2.Worte, 1. Finger

Das ist doch unser Wahrhaftige Mentalität des Leben's. Wir Zerstören gezielt und teils bewusst unsere Umgebung die uns "Retten" will.

​Die Mathematik des Zerfalls!

​Ich sitze hier und warte.

​Nicht auf ein Wunder, nicht auf Rettung. Ich warte auf das, was längst berechnet ist. Ich warte auf den Einschlag.

​Alle Variablen wurden geprüft, die Gleichungen gelöst, die Simulationen gestartet. Das Ergebnis der Reaktionen ist nicht positiv, das war es nie. Aber es gibt hier kein Schicksal, dem man die Schuld geben könnte. Es ist das selbstgemachte Leid, das nun seine Rechnung stellt. Eine logische Konsequenz aus Ursache und Wirkung. Jede Fehlentscheidung ein präzise gesetzter Dominostein.

​Das Paradoxe daran? Ich habe recht behalten. Aber ich genieße den Sieg nicht. Es gibt keinen Triumph in der Asche. Stattdessen verachte ich die Erfahrung, die mich hierher geführt hat. Denn nichts brennt tiefer, nichts schneidet schärfer und nichts ist unbarmherziger als das Wissen dahinter.

​Wir sehen das ferne Schimmern der Welt, ein Netz aus Möglichkeiten, das so nah scheint und doch unendlich fern ist. Ein kollektives Leuchten, das uns beinahe verhöhnt, während in uns eine Stille wächst, die lauter ist als der gesamte Lärm der Stadt.

​Doch was geschieht, wenn das eigene, innere Licht verblasst? Nicht durch eine plötzliche Böe, sondern durch ein langsames, unerbittliches Versiegen. Nicht erloschen, nur von undurchdringlichen Schatten umhüllt, die sich wie eiserne Bande um die Seele legen.

​Es ist eine stille Kälte in der unendlichen, kühlen Nacht eine Kälte, die man nicht mit Worten erklären, sondern nur bis in das tiefste Mark fühlen kann. Ein tiefer Riss im Gefüge des Seins, wo die Seele nach Antworten sucht, die sie nicht finden darf.

​Ist dies das endgültige Ende des Horizonts, eine Wand aus absoluter Dunkelheit? Oder nur ein neuer, schmerzhafter Anfang in der leeren Finsternis?

In letzter Zeit sind alte Dämonen wieder erwacht, präsenter und realer als je zuvor. Alles um mich herum befindet sich in einem Zustand des permanenten Verfalls und der kalten Metamorphose. Umstrukturierung, Neuordnung, das endlose Aufbäumen gegen immer neue Instanzen des Chaos, das Lösen von Problemen, die im Hintergrund zwar schon immer schwelgten, nun aber in ihrer kolossalen Gänze meine gesamte Energie verschlingen. Und mitten in diesem unbarmherzigen Mahlstrom wartet jener eine, unausweichliche Nullpunkt, an dem alles zerbricht, jede mühsam aufrechterhaltene Konzentration, jede Illusion von Kontrolle.

​Mein eigener Rhythmus ist längst kollabiert, eine hohle Struktur, die mich an die Grenzen meiner Existenz treibt. Mein einziger Puffer, um im System überhaupt noch zu funktionieren, ist die Nacht. Wenn die Welt verstummt, ordne ich die Trümmer und baue sie neu auf, wohlwissend, dass diese Dunkelheit ihren Tribut fordert. Ich muss meine persönlichen Grenzen verschieben, sie rücksichtslos erweitern, nur damit das Ganze am Ende in einem halbwegs erträglichen Fiasko mündet und mich nicht endgültig auslöscht.

​Die Nacht schenkt mir keinen Schlaf, sie ist das Sezieren meines eigenen Ichs in absoluter Isolation. Ein verzweifelter Versuch der Rekonstruktion. Also flüchte ich mich in das Einzige, was mir noch eine flüchtige Bedeutung diktiert, um Effizienz und Zweck in dieser Leere zu erzwingen..... Ich fotografiere. Ich banne das Vergängliche auf Glas und Sensor.

