#scrive

Dalla luce.

Non mi cerca.

Non mi chiama.

Non mi parla.

Non mi pensa.

Non litighiamo più.

Non ridiamo più.

Non scherziamo più.

Non dormo.

Ich brauche nicht mal einen Monat, um ein Dokument zu signieren

Seit 1997 habe ich mit Verlagen zu tun, ungefähr seit 2004 bin ich bei einer Agentur unter Vertrag. In diesen Jahren mussten immer wieder Verträge unterzeichnet werden – für die Bücher, für die E-Books, für die Hörbücher, für Vertragsänderungen. Ich bin nicht besonders gut darin, am selben Ort wie meine Papierpost zu sein, diese Papierpost dann auch wiederzufinden, zu unterschreiben, einen passenden Umschlag zu finden, eine Briefmarke zu haben und das Ergebnis zur Post zu tragen. Es klappt eigentlich nur, wenn das Nichtunterschreiben schnelle und schmerzhafte Folgen hat wie bei der Künstlersozialkasse. Wenn die Künstlersozialkasse etwas von mir will, rückt das sofort auf Platz 1 meiner Prioritäten (jedenfalls, wenn nichts dazwischenkommt, wodurch ich den Vorgang wieder vergesse). Beim Verlag haben Zögern und Schlamperei fast keine Folgen, und deshalb dauert es meistens Monate, manchmal auch Jahre, bis irgendwas erfolgreich unterschrieben zum Verlag zurückkommt. Dass ich fast immer Coautorinnen oder Coautoren habe und das Unterschriebene zum Einsammeln weiterer Unterschriften im Kreis geschickt werden muss, vereinfacht die Sache nicht.

Am 8. August 2020 bekomme ich zum ersten Mal eine Mail vom Verlag mit dem Betreff “Zum E-Signieren vorgelegtes Dokument: D11219_Passig_Verirren_eBook”, abgeschickt von “Bettina Bruchholz durch Scrive <[email protected]>”. “Bettina Bruchholz bittet Sie, das Dokument D11219_Passig_Verirren_eBook elektronisch zu signieren.”

Schon Mitte August bemerke ich dieses Dokument bei der Suche nach etwas ganz anderem in meinem Maileingang. Um den 25. August schreibe ich “Rowohlt E-Doc signieren” auf meine To-do-Liste (die in diesem Fall aus Papier ist, es handelt sich um eine braunvergilbte linierte Karteikarte aus alten DDR-Beständen, EVP 1000 Stück 10 M). Am 28. August öffne ich das Dokument in der Erwartung, eine unkomfortable Bürokratiehölle vorzufinden und werde angenehm überrascht.

Hier fehlt leider ein Screenshot, den ich jetzt nicht mehr nachholen kann. Er hätte den Anfang des Dokuments zusammen mit der Aufforderung “Folgen Sie dem Pfeil” gezeigt. Der Pfeil ist in einem unübersehbaren grünen Kreis untergebracht und deutet nach unten. Wenn ich im Dokument nach unten scrolle, ändert sich die Pfeilrichtung allmählich, bis der Pfeil auf die Stelle zeigt, an der ich unterschreiben soll. Ich scrolle ein paarmal auf und ab und erfreue mich am Pfeilgeschehen.

Unterschreiben muss ich mangels Stift-Tablet-Ausstattung mit dem Finger auf dem Touchpad meines Macbooks. Das Ergebnis hat mit meiner Unterschrift sehr wenig zu tun.

Gelesen habe ich den Vertrag natürlich nicht und deshalb fällt mir erst beim Betrachten dieses Screenshots auf, dass ich mich hier offenbar mit Kopierschutz-Schikanen einverstanden erklärt habe. Das wollte ich nicht, aber jetzt ist es zu spät.

“Hast du das auch bekommen? Kanntest du so was schon?”, frage ich Aleks, der am selben Tisch sitzt und Coautor des Verirrensbuchs ist. Aleks weiß von nichts, sucht in seiner Mail und sagt “Ah, jetzt hab ich es auch.”

“Das kannst du nicht jetzt bekommen haben, das habe ich schon seit Wochen”, sage ich. Aber es ist wahr! Das Dokument hat nach meiner Unterschrift selbstständig den nächsten Adressaten zum Unterschreiben aufgefordert!

So ähnlich sieht sie wohl aus, die schöne Zukunft des Verträgeunterschreibens. Nur das unglaubhafte Gekrakel müsste man noch irgendwie weglassen können.

The Ashurbanipal shuddered like the spasms of a dying whale, adding blotches of ink to Captain Forewell's hastily-written will. He cursed, dabbing the ink off with one sleeve, adding blue ink to the old soot-stains and the fresh blood-stains. Outside the captain's quarters, the scrive-spinster screamed as it clawed through the wreckage of the crew-cabins, seeking scraps of paper, journals and penny-dreadfuls, letters and charts. The beasts hunted locomotives through the High Wilderness, obsessively collecting information in memory of a long-lost library...

The scrive-spinster is an enemy in Sunless Skies, a video game by Failbetter Games. Set in the Fallen London universe, you play a sky-captain making a living in the weird and wonderful High Wilderness, a Victorian interpretation of outer space which is being settled by a resurgent British Empire. Madness, cruelty, and death are facts of life under Victoria's new reign.

One common foe is the scrive-spinster, a forlorn librarian which will happily rip your locomotive apart to gain any literature you might be carrying. It screeches like a banshee, swims through space like a mermaid, and is a giant made of living wood. In one hand it holds its pen, which never seems to run out of ink; the other, it uses to throw purple light, muttered curses in a celestial language which it uses to tear apart vessels.

I felt dark brown and dark tan were a good match for the in-game colours of bronzewood and parchment. As a base, I've made a splinter of bronzewood, an in-game source of a valuable trade good. I've also used the cloth from 75113 Rey to add more texture to the cloak of paper, but that was impossible to include in a render. I've added it to the parts list, along with two extra pieces for a clasp to secure the two trails. The only illegal technique is in pushing the dark tan tentacles into the underside of the wood bricks, which doesn't appear to stress either piece unduly.

See Rebrickable for more images, parts list, and instructions!

Si scrive “decreto sicurezza bis”, si legge “sono Salvini e voglio essere il re della galassia”

Il mio commento per TPI.it

https://www.tpi.it/2019/05/11/decreto-sicurezza-bis-salvini-fallimento/

di una donna che sente troppo,

di una donna che scrive.

Non innamorarti di una donna colta,

maga, delirante, pazza.

Non innamorarti di una donna che pensa,

che sa di sapere e che inoltre è capace di volare, di una donna che ha fede in se stessa.

Non innamorarti di una donna che ride o piange mentre fa l’amore,

che sa trasformare il suo spirito in carne e, ancor di più,

di una donna che ama la poesia (sono loro le più pericolose),

o di una donna capace di restare mezz’ora davanti a un quadro

o che non sa vivere senza la musica.

Non innamorarti di una donna intensa, ludica,

lucida, ribelle, irriverente.

Che non ti capiti mai di innamorarti di una donna così.

Perché quando ti innamori di una donna del genere,

che rimanga con te oppure no, che ti ami o no,

da una donna così non torni indietro.

Mai.