#seconda parte

Delizie

Capitolo 1 della seconda parte di Vittima della mia Vittoria

Leggo io Tempo di lettura: 11 min circa

Non tardò la comunione della pelle.

Alessandro Barbaglia, “L’atlante dell’invisibile”.

Intanto i dipendenti della Prix non possono fare altro che assistere, impotenti. La leader dell’ispezione continua la ronda con il cameraman, anche lui di pelle scura. Il reparto frigo sembra infinito. Sono passati solo cinque minuti, ma dentro al locale si è già creata una folla enorme. Io continuo a osservare tutto dall’alto del mio balconcino, mi accorgo di aver perso di vista i miei colleghi, ci passo sopra con lo sguardo. A un certo punto, mentre continua a controllare il banco frigo, cambia argomento. Si mette a parlare di un caso recente avvenuto proprio in quella città (quale città sia, non è chiaro). Un giovane giornalista cinese, scomparso dopo essersi espresso sulla questione, molto probabilmente corrotto. Aveva preso parte a una trasmissione che dimostrava la qualità dei prodotti di carne firmati Prix, probabilmente sparando un mucchio di cazzate. La ragazza spiega la sua teoria: il giornalista sarebbe stato pagato dalla compagnia che gestisce i supermercati Prix per testimoniare a loro favore e, nonostante fosse ormai complice, qualcuno della compagnia avrebbe fatto passare la sua scomparsa per fuga o suicidio, così da impedirgli di rivelare tutto. Il corpo non è mai stato ritrovato. La rivoltosa è sicura che il cinese sia stato preso con la forza e che tuttora venga tenuto nascosto da qualche parte. Io ascolto in silenzio. La Prix ha pareti di vetro ma, nonostante questo, dentro è buio, e io mi trovo esageratamente più in alto di tutti gli altri. La ragazza afferma quindi che la Prix, oltre a vendere prodotti scadenti, è anche responsabile di sequestro di persona. Nel frattempo mi agito. Vedo la gente iniziare a mormorare e muoversi in direzioni confuse. La denuncia è finita. Da lontano noto che un contingente di militari armati sta arrivando verso il supermercato. Alcuni animalisti e civili iniziano a strappare giù le carcasse degli animali morti in segno di protesta. Io penso alla mia troupe, penso ai corpi di plastica, penso al ragazzo cinese scomparso. Nel mentre faccio per girarmi, uscire e scendere le scale, ma con la coda dell’occhio, in fondo a questo mio palchetto da cui vedo tutto, noto anche un bidone, più grande e capiente di quelli che ho usato per sbarrare l’entrata. Di sotto è il caos: a sentirlo sembra il verso di mille topi che squittiscono. Mi avvicino a questo cassonetto e, cercando di non farmi vedere, accendo la torcia sul casco. Suppongo di essere anch’io un reporter. Appoggio le mani sul bidone, mi sporgo. Intanto qualcuno urla di interrompere la missione: stanno arrivando i militari. Io tentenno, ma me ne frego. Guardo dentro. E vedo il cadavere ammuffito del giornalista cinese, quello fatto passare per fuggiasco o suicida. Mi cedono le gambe. Cerco di strapparmi il caschetto di dosso. I militari irrompono all’interno dell’edificio. Sento passi sulle scale, quelle stesse scale che mi avevano portato sul balconcino transennato su cui ora poggio. La porta si apre. Sento una voce ovattata che mi chiama. Forse è uno dei miei colleghi. Non lo so.

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