Man sucht nach Antworten, unfähig, überhaupt die Fragen dahinter zu greifen. Was, wenn jede Antwort nur die nächste paranoide Frage gebiert? Ich habe aufgehört zu suchen. Jede Antwort ist ohnehin eine Lüge, eine Illusion von Sinn. Heute stelle ich mir nur noch Fragen, die mich auf mein bloßes, mechanisches Funktionieren zurückwerfen. Was tue ich, wie tue ich es und warum überhaupt?

​Meistens überholt das Resultat den Gedanken. Ich sitze hier, und noch bevor ich den Zweifel in Worte fassen kann, sind alle Antworten bereits verflogen wie der weiße Rauch einer Zigarette, der sich im gleichgültigen Raum der Zeit einfach auflöst. Sie stehen über mir und demonstrieren mir nur die eigene, lächerliche Einfältigkeit. Das verzweifelte Flehen um Wahrheiten, die es gar nicht gibt.

​Alles, was ich weiß, ist, dass die Existenz einer stupiden Periodizität folgt. Alles unterliegt einer ewigen, sinnlosen Wiederholung. Ich sitze hier und starre in die grenzlose, kalte Leere über mir. Das ist die einzige reale Antwort, diejenige, vor der sich die Menschheit seit Jahrtausenden wegduckt, weil sie die Stille nicht erträgt.

​Dass ich diesen Moment jetzt wahrnehme, ist kein Privileg. Jede verweigerte Antwort, jede Lüge und jeder Schmerz waren keine „geebneten Wege“ zu einem höheren Ziel. Es waren bloß stumpfe Reibungspunkte, die mich zufällig hierher geworfen haben. Auf Verluste folgt keine erhabene Klarheit, sondern nur die nackte Ernüchterung. Das, was wir für Wachstum halten, ist oft nur das schwindelige Taumeln im Nebel, auf der absurden Suche nach einem „Warum“, das niemals existiert hat.

Das Heim, wo Wolken die Berge verschlingen und der Himmel schwer auf der Erde liegt. Die abendlichen Winde drehen in uralten Kreisen und tragen ihre Gesänge tief ins Schweigen, bis selbst das Echo vergeht. Raben schneiden den Tag entzwei und rufen die Nacht mit rauer Stimme.

Hier ruht der Geist in den endlosen Weiten seiner selbst, geformt aus Zweifel, gehärtet im Nichts. Worte entstehen, fallen, vergehen. Neue Sichten, doch nichts ist wirklich neu. Alles war schon da, verborgen unter Schichten aus Zeit und Blut.

Wachstum fordert seinen Tribut. Narben graben sich tief ins Fleisch, während Klingen im Schatten geschärft werden. Nicht für Ruhm, sondern um standzuhalten, wenn das Unvermeidliche kommt. Die Herausforderungen zählen nicht. Nur, ob du bleibst.

Wärme existiert nur im Tun, flüchtig, wie Atem in kalter Luft. Beständig ist nur, wer sich stellt. Unter den Augen der Raben, die nichts vergessen. Jeder Schritt wird gesehen. Jeder Fehltritt getragen vom Wind.

Hohn gehört den Schwachen, die sich hinter Mauern aus Gold verbergen. Sie kaufen sich Sicherheit, wo keine existiert. Tragen leere Kraft in sich und nennen es Leben. Doch hier zählt nur, was bleibt, wenn alles andere bricht.

Sicherheit liegt nicht im Schutz, sondern im Verstehen. In der Kälte der Umgebung. Im Wissen, dass alles einem Rhythmus folgt, unerbittlich, gleichgültig.

Und während ein Auge schläft, hält die Hand fest. Warmes Fleisch umklammert kaltes Eisen. Erkenntnis ist kein Trost. Aber sie ist echt.

Hier bist du allein.

