Edgar Kosma

Le Belge du Futur est paru ce mercredi 14 novembre 2018 dans toutes les librairies BD ou généralistes de Belgique, France, Québec, Suisse...

Quatrième de couverture : Le Belge se retrouve propulsé par accident en 2048... Un futur dans lequel la Belgique que nous connaissons aujourd’hui a cessé d'être. Comment le dernier Belge s'extraira-t-il de ce cauchemar ? Pourra-t-il retrouver cette Belgique encore paisible de 2018 et sa famille ? Sera-t-il capable d'inverser le cours des choses avant qu’il ne soit trop tard ? Après trois premiers recueils de récits courts vendus à plus de 20.000 exemplaires, Le Belge du futur est le premier roman graphique de 128 pages mettant en scène ce personnage 100% noir-jaune-rouge.

Scénario : Edgar Kosma / Dessin : Pierre Lecrenier Editions Delcourt

Conte de Noël 2016

Lundi 19 décembre 2016, j’étais l’invité d’une émission de radio pour faire la promotion de mon nouveau roman Là où ça fait mal.

Je sortais d’un lunch quelque peu arrosé avec une précieuse amie, et le moins que l’on puisse dire, c’est que je n’étais pas très concentré pour la dernière émission de cette tournée promo.

Sur place, le ton de l’émission était assez léger – ça ne s’appelle pas C’est presque sérieux pour rien – et les chroniqueurs m’ont les uns après les autres lancé l’une ou l’autre blague ou jeu de mots un peu facile à propos des doigts de la main, puisque le roman en question parle d’un type qui perd ses doigts dans ses rêves et qui découvre effectivement ne plus les avoir au bout de ses mains lorsqu’il se réveille, ce qui le trouble un peu, le pauvre gars, ça se comprend bien, non ?

Les minutes s’écoulaient donc dans une relative bonne humeur lorsque, à un moment donné, Walid, l’animateur, m’a demandé si je me souvenais d’un moment de honte durant mon enfance.

Je n’ai pas trop compris le pourquoi de cette question par rapport au livre, ni même le lien par rapport à ce qui venait d’être dit, mais comme je vous l’ai dit, je n’étais pas trop concentré ce lundi-là, en partie à cause du Saumur-Champigny du midi qui était d’ailleurs très bien équilibré.

Bon joueur, j’ai jeté sur la table la première chose qui me passait par la tête, comme on s’y attend dans ces émissions de divertissement : « Un jour, j’ai été à l’école en pantoufles ! »

Il faut bien admettre que cela ne répondait pas tout à fait à la question, quoique. Ne s’agit-il pas d’un type de honte un peu comparable à celles que l’on peut ressentir  dans ces rêves où l’on est nu dans un lieu public, entouré de gens habillés, qui nous dévisagent froidement ? En ce sens, on était finalement en plein dans les angoisses et phobies du roman et, après coup, ma réponse n’était donc finalement pas tant dénuée de sens.

Mais pourquoi ce souvenir m’est-il revenu à ce moment, alors que je n’y avais plus pensé depuis des années ? Et pourquoi ai-je lancé ça comme ça, en direct, sur une radio généraliste à une heure de grande écoute ? Il est trop étrange d’imaginer les milliers d’automobilistes coincés dans des embouteillages, sur la E411 ou dans les tunnels bruxellois, en train d’apprendre cette information :

— Putain, t’entends ça chou, ce Kosma, je ne sais pas qui c’est mais il a été à l’école en pantoufles quand il était petit !

— Oh putain, quel con !

Et parmi tous ces auditeurs, cela a peut-être rappelé des souvenirs un peu similaires, ces petites hontes du quotidien que les autres ne se privent pas de nous faire ressentir lorsqu’on ne correspond pas aux codes en vigueur : chaussettes ou chaussures non assorties par distraction, morceau de papier toilettes qui reste accroché à l’arrière du pantalon ou tache d’urine sur un vêtement en sortant des WC…

Aussi absurde soit-elle, l’histoire de ces pantoufles reste un de mes premiers souvenirs : fictions primaires qui ressemblent légèrement à des rêves, situations un peu bizarres où il ne passe pas grand-chose et auxquelles on assiste comme une sorte de spectateur passif de sa propre existence.

