Dans le 9ème...

Chers confinos, ce silence n’est pas du à ma personne. Officiellement, je faisais du pain, officieusement c’est beaucoup plus complexe que cela...

Tout d’abord, il y a une chose à savoir de première importance:

Il y a un monde dans ma cave. Et ce n’est pas un monde que je veux connaitre... Où étais- tu, lecteur durant tous ces jours? En tout cas pas avec moi, j’ai bien failli crever toute seule!

Après les nouvelles d’Ardèche, je me suis trouvée fort inutile dans mon confinement. Et je pense  ne pas être la seule. Moins de monde au café Kebab, moins de monde aux fenêtres à 20h... Comme si peu à peu le quartier s’éteignait. Il me fallait une nouvelle quête, un nouveau défit. J’ai donc décidé de découvrir ce qu’il y avait derrière cette grille. Comme si le destin m’envoyait un signe, j’ai trouvé la porte déverrouillée en descendant pour la 8ème fois mes poubelles. 

Il y a un monde dans ma cave. Et j’ai fait demi tour dès que je l’ai vu. Malheureusement pour moi, quelqu’un avait refermé le verrou et avait laissé un mot sur la porte. J’ai eu beau crier, pleurer, appeler. Mes voisins avaient d’un commun accord décidé  de respecter le confinement pour me faire chier.

J’ai ouvert alors le mot:

“Chère Voisine,

La prochaine fois planquez mieux les gobelets. Un petit séjour au frais vous fera du bien.

Vos voisins mécontents”

Les jours passèrent et se transformèrent en semaines... En fouillant pendant les brèves période de jour la cave, j’ai pu dégoter un réchaud en état de marche et heureusement pour moi, le restaurant avait entreposé ses stocks.

Au bout de quelques jours, voir semaines, quelqu‘un est enfin venu me sortir de cet enfer, et comme il me l’a fait comprendre, tout le monde m’avait complétement oublié... Lui était juste venu descendre ses poubelles.

Mes voisins en plus d’être potentiellement des assassins sont surement des gens sales.

J’ai profiter de ce temps pour résoudre le mystère du tag. La famille 3C, a un petit Jean-Kevin de 14 ans qui d’après sa mère serait un artiste.. Avide de se faire une “street cred” comme disent les jeunes, Jean-Kevin à voulu s’exercer au noble art du tag.

Je suis déçue. Non pas par Jean Kevin, que j’ai dénoncé au flic ainsi qu’au syndic. Non, je suis déçue de la petitesse de ce mystère. Où est le meurtre? Où sont les secrets de mes voisins? Mais bon, d’un certain coté, cela vaut mieux. Passons à autre chose.

Pendant mon kidnapping, le 9ème à totalement changé. Je le quitte triste et morne, et le voila qui renait tel une fleur au printemps. On parle de “déconfinement”, de “libération”. Le gouvernement veut lancer son processus en commençant par la réouverture des écoles. Je trouve personnellement que tester la seconde vague  sur l’enseignement est vraiment d’avant garde. Sacrifier ses enfants pour le bien de la nation, on avait pas vu ça depuis les croisades. J’ai demandé à mon dealer, depuis ma fenêtre, ce qu’il en pensait, il m’a répondu : “le confi... quoi?”. Voilà ce que j’aime dans mon quartier, ils sont déjà passés à autre chose.

Comme mes voisins! Maintenant ils s’engueulent avec les restaurants du bas, parce qu’ils font des travaux et cela gène leur bronzage. 

Une nouvelle mode apparait, tous ont vêtu leur masque... Tout le 9ème à le sien... A croire que les stocks manquant étaient chez nous! A mon avis, il n’y a pas que la drogue qui circule dans mon quartier.

J’aime ce petit air de printemps qui flotte de nouveau dans mon quartier. Les fenêtres sont ouvertes, mais l’espionnage n’est plus pour moi. J’ai installé mon fauteuil, et je m’endors sous les rayons du soleil.

La semaine prochaine, j’entendrai à nouveau les klaxons, les gens crier, les enfants rire (s’il ne sont pas morts, tués par cette nouvelle mutation dont Facebook fait ses choux gras, ou juste par la somme de leur devoir). Nous le savons tous, la mauvaise humeur reviendra vite, surtout lorsque le gouvernement annoncera un nouvel effort national, même si cette fois elle sera cachée par un masque.

Dans les épisodes précédents: L’Ardèche est à l’aube d’une guerre. Les sangliers ont fondé sur le plateau de Coiron, proche de Privas leur première cité. En parrallèle, un poste frontière à vu le jour sur la cote du Pin (aux portes de Saint peray) coupant les villes de Lamastre, Alboussière et Grozon du reste du monde.

Ce matin, j’ai reçu des nouvelles d’Ardèche. Un pigeon voyageur a toqué à ma fenêtre, portant avec lui une longue missive. Je ne sais par quel miracle l’animal a survécu au vol. Pourquoi à l’âge d’internet, je ne suis pas étonnée? Je suis ardéchoise voyons!

Les nouvelles ne sont pas bonnes, loin de là. La semaine dernière, le Front de Libération de l’Ardèche a essuyé les plâtres, et pallié à l’inaction du gouvernement, après la prise de Grozon et de la Côte du Pin.  Le reste de la semaine a permis aux résistants de monter les premiers campements et mettre des  stratégie en place. Ma mère avait prié pour que la situation se tasse... Mais elle n’a pas été entendue. Si je n’avais pas de nouvelle de ma grand mère, c’est que dès le Vendredi, elle est allée prendre le maquis. Comme Mado, de nombreux ardéchois l’ont rejoint.

