#delinquance

Mon immeuble est en branle. Plus question de confinement, ni de maladie. Nous n’avons plus qu’une seule chose en tête : qui a tagué notre immeuble ?

Les voisins sont sur le pied de guerre. Et pas la petite guerre de canapé. La vraie, la dure, celle qui fait mal.

“C’est de la faute de ces zonards qui traînent dans la rue !”

Des théories du complot naissent derrière chaque porte... les coursives sont parcourues de murmures incessants. On surveille, on guette. Lorsque je descends ma poubelle, je découvre la 2B, une petite dame de 85 ans, vêtue d’un survêtement rose Juicy, de grands gants mappa jaune criard en train de frotter le mur vigoureusement.

Je la salue en mode confinement : la tête basse, le regard fuyant. Elle me répond, droit dans ses bottes, le regard bravache, un tonitruant bonjour.

Pour être polie, je l’informe qu’elle n’a pas à faire ça, que le syndic a été prévenu. Elle hausse ses épaules de dédain, et continue son travail. J’insiste en lui disant que je vais m’en occuper, qu’elle ne devrait pas sortir.

- Oh ça va! J’ai fait la guerre ma petite dame, c’est pas deux trois microbes qui vont m’avoir. Et regardez ce mur ! Vous croyez que le syndic va envoyer quelqu’un ? Ils ont mis un mois à changer une ampoule ! C’est vraiment pas des lumières !

Je suis abasourdie... et terrorisée car elle vient de me postillonner dessus. J’entends déjà au loin mon oraison funèbre.

Je lui dis que je reviens et remonte chez moi en vitesse. Je me change, pense à la possibilité de brûler mes habits, me couvre le visage de 3 bandanas, prends éponge, seau et produit vaisselle bio.

Une fois en bas, je me mets au travail avec elle, on frotte chacune de notre côté, elle en marmonnant, moi en acquiesçant. Nettoyer est un grand mot... on étale plus qu’autre chose. Le tag se transforme en flaque rouge marronné immonde. Mais au moins on se sent utile et c’est le plus important.

2B se met à rouspéter.

“ Alalala ces jeunes... je le savais, je l’avais dit”

Intriguée je lui demande plus d’explications.

Elle commence alors à critiquer le kebab et les jeunes qui traînent. J’espère secrètement que le dealer n’ait pas de bonnes oreilles, car elle lui taille un costume pour l’hiver. Puis, elle s’arrête et fixe le mur longuement. Lorsqu’elle reprend, elle m’explique que c’est tout de même bizarre cette histoire, un silence, et elle m’annonce d’un coup d’un seul que c’est sûrement quelqu’un de l’immeuble. J’arrête immédiatement de frotter et la regarde :

- Quelqu’un de l’immeuble ? Comment ça?

- Il n’y pas eu de bruit de porte d’entrée.

Ma tête se tourne sur la dite porte. En effet, il est impossible de rentrer ou sortir sans que les voisins ne le sachent, le claquement est assourdissant.

Cette information me plonge dans un silence dubitatif.

Elle reprend :

- Vous savez dans cet immeuble, il se trame des trucs pas nets. Et ça fait des années... La pauvre Chantal en a fait les frais.

Chantal. Le tabou de l’immeuble. Elle me le jette au visage comme ça. J’admire son courage. Le dernier à l’avoir fait a déménagé du jour au lendemain. Depuis il n’y a plus de fêtes des voisins.

-Bon ! Je pense qu’on n'aura pas mieux. C’est déjà ça ! Allez mademoiselle, rentrez au chaud. Le vent se lève.

Je tente de frotter encore un peu,  mais sans grande conviction. Le syndic, au lieu de recouvrir simplement le tag, devra repeindre le mur entier. Je m’écarte cherchant le moindre signe de beauté, mais on dirait plus que Jackson Pollok vient d’exécuter une œuvre avec son vomi. Je souris à 2B et nous remontons dans nos pénates, tels de braves petits soldats.

Je ferme ma porte à clé ce soir. Je ne suis pas tranquille. Au moment des applaudissements, j’allume une bougie, un peu pour Chantal, mais surtout en signe d’adieu à la paix de mon immeuble.

Pour l’Ardèche :

- L’étoile du diable est notre espoir

- A midi prends du pastis

- Arsène est parti avec la caisse.

Ce n’est peut-être pas notre époque actuelle qui est pourrie mais bien la vie en collectivité entre humains