#le mal

Dumb cockroach man

Ce matin, au réveil, j’ai appris l’affaire. Je creusais un peu, compulsais les articles, en proie à la pulsion de voir, de savoir, de dévorer et de mordre la vérité nue. Puis, je lisais les paroles de bourreaux et des proches, et me sentais séduite par leurs jeux habiles de dissimulation, de travestissement des faits, d’atténuation des actes. Mais l’horreur était là et frappait ma conscience. Toute ma journée s’est alors souillée d’une laideur grandissante, corrompant toute chose d’un goût d’immondice, de putréfaction, de merde et de sang.

Le mal absolu. On en oublie la marque, tant le quotidien nous l’affaiblit, tant nous sommes habitués aux entrelacs du mauvais et du bon, à l’ambiguïté des êtres et des actes, à la relativité des valeurs. Mais là, il n’y avait plus aucune nuance pour troubler les images du mal. Je vis défiler quelques vidéos qui dès lors me hantèrent, comme un flux cauchemardesque. Tous les arguments de défense étant fallacieux, le mal s’incarne dans les visages de bourreaux, dans la douleur des martyrs et leur humiliation, dans les rires complices des innombrables témoins. Ces clients du spectacles -non un clan de psychopathes isolés- mais bien une foule massive, vivace, réclamaient de franchir de nouvelles limites, curieux des tréfonds. Le mal absolu, faisant sauter tous les verrous, un à un, des mois durant, et à la vue de tous, jusqu’à passer une dernière ligne: la mort de l’homme sous la torture publique. Alors le monde s’arrête, horrifié, et scrute sa propre image, bouleversée et immonde.

Et la honte d’un coup ravage toutes les consciences. Je ne me sens digne de rien et j’ai honte de ce monde. Le monde honteux tente de se racheter par des discours de blâme, comme moi-même ici. Parler, dénoncer, couvrir la gueule béante et muette de l’horreur. Les questions philosophiques tombent comme des enclumes, dans un bruit désolé. Certains cherchent le coupable à l’extérieur de sa propre civilisation (cf Papacito), désignent certaines cultures et les tiennent responsables. Mais je crois la salissure collective, et la responsabilité commune.

Je n’ai jamais eu aussi soif de beauté, qu’en cet instant. De cette plaie suppurante, où les larves grouillent, seule la beauté me semble propre à assainir l’air. La laideur -laideur de l’appartement encrassé, laideur des scènes de dégradation, laideur de la perfidie, des exhortations de la foule, de l’anonymat du mal - ne m’a jamais tant semblé être l’exact opposé du beau, voire même son adversaire. La beauté de la civilisation et de l’art, je me sentis me prostrer à ses pieds, avec une gratitude d’enfant qui mendie protection, conjuration d’un cauchemar.

« Le mal imaginaire est romantique, varié ; le mal réel morne, monotone, désertique, ennuyeux. Le bien imaginaire est ennuyeux ; le bien réel est toujours nouveau, merveilleux, enivrant. » Simone Weil (La Pesanteur et la grâce)

Le mal au quotidien m’apparaît toujours lacé au désir et aux joliesses du vivant, comme un pendant du bien, une nuance, une ombre embrassée aux couleurs de la vie. J’en ai donc une vision confortable, une vision d’agrément. Entraîné dans les faisceaux de l’art, doré par le prestige de la représentation, le mal fascine. J’en ai, si j’ose dire, une vision utilitaire, puisqu’il n’est pas rare qu’il serve d’enluminures à mes récits, d’épices à mes amours.

Mais dans cette affaire là, le mal brise toute représentation. Il apparaît dans ce qu’il est foncièrement: une souillure indépassable. Et se répand une odeur tenace de sueur, sécrétion de la peur et de l’avilissement. Devant cela, on ne peut qu’invoquer de grandes instances célestes, pour le bannir, le punir, le laver.

Seigneur, prends contre toi cette âme martyrisée. Console là. Réserve ta foudre aux coupables.. Attise cette conscience douloureuse dans l’âme de la foule, afin qu’elle craigne le diable et le combatte.

Edit: je suis tellement traumatisée, et je garde en moi un tel dégoût, en ligne de fond, que j'aimerais savoir si vous la sentez aussi, cette fracture. Mon chéri me dit: mais tu le savais que l'humain pouvait être mechant. Mais non, on ne le sait pas, on l'oublie, on ne peut intégrer ce mal, qu'à travers une blessure terrible. Il faudrait que toute la société se soulève pour denoncer ce massacre. Et pour cela, qu'elle regarde la vérité en face, qu'elle affronte son caractère insoluble, impardonnable. Il ne faut pas que ça devienne un recit et une histoire. Ça doit rester une blessure ouverte, qui nous rappelle la vérité du mal, au-delà de la fiction.

Trois cent soixante et onze pattes émergentes de la façon dont il en parle, il va même jusqu’à m’appeler  ‘’ mon frère ‘’. Trois  autres pattes émergentes de mes bras. Sept autres pattes boivent ma bave. Cinq autres pattes émergentes des profondeurs ne rejettent pas ma métamorphose / ne rejette pas le mal / ne rejette pas le bien / ne rejette pas l’ombre décalée / ne rejette pas mon ombre / ne rejette pas le coté ténébreux / ne me quitte pas / ne regrette pas / ne rejette pas les nouveaux habits et le manoir en cours de constructions / ne rejettent pas mon âme / ne rejette pas le coté ténébreux / ne regrette pas / ne quitte pas / ne rejette pas le coté lumineux/  ne rejette pas l’anomalie /  ne rejette pas les chaînes de seiches/ ne me rejettent pas

BY. KHALID EL MORABETHI