Le lundi de la Saint-Amédée restera dans l’histoire de l’Ardèche sous le nom du Lundi des Tranchées. Afin d’endiguer l’invasion, les résistants ont monté les premières barricades dans les villes de Privas et de Saint-Peray. Malheureusement l’autre camp ne s’est pas laissé faire et était bien mieux préparé qu’on le croyait. Qui aurait pu deviner que les sangliers seraient des ennemis si redoutables?

Nos camarades ont pu stopper l’invasion de Saint-Peray mais malheureusement la Côte du Pin est toujours sous le joug de l’ennemi. La bataille fut une vraie boucherie, nos ennemis tombant comme des mouches. Pourtant ils s’adaptent, ils apprennent. Revenant toujours en nombres, après chaque assaut. Certains de nos soldats les auraient vu dotés d’armures. Ils se murmurent aussi que les espions auraient  prouvé que les pécaris seraient en passe d’utiliser des armes... Mais que croire en ces temps difficile? Le point positif, c’est qu’au moins on peut manger l’ennemi. Nos soldats ne mourront pas de faim. Enfin, je dis ça... Mais qui sait cuisiner correctement du gibier aujourd’hui?

Je n’ai pas eu de retour quant aux pertes de notre camp.Ce silence me pèse...

Tandis que nos troupes célébraient le maintient de Saint-Peray, nous apprenions la perte de Privas. Le maire est assigné à résidence à la mairie, et doit tourner des vidéos de propagande se centrant essentiellement sur le virus. Un couvre-feu à été déclaré et d’après la rumeur, les sangliers ne sont pas des rigolos. C’est un coup dur pour le moral de tous! A cette annonce, Annonay et Tournon se sont mis sur le pied de guerre, guettant l’ennemi. Il paraît qu’il faut montrer patte blanche sans poil pour franchir les barricades.

Ma grand-mère, elle, ne baisse pas les bras. Ce qui inquiète fortement ses enfants. Mais Mado a été claire : quitte à mourir, elle le fera l’arme à la main comme tout ardéchois qui se respecte.

De plus, elle mène d’une main de maître des négociation avec la Drôme pour faire venir des vivres, des armes et des chasseurs. Le problème est que la préfecture drômoise est sur tous les fronts. Le gouvernement refusant de repondre à l’appel à l’aide, et baillonnant les médias sur ce sujet, ce sont les structures locales qui gèrent la crise. Mais cela ravive de vieux conflits. Une vague de migration impressionnante de Drômois a fui l’Ardèche dès la premiere alerte. Valence est subergée, et ne sait où stocker ces nouveaux arrivants.

Mon oncle Michel passerait ses nuits à la préfecture pour transmettre, grâce à des téléphones satellites de sa fabrication, les revendications de chacun. Il essayerait tant bien que mal de mettre de l’eau dans le vin de tous, car la préfecture menacerait de faire sauter les pont du Pouzin et de Valence si l’envahisseur  venait à envahir la vallée. Heureusement, il sera bientot relevé de cette fonction par une équipe de professionnels: les maires encore libres se sont rassemblés et ont convoqué une armée de syndicalistes, anciens gilets jaunes, soixante-huitards, et autres révolutionnaires venant de tout le Vivarais pour débouler à la préfecture. Il paraîtrait que la nouvelle aurait fait pleurer le préfet.

D’ici jeudi, si tout se passe bien, les négociations seront terminées. Mais pas de répit pour les braves, mon oncle a déjà reçu son nouvel ordre de mission: ma grand mère a besoin qu’il verifie le stock de fioule de la maison, rentre le bois dans l’abri, change l’ampoule du garage, s’occupe des feux arrières de la voiture et enfin, répare la tablette parce qu’elle ne marche plus. Ah! oui! la voisine est venue se plaindre que des feuilles des arbres du jardin seraient tombées dans le sien. Même en temps guerre, les affaires courantes ne prennent pas de vacances.

La dernière nouvelle est celle qui m'affecte le plus. Le conseil de la Résistance a décidé de convoquer les Grandes Familles. Nous savons tous que cela veut dire que l’appel des Héritiers sera prononcé sous peu.  Chaque aîné, de chaque génération est appeler à rejoindre  le maquis. Marie-Françoise, ma tante, et sa fille Claire sont déjà en route. Normalement, c’est ma cousine Céline qui devait être appelée mais celle-ci mène déjà une autre guerre, elle est infirmière.

Claire... je la revois dans sa villa dans le sud, prenant la pose dans sa tenue de plongée, son masque sur le visage, nous annonçant qu’elle était parée pour affronter le virus. Si elle savait que ce moment serait surement l’un des dernière heureux avant longtemps. Et son fils... il est adulte maintenant... Je n’ose lui demander s'il est avec elle.

Porter les armoiries d’une ou plusieurs des Grandes Familles est un lourd fardeaux... Mon cousin Xavier aura évité le courroux de justesse, ma cousine Annick sera surement la représentante des Pélissier.

Je ne peux penser sans tristesse à tous ces gens qui se préparent à se battre pour défendre une terre qu’ils ne connaissent même pas, pour la plupart. Si la France, tu l’aimes ou tu la quittes, l’Ardèche, tu l’aimes et tu fermes ta gueule. Le sang aura le dernier mot.

Claire et Annick savent-elles se battre? Moi j’en serais incapable. Et pourtant, si les Héritiers ne sont pas suffisant, je serais surement la prochaine...

Je dis STOP à la déprime ! Pendant ma deuxième nuit blanche, j’ai pris conscience que je ne pouvais pas me laisser couler. Comme toute jeune trentenaire des années 2020, j’ai raclé tout Instagram et créé un programme que j’ai mis sur un petit carnet, décoré grâce à mes plus beaux feutres. 