Neue Wege sind nichts als neue Hürden. Hürden, die längst sichtbar waren und sich doch in ihrer vollen Tragweite als Belastung entfalten. Der Weg wird rau, zermürbend, ohne Rücksicht und dennoch liegt in ihm eine kalte Faszination. Lernen ist kein Trost, sondern ein Seil aus Stahl, an dem man sich festklammert, während man fällt.

Diese Herausforderung trägt kein Versprechen in sich. Sie fordert nur. Und trotz aller inneren Leere bleibt sie ein Prozess, der antreibt ,nicht aus Hoffnung, sondern aus Notwendigkeit. Die nächste Lunarperiode naht, und mit ihr öffnet sich kein Neubeginn, sondern ein weiteres Kapitel, das geschrieben werden muss.

Wachsen bedeutet hier nicht Aufstieg, sondern Anpassung an Druck. Lernen und das Vermitteln von Lösungen bleiben vertraute Werkzeuge, doch sie formen sich zu etwas Härterem, Fremderem. Alte, zeitlich begrenzte Perspektiven verdichten sich zu einem Bollwerk, nicht aus Sicherheit, sondern aus der Notwendigkeit heraus, nicht zu zerbrechen.

Doch bevor irgendetwas beginnt, steht die Einsicht. Die nüchterne Erkenntnis, dass Erwartungen an andere meist ins Leere greifen. Reue ist kein Akt der Erlösung, sondern das Eingeständnis eigener Fehlkalkulation. Freiheit trägt Narben und sie heilt nicht. Der einstige Weg ist kein Ziel geworden, sondern eine unumkehrbare Richtung.

Neue Herausforderungen werden kommen. Neue Probleme entstehen, unausweichlich und gleichgültig. Und doch bleibt die Freiheit, so zu leben, wie man es wählt, nicht als Ideal, sondern als letzter Rest von Kontrolle in einem System ohne Sinn.

Dankbarkeit ist dabei kein Licht, sondern ein leiser Trotz. Ein stilles Akzeptieren dessen, was ist. Man lernt, man wächst nicht, weil es einen Zweck erfüllt, sondern weil Stillstand Zerfall bedeutet.

Die Perspektive verschiebt sich kaum, doch der Blick wird klarer und damit härter. Die Dimensionen verändern sich nicht, nur die Fähigkeit, sie zu ertragen.

Zufallsfoto!

Ein Boliden zu erwischen und das bei Tag ist kein Sechser im Lotto, sondern du müsstest statistisch gesehen etwa 100 Jahre lang ununterbrochen den Himmel beobachten (oder fotografieren), um zufällig einen solchen Tageslicht Boliden genau in deinem Sichtfeld zu haben.

Andere suchen Schutz hinter verschlossenen Türen, als könnten Mauern sie vor dem Nichts bewahren.

Schwur der Leere

Ich schwöre nichts im Namen von Hoffnung.

Ich schwöre im Wissen, dass es keine gibt.

Es gibt keinen Sinn.

Keine Ordnung.

Kein Gleichgewicht.

Nur ein System aus Wiederholung, das sich selbst erhält,

während es vorgibt, Bedeutung zu sein.

Ich erkenne die Ketten.

Nicht als Last,

sondern als Grundzustand.

Ich lehne sie nicht ab.

Ich zerbreche sie nicht.

Ich entziehe mich ihnen.

Denn Widerstand ist nur eine weitere Form der Bindung.

Ich schwöre, nichts zu besitzen.

Nicht aus Tugend,

sondern weil Besitz eine Lüge ist, die Stabilität vorgaukelt, wo keine ist.

Menschen gehören niemandem.

Nicht einmal sich selbst.

Alles ist flüchtig.

Alles ist austauschbar.

Alles ist bedeutungslos.

Ich verweigere die Rolle.

Ich verweigere die Struktur.

Ich verweigere das Bedürfnis, verstanden zu werden.

Denn Verstehen ist nur ein Käfig mit weicheren Wänden.