Avant de vous le raconter, voici d’abord ce que je considère comme étant mon tout premier souvenir : je suis assis à l’arrière d’une voiture et je passe devant un fleuriste, le long d’une chaussée à Namur, je le vois, puis la voiture s’éloigne et je ne le vois plus. (Oui, c’est un premier souvenir encore plus banal, je m’en rends bien compte, mais que voulez-vous, je ne vais quand même pas m’inventer un faux premier souvenir pour vous faire rêver, si ?)

Bref, revenons donc à ce fameux souvenir des pantoufles. J’étais en maternelle et devais donc avoir 4 ou 5 ans, ce qui place donc cette histoire à vue de nez en 1983 ou 1984. Comme chaque matin, je m’étais levé, avais déjeuné et me préparais pour aller à l’école, et je suppose qu’à cet âge-là, c’est ma mère qui devait encore m’aider à m’habiller, voire même m’habiller complètement. Une fois prêts, nous sommes donc partis en voiture et j’en déduis que ça devait être aux alentours de huit heures. Je me souviens qu’il n’y avait que moi et ma mère dans la voiture. Ma mère conduisait et j’étais assis à l’arrière, comme un enfant de cet âge-là. Où était ma grande sœur ? Je n’en sais rien. Elle allait pourtant à la même école, elle était alors déjà en primaire, mais je suis certain qu’elle n’était pas dans la voiture ce matin-là. Y avait-il la radio ? Je ne m’en souviens pas non plus. Ce dont je me souviens, c’était qu’à l’époque, je m’amusais à regarder les autres voitures sur la route  et spécifiquement les phares que je n’arrivais pas à ne pas appréhender comme des yeux. Et selon les voitures, je voyais différents types de regards : gentils (souvent les voitures françaises), méchants (souvent les voitures allemandes), tristes (souvent les voitures russes, il y avait encore des Lada à cette époque...)

Le trajet ne durait qu’une dizaine de minutes et lorsque nous sommes arrivés sur le parking de l’école (une école catholique où mes parents nous avaient inscrits, ma sœur et moi, plus par proximité géographique que par conviction spirituelle) et que je suis descendu de la voiture, je me souviens très bien que c’était par la portière arrière gauche, ma mère qui était sortie pour m’ouvrir s’est exclamée : « Mais enfin ! Tu es encore en pantoufles ! » Et dans mon souvenir, elle m’a lancé ça comme si, d’une certaine manière, j’y étais un peu pour quelque chose de ne pas m’en être rendu compte, alors que c’est peut-être elle qui avait oublié ce dernier détail, puisqu’elle était en charge, si pas de mon habillement complet, au moins de sa validation finale. Étais-je moi-même en âge de savoir que je ne devais pas me trouver en pantoufles à ce moment et à cet endroit ?

Je dois être honnête avec vous et vous avouer que mon souvenir s’arrête déjà là, sur ce sentiment de honte d’avoir fauté et de ne pas correspondre aux strictes attentes de la société. Les questions essentielles restent en suspens : sommes-nous rentrés à la maison chercher mes chaussures ? Ou ai-je passé la journée à l’école en pantoufles ? Si oui, ai-je été humilié pendant toute la journée par mes affreux camarades de classe ? Est-ce que cela a créé un traumatisme irréversible chez moi et est-ce plus tard devenu une force ? Ou est-ce que toute cette histoire n’est finalement pas un peu passée inaperçue ? Je ne le saurai certainement jamais.

Je devrais peut-être un jour demander à ma mère si elle se souvient de cet épisode de mon enfance. Je le ferai la prochaine fois que je la verrai. Si je ne l’oublie pas à nouveau d’ici là.

Edgar Kosma

Là où ça fait mal est paru le 12 octobre 2016 chez ONLIT Editions et est disponible en papier et en numérique dans toutes les librairies.

