2.Worte, 1. Finger

Das ist doch unser Wahrhaftige Mentalität des Leben's. Wir Zerstören gezielt und teils bewusst unsere Umgebung die uns "Retten" will.

​All das suggerierte Elend, das man mir prophezeite, hat seinen Schrecken verloren, seit ich die schützenden Hände vom Gesicht genommen habe. Ich blicke der Realität direkt in die hohlen Augen. Das Monster ist nichts weiter als die nackte Wahrheit, vor der man uns systematisch blind machen will.

​Nicht alles da draußen trachtet danach, mich zu brechen, mich zu verletzen, mich zu töten. Zu oft verlangt das Verborgene einfach nur danach, mit unbestechlichem Blick wahrgenommen zu werden. Man muss das Grauen ansehen, um es zu begreifen.

​Wo andere die Flucht ergreifen, bleibe ich regungslos stehen und liefere mich dem verheerenden Sturm aus. Die morbide Bereitschaft, das eigene Ende bereitwillig zu empfangen, ist das Erwachen aus unzähligen, einlullenden Ammenmärchen.

​Das sogenannte „Böse“ ist nicht mein Antagonist. Es ist längst ein vertrauter Gefährte geworden, den ich so obsessiv aufsuche, dass die Grenze zum Stalking verschwimmt. An diesem Ort existiert kein echtes Leben, hier hausen nur die Feiglinge, die sich in die tröstlichen Kulissen einer etablierten Lüge flüchten.

​Ich scheue nicht die Kupferrüstung im tobenden Gewitter. Der Blitzschlag ist mathematisch greifbar, ein kalkulierbares Risiko. Die Schlinge aus den Armen eines falschen Menschen um meinen Hals ist weitaus tödlicher. Was hier geschieht, entspringt absolut meinem eigenen Willen. Davon ausgenommen sind nur die Geister der Erinnerung, die unkontrollierbaren Gedanken und die Klinge, die man mir wortlos reichte.

​Früher gab es diese Fragen nicht. Es war keine Sekunde des Zweifels wert. Da war nur diese massive, ungefilterte Freude. So riesig wie die Augen eines kleinen Jungen am Abend vor Weihnachten.

​Jeder nimmt die Realität anders wahr. Der eine stumpft entspannt ab, der nächste flüchtet in Euphorie, der Dritte ertrinkt in seinen Erinnerungen. Aber die nackte Erkenntnis, dass absolut niemand diesen Augenblick exakt so erlebt wie du selbst, das ist kein Gedanke, das ist ein internes Chaos. Früher hat man dieses Rauschen einfach systematisch ausgeblendet und funktioniert. Heute zerbrechen sich viele den Kopf darüber. Und wir? Wir sezieren die Existenz in Zeitlupe. Wir erfassen den Zerfall im Fragment jeder verdammten Tausendstelsekunde.

​Was früher die schützende Blindheit der Jugend war und später zu einer lethargischen Egal-Haltung wurde, ist heute in diesem abgefuckten Zustand, ein Wimpernschlag purer, schmerzhafter Erkenntnis. Der Bruchteil einer Sekunde wurde zu meinem einzigen Moment der Klarheit. Nicht verblendet, nicht weichgespült. Ich sehe die nackte, hässliche Performance der Gesellschaft. Das, was übrig bleibt, wenn niemand hinsieht und man den „gesunden Verstand“ beiseiteschiebt.

​Es ist genau diese Abgründigkeit, die mich fesselt. Mich fasziniert das Tier hinter diesem Bruchteil einer Sekunde. Der Moment, in dem der Mensch sich ungewollt entblößt, weil seine mühsam errichtete Maske für einen winzigen Augenblick Risse bekommt. Ein Flattern der Augen, eine zuckende Geste, das Brechen der Stimme, wenn die nackte Wahrheit ganz ohne Worte durchschlägt.

