Khalid EL Morabethi

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Tu chantes, tu danses, mais ta peau est remplie de verres. Juste, ne me propose pas de mettre mes habits dans la machine à laver, pour que tu ne voies pas de vert. Monsieur me dit de le regarder droit dans les yeux quand j’écris. Comme si cela ne suffisait pas de le voir habillé en boucher ou en infirmier quand mes paupières deviennent blanches. Je comprends, en fait, la situation, et j’essaie de faire de mon mieux pour accepter, m’intégrer, m'accepter, comme une volcan apparu au milieu de la ville.

Il est fier de moi, comme un vétérinaire en rouge, encore ! qui essaie de réciter ses prières, et j’ai signé un contrat pour que ça devienne professionnel. Monsieur possède sa tête, la secoue, la remonte, presque la retire. Et avec ses longs cheveux qui arrivent parfois jusqu’au sol, il balance son corps contre mes questions, comme un fan fatigué de métal.

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( en cours d'écriture )

khalid el morabethi

notes

Monsieur garde les mains dans ses poches parce qu’elles ont tendance à applaudir toutes seules quand je saigne du nez.

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À force de manger des langues, on devient un chat. Bref. Je ne suis pas dangereux. Juste nerveux. Tellement nerveux que j’ai été finaliste de la coupe du monde des cris insupportables.

Parfois, les vitres s’étirent pour fuir le cadre, jusqu’à ce que le soleil ressemble à une batterie mordue, coincée dans une lampe de bureau.

J’écris debout. Monsieur dit que les menottes, c’est pour la sécurité de l’histoire, sa propre sécurité mentale, en mauvais état, surtout quand je parle du bonheur et du futur.

Il affirme que le scénariste raté n’aime pas ma voix. Et qu’il faut provoquer des guerres, pas pour voler de l’or, mais pour que je me taise de l’ouest au nord.

Il faut attendre que tous les personnages principaux meurent dans leur sommeil, pour que le public puisse enfin être payé et partir. Je vous en supplie.

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J’ai aimé l’hystérie, la panique, la rage dans les images de Brunesapin. Je lui ai proposé d’illustrer un texte. Alors elle l’a vécu. En montant les escaliers trois fois. En regardant le plafond longtemps, comme dans mes instructions. Et surtout en pensant à ses projets à table, en plein dîner. Pour illustrer des phrases, il faut les voir.

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Khalid EL Morabethi & Brunesapin

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jai voulu montrer que chaque seconde éveillée est un trophée, le personnage attend vraiment un trophée. Il refuse la nuit.

Jai dessiné l’insomnie pour montrer que ce n’est pas une faiblesse, mais un privilège, regarder le monde plus longtemps, voir ce qui tremble encore. Etre conscient.

Jai dessiné ce visage pour montrer les traces de ce combat, les piles, les plis, les pilules, les pensées, les textes écrits à 3 h du matin, les regrets, les plans, le futur, les projets en cours, les ombres, les tensions, tout raconte une veille prolongée, sacrée. Il n’attend pas le sommeil, il attend la preuve qu’il est toujours éveillé. Il attend d’être récompensé.

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monsieur fait des va et vient dans la chambre, il est en train de réfléchir à une solution. Je ne suis pas un problème mais une cause, bientôt une cause, déjà une cause qu’on peut défendre mais difficile à libérer.

aujourd’hui, monsieur a découvert qu’il peut ouvrir la porte en entier. Les soupes qu’il me propose sont différentes de celles que je sens. C’est l’odeur du premier hôpital, réduit en puits, c’est la nouvelle usine bâtie par les premiers résidents de l’hôpital détruit.

Je ne comprends pas pourquoi, à chaque fois que j’essaie d’argumenter à mon sujet, monsieur me dit qu’il va crier plus fort. Il me dit qu’il est émotionnel, qu’il ne peut pas supporter, que son cœur est mou, qu’il peut tout casser et partir loin jusqu’à la moitié de la lune avant son coucher. Il me dit que tout ses amis l’aime, à haute voix, grave, aiguë, en larmes. Il me dit que tout et tout le monde vient embrasser sa main pour le saluer, et baissent leurs têtes. Il me dit que je ne dois pas l’interrompre, que je dois l’écouter, et que chaque mot est important, même si ça prend six heures, que je dois bien m’habiller avant qu’il entre et traîne la chaise jusqu’à mes mains attachées pour me poser son monologue, que je dois sourire comme pour dire, message reçu.

Monsieur n’arrive pas à compter ses pas quand il monte l’escalier. Il me dit que parfois il me hait tellement qu’il ne peut pas me regarder droit dans les yeux et qu’il préfère crever les os de son visage, les muscles, les arracher, devant moi, et me les donner en mains pour que je les couse en aveugle. Il veut une corde. Il veut être debout tout le temps, le plafond et moi comme témoins.

il ne parle jamais de dehors. Quand il finit et sort, il me dit qu’il va finir. Il n’a jamais dit qu’il va sortir. Même quand il commence, c’est toujours par la fin. Et quand il finit, il expire.