> Lire le premier chapitre sur le site de l’éditeur

#Jour1 : 12/04/2016

Penser qu'avant, on avait peur dans l'avion, à cause des turbulences, et que c'était déjà suffisant comme ça. Se dire qu'aujourd'hui, on a déjà peur avant, dès le hall des départs, et se demander jusqu'où pourrait reculer cette peur invisible. En conclure que le jour où on aura peur partout et tout le temps, on n'aura peut-être plus peur nulle part, avant de se dire que cette conclusion manque cruellement de rapport au réel. Finalement, ne pas avoir si peur que ça et ressentir le bonheur fatigué de s'envoler, pour aller humer un autre air, là-bas, peut-être un peu plus frais, de l'autre côté de l'Océan.

#Jour2 : 13/04/2016

Choisir de faire passer le temps du vol plus vite et regarder The Revenant. Prendre vite conscience que ce film est à regarder sur grand écran et certainement pas sur un petit écran d'avion, avec des écouteurs qui arrivent à peine à recouvrir la brutalité des réacteurs. Le regarder tout de même jusqu'au bout, même si on se doute déjà bien de la fin, puis, ouvrir le volet du hublot et découvrir les premiers paysages du Québec. Se dire que c'est dingue ce truc, dingue comme ce qu'on a sous les yeux ressemble étrangement au film qu'on vient de voir, et même qu'il aurait pu se passer là, juste sous nos pieds, pendant qu'on le regardait sur ce petit écran.

#Jour3 : 14/04/2016

Commencer à trouver son rythme, sentir que les choses sérieuses débutent, avoir sa première séance de dédicaces BD ce matin au Salon international du livre de Québec avec ses amis Romain Renard et Max de Radiguès et se dire en se levant ce jeudi matin qu'on n'est pas peu fier de faire partie de cette délégation Fédération Wallonie-Bruxelles/Officiel qui est invitée d'honneur du salon et qu'on s'amuse en coulisses à appeler "Une délégation de haut vol" (en référence à la cultissime émission StripTease), sans trop savoir finalement pourquoi ces mots se sont imposés dès les premiers instants du voyage.

#Jour4 : 15/04/2016

Faire sa première dédicace sur le continent américain, ici au Salon du livre de Québec, et se demander si notre BD Le Belge suscitera la curiosité des lecteurs québécois. Trouver les premières minutes d'attente longues et sentir le doute nous pénétrer. Puis, voir débarquer ce petit couple de retraités, leur parler du projet, les voir ouvrir le premier tome, puis le deuxième, puis le troisième, les voir sourire, puis rire, parler entre eux, ne pas tout comprendre mais juste que ça leur rappelle un vieux souvenir, avec des amis belges. Être heureux au final que ce soit Marielle et son mari, mariés depuis 46 ans, qui aient été les premiers et qui en plus sont rentrés chez eux avec les trois tomes.

#Jour5 : 16/04/2016

Errer la nuit dans la ville de Québec, rue Saint-Jean, à la recherche d'une dernière bière qui sera probablement l'avant-dernière, avec mes amis Romain Renard et Max de Radiguès, tomber sur cette affiche à l'entrée d'une banque et se dire que les Québécois sont des êtres très singuliers et qu'ils ont une manière résolument poétique de produire de l'exclusion sociale.

#Jour6 : 17/04/2016

Réaliser en ce beau dimanche matin, jour de messe pour bon nombre de croyants, qu'avec un certain nombre de Gin Tonic, il est tout à fait possible voire même plutôt facile de passer une bonne partie de la nuit dans une église sans même se poser la question théologique ultime de l'existence de Dieu.