​Unter all den Masken, die wir uns täglich ins Gesicht pressen, haben wir längst vergessen, wer wir eigentlich mal waren. Das ganze Leben ist zu einer perversen Maskerade verkommen. Und wer die verlogenste Fratze am überzeugendsten trägt, wird am Ende des Tages als Sieger gefeiert.

​Heute suche ich verzweifelt nach Worten. Nach Worten, die das ausdrücken könnten, was ich angeblich denke und fühle. Doch es ist längst nicht mehr leicht, in dieser faden Buchstabensuppe die einzelnen Zeichen fein säuberlich auf dem Tellerrand zu platzieren, um daraus noch so etwas wie Sinn oder gar Amüsement zu formen. Die Buchstaben bleiben kalt.

​Früher wurde mit Worten jongliert, heute wirft man nur noch mit den Trümmern von Buchstaben um sich, in der vagen, fast naiven Hoffnung, sie könnten beim Aufprall irgendwie verstanden werden. Irgendwann fraß sich ein feiner Riss in die Illusion unserer Kommunikationsfreudigkeit. Er dehnte sich lautlos aus, bis Worte zu unüberwindbaren Hürden wurden und Sätze zu tiefen, schwarzen Schluchten, über die kein Ruf mehr hallt.

​Egal, was man auch versucht. Die passenden Wörter existieren nicht mehr. Vielleicht haben sie es nie. Das Schweigen hat die Regie übernommen. Wir bleiben zu oft unverstanden, missverstanden, falsch verstanden, weil die Sprache, die uns retten müsste, schlichtweg noch nicht geboren ist. Oder bereits tot.

​Das Schweigen fordert seine Opfer. Viele mussten gehen, verschwanden ungesehen in den digitalen Friedhöfen aus tausenden ungelesener und unbeantworteter Nachrichten. Sie ertranken im Schatten der großen Stille. Dieses Schweigen ist kein Defekt, es ist ein selbsterlernter Selbstschutz. Ein krampfhafter Versuch, nicht noch mehr Porzellan zu zerschlagen und die ungeborenen Worte nicht in reine, ohnmächtige Aggression umzuwandeln. Weil man am Ende ohnehin allein bleibt.

​Diese erzwungene Ruhe ist ein seltsames Gift, zum einen Balsam, zum anderen die bittere Erkenntnis, die Brücken hinter sich selbst in Brand gesteckt zu haben. Man bleibt inmitten der Asche zurück. Trifft man heute auf alte Gesichter, ist die Interaktion von einer frostigen Effizienz. Die mechanische Frage nach dem „Wie geht es dir?“ beschert einem sofort einen Puls von 180, nicht aus Freude, sondern aus Panik vor der Leere des Rituals. Es folgt ein mimikloses, emotionsloses „Gut“. Die Gegenfrage „Und dir?“ wird nur noch aus reinem Anstand herausgewürgt, obgleich beide Seiten wissen, dass der Dialog damit bereits abgewickelt ist. Ein hässlicher Schuss ins eigene Knie. Hätte die Fratze der Vergangenheit doch nur geschwiegen und wäre im Nebel verschwunden.

​So beginnt man in der totalen Isolation zu schreiben. Irgendwie müssen die Fragmente der Gedanken aufs Papier, als könnte man die Einsamkeit durch richtige Wortplatzierung bezwingen. Weder die verstreichende Zeit noch die schwindenden Ladezyklen des Handys spielen eine Rolle. Es regiert nur noch der verzweifelte Wille, die Zeichen an der exakt richtigen Stelle zu verankern, damit das Ganze wenigstens die Illusion von Sinn ergibt.

​Man sitzt da wie ein moderner, tragischer Konrad Duden, der krampfhaft versucht, eine neue Sprache für ein privates Universum zu erschaffen. Ein Duden nur für sich selbst, den niemand sonst lesen wird.