Ich schwöre, keine Bindung zu idealisieren.

Keine Nähe zu verklären.

Kein Gefühl über die Leere zu stellen, aus der es stammt.

Empathie ist ein Echo.

Vertrauen ein Risiko ohne Gegenwert.

Liebe ein Muster, das sich selbst reproduziert, bis es zerfällt.

Ich erkenne das,

und mache keinen Versuch, es zu retten.

Ich akzeptiere die Kälte.

Nicht als Zustand,

sondern als Wahrheit.

Ich bin kein Ziel.

Kein Anfang.

Kein Zweck.

Ich bin ein Punkt im Verfall.

Ich gehe nicht, um zu entkommen.

Ich gehe, weil Stillstand eine Lüge ist, die nach Tod riecht.

Es gibt kein Ankommen.

Nur Bewegung im Nichts.

Und wenn alles fällt,

Strukturen, Bedeutungen, Identitäten,

werde ich nicht versuchen, etwas festzuhalten.

Ich werde nicht schreien.

Nicht hoffen.

Nicht beten.

Ich werde sehen.

Klar.

Kalt.

Endgültig.

Und in dieser Klarheit schwöre ich:

Nichts hat Wert.

Nichts hat Bestand.

Nichts schuldet mir Bedeutung.

Die Kuriosität besteht darin, dass der Mensch sich selbst einmauert, Stein auf Stein, Atemzug für Atemzug, bis kaum noch Luft bleibt. Und wenn das eigene Werk zu ersticken beginnt, zerschlägt er es. Nicht aus Einsicht. Nur aus Not.

Unser dunkles Königreich ist kein Zufluchtsort. Es ist ein System aus Gewohnheit. Ein immer wiederkehrendes Bollwerk, das mit jedem Neubeginn massiver wird. Die Mauern, die schützen sollten, verdichten sich zu einem Gefängnis. Und wir nennen es Sicherheit.

Mit dem verzweifelten Hunger nach frischer Luft reißen wir alles ein. Was innerhalb der Mauern stand, steht plötzlich im Freien. Ungeschützt. Verantwortlich für sich selbst. So wie es immer war. So wie es immer sein wird.

Der Kreislauf schließt sich nicht,..... er rotiert. Ohne Ziel. Ohne Sinn. Hinter alten Mauern war nichts wirklich sicher. Es war nur verborgen. Wir schließen Menschen in unsere Bollwerke ein, nicht aus Liebe, sondern aus Besitzanspruch. Damit sie bleiben. Damit sie glauben, Teil von uns zu sein. Damit sie in unseren dunklen Burgen die Illusion haben, nichts könne sie erreichen.

Bis wir selbst die Mauern einreißen.

Und mit ihnen alles, was wir versprochen haben.

Wir waren ihre Sicherheit. Ihr Zuhause. Ihr Hafen. Ihre Zuversicht. Worte aus Staub. Konzepte aus Angst. Eine Heimat, die im nächsten Augenblick in sich zusammenfällt, weil ihr Fundament nie Tragfähigkeit besaß.

Die Mauern liegen begraben im Schutt der Zeit. Nicht tragisch. Nur folgerichtig. Erinnerungen sind nichts weiter als Trümmer mit Bedeutung, die wir ihnen aufzwingen.

Wut bleibt. Verletztheit bleibt. Leere bleibt. Zeit vergeht. Verstehen kommt selten. Und wenn, dann zu spät.

Es gab einen Moment, in dem nichts wuchs. Als der Mörtel im Eimer hart wurde und niemand baute. Distanz war ehrlich. Nähe begann als Hoffnung... und endete als Konstruktion. Gemeinsam errichtete Mauern stehen fester. Sie fallen nur lauter.

Nähe zerdrückt. Zu enge Mauern verderben die Luft. Massiver Stein lässt kein Licht hindurch. Ein kleines Loch im Gestein zeigt das Gestirn, nicht als Hoffnung, sondern als Erinnerung daran, dass Freiheit immer außerhalb liegt.

