#poemanotumblr

                                                                                      MorganaDeAvalon  Era audível o som dos galhos quebrando enquanto Bruna, com seus tênis desgastados e sujos pela terra barrosa, andava lentamente por aquele caminho da floresta que conhecia tão bem que seu olhar apenas se firmava para o chão, nunca para frente, buscava naquele chão um novo broto, quem sabe. A medida que o local escurecia pelas nuvens pesadas e negras, mais a face de Bruna ficava indecifrável, mais desânimo se notava nos seus passos, menos ouvia, mais lágrimas presas, com costume de sempre assim estar,  dentro dela apareciam.   Bruna precisava seguir em frente, pois já começara a gotejar em seus cabelos ruivos e em sua pele branca. Apressando os passos, Bruna chega finalmente ao que parece ser seu chalé, completamente isolado, sem quintal, rodeado de mato não roçado, com defeito estrutural estruturai,  feito completamente de madeira antiga, que com certeza cairia numa tempestade mais forte e sombria ; mas Bruna não se atentava a estes fatos, já não eram relevantes, nada mais era relevante desde de quando o espaço aberto, de céu livre, tornou-se rotineiro ser cativeiro. Não, ela não estava cercada por guardas e cercas, ela apenas sabia que se saísse dali teria de dar satisfações à existência, e esta não era uma opção para Bruna, o anonimato era princípio primeiro, obrigatório, para cruzar o ser e não ser.  Bruna nunca quis comer aquela carne que fora obrigada a capturar pela morte, mas mesmo assim sabia estar fraca demais para sua sorte e, esta era  uma das muitas de suas questões de sobrevivência sem convivência .  Enquanto preparava sua comida, ouvia o barulho das facas passando uma a outra, provocando um som brusco que lhe agradava a ponto de se questionar:  Teria diferença caso fosse em meu pescoço a afiar? Havia uma linha tênue, quase invisível,  entre sua completa anulação, necessidade de não existir, e a realidade... afinal o que era real? Agora isto lhe importaria? A quem importaria?Aos bichos selvagens da floresta? Às árvores as quais Bruna quebrava os galhos sem pressa?   Estranhamente no casebre feito às pressas, Bruna fizera questão de colocar uma grande janela, de vidro reforçado e completamente transparente, também um banco extenso e confortável. A chuva, agora caindo de maneira contínua e em andamento quase hipnótico, fazia seu papel do dia, já que todo final de tarde a tinha como comprometida audiência. Todas as tardes, Bruna sentava em seu banco felpudo, com seu rosto encostado em sua mão, no batente da janela,  chá de alecrim em mãos, pois sabia ela que este chá fazia bem ao coração, já dizia sua falecida avó, então por que não tentar diariamente se lembrar que ainda um coração batia, insistindo em sobreviver? Mesmo que esta não fosse sua vontade, esta verdade era certeira pela sua infinidade.  Ali, aquela pele branca ia sumindo, a medida que tudo escurecia, enquanto o sol se punha. Era o show de Bruna, ver cair o que sempre teimava se levantar, como ela... talvez considerasse naquele momento o sol , seu amigo, se é que amizade significava algum tipo de identificação, ela se perguntava , embora a resposta não tanto lhe incomodava.  Abria a carteira de cigarros feitos a mão, que aprendera há anos vendo seu avô fazer, sem ter necessidade de comprar industrializados, já que Bruna não podia aparecer nem se dar a este luxo, ia rapidamente ao fogão de lenha para acendê-lo e voltava ao seu conforto tão desconfortável, à sua aceitação tão inaceitável, à sua rendição. Enquanto a fumaça subia lentamente, Bruna fechava os olhos para ouvir o som da chuva, sua única música, e dali caíam uma ou duas gostas de chuva também em seus olhos amendoados.      Ela respirava profunda e calmamente, desejando que aquela escuridão da noite, que agora se apossara de seu selvagem jardim, pudesse sugá-la, mas era sempre a mesma coisa: a lua atrapalhava... Bruna nunca quis que a lua estivesse ali,  tomando lugar do que já estava morto, clamando sua pequenez, com claros e explícitos interesses de aparecer outra e mais uma  vez.  Os olhos iam se afastando de cada árvore, cada pedra, cada riacho, expurgando-a de seu conforto, de seu próprio corpo e, num olhar fixo ela voava, contudo ao chegar na estrada, parava, era o limite para estar livre de estar certa ou errada.  Qual fora seu motivo para de ninguém, a si  mesma chamar, nenhum saberia falar, ela menos , nada mudaria o que já fora conclamado e concretizado, nada mudaria o que a seguir viria  , isso sequer existia, ilógico a qualquer sabedoria, eram os planos futuros de mais um nascer, de mais um amanhecer.  O que Bruna realmente sabia, já virara ignorância diante de sua rotina, e ela jamais se incomodaria, dado que o inexistente não se  frustra, não pensa, não compila.  Passaram-se mais 12 horas e no reflexo das grossas gotas de chuva ,se certificaria se já conseguira fundir ao único prato genuíno da mesa: Toda aquela natureza.                                CONTO BASEADO EM FATOS REAIS Inspirado pela obra de arranjo a violão de autoria de B.T                                                                                                                                                    Com carinho, aos anônimos de espírito 

