#madrugada

mas não diga isso alto,

porque ele se ofende fácil,

como se fosse maior do que qualquer comparação.

Ainda assim, eu digo

é como o café que esqueço na mesa

enquanto penso em você

sem saber que estou pensando.

Bebo um gole

e não sei se é amargo

ou se sou eu que ainda não aprendi

a ser doce o suficiente.

Há um silêncio entre um gole e outro,

e nele mora alguma coisa que não sei nomear.

Talvez seja o amor.

Talvez seja só o intervalo

em que a gente se percebe vivo.

O café esfria.

O amor também.

Mas há algo que permanece quente

mesmo quando tudo já parece ter ido

um resto de calor nos dedos,

uma memória que não se explica.

E então eu entendo, sem entender

amar é isso

beber devagar algo que nunca se termina,

mesmo quando a xícara já está vazia.

o amor não foi feito pra durar intacto,

nem pra ser sempre quente,

nem sempre suportável.

Ele foi feito pra ser vivido.

Mesmo quando esfria.

Mesmo quando amarga.

Mesmo quando acaba antes da última gota.

Porque, no fim,

o amor não é a xícara cheia.

É o que fica em você

depois que já não há mais nada.

un nudo ciego, indesatable;

y quería también parar el tiempo,

para que me diera tiempo…

Quería a través de mi nariz absorberte,

que mis manos te aprendieran de memoria,

que mi cuerpo no olvidara la fuerza de tus brazos,

que mi alma no olvidara a la tuya conectada a la mía…

Quería que ese abrazo fuera eterno,

que no tuviera miedo, que no tuvieras dudas,

y aunque fue fugaz, nos dijimos todo sin decir nada,

nos necesitamos, nos complementamos,

quizá hasta nos amamos…

Pero acá estoy sin vos otra puta madrugada...

Na madrugada Os sons são outros. Aquilo que passaria despercebido Grita aos ouvidos: A briga da boia com a água, O vento nas janelas, Os passos nos cômodos, A movimentação dos helmintos. —//— Aparentemente A vida é outra Quando abrimos mão de nossas poluições.