#Jour7 : 18/04/2016

Visiter le Musée national des beaux-arts du Québec (MNBAQ) et tomber par hasard sur une salle d'art inuit. Passer devant cette oeuvre "Ours couché / Lying Bear" de Ilkoo Angutikjuak, né en 1942 à Kangiqtugaapik. Comprendre après quelques secondes que ce petit ours blanc a en fait été sculpté par l'artiste dans un os de baleine, qui est l'un des matériaux les plus dur à sculpter car poreux, dur et cassant et qui oblige donc l'artiste à prendre le temps de le travailler manuellement. Trouver drôle cette idée de sculpter un animal en utilisant la matière d'un autre animal, un peu comme si on sculptait un sapin avec le bois d'un chêne. Penser pour la première fois du voyage qu'on est ici vraiment ailleurs, loin de l'Europe, de chez soi, et vivre un pur instant de dépaysement. Quitter le musée et penser à une amie qui est restée de l'autre côté de l'Atlantique et qui aurait certainement fort apprécié cette petite visite dans le Grand Nord.

#Jour8 : 19/04/2016

Marcher vite, sous la pluie, longer les murs des boutiques franchisées et regretter de ne pas avoir pris un parapluie qu'on nous avait pourtant si gentiment proposé. Passer devant cette ruelle, dans le centre-ville de Montréal, s'arrêter et ressentir une envie irrépressible de la prendre en photo, malgré les gouttes d'eau qui inondent rapidement l'écran. Avoir soudain l'impression que ces poubelles sont remplies de cadavres, des pauvres types qui se sont fait dézinguer la nuit précédente à l'arme blanche ou à feu par une bande de mafieux locaux. Ne pas aller vérifier leur contenu et quitter les lieux du crime en se disant que le cinéma américain est vraiment un outil de propagande ultra-puissant dans le sens où on a l'impression de se sentir chez soi dans des endroits où l'on n'est jamais venu.

#Jour9 : 20/04/2016

Prendre la ligne bleue à la station "Université de Montréal", être serré dans une rame et se dire que cette sensation est assez universelle, qu'on soit à Bruxelles, Paris, New-York ou Montréal, être serré contre des inconnus, c'est la même chose partout, et ne pas penser à la possibilité d'un attentat. Prendre ensuite la ligne orange, avoir une place assise et prendre conscience qu'il n'y a que des pubs dans la rame pour proposer des tests pharmaceutiques avec d'étranges slogans du type : "Faire du bien, c'est payant", se dire qu'on ne comprendra jamais tout à fait les Américains et que ce n'est pas plus mal. Descendre à la station Sherbrooke et aller rendre visite à son ami libraire et éditeur Oscar Éric Simard à La librairie du Square. Avoir de passionnantes discussions sur le monde du live québécois et belge puis lui laisser quelques exemplaires en dépôt de mon dernier roman "Comment le chat de mon ex est devenu mon ex-chat". Penser à ses clients qui vont bientôt le découvrir et ressentir une certaine forme de bonheur, peut-être similaire à celle que ressent un animal sauvage lorsqu'il urine sur un arbre ou un buisson afin de laisser une trace indélébile sur un nouveau territoire.

#Jour10 : 21/04/2016

Être arrivé au terme de son périple québécois, et donc aussi de ce journal de voyage, et être incapable de ne pas pouvoir faire une sorte de débriefing, comme si le cerveau humain était programmé pour toujours tout résumer. Se dire qu'on a surtout fait des belles rencontres au Salon international du livre de Québec et penser notamment à Damas Geneviève avec qui le courant est plutôt bien passé, dès le vol BXL-MTL, et aussi avec Romain Renard, l'auteur de la BD Melvile aux éditions Le Lombard, avec qui on s'est bien marré dans les bars de Québec, et y'avait aussi Max de Radiguès avec qui c'était bien l'fun. Être heureux d'avoir passé quelques jours à Montréal chez Larry Tremblay qui nous a chaleureusement accueilli et avec qui on a partagé quelques tequilas en discutant de la vie, de l'écriture et du reste, et être aussi content d'avoir revu des amis comme Guillaume Corbeil et Audrey, Simon Dumas, Oscar Éric Simard, Billy Robinson et rencontré bien d'autres... Avoir l'étrange impression d'écrire un générique de fin, se dire qu'il est à présent temps de rentrer à Bruxelles et déjà se demander quand on reviendra de ce côté-ci de l'océan.