                                                                                Solidão que no nada do branco limbo, fixa meus olhos; Solidão que dilacera-me de tanto fazer-me chorar; Solidão que me venceu , entreguei-te todos meus sonhos; Solidão, tu levantas-me somente para de novo empurrar-me. Traiçoeira, mentirosa, afasta de mim o tudo; A minha sentença por estar de lábios colados sem ter  capacidade de falar; Será que ainda faço parte deste mundo? Às margens, uma força parece começar fazer minhas malas... Que dia este trem irá partir? É definitivo ou viagem para voltar ao centro? Mas esta demora rasga-me o peito, necessito fazer decidir; Será que irei ao abismo ou irei desfazer minhas trouxas em busca de um outro derrotismo? Pelas janelas, as marcas de minhas mãos Que tentam tatear o mundo real Em vão: Choro  por estes momentos , que são recomeços, mas deveriam ser finais. Presa sem tranca; Braços cruzados sem reprimendas; Liberdade manca... Corta-me os pés, amarra-me os braços na incompreensão... tão complexo... antes fosse lenda.                                                                          MorganaDeAvalon

  Já é tarde, horário em que as pessoas comuns estão fora de órbita, Todavia também é cedo, tendo em vista que daqui a instantes, sem medo, sem dúvidas, apontará a luz radiante.E foi olhando pela minha janela, casualmente, que a vi: eterna e silenciosa observadora tão bela.   Por um instante tudo parou, congelou naquele capítulo, era como estar num lugar onde o tempo não era nem sequer contado ou absorvido. A lua se pareceu comigo, reflexo dos meus desejos : brilhar sem estarrecer, iluminar sem esconder, observar sem julgar, ver sem ansiar.    Estás em todos os céus , porém a ironia é que por vezes, casas, prédios e construções, ou até mesmo a janela limitada pelas grades de segurança do meu apartamento, me impedem de ver-te, me colocam de fora , na ausência diante de um espetáculo  gratuito, sem segundos intuitos.   Assim como a lua, trago uma essência sofrida, uma dor velada, vestida, mas como ela, sem  pressa , degustando-a em requinte, sem medos sobre o dia seguinte. Já posso agradecer à essa luz incandescente! Tirou-me o falso riso  impertinente, e implantou-me a suavidade e a leveza dum sorriso sincero e quente. -- Elena MorganaDeAvalon