J’ai donc décidé que je consacrerai cette journée à la quête de mon moi intérieur, objectif mondial du confinement. Ca y est j’ai trouvé la foi ! Stéphanie27 je suis de retour, et surement pour un mauvais tour! Le pouvoir du positivisme des réseaux sociaux est en moi. Les deux cent cinquante influenceuses que j’ai consultées ont ranimé la flamme vacillante de ma bonne humeur.

Certe, il y a potentiellement un assassin dans mon immeuble, mais qu'y puis-je ? Grace au sourire que j’offre à l’univers, peut être attrapera-t-il le covid ? L’univers est mon glaive!

Bref, après une heure de sommeil, totalement réparateur, j’ouvre grand toutes mes fenêtres, histoire de faire entrer le printemps dans ma demeure et ainsi chasser les mauvaises ondes du weekend. Un heureux hasard fait que ma crise de positivisme coïncide avec le retour de la neige. Quelle Joie ! Maintenant qu’il fait aussi froid chez moi que dehors, je n’ai plus de raison d’avoir envie de sortir !  

J’attaque l’étape 2 de mon programme : ma salutation matinale au soleil devant ma fenêtre. Je me dresse fièrement face à elle, le sourire au lèvres,  prete à hurler un tonitruent Bonjour, quand je remarque que je suis nue. Et oui, j’ai du, dans un demi sommeil, retirer mon pyjama avant de m’endormir profondément.

Note pour plus tard : faire du positivisme toujours en pleine conscience... 

Je file me vêtir mais le mal est fait, mes voisins d’en face et les habitués du kebab me sifflent pour un second tour. Telle Josephine BACKER, je salue mon public. A l’interieure, je suis morte de honte. Je crois que je vais éviter ma fenêtre quelques temps.

Mais la femme en moi est un roc, je reprends ma liste de tache. Je brique pour la 14ème fois cette semaine, mon appartement. Puis je décide de descendre mes poubelles ! Chouette, voila qui me changera de mon quotidien !

Avant de rentrer chez moi, je remarque dans l’entrée de l’immeuble, deux immenses pots de peinture, un lots de pinceaux, palettes et perches, et un mots au dessus.

“Chers résidents,

En temps de confinement, il est bon d’être tous solidaires ! Nous ne pouvons, vous le comprenez surement, faire venir un peintre lors de cette période critique. Mais nous comprenons votre détresse. Aussi nous mettons à votre disposition tous le matériel nécessaire pour que vous puissiez repeindre le mur.

Le syndic vous remercie de votre compréhension.

Nous espérons vous voir en bonne forme.”

Voila quelque chose qui va rendre fou les voisins. Comme il est encore tôt, je décide de prendre les choses en main. Pour rester dans le positivisme, je cherche tout d’abord sur Pinterest un look “comment se faire mettre par son syndic”. 0 résultat. J’affine ma requête en lançant “look pour repeindre son intérieur”. La je trouve le Graal. Un jean mom, une chemise noué à la taille et un petit bandana dans les cheveux, me voilà fin prête à pour me mettre au travail. Je regarde quelques tutos, et compose une playlist badasse pour rester motivée.

Après 10 minutes de travail, qui me paraissent une heure, je n’ai plus de bras. Je maudis le syndic, le taggeur, et ces connasses d’influenceuses qui m’ont fait mettre un jean qui me donne mal aux cuisses. Ma positivité est bien entamée, je dois l’avouer. Malgré tout, je continue prenant sur moi, en pensant à la gloire que j’aurais une fois que les voisins seront au courant. Je vais d’ailleurs laisser le matériel bien en évidence. Je mettrais surement un petit mot, mine de rien, leur demandant de faire attention de ne pas toucher le mur.

Arrivant a l’angle de l’entrée, qui donne sur l’escalier, je remarque de toutes petites projections rouges sur le sol. Intriguée je suis les traces, qui s’arrêtent devant la grille de la cave. Une chaine et un gros cadenas bloquent la porte.

Je remonte chez moi, et m’empare d’une lampe de poche. Je fixe le faisceau  lumineux à travers les barreaux et constate que les gouttelettes de peintures  continuent sur les marches de la cave. La chaine et le cadena sont neuf et paraissent extrêmement solide. De peur de découvrir ce que cela cache, je fais demi-tour.

Et voilà, encore plus de question... Je reprends mon travail de peinture histoire de me changer les idées. Une fois finie, je range le matériel, les voisins arrivent à ce moment là... comme par hasard. Je récolte les compliments, mais ils n’ont pas la même saveur. 

La folie me guette... je suis persuadée d’avoir vu le fantôme de Chantal dans la nuit. Impossible de dormir. Son spectre blanc flottant au-dessus de mon lit me hante. Chantal... voilà bien longtemps que je n’avais pensé à elle.

Chantal était l’une de mes voisines. Une petite femme toujours souriante, toujours positive, un vrai soleil.  C’était elle qui animait la vie de l’immeuble. Pour elle, tout n’était qu’une fête ! Ma première année dans mon nouvel appartement fut la meilleure. Et puis une nuit, tout a basculé.

Chantal était un peu la porte-parole aux réunions de copropriété. Aussi avant chaque assemblée, elle venait “tâter l’ambiance” comme elle disait, faisant le tour de chaque appartement. Ce soir-là, vers 21h, on a entendu un hurlement. Je me souviendrai toute ma vie du frisson parcourant l’ensemble de mon corps. Du froid pétrifiant mes os. Du temps qui s’arrête. Et la décharge d’adrénaline qui a suivi. Mon corps prenant le contrôle et courant vers la source.

