citações – silêncio cinza

há sempre este momento em que nada é suficiente e que o vazio é tanto que transborda. é sempre o momento em que eu sinto sozinho e isso parece me destruir inteiro. eu vivi