Vergonha. O tabu persiste em lhe tolher, Censura que se exponha. Todavia, quem muito obedece, nada tem a colher. É gente que não sabe crescer. E foi desnuda dançando Que conheci minha liberdade, Fui criando No promíscuo imoral, a única realidade: Humano é a demasiada naturalidade. Planta é nua, procria crua, não pede permissão, Bicho é nu, procria cru, não há melindre, princípios, condição. Homem é capa, o medo é sua escapa. Homem luta contra natureza, Não repara que já é presa,  Duma farsante nobreza. MorganadeAvalon

Observe, Os músculos se contraem como molas, O seu coração pulsa, estica e enrola. Observe... teu sangue ainda ferve? Olhe, A respiração lhe fundindo com o ar, As pálpebras que estão a abrir e fechar. Olhe... você ainda se acolhe? Sinta, O peso do estresse nos ombros, As rugas como escombros. Sinta....preservou-se ou já foi extinta? Aprecie, Os pensamentos sem consentimento, O escuro do silêncio de movimento. Aprecie ... vai sair da superfície? MorganadeAvalon

Escondida como a claridade em noite de lua nova, Por dentre pântanos e vales, Porões e alcovas, Produto do medo, o maior dos males. Fugia de si, do seu impacto na vida, Não queria deixar marcas nesta terra, Mas a cada passo que dava na areia, o mar varria, A cada taquicardia, seu corpo já estava em guerra. Não sejas assim tão inocente, A existência é uma camada fina, À ela és pertencente, Não lembras onde começou e nem saberá onde termina. Por que se amedrontar? Não pare no meio do caminho, Você tem um livro a preencher, uma história para contar, Lua nova, passe você, que venha outra reluzir esperança em seu lugar.

Desde  a antiguidade, a humanidade precisou de marcações, estas marcações foram chamadas de ritos. Alguns associados à religião, alguns por pura auto degradação. Me pergunto onde mora a linha invisível que separa o delírio coletivo do pessoal, E seria um delírio? Pulsão de morte e martírio. Pulsão de vida e euforia. Onde há normalidade na humanidade? Existiu algum dia? E assim sigo com a história de Isabel... ISABEL DAS ESTRATOSFERAS  Isabel sofria de pulsões cíclicas e freudianas Agia em complexo de Édipo. Isto ela chamava de viver. Para ela não poderia ter sentimentos sem sede de ser. E ela admitira, finalmente seria. A contradição era sua marca, logotipo, sua defesa e seu punhal! A perigosa e delicada garota em traços do passado Projetava mães em seres já abarrotados, Se destruía quando isso vinha à sua consciência, Não negava ! Era estupidez mentir nas próprias palavras... Quando o último acontecimento desfalecera na repetição da mãe platônica sem cordões, Tomou uma decisão repentina: Sangue no vaso de suas flores mortas ‘Corto vínculos ...CORTA’’, ela repetia e também fazia. Escolhera a mão, a mesma que não a carregara mas a ensinara . A mão esquerda, era a poética representação da hipocrisia em discrição, Símbolo  da revolução Sua ex projeção,  entraria em explosão! Mas ela não iria contar, escrever ou falar, isso não importava! Seu imo era tudo que faltava ... e preenchido fora por aquela marca, Que agora eterna, anunciando mais uma mãe ingrata. Porém uma decepção superada! Um ciclo quebrado, ou ao menos amordaçado. Isabel gostava dos seus vícios Não abriria mão por indícios de uma moral em forma de padrão. Seu ser era feito de esferas, seguia a ordem natural dos fatos. Era Isabel em sua estratosfera. MorganadeAvalon

Pensamentos, imagens, memórias, Opiniões, caídas e glórias, Moldados e réus de suas óticas Desde ao concreto, a utopias distópicas . E nessa projeção, Se faz a criação,o molde do coração, Com uma imaginação Fértil e eficaz em sua distorção. Não há seres nos mundos, Há mundos nos seres, Falantes, mudos, plenos e imundos Resultado dos sentidos em prol dos prazeres. MorganadeAvalon