Conte de Noël 2015

L’histoire se déroule au début des années 90. Je devais avoir onze ou douze ans à cette époque, un âge relativement précoce qui aura de l'importance dans la suite de ce récit. Je quittais à peine le monde confortable de l’enfance pour poser un premier pied dans celui, plus tourmenté, de l’adolescence. Je n’avais encore aucune idée de l’âge auquel je mourrais et savais juste que ce n’était pas pour tout de suite. En réalité, je n’étais pas vraiment le genre d’enfant à penser à la mort. Enfin, pas tant que ça. En revanche, l’infini me faisait déjà un peu peur, la nuit, lorsque le sommeil ne venait pas. Mais ça, c’est une autre histoire qui fera peut-être, l’année prochaine, un nouveau conte de Noël.

Ce jour-là, ça devait être un mercredi midi, en revenant de l’école, aux alentours de treize heures, je traversai une galerie commerçante de Namur, où je vivais à l'époque, chez mes parents et avec ma grande sœur Véronique. Nos parents travaillaient tous les deux et nous laissaient assez libres et j’avais donc souvent le temps de me balader en ville avant de rentrer ou d’aller passer l’après-midi chez un ami.

Au cœur de cette galerie dont j’ai oublié le nom, je tombai soudain sur une sorte de « salon de la voyance » improvisé entre une fontaine en marbre beige et des vitrines de vêtements de marques de cette époque pas si lointaine où les jeunes s'habillaient en Chipie, Chevignon et autres marques hors de prix qui n’avaient de sens que dans l’optique où certains pouvaient les acquérir et d’autres pas. Face à moi se dressait un public clairsemé de personnes grises et dégarnies et, face à eux, une animatrice blonde, micro en main, debout sur une scène, à côté d’une roue d’un mètre de diamètre et divisée en douze segments représentant les signes du zodiaque. Elle essayait tant bien que mal de conserver son public éveillé, ce qui ne semblait pas gagné d’avance. Était-elle une spécialiste de la voyance ? Peut-être faisait-elle ça ce jour-là tandis qu’elle faisait déguster des bouts de saucisson dans un supermarché le jour précédent ? Comment savoir ?

Tandis que j’arrivais vers eux, obligé de passer devant la scène pour rejoindre la sortie de la galerie, l’animatrice fit tourner la roue, dans un grand geste énergique, un peu comme un animateur de jeu télé qui voudrait nous faire gagner un peu d’argent de poche. Et au moment précis où je passai devant, la roue s'arrêta sur la portion représentant le signe du Capricorne. L’animatrice lança alors vers l’assemblée passablement endormie : « Alors, y a-t-il un Capricorne dans la salle ? » Comme je suis né le 15 janvier 1979 et que je me trouvais juste devant elle à ce moment-là, je lui répondis du tac au tac et avec la plus naïve sincérité du monde : « Oui, moi. » Pourquoi ai-je répondu ? A priori, sa phrase ne m'était pas adressée, mais au public assis en face. Pourquoi n’ai-je pas poursuivi mon chemin ? N’avais-je nulle part où aller ? Mystère. Ce qui est sûr, c’est que ma réponse a fusé, comme si elle ne m’avait pas demandé la permission de sortir.

L’animatrice me regarda alors tout sourire, sans être spécialement étonnée de mon jeune âge, comme s’il n’y avait pas d’âge pour s’intéresser à son avenir, le plus tôt étant même le mieux, et me lança : « Bravo, jeune homme ! Vous avez donc gagné une séance de voyance gratuite ! » Comme je devais la regarder avec un regard un peu penaud, l’air de dire « Ah, bon ! Quoi ? Quand ça ? », elle me fit signe de la suivre vers une sorte de tente improvisée au milieu de la galerie commerçante, juste derrière la scène, une tente d’une taille assez conséquente que je n’avais pas encore remarquée. Docilement, je la suivis et pénétrai dans cet espace sombre.