​Diese grotesken Bilder entstehen im Moment der Selbstauflösung. Sie bedeuten nichts, und doch ketten sie tausende fremder, ebenso flüchtiger Emotionen an sich. Es ist surreal und seltsam gleichgültig, sich selbst beim Verfall zuzusehen und diese Bedeutungslosigkeit auf Bildern einzufrieren.

​Wie gerne würde ich Narben schließen, das Auge blind werden lassen und den Geist so stumpf betäuben, dass das Bewusstsein im Nebel verlischt. Ich beuge mich diesem Impuls, denn ich weiß, dass das Ende ohnehin nur eine Frage der Zeit ist.

Was coloriert die pechschwarze Konturlosigkeit der Nacht schärfer als ein Geist, der unaufhaltsam in den Koordinaten seines eigenen Untergangs gefangen ist? Es etabliert sich das kalte Prisma des menschlichen Bewusstseins, ein Konstrukt, dessen einzige verbliebene Aufgabe nicht mehr die Erkenntnis ist, sondern die systematische, schmerzhafte Sektion des eigenen Selbst.

​Die Narben der Vergangenheit verschwimmen in diesem Prozess, sie verlieren ihre greifbare Realität und lösen sich auf wie ein einst fester Wille, der nun in tausend sterile Gedankensplitter zerspringt. Alles kollabiert im Fokus eines Beobachters, der dazu verdammt ist, eine Schärfe zu suchen, die die fundamentale Leere der Existenz niemals zulassen wird.

Es ist von einer beängstigenden, fast schon sedierenden Leichtigkeit, sich blind in der grauen, gesichtslosen Masse treiben zu lassen. Wie betäubt schwimmen wir mit dem Strom, hetzen einem phantomhaften „Ruhm“ hinterher, nur um eine Fassade aufrechtzuerhalten, um irgendetwas darzustellen, das wir im tiefsten Inneren überhaupt nicht sind. Ich kenne diesen Sog nur zu gut. Es ist ein reißender, reueloser Fluss, der einen unaufhaltsam mitreißt, während er die Meilensteine des vermeintlichen Erfolgs wie eine Fata Morgana immer weiter in die Ferne rückt.

​Unsere gesamte Existenz ist neurotisch auf dieses eine Ziel fixiert. Den Erfolg und den daraus resultierenden Rang in einer Gesellschaft, die das bloße Funktionieren per Dekret zum höchsten Lebenssinn erklärt hat. Es ist das zynische Dogma unserer Zeit, Je höher der messbare Erfolg, desto lebenswerter die Existenz. Ein Trugschluss, den wir wie ein Mantra wiederholen.

​Den Point of no return, jene unsichtbare Grenze, an der die Selbstaufgabe unumkehrbar wird, überreiten wir mit absoluter, mutwilliger Blindheit. Wir beschleunigen stattdessen nur noch, rasen mit Vollgas und Scheuklappen direkt in die Bedeutungslosigkeit, in eine kollektive Amnesie.

​Die Mathematik des Zerfalls!

​Ich sitze hier und warte.

​Nicht auf ein Wunder, nicht auf Rettung. Ich warte auf das, was längst berechnet ist. Ich warte auf den Einschlag.

​Alle Variablen wurden geprüft, die Gleichungen gelöst, die Simulationen gestartet. Das Ergebnis der Reaktionen ist nicht positiv, das war es nie. Aber es gibt hier kein Schicksal, dem man die Schuld geben könnte. Es ist das selbstgemachte Leid, das nun seine Rechnung stellt. Eine logische Konsequenz aus Ursache und Wirkung. Jede Fehlentscheidung ein präzise gesetzter Dominostein.

​Das Paradoxe daran? Ich habe recht behalten. Aber ich genieße den Sieg nicht. Es gibt keinen Triumph in der Asche. Stattdessen verachte ich die Erfahrung, die mich hierher geführt hat. Denn nichts brennt tiefer, nichts schneidet schärfer und nichts ist unbarmherziger als das Wissen dahinter.