Wir waren ehrlich.

So ehrlich, wie Menschen es eben sind, wenn sie glauben, sie wüssten, was sie tun.

Manche Dinge müssen sich manifestieren wie Runen im Stein, damit sie im Gedächtnis brennen und nicht verwehen. Manche Kreise müssen sich schmerzlich schließen, damit das Ende nicht bloß ein Abbruch ist, sondern ein Siegel. Alles verlangt nach Nähe, doch nur im gesunden Abstand offenbart sich ihre wahre Gestalt, außer wenn es um die Suche nach dem eigenen Weg geht. Die duldet keinen Zwischenraum.

Alles kommt und alles geht. Das ist kein Trost, sondern Gesetz. Der Kreislauf duldet keine Ausnahme. Was bleibt, sind Artefakte.......Fragmente im Staub der Zeit, geschaffen nicht für die Ewigkeit, sondern für das würdige Verblassen.

Die Malträtierung des Selbst ist die Feder, mit der wir uns in die Welt einschreiben. Keine Tinte ist ehrlicher als die Wunde. Kein Text klarer als jener, der ohne Versteck geschrieben wird. Offenkundig steht er da ,und doch unlesbar pigmentiert für jene, die nur Oberfläche suchen.

Wo Worte schweigen, erhebt sich der kleine Schmerz zur Guillotine der Ewigkeit. Lautlos fällt das Beil. Und in diesem Fall liegt eine Harmonie, die größer ist als jedes gesprochene Bekenntnis...... das Schweigen in der lärmenden, unausgesprochenen Geometrie der Suchenden.

Dies ist keine Antwort.

Es ist das Siegel.

Das Problem bist du.

Das sind keine Worte, das ist freigelegte Realität.

Unverpackt. Ungeschönt.

Ihr Erkennen wird keine Erkenntnis sein, sondern eine Narbe.

Und egal, wie scharf der Schnitt ist, der Schmerz liegt nicht im Wort,

sondern in dem, was danach bleibt.

Glaube nicht an Nähe.

Glaube nicht an Verbindung.

Glaube nicht an ein „Wir“.

Es gibt keine Koexistenz zwischen uns, kein Band, kein tragendes Gefühl.

Was du dafür hältst, sind schmale Überlappungen im Verhalten,

zufällige Gleichläufe im Tun, kurzzeitige Spiegelungen im Fühlen.

Mikroskopische Schnittmengen, kaum messbar,

haarfein, und doch von dir aufgeblasen zu einem Weg,

der nie existierte.

Was du empfindest, gehört dir.

Was du fühlst, ist dein Konstrukt.

Du projizierst Hoffnung und nennst sie Verbindung.

Du erwartest Echo und nennst es Gefühl.

Nichts davon ist mein Anteil.

Dein Weg ist nicht meiner.

Unsere Linien kreuzen sich,mehr nicht.

Kein Verlauf, keine Richtung, nur ein Punkt im Raum.

Ich will keine Begleitung.

Ich will keine Nähe.

Ich will kein Mitgehen.

Geh.

Trag dein Gewicht selbst.

Schlepp deinen Ballast ohne fremde Schultern.

Erwarte nichts von mir, und bilde dir nicht ein,

dass aus deiner Sehnsucht ein „Uns“ entsteht.

Es gibt kein „Wir“.

Es gibt dich.

Es gibt mich.

Und dazwischen: nichts.

Deine Randzonen, deine Umwege, deine offenen Enden,

sie sind deine Last.

Menschen tauchen auf, Menschen verschwinden.

Begegnungen sind kein Versprechen,

und Verfolgung entsteht nur, weil du dich vor deinem eigenen Weg drückst,

während du ihn als „einfach“ und „schön“ romantisierst.

Faszination ist kein Gefühl.

Sie ist Ablenkung.

Sie ist zusätzlicher Widerstand.

Und du bist nichts weiter als Gewicht,

das den Fortschritt hemmt.