À l'intérieur, une vieille femme était assise derrière une table, éclairée par une sorte de lampe de bureau à bas prix. À quoi ressemblait-elle ? Ressemblait-elle à une voyante ? À quoi ressemble une voyante ? Je n’en sais rien car je n’en ai jamais plus revu. À mieux y réfléchir, je crois me souvenir qu’elle était assez petite, portait des lunettes et avait des cheveux bruns-gris bouclés. Appelons la Pierrette pour lui donner plus de substance et postulons qu’elle ressemblait grosso modo à une voyante.

Pierrette m’invita à m'asseoir face à elle et je m’exécutai sans aucune résistance. Aussitôt après m’avoir demandé mon prénom et ma date de naissance, elle demanda à voir ma main droite et je la lui tendis, toujours aussi docilement, comme si je savais pourquoi j’étais venu. Je ne lui dis rien d’autre et la laisser m’ausculter. Après quelques minutes, tout au plus, la voyante me fixa droit dans les yeux, d’un regard sombre, afin de rendre un verdict qui allait se fracasser sur moi tel un marteau sur un clou : « Jeune homme, je vois dans votre main que vous aurez une vie professionnelle très réussie, mais en revanche, je vois aussi que votre vie sentimentale sera très compliquée. » Il faut bien vous rappeler que la personne qu'elle a en face d'elle, à savoir moi, est un jeune adolescent totalement puceau et encore très loin de toute ambition professionnelle. Pourquoi lui avoir lancé ça, comme ça, sans prendre de pincette ? Pourquoi lui avoir dit qu’il ne serait jamais vraiment heureux d’un point de vue relationnel et sentimental ? Y avait-il là une espèce de sadisme ? Une vengeance à l’égard des hommes ? Ce jeune garçon lui rappelait-il son premier amour qui l’avait trop vite quittée pour une autre ?

Comme j’étais timide à l’époque, du moins quand j’étais seul avec des adultes que je ne connaissais pas, je l’ai remerciée plutôt poliment, sans oser lui demander quoi que ce soit d’autre, pour m’enfuir au plus vite. À quoi ai-je pensé quelques secondes plus tard, lorsque je me suis retrouvé seul dans la rue ? Je devais sans doute avoir cette sensation étrange d’avoir vécu quelque chose d’irréel, comme un rêve éveillé. En même temps, je n’ai pas le souvenir d’avoir été traumatisé. De toute façon, tout ça me semblait loin et ne me concernait pas dans l’immédiat. C’était surtout un moment très étrange que je venais de passer et je préférais oublier cette expérience au plus vite.

J’ai souvent repensé à ces mots au cours de ma vie, notamment lorsque je devais faire face à une réussite professionnelle ou à un échec amoureux. Et, selon moi, le simple fait de les mettre en relation avec des événements de ma vie, même sans croire en un lien de causalité entre eux, pose déjà la question de la superstition à laquelle il me semble qu’on ne peut échapper si facilement, en se cachant derrière le masque de la rationalité.

Je n’en veux finalement pas tellement à cette Pierrette. Je me dis qu’elle était là, engagée pour un salaire de misère pour faire des consultations gratuites, elle attendait seule dans sa tente minable, un jeune garçon arriva, elle fit son job, lui lut rapidement les lignes de la main et lui dit ce qu’elle a cru y voir. Elle n’était pas psy et n’était pas là pour me rassurer, non, elle, son job, c’était de dire l’avenir, sa vérité, et elle n’était pas censée savoir que je m’étais retrouvée là face à elle un peu par hasard.

Aujourd'hui, je vis à Bruxelles, j'aurai trente-sept ans en janvier prochain, ma vie professionnelle d'auteur et d'éditeur ne se passe pour le moment pas trop mal (croisons les doigts...) et ma vie sentimentale, comme beaucoup d’autres, n'est certes pas simple, mais pas malheureuse non plus. Une question me poursuivra cependant toute ma vie : aurais-je la même vie aujourd'hui si je n'avais pas emprunté ce raccourci de la galerie commerçante, ce jour-là ?

Edgar Kosma Bruxelles, le 24/12/2015

Mon deuxième roman intitulé Comment le chat de mon ex est devenu mon ex-chat vient de paraitre chez ONLIT Editions !