Je me revois parfaitement, comme flottant au-dessus de moi-même, me pencher pour vérifier ce que je savais déjà. Le corps de Chantal gisait au pied de l’escalier, une flaque de sang s’échappant de son crâne. Et ce regard... Ce regard vitreux, sans âme, reflétant la peur et le doute... Je sentais que tous, autour de moi, s’agitaient, murmuraient, mais j’étais en pleine catatonie... Je ne pouvais me détourner de ce spectacle. Tout était flou, opaque... tel un brouillard englobant mon être d’où je ne percevais qu’un brouhaha, les mots pompier, secours ressortant quelques fois. Un homme m’a alors violemment secouée et m’a sortie de ma torpeur.

- Tu as vu quelque chose?

Je secouais la tête négativement, ma voix refusant de sortir.

En bas, ce que j’entendais ne me rassurait guère.

- Elle n’a plus de pouls.

- Les pompiers sont là d’ici 5 minutes,

- Quelqu’un connait le massage cardiaque ?

Silence. Moi je le connais. J’ai eu la formation à mon travail. Je dévale l’escalier, et me mets à genoux devant le corps. Je suis pétrifiée de honte quand je me mets à fredonner Staying alive. Je ne peux pas faire sans malheureusement. Mes mains frappent la poitrine en rythme. Elles tremblent... c’est dingue comme la pression sociale peut te faire douter même au pire moment.

Comme pour m’encourager la personne à côté se met à chanter avec moi. Ensemble nous travaillons de concert, lui soufflant, moi comprimant. Cela dure 5 minutes. Pour moi, cela me semble des heures. Je suis en sueur. C’est un pompier qui me force à m’arrêter, pour prendre le relais. Je me recule en rampant.  Mon collègue qui travaillait avec moi me tend un mouchoir. Je comprends que ce n’était pas de la sueur. Non. C’était des larmes et de la morve. Je m’appuie contre le mur et laisse exploser ma peine. L’autre, plus calme, répond aux questions incessantes des pompiers, puis à la police venant d’arriver. Ce qui s’est passé les jours suivants, je l’ai complétement effacé de ma mémoire. L’enquête a conclu à un banal accident domestique. Mais ce cri... ce cri supposait autre chose.

Depuis ce jour, nous fermons nos portes à clé. Nous ne nous regardons plus, ne faisons plus rien ensemble. Je ne me suis même pas rendue aux obsèques de Chantal. Beaucoup sont partis, et ceux qui les remplacent respectent les mêmes règles. On ne se mélange pas.

Je ne sais pas si je fais bien d’écrire cette histoire. Je pense qu’à terme cela me portera préjudice. Il est dur de lever un tabou. Mais je me dois de le faire, car si 2B a raison, alors Chantal... je ne peux continuer sur cette hypothèse. Elle me semble trop vraie à présent.

“Libertatem”. Liberté. C’est ironique, lorsqu’on ne peut fuir. J’ai peur. Depuis hier soir, je regarde ma rue, qui elle, continue de vivre comme si rien ne pouvait la toucher : Les quatre mêmes hommes qui traînent attendant leur kebab imaginaire et buvant leur café pendant des heures, mon dealer attendant ses potentiels clients pour leur livrer “le nécessaire vital”, l’amicale des livreurs qui, sur le trottoir d’en face, tient sa réunion quotidienne... Les gens promènent leurs chiens, les gosses...  Ils ne se doutent pas un seul instant que derrière nos murs, la peur se lève peu à peu.

Mon immeuble est en branle. Plus question de confinement, ni de maladie. Nous n’avons plus qu’une seule chose en tête : qui a tagué notre immeuble ?

Les voisins sont sur le pied de guerre. Et pas la petite guerre de canapé. La vraie, la dure, celle qui fait mal.

“C’est de la faute de ces zonards qui traînent dans la rue !”

Des théories du complot naissent derrière chaque porte... les coursives sont parcourues de murmures incessants. On surveille, on guette. Lorsque je descends ma poubelle, je découvre la 2B, une petite dame de 85 ans, vêtue d’un survêtement rose Juicy, de grands gants mappa jaune criard en train de frotter le mur vigoureusement.

Je la salue en mode confinement : la tête basse, le regard fuyant. Elle me répond, droit dans ses bottes, le regard bravache, un tonitruant bonjour.

Pour être polie, je l’informe qu’elle n’a pas à faire ça, que le syndic a été prévenu. Elle hausse ses épaules de dédain, et continue son travail. J’insiste en lui disant que je vais m’en occuper, qu’elle ne devrait pas sortir.

- Oh ça va! J’ai fait la guerre ma petite dame, c’est pas deux trois microbes qui vont m’avoir. Et regardez ce mur ! Vous croyez que le syndic va envoyer quelqu’un ? Ils ont mis un mois à changer une ampoule ! C’est vraiment pas des lumières !

Je suis abasourdie... et terrorisée car elle vient de me postillonner dessus. J’entends déjà au loin mon oraison funèbre.

Je lui dis que je reviens et remonte chez moi en vitesse. Je me change, pense à la possibilité de brûler mes habits, me couvre le visage de 3 bandanas, prends éponge, seau et produit vaisselle bio.

Une fois en bas, je me mets au travail avec elle, on frotte chacune de notre côté, elle en marmonnant, moi en acquiesçant. Nettoyer est un grand mot... on étale plus qu’autre chose. Le tag se transforme en flaque rouge marronné immonde. Mais au moins on se sent utile et c’est le plus important.

2B se met à rouspéter.

“ Alalala ces jeunes... je le savais, je l’avais dit”

Intriguée je lui demande plus d’explications.

Elle commence alors à critiquer le kebab et les jeunes qui traînent. J’espère secrètement que le dealer n’ait pas de bonnes oreilles, car elle lui taille un costume pour l’hiver. Puis, elle s’arrête et fixe le mur longuement. Lorsqu’elle reprend, elle m’explique que c’est tout de même bizarre cette histoire, un silence, et elle m’annonce d’un coup d’un seul que c’est sûrement quelqu’un de l’immeuble. J’arrête immédiatement de frotter et la regarde :

- Quelqu’un de l’immeuble ? Comment ça?