( en cours d'écriture )

I was walking on the earth when I found a green place, full of butterflies. I stayed there for a moment. I decided to show them my painting. They began to applaud and scream. Then they started to confess.

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Je ne peux pas faire de grève de la faim. Monsieur me force à manger, me force à mâcher. Il place ses deux mains dans ma mâchoire. Mais c’est moi qui décide. Alors nous mangeons à deux. Parfois, même si ma bouche est occupée par ses instructions, je ris tellement que je lui fais peur. Je terrifie Monsieur. La terre ne me suffit pas. Alors je prendrai sans doute encore du temps dans un couloir courant d’air. Les odeurs de peau, c’est au paradis. Les heures de repos, les démarches à suivre, c’est au parc d’attractions.

( en cours d'écriture )

Khalid EL Morabethi

notes

mon rire est pathétique, mécanisme de défense, et est ce que mon rire libere ?

une zone où Monsieur n’agit plus pareil ?

mes émotions (imposées)

c'est quoi la mémoire qui contredit Monsieur ?

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Monsieur me prend par la gorge, me remonte, me descend, et m’ordonne de crier tellement fort pour réveiller toutes les sorcières que j’ai dessinées. Il dit '''Épèle leurs titres, appelle-les une par une, par leurs cheveux concrets.''' Je n’ai pas menti, je n’ai appris qu’un seul nom. La sorcière change de forme. Chaque soir, elle téléphone sur le fixe. Elle connaît tous les numéros du monde, même celui de monsieur. Et je jure que c’est elle qui m’a bercé. Ses berceuses me protègent quand je marche dans l’un des trois tunnels. Je ne sais pas encore qui m’a fait naître, mais je suis certain d’être entre les mains de la magie. Quand je ferme les yeux, la guerre continue, le monde est tellement rouge que ma présumée noirceur devient un drapeau de paix. Dans un ventre, je suis composé de vérité. Alors la sorcière m’aime, et elle viendra me chercher le jour où monsieur n’aura plus besoin de moi.

( en cours d'écriture )

Il m’embrasse comme si j’allais bientôt avoir un Alzheimer parfait et que je devais me souvenir, à chaque fois, que je touche ma joue. J’ai brûlé le majeur et l’index pour ajouter un sentiment. Tellement libre que je décide qu’on m’entoure de chaînes, trois grands colliers, les clous acceptent le cou, pour que je sois lent, ennemie du vent. Monsieur n’ouvre jamais son cœur, la porte seulement quand il veut que je croie en lui. Je ne perds jamais foi. Le foie au miel, le dîner, le grand prix.

( en cours d'écriture )

Khalid EL Morabethi

notes

besoin de prouver ?

le foie au miel ( ma spécialité, raconter l'histoire)

Un autre diable m’a refusé. Aujourd’hui, je me suis battu contre mille fourmis, et je n’ai pas eu soif. On m’a proposé du rouge, mais je l’ai renversé, brisant un autre miroir. Même si on me sert du miel saignant, je n’accepte aucune corruption, même de la part d’un autre ange. Orgueilleux ! dit monsieur.

( en cours d'écriture )

Je m'accuse comme un libre arbitre. Pardon, je répète, monsieur me demande d’apprendre à signer avant de le faire une fois pour toutes. Monsieur insiste sur ce geste, simple et innocent. Pourtant, il y a longtemps, je l’ai fait dans la bulle, mais ça ne compte pas. Je n’étais pas témoin, étranger à la chair qui m'habite. Déçu, dissous dans le pale paradis qu'une sorcière habite.

Aujourd’hui, j’ai le choix. Laisser monsieur décider pour moi. Apprendre à tenir correctement le stylo, même si la main de monsieur m’écrase. Mon corps tremble, la question de monsieur est stable. Alors je suis patient, je m’entraîne à l’être. Monsieur est le maître.

Le temps est 2h du matin. Je me réveille pour arroser la plante. Le lieu est encore plein de trois lampes, suspendues par des ceintures fidèles à ma peau cousue. L’encre doit sentir la fleur, il dit que c’est important. Une action que je dépose sur la bouche de monsieur. Sans désaccord, Il confirme que j’accepte encore.

( en cours d'écriture )

Khalid EL Morabethi

notes

Ne jamais expliquer à monsieur

je veux revenir sur le fait que je n’étais pas témoin

est ce que la main de monsieur est une respiration ou une domination ?

Surviving starts to feel strange, almost a little shameful. No victory, just something you keep forgetting. For example, living is just disappearing the right way, piece by piece, meal after meal, until you turn into something simpler. Bread, maybe. Something everyone accepts. Something everyone eats, without asking why.

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