Hypothermia

In mezzo all'oscurità

Quasi accecante,

Talmente bella...

Ho udito battiti

In mezzo al nulla

Quasi assordanti

Talmente forti...

Ho sentito la vita.

Ho sentito il sangue

Circolare fluente

In un corpo senz'anima...

Forse questa è l'alba...

Per sfogo,

Per liberarmi dal male,

Per imprimere a fuoco ogni mia più insida emozione...

La casualità non esiste.

Ma esattamente, che cos è per noi la casualità?

Forse, una serie di eventi alle quali noi non riusciamo a dare una motivazione.

Ma cos è il motivo se non la spiegazione di un fatto?

E che cos è un fatto se non un evento più o meno significativo nella nostra vita?

Ecco, proprio qui volevo arrivare...

Certe volte, dovremmo semplicemente smettere di cercare il perché, pur essendo consapevoli dell'esistenza di una risposta.

Certe volte, dovremmo solo vivere, senza porci troppe domande.

Certe volte, dovremmo limitarci ad accettare e proseguire per la nostra strada, senza mai fermarci.

Un sole che non arriverà.

Ecco, ora credo che abbiate capito di cosa parlo.

È tutto in disordine, casa, testa, cuore...

Il resto della sua vita sarebbe stato un amaro scontro tra i suoi sogni personali e la realtà collettiva.

Conoscendo la sua natura, avrebbe lottato sino alla fine, avrebbe sprecato le proprie energie e la proprio gioia nel tentativo di dimostrare qualcosa a cui nessuno - assolutamente nessuno - è disposto a credere.

Chissà, avrà cercato la morte come un naufrago cerca un'isola. Avrà vagato per molte stazioni della metropolitana all'alba, aspettando qualcuno che la aggredisse - qualcuno che non arrivava. Avrà camminato per i quartieri malfamati di Londra, in cerca di un assassino che non arrivava mai. Avrà provocato l'ira dei rozzi, incapaci di dar sfogo alla rabbia.

Finché è riuscita a farsi assassinare brutalmente. Ma, in realtà, quanti di noi rifuggono dal vedere le cose importanti della vita scomparire da un momento a un altro? E non mi riferisco solo alle persone, ma anche ai nostri ideali e sogni: possiamo resistere un giorno, una settimana, qualche anno, eppure siamo sempre condannati a perdere. Il nostro corpo è ancora vivo ma, prima o poi, la nostra anima finisce per subire un colpo mortale. Un delitto perfetto, in cui non sappiamo chi abbia assassinato la nostra gioia, per quali motivi sia stato perpetrato quel crimine e dove siano i colpevoli.

Dopo mesi di buio, cerco ancora la mia ispirazione. Intanto mi chiedo, che senso ha.

Che senso ha lottare, sempre, non arrendersi mai.

Lottare per qualcuno che non vuole salvarsi, che non vuole essere salvato.

Che senso ha rompersi in quattrocentomila pezzi così piccoli da non riuscire più a ricomporsi?

Sì, ricomporsi è difficile e fa male, molto male, toccare ognuno di quei pezzi, significa procurarsi nuove ferite, fresche e sanguinanti

Avete presente quando cogliete un pezzo di vetro dopo aver rotto un bicchiere?

Amici miei, è la stessa cosa, ed io mi sto tagliando, sto continuando a farmi male cercando un identità che ormai ho perso.

Mi chiedo sempre che senso ha...

Ma non trovo risposte...

Ed in realtà non so nemmeno cosa possa aver senso in mezzo a tutta questa merda dalla quale siamo circondati.

Cosa devo aspettarmi?

Continuerei a ferirmi ancora ed ancora, se solo avessi una piccola certezza.

Un barlume di luce in questo buio.

Ma il vero problema non è lottare...

Io non ho paura.

Non mi spaventa la sofferenza né il dolore.

Quello che mi spaventa è l'oblio, il nulla...