un hábito de mirarla, imaginarla, soñarla. Mi realidad era una página.