Wenn sich unsere Wege erneut schneiden,

ist ein Moment des Stillstands möglich.

Mehr nicht.

Ich folge dir nicht.

Ich halte nicht an.

Ich will dich nicht kennenlernen,

egal, aus welchem Zusammenhang wir uns berühren.

Du rennst Geistern hinterher.

Nicht aus Sehnsucht, sondern aus Feigheit.

Du klammerst dich an andere,

weil dein eigener Weg zu schwer ist

und du deine Last nicht alleine tragen willst.

Erwarte nichts von mir.

Ich handle nicht nach deinem Maßstab,

sondern nach meiner Zeit, meiner Kraft, meiner Entscheidung.

Dein Leid, deine schwächelnden Bekenntnisse,

dein „Mir geht es scheiße“ ,

das ist kein Dialog.

Das ist dein Problem.

Geh alleine.

Ohne mich.

Ich vergesse dich so schnell

wie die tausend Gesichter vor dir.

Rede nicht von gleichen Wegen,

es waren Kreuzungen, keine Strecken.

Rede nicht von Erwartungen,

ich bin deine Enttäuschung.

Rede nicht von Gefühlen,

deine kindliche Faszination für Besitz und Nähe

ist nichts als Blindheit.

Du bist nicht mein Seelenverwandter.

Du bist deine Einbildung.

Wir haben kein gemeinsames Ziel.

Kein gemeinsames Denken.

Keine gemeinsamen Feinde.

Keine gemeinsamen Dämonen.

Was du daraus machst, liegt bei dir,

eine Narbe,

oder die Erkenntnis,

dass du mit denselben Gedanken auch andere belästigst,

weil du ihnen nicht aus dem Weg gehst.

Bevor du dich erneut in deinen Emotionen verlierst,

merk dir eines:

Kollision mit der Erreichbarkeit.

Fluch und Segen liegen so dicht beieinander wie Ruhe und Schuldzuweisung.

Solange Stille herrscht, ist alles erträglich. Doch bleibt Kommunikation aus, beginnt das Ritual: das große Unverständnis.

Online-Status als Damoklesschwert. Aktivität gleich Verfügbarkeit, so die Logik der Bedürftigen.

Doch eine Antwort bleibt aus.

Abrufbereitschaft ist keine Pflicht. Sie ist eine Frage des Wollens, nicht des Müssens. Ein Detail, das gerne ignoriert wird.

Fotzapp wird geschunden.

Warum keine blauen Haken?

Warum lebt dieser Mensch noch, aber antwortet nicht?

Das Handy vibriert wie ein epileptischer Presslufthammer.

Aus einem Satz werden zehn Nachrichten. Nicht aus Inhalt, sondern aus Angst, übersehen zu werden.

Man könnte ja… nicht wichtig sein.

Es ist zur Perversion geworden, zu erwarten, dass jeder jederzeit verfügbar ist, nur weil er online existiert.

Meine Schlagader meldet sich zu Wort, während ich versuche, Gelassenheit zu simulieren.

Doch der Netzbetreiber entscheidet anders.

Der Anruf geht durch. Natürlich.

Powertaste.

Stille.

Der Anrufversuch erstickt im Keim.

Eine SMS folgt, ohne Inhalt, ohne Sinn, ohne Nachricht.

Großartig.

Fotzapp bestätigt: Du wurdest versucht zu erreichen.

Ich gehe nicht ran.

Graue Haken. Herrlich.

Sie wirken wie Gift. Langsam. Nachhaltig.

Geduld zerbröselt. Fassung zerfällt.

Nicht mein Problem.

Nicht alles verdient eine Reaktion.

Nicht jeder verdient Aufmerksamkeit.

Ich entscheide, wann ich antworte. Und wem.

Der Großteil dessen, was sich Kommunikation nennt, ist in Wahrheit akustischer Müll.

Manchmal spiele ich mit dem Gedanken, das Handy einfach in die Mülltonne zu werfen.