- Il n’y pas eu de bruit de porte d’entrée.

Ma tête se tourne sur la dite porte. En effet, il est impossible de rentrer ou sortir sans que les voisins ne le sachent, le claquement est assourdissant.

Cette information me plonge dans un silence dubitatif.

Elle reprend :

- Vous savez dans cet immeuble, il se trame des trucs pas nets. Et ça fait des années... La pauvre Chantal en a fait les frais.

Chantal. Le tabou de l’immeuble. Elle me le jette au visage comme ça. J’admire son courage. Le dernier à l’avoir fait a déménagé du jour au lendemain. Depuis il n’y a plus de fêtes des voisins.

-Bon ! Je pense qu’on n'aura pas mieux. C’est déjà ça ! Allez mademoiselle, rentrez au chaud. Le vent se lève.

Je tente de frotter encore un peu,  mais sans grande conviction. Le syndic, au lieu de recouvrir simplement le tag, devra repeindre le mur entier. Je m’écarte cherchant le moindre signe de beauté, mais on dirait plus que Jackson Pollok vient d’exécuter une œuvre avec son vomi. Je souris à 2B et nous remontons dans nos pénates, tels de braves petits soldats.

Je ferme ma porte à clé ce soir. Je ne suis pas tranquille. Au moment des applaudissements, j’allume une bougie, un peu pour Chantal, mais surtout en signe d’adieu à la paix de mon immeuble.

Pour l’Ardèche :

- L’étoile du diable est notre espoir

- A midi prends du pastis

- Arsène est parti avec la caisse.

Encore une nouvelle journée ensoleillée! Quelle joie! Comme à mon habitude ce matin, je prends mon chocolat chaud à ma fenêtre. Ma rue est vide, voitures et scooters ont remplacé les passants. Hier, j’ai retiré définitivement mon panier de Chloroquine. En effet,  je faisais mes boites, devant ma fenêtre, lorsque j’ai assisté à un spectacle des plus affligeants: un homme portant son fils en pleure, courant vers la mairie. L’enfant était salie de haut en bas. Je suis citoyenne, mais  pas tortionnaire... Et surtout je ne veux plus retourner chercher du papier toilette avec ce genre de personnes si notre président prolonge le confinement.

De plus, je suis débordée. Entre mes écoutes, mes surveillances de rue, mes actes citoyens, la transmission des messages de la résistance Ardéchoise et la rédaction de mon journal, je n’ai plus de temps pour moi.

Il était convenu que ce confinement pouvait être l’occasion d’approfondir la connaissance de notre être intérieur en dépassant nos limites. D’avoir enfin ce qu’il nous manque le plus dans notre société:  du temps.

Comment arriver à suivre la planning de le conquête de mon moi profond( trouvé chez une influenceuse) si je fais tout cela?  Chaque jour, je dois me challenger, en trouvant dans l’art une réponse à la grande question: qui suis-je? Autant vous dire, qu’en 12 jours,  je n’ai toujours pas atteint le premier palier de ma salvation éternelle.

Et puis il y a stephanie27. Madame parfaite réalise un tableau chaque jour, refait entièrement son intérieur en home staging  et prépare de nouvelles recettes healthy, croquantes et gourmandes...

Ah! je crois avoir atteint le premier palier! #jalousie

Du coup, j’ai décidé après une longue réflexion, de mettre en pause mes actes citoyens... pour écraser Stéphanie27 pour me concentrer sur moi!

Cher journal

Je ne te reprends qu’en cette fin d’après midi, alors que le ciel se couvre de gros nuages, annonçant la pluie. L'atmosphère semble s’être adaptée à l’ambiance qui règne dans mon immeuble. En effet, ll s’est passé quelque chose qui m’a détourne de mes objectifs de la matinée!

UN INDIVIDU a tagué “Liberatem” en lettres de sang le couloirs de mon immeuble.

Mes sens sont en alerte, il y a du mystère là dessous...

Point Ardèche:

Coquelicot nuit d’étoiles

Les prunes sont mures, la cueillette est pour saint Amédée

Moineau ira au bois

Il s’avère que remplacer la Chloroquine par des laxatifs n’étaient pas l’idée du siècle... Surtout quand tu es à court de papier toilettes toi aussi. Par solidarité pour la France, j’ai quand même refait quelques boites.

Du coup, ce matin, 7h00, je me retrouve à faire la queue devant la mairie. Les un mètre de distance sont respectés, mais voir tous ces individus se trémousser sans musique ambiante, me dégoute au plus haut point. Les temps sont dure, je prends sur moi. Je ne peux nier avoir souffert des 2 heures d’attente, mais tel un enfant de la start up nation, j’ai profité de ce temps pour filmer cinq désistements d’urgence dont 2 “accidents” de pantalon et 1 défroquage en règle derrière un platane que je posterai à mon retour sur Tik tok.

C’est cocasse cette situation quand même. Je ne peux que poser un regard nostalgique sur ce qu’est devenu la place Valmy. Il y a encore peu de temps, elle était remplie de rires d’enfants, de jeux, de vieux contant leurs souvenirs nostalgiques tout en surveillant d’un œil aguerrie cette jeunesse insouciante. Maintenant, elle est souillée par le triste spectacle d’une conga ratée de gens désœuvré et asservis par le transite.

Arrivée à l’entrée de la mairie, je suis choquée par le spectacle qui se joue devant moi. Des stocks de rouleaux s’entassent par centaines le long des murs du hall jusqu’au plafond. Une table de fortune est installée, derrière laquelle s’agite une dizaine d’employés tels des fourmis en plein ouvrage. Nous, braves petits soldats, nous sommes parqués sur quatre files séparées de des paravent de fortune entouré de film plastique.

