Eu

Desculpe o mau jeito.  Eu faço muita bagunça. Dentro e fora do quarto.  Minha aquarela às vezes borra.  E não sai nenhuma obra. Nenhuma rima.  Apenas traços desajeitados.  Sem beleza e sem destinatário.

Novo dia que se inicia Espetáculo que recomeça Interpretação solitária Pela qual ninguém se interessa.

Uma curva surge no rosto Lampejo de felicidade sentida Sol que queima, vento que sopra Alegria puramente fingida.

Realmente, mereço um Óscar Nunca antes premiado Aquele que mais faz graça Mas tem mania de sofrer calado. Sempre pronto pra aconselhar Sentimento disfarçado.

E depois daquele frio

Aquele

Calor chegou.

Como uma chama sobre a matéria

Muito rápido se espalhou.

Sobre aquele corpo com curvas

O calor quase infernal pairava

Suas mãos ágeis trabalhavam

Mas quase nada adiantava.

Lençóis atirados ao longe

Mera tentativa, infame

De diminuir aquele fogo

Que consumia a madame.

Seu corpo pedia atenção

Precisava de  cuidado

Ou talvez só buscasse

Um  bom ar-condicionado.

Seria sua juventude?

Os arroubos da idade?

Ou apenas uma onda de calor 

Me desculpe, rio mas dessa vez, você não vai correr. Sempre que você flui deixa um rastro úmido no meu rosto, dores na minha cabeça, pulso acelerado e nos olhos, vermelhidão.

-Agora me diz

Como alguém quieto, que mal fala

quer escrever poesia?

-Aí é que está o segredo, meu caro.

O silêncio não significa ausência de conteúdo.

As pessoas caladas possuem mentes barulhentas.

Elas têm que se expressar de alguma forma

e nada melhor do que utilizar a arte para isso.

Aprenda desde agora, meu jovem

A Poesia é democrática.

E não se assuste. Do meu jeito desengonçado, sigo respirando. A vida é movimento,  desde os batimentos do coração ao sangue circulando nas veias.