Jan 31
Urta, Urta per sempre.
Nell’insidia della soglia.
Contro la porta, sigillata, Contro la frase, vuota. Nel ferro, ridestando Solo queste parole, il ferro.
Nel linguaggio, nero.
In colui che è qui Immobile, vegliando Sul tavolo carico Di bagliori, di segni. E che tre volte
Viene chiamato, ma non si alza.
Nell’adunarsi, cui è mancato Il celebrabile.
Nel grano deformato, Nel vino prosciugato.
Nella mano che trattiene Una mano assente.
Nella inutilità Del rammemorare.
Nello scrivere, frettolosamente Messo al riparo, di notte
E nelle parole spente Ancora prima dell’alba.
Yves Bonnefoy