Je suis accueillie par une dame peut encline à la bonne humeur. Pourtant, il a de quoi rire, que diable! Mais je garde pour moi cette pensée. Je me racle la gorge, et après quelques salutations polies, je lui précise qu’après un âpre débat avec quelques amis, je souhaite prendre du quadruple épaisseurs et non du sans rouleau car même si le rouleau est un désastre écologique, utiliser moins de papier est peut être plus responsable pour la planète. La responsable PQ me jauge de haut en bas, et du ton le plus pédant au monde me dit:

-  Mais vous croyez qu’on peut choisir?

Elle me tend sans ménagement un pack de 12 et hurle au suivant. La jeune péteuse derrière moi me glisse au moment de partir, que si j’étais vraiment écologiste je ferais mieux d’utiliser du papier recyclé ou en bambou. Je la toise d’un regard chargé de mépris. Ces néo-9ème sont vraiment d’un sans gène...

Oui il y a des néo-9ème! Arrêtons de se le cacher!  Ces rustres, profitant de l’essor du quartier et sa réhabilitation, s’installent et dispensent leur moral et leurs nouvelles idées à la ronde tels de nouveaux prophètes. Un vrai 9ème m’aurait dit de fermer ma gueule et de bouger. Je suis d’autant plus inquiète pour l’avenir de mon quartier.

Je profite de mon passage sur la place pour déposer à la poste mes deux courriers pour la mairie, dont j’ai bien senti que l’achat d’un timbre m’éviterait un énième sermon, et pour l’académie française. Toujours fidèle au poste les deux molosses et la petite dame m’accueillent d’un signe de tête pour m’indiquer où poser mes missives. Ni bonjour, ni au revoir. Je peux comprendre : ni masque, ni gant.

En passant devant le Kebab, toujours fermé cela va sans dire, je constate que mon panier est à nouveau vide. Je le récupère, j’aurai de quoi faire cet après midi pendant mes heures d’écoute voisinale.

Beaucoup de mes lecteurs s’inquiètent du sort de l’Ardèche. Hélas, je n’ai pas plus d’informations pour le moment. Mado a simplement envoyée un texto me disant de transmettre ses messages sur mon blog. Je ne comprends pas pourquoi, mais je le ferai en soutien au peuple ardéchois :

- Papillon est au Dahu, la cueillette au bois joli de noir se teintera

En ce 10ème jour de confinement, le 9ème est confronté à une nouvelle crise sanitaire. Ce matin, cloué à notre porte, un décret officiel de la mairie, nous fait part d’une épidémie de gastro fulgurante. Dans quel monde vivons-nous? Le PQ est désormais rationné. Des tickets nous serons distribués et les stocks ont été confisqué à la mairie. Je trouve cela choquant que nos dirigeants nous infantilisent à ce point.

Malgré cette nouvelle, je suis en joie... Il n’y a plus aucune boite de Chloroquine dans mon panier ce matin.

Ma rue est calme et silencieuse. Ça fait du bien.

En récupérant mon panier, je n'ai pu m’empêcher de lever la tête vers la fenêtre de la voisine d’en face. Hier, elle n’était pas à l’appel de 20h. Sa fenêtre est restée désespérément close. Quelques lumières bleutées flottaient de ça et là au travers du fin voile de ses rideaux, prouvant un léger signe de vie. Mais nous ne sommes plus dupes. Le regard de mon voisin, au constat de cette absence, fut plus éloquent que n’importe quel discours. Oui maintenant, nous savons.

Grâce à mon réseau d’écoute, d’une efficacité sans pareil, j’ai pu me rendre compte que nous n’étions pas seuls à avoir noté cette absence. Ma voisine a doublé ses séances de sport, faisant trembler de sa rage, les murs de mon appartement. Dimanche, j’avais peur de plus avoir de toit, aujourd’hui je ne suis pas sûre d’avoir un plafond d’ici la fin du confinement.

L’autre sujet en tendance est la réforme du Code du Travail... Je n’avais pas vu autant de radicaux de gauche depuis mes années facs... Mais arrêtons nous là! Il serait dangereux pour moi d’aborder ce sujet pour le moment.

Le Kebab n’ouvre plus que le soir. Je soupçonne une entente entre le dealer et le proprio pour qu’il se fixe sur ses plages horaires. Quelle décadence ces jeunes! Aucune volonté, aucun esprit d’entreprenariat! J’ai mal à ma France.

J’ai reçu un appel du front ardéchois. Les nouvelles sont mauvaises. En effet, la Fermeture précipitée de la chasse a donnée aux sangliers l’opportunité de se structurer. Il semblerait que des traces d’une nouvelle ville soient apparues sur le plateau du Coiron.  De plus, un poste frontière à vu le jour au niveau de la côte du pin. Nous sommes sans nouvelle des villes de Lamastre, Grozon et Alboussière. La préfecture chercherait activement un interprète, car le dernier en date ne donne plus signe de vie.

“C’est la guerre.”

Ma grand mère m’a soufflé ces mots dans un murmure, la voix chevrotante. Un silence a suivi. Elle s’est ensuite raclée la gorge et m’a informée de sa décision. Lasse de l’inaction de l’Etat, elle et ses amis du club du troisième âge, ont fondé la première cellule de résistance ardéchoise. Je suis fière d’elle et ne peux m’empêcher de penser que nous avons beaucoup à apprendre des petits villages français... Grâce à leurs réseaux, de nouveaux volontaires arrivent chaque jours et de plus en plus nombreux.