Doch es ist auch ein Werkzeug. Eine Verbindung. Ein notwendiges Übel.

Die Aggression, die entsteht, wenn man nicht sofort reagiert, ist einer der Hauptgründe, warum ich eigentlich nicht mehr erreichbar sein möchte.

Man antwortet, wenn man Lust hat. Wenn Zeit da ist.

Dann fragt man, was los war.

„Du meldest dich ja nicht.“

Doch. Jetzt.

Was ist los?

„Nichts. Wollte mich einfach mal melden.“

Ah.

Für diesen monumentalen Schwachsinn also.

Ich habe es satt, meine Zeit für Bedeutungslosigkeit zu opfern.

„Der/Die war böse.“

„Der/Die antwortet nicht.“

„Wollte mich einfach mal melden.“

Am besten noch jedes Bild, jedes Video, jeden belanglosen Link über Fotzapp teilen, den man irgendwo konsumiert hat.

Hurra. Sensationell. Weltbewegend.

Bedenke:

Bevor du urteilst, du stehst auf beiden Seiten dieser Farce.

Ich habe keine Ahnung, wie viele Bilder ich bereits vom Mond besitze.

Doch ich weiß, wie oft ich ihn suche.

Unabhängig von seiner Phase thront er dort

kalt, unerreichbar, vollkommen.

Eine Perfektion, die nicht wärmt, sondern bindet.

Ein Fixpunkt für meinen Blick, ein Anker für mein Denken.

Er ist meine Koexistenz.

Ist er fern und entzieht sich meinem Inneren, beginnt die Jagd.

Verzweifelt, wortlos, instinktiv.

Er ist das verfluchte Schwarz-Weiß-Denken vieler

doch nur jene, die sehen, wissen,

Zwischen Schwarz und Weiß liegen alle Farben.

Gebrochen, verborgen, zurückgeführt auf ihren Ursprung.

Reduziert und doch allumfassend.

Still und dennoch grenzenlos in seinen Facetten.

Dieses Erkennen, diese Akzeptanz des Elementaren,

des Unaufhaltsamen,

ist das, was andere nicht verstehen.

Natürlich ist er „schön“

flüchtig betrachtet, halb verschlafen, oberflächlich bewundert.

Doch kaum jemand begreift seine Gravitation,

seine stille Gewalt,

die Antworten, die er bereithält für jene,

die es wagen, lange genug zu schauen.

Hast du je die Narben der Sonne gesehen?

Nein.

Wirst du auch nie.

Denn ihre Kernfusion blendet dich.

Ihr Licht verwehrt die Wahrheit.

Der Mond ist das Äquivalent zum Inneren.

Eine zerbrechliche äußere Hülle,

verblendet von der Sonne,

doch niemals von ihr beherrscht.

So wie die Sonne mit ihrem Lauf erregt,

schreibt der Mond die Sonate der Wirklichkeit

tief, langsam, unausweichlich.

Ein Rhythmus, erkannt von jenen,

die sich seinem Bann nicht entziehen können.

Immer gleiche Bahnen.

Unendliche Wiederkehr.

Fragen?

Antworten, so warm,

wie die Sonne den Mond jemals berühren kann,

durchschnittlich −153 °C.

Das Prisma der Wahrheit.

Oft verblendet man sich selbst, um den Diskurs mit sich selbst zu vermeiden. Kleine Ablenkungsmanöver, die zeitlich begrenzter Natur sind.

Das beharrliche Ignorieren der eigenen inneren Wahrheit. Je kontroverser die Gedanken sind, desto erhabener werden sie.

Worte, die noch nicht geboren sind, beschatten die Beantwortung der eigenen Fragen.

Ich liebe es hier draußen. Die Kälte ist die Frage nach der Wärme. Die Dunkelheit bringt Millionen leuchtender Antworten zum Prisma meiner Gedanken. Die Ruhe ist die Tinte auf unbeschriebenen Manifesten meiner selbst.