Première chronique parue dans Le Carnet et les Instants : "L’humour de l’auteur, mêlant drôlerie cynique et comique de situation, est pour beaucoup dans la réussite de ce livre. La lecture de ce récit sera d’autant plus savoureuse pour les Bruxellois car Edgar Kosma entraîne son lecteur dans une ville dont celui-ci reconnaîtra avec plaisir les lieux et l’ambiance. Un roman urbain, dans lequel l’environnement joue un rôle actif. Un livre à conseiller à tous les usagers de la STIB célibataires qui n’aiment pas les chats. Et à tous les autres."

Disponible dans toutes les bonnes librairies en Belgique et en france ou en ligne : www.onlit.net/products/chat

Numérique | 5,99 euros | 978-2-87560-055-4 Papier | 12 euros | 978-2-87560-059-2 | 130 pp. Imprimé en Belgique

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PLANNING DES DÉDICACES :

Dimanche 15 mars 2015 de 11h à 13h @ Le Petit Filigranes Adresse : Parvis Saint-Pierre, 10 - 1180 Bruxelles

Dimanche 22 mars 2015 de 17h à 18h @ Salon du Livre de Paris Adresse : Paris XV - Porte de Versailles - Pavillon 1 Boulevard Victor - Stand P52

Lundi 23 mars 2015 à 20h @ Bibliothèque de Rhode-Saint-Genèse Rencontre animée par Luc Vandermaelen Adresse : Rue du Village 42 - 1640 Rhode-Saint-Genèse

Jeudi 23 avril 2015 à 19h @ Librairie Tulitu Rencontre avec Pauline Hillier et animée par Michel Dufranne Adresse : 55 rue de Flandre - 1000 Bruxelles

Samedi 2 mai 2015 de 15h30 à 18h @ Librairie Cook & Book Adresse : Avenue Paul Hymans 251 - 1200 Bruxelles

Extrait de la critique : "En réalité, je trouve qu’il n’est pas évident de parler de ce roman et surtout d’argumenter. Parce que j’aurais bien envie de vous détailler en long en large et en travers le pourquoi du comment j’ai adoré et qu’il mérite selon moi d’être lu, mais j’ai cette étrange impression qu’aucun de mes arguments ne sera à la hauteur de ce que j’aimerais communiquer. Alors je vais faire simple : Oui, Eternels instants est un formidable récit, et Oui, je vous invite sans retenue à le découvrir."

UNE MAUVAISE HISTOIRE VRAIE (sauf le début et la fin) est une nouvelle objectivement absurde et subjectivement comique, parue sous forme de "bookleg" en mai 2014 aux éditions Maelström, dans la collection d'histoires urbaines “Bruxelles se conte”.

Infos techniques

Nouvelle - 24 p. - 12cm x 18cm - 3€  ISBN : 978-2-87505-182-0 Disponible en librairies (Belgique francophone) Distribution : Maison de la Poésie d'Amay : [email protected] Illustration de couverture : Pierre Lecrenier

Extrait

"Cette matinée m’a paru légèrement plus courte que d’habitude. Pour quelle raison ? Allez savoir ! Mon employeur ne me paie pas pour comprendre pourquoi le temps s’écoule parfois plus rapidement mais plutôt pour traiter un maximum de dossiers urgents en un minimum de temps. Et des dossiers urgents, vous pouvez me croire sur parole, il se fait que j’en ai traités un très grand nombre depuis mon arrivée, ce matin, à neuf heures tapantes. Tout cela sans jamais quitter mon tableur Excel des yeux. Si ce n’est pour aller me chercher un café. À dix heures trente. Et me rendre aux toilettes. À deux reprises. Pardon ? Qu’ai-je entendu ? Insinueriez-vous qu’il aurait été plus facile que je me débarrasse de mon chargement en une seule fois ? Il se fait que les choses ne se sont pas présentées de cette manière. C’est tout. Puis, je vous en pose, moi, des questions ? Et qui c’est qui raconte cette histoire : vous ou moi ? Je pense que là-dessus, nous sommes bien d’accord."

Presse