Du haut de ses 93 ans, elle se lèvera chaque jour pour former par Skype, cette nouvelle génération prête à lutter contre l’envahisseur quartanier. Mais comme elle me le rappelle si bien: la liberté n’a pas de prix.

Moi qui me pensais génie hier, je me trouve si petite face elle qui porte sur ses frêles épaules l’avenir tout entier de l’Ardèche.

Déjà 9 jours... Quel bilan tirer de tous cela? Je sais à présent poser des collets, déverrouiller des serrures, faire des nœuds coulissants... Mais à quoi bon?

Une certaine routine s’installe peu à peu: 7h00: lever,  consulter les réseaux sociaux jusqu’à 7h30, écrire des insultes sur Tweeter puis à 8h00 petit-déjeuner. Insultes par la fenêtre jusqu’à 9h30, 10h travail quand je ne suis pas en train d’insulter ma radio... 12h repas, 13h insultes par fenêtre, 14h-14h30 plaintes langoureuses avec diffusions d’articles apocalyptiques sur Facebook en étoile de mer sur mon carrelage. 14h30 travail... Tout n’est toujours qu’un cycle au final.

Grâce aux comptes tenus dans mon tableau de suivi Excel, je prends conscience qu’il y a encore un trop grand nombre de passants dans mon quartier.  En tant que bonne citoyenne, j’ai pris la liberté d’agir. Les pauvres policiers ne peuvent pas tout gérer seuls. Dans un panier en osier, j’ai mis des laxatifs enrobés de sucre dans de fausses boites de CHLOROQUINE avec une pancarte “Servez-vous”. Puis j’ai installer le tout devant le kebab. Niark niark niark!

J’ai aussi décidé d’approfondir l’espionnage de mes voisins... parce que je n’avais aucune envie de travailler. Grâce à ma non conscience écologique, je dispose d’un stock de gobelet plastique destructeur d’environnement. A la guerre comme à la guerre, je me lance dans la construction de futures lignes d’écoute, que je placerais cette nuit sur les pièges anti-pigeon.

Je ne peux m’empêcher de penser que Samedi est né le petit Louis. Je me dis que c’est un peu pour lui que je fais tout ça, vu le monde qu’on lui laisse. Dès la fin du confinement, je le kidnappe et nous partirons en stage de survie ensemble. Comme ça il sera prêt. J’ai vu un tuto YouTube, ça devrait être simple.

Grace à ma coursive, je peux profiter du soleil. Mais la nature est contre moi. Il y a un vent frais qui m’empêche de travailler mon bronzage  à défaut de mon body Summer. Mais je refuse de le laisser gagner, je ne lui laisserai pas prendre mon dernier espace de liberté. Vêtue de 3 pulls, un pantalon de ski, une écharpe et un bonnet, j’installe ma serviette, mes gobelets et ma ficelle.

La journée au final passe vite, mais je me plains sur Facebook de combien ma situation est difficile et que l’ennui me touche plus que le Covid. J’en profite pour m’autocongratuler en postant, au passage, qu’une personne hyperactive comme moi ne peut supporter ce manque d’exercice... S’ils savaient que je n’ai pas fait de sport depuis 5 ans.

Mais horreur! je viens de voir qu’un obscur membre du gouvernement, Didier Guillaume, appelle les inactifs à rejoindre les agriculteurs. Il me vient à l’esprit l qu’il serait fort divertissant de voir l’ensemble de l’hémicycle planter des carottes. Je tweet. Ne serais-je pas la réincarnation de Victor Hugo? Comme lui, j’ai la verve facile,  les dents acérées,  je pique, je touche, j’égratigne ce monde de mes petites pensées quotidiennes à coup de tweets et de statuts.

Poser des collets était finalement une mauvaise idée... Et non, la loi d’urgence sanitaire ne comprend pas l’article 34 autorisant la chasse à l’homme. BFM m’aurait menti ?

La police n’était pas contente de me voir débarquer ce matin à 7 heure, une autorisation d’urgence impériale dans une main, une corde tirant 2 de mes voisins bâillonnés, ligotés et endormis dans l’autre. Il paraitrait que c’est une forme de kidnapping. Je trouve personnellement qu’ils exagèrent grandement... Mais comme les agents étaient d’humeur clémente, ils m’ont juste demandé de remettre mes victimes dans leurs lits et fait promettre de ne jamais recommencer. Je me sens trahie par mon pays...

Une fois fait, je retourne chez moi dépitée et triste. Je ferme mes rideaux et plonge mon appartement dans le noir. Je laisse mes fenêtres ouverte “parce qu’il faut faire circuler l’air gnagnagna” et je m’allonge sur le carrelage de mon appartement pour laisser le Verlaine qui sommeille en moi m’envahir :

Il pleure dans mon coeur Comme il pleut sur la ville ; Quelle est cette langueur Qui pénètre mon cœur ?

Ô bruit doux de la pluie Par terre et sur les toits ! Pour un coeur qui s’ennuie, Ô le chant de la pluie !

Sauf qu’il ne pleut pas, qu’il fait beau. Et froid. Très froid. Je pense tout de suite à un complot de notre gouvernement ecobobo pour nous faire attraper un rhume. M’enfonçant doucement dans l’abysse qu’est le noble art du complot, je suis sortie de mes réflexions par un bruit de voix dans ma rue.

Encore des dissidents?

J’entrouvre mon rideau... Que vois-je? Mon Kebab est OUVERT! Je pousse un hurlement de libération. Mon cœur qui s’était endormi dans la peine s’éveille d’un coup traversé par une dose de bonheur pur.  Tandis que mon corps sort peu à peu de sa torpeur, mes yeux ne peuvent s’empêcher de se nourrir de la scène qui s’étend devant eux: un petit jeune en scout s’arrête au drive pour commander, le couple d’amis buvant l’éternel café sur la Renaud rouge garée à la même place depuis une semaine, le passage incessant de voitures et de promeneur sur  le cours,... Tant de vie! Je suis joie!

J’allume alors ma télé pensant que le confinement était un lointain souvenir. En fait PAS DU TOUT! Le confinement continue, on a même pas passé le pic. Dans la rue, les journalistes filment des gens aux abois, s’accrochant au moindre espoir, canonisant la moindre rumeur. “Jésus arrive” semblent-t’ils crier. Mais au fond, je m’en fiche, car dans le 9ème, rien ne bouge. Nous sommes les irréductibles gaulois du quotidien de la France d’en bas. Celle qui plie  tel un roseau sous le bourrasque de la maladie mais ne cède pas.

 ... Jour d'enfer, de deuil, de peine, de tristesse... Mon kebab est fermé.

Il ne se passe plus rien dans ma rue. Même mon petit dealer n'est pas là. J'ai passé ma journée en PLS. Pleurer, me moucher, Pleurer, me moucher... Me moucher en pensant que c'est bon, cette fois moi aussi j'ai le Covid. Pleurer parce que je ne veux pas avoir le covid... triste jour que ce dimanche!

J'ai appris hier aux infos que la vie avait un prix: 1000 euros. Un macbook est plus cher... J'envisage de capturer 3 de mes voisins et de les vendre au gouvernement. La ministre du travail m'en donnera un bon prix. Je commence doucement à préparer mes collets pour les poser dans mon immeuble. 

Ça me donne faim. Je n'avais pas faim depuis le début de confinement mais en ce dimanche maudit, je meurs de faim. Mon kebab serait-il la source de ma stabilité? Et si le gouvernement l'avait fermé pour relancer l'économie en me forçant à acheter leurs stocks de pâtes? J'angoisse du lundi qui arrive...

En sortant poser mes pièges, je me suis rendue compte que mon voisin du dessous organisait une fête. il a fait venir tous ses copains. En voila un qui perd pas le nord! Je pose discrètement un de mes collets devant sa porte fenêtre. En remontant tel un ninja, je remarque les pieds des voisins du second, installés sur la coursive pour le juger, profitant tout de même de la musique. J'irais cette nuit pour eux.

Aujourd'hui c'est samedi. Et au delà de la rime, c'est le week end.

Dans le 9ème, on aime bien le week end! Les gens respectent enfin les ordres donnés par le gouvernement ... enfin à leurs manières... On sort faire les achats de première nécessité en couple en se tenant la main, ou en famille, pour dégourdir les jambes du petit...mais toujours aux heures de pointes! Attends, on est occupé, faut pas déconner non plus!

Le sac cabas, c'est le nouvel outfit de 2020. On le dégaine pour la moindre occasion. C'est un peut l'autorisation de sortie implicite.  On ne va se priver du charme du quartier non? Pour une fois qu'on peut en profiter!

Toujours la queue pour aller à l'inter, mais on en rigole, on vient avec un pote. Moi, méfiante, je quitte la file et me rends au carrefour. Là bas, pas la place pour les 1 mètre, mais au moins les employés ont un masque et des gants. La grande nouvelle, c'est qu'il y a des pâtes! et du PQ! tellement qu'il ne rentre pas dans le rayon. Je ne peux que crier ma joie. 

Chez le boucher, à coté du carrouf, c'est le queue aussi, et le retour du patron, cela fait longtemps que je ne l'avais pas vu. Il est seul à servir avec son apprenti. Il discute avec un de ses potes qui stagne dans le magasin. Les autres clients respectent les distances et entre 1 à 1 dans sa boutique. La conversation tourne autour du virus, L'ami prends ça à la rigolade "bouah, c'est pas si grave", le chef n'est pas sur que ce soit vrai cette maladie, mais ses employés ont peurs.

En rentrant je passe devant mon kebab, devenu café du coin. On est samedi Ils sont 6 devant à siroter tranquillement... Mon dealer n'est pas là!  Nait en moi alors l'inquiétude... Est-il tombé au champs d'honneur? Puis je me rappelle: samedi 11h, il dort surement...

Encore une journée normale dans mon quartier...

Mon kebab est devenu le café du coin. Deux personnes sont en bas, et font style d'attendre depuis 10 heure en buvant le même café, à 20h, ils sont une dizaine à passer "prendre leur kebab"...

Beaucoup de mouvement pour faire les courses à partir de 17h, comme d'habitude. Un petit jeune s'exile à la campagne.

A 20h je salue mes voisins, dont l'appartement me fait rêver depuis 6 ans.

Mon nouveau life goal: qu'il m'invite chez lui à la fin du confinement.

Que dire... Ma fenêtre est une petite porte sur mon quartier, mais déjà bien trop grande...

Aujourd'hui mes voisin ont décidé d'apprendre à faire du vélo avec un de ses amis, un autre de réparer sa voiture, et un couple est entrain de se former au Kebab chez moi. Au nombre de voitures roulants sur le cours, je pense que les gens se sont dit que le confinement était marrant 5 minutes mais qu'ils avaient autre chose à faire...

La poste ne prends plus les colis...

j'ai pas vu passer l'info... je me sens con fasse au 2 vigiles mastoque et la petite dame qui m'explique cela comme si c'était aux infos.

Mais rassurez-vous, le 9eme résiste, grâce au gang de scooters qui se cachent de la police dans le parking du carouf, les petites familles sur la place et les petit couple d'amoureux à vélo profitant du beau soleil.

Toujours pas les même règles, maintenant le point de confinement est à inter et bio cop... et dans la rue, où les gens se regardent aller dans le point de confinement d'inter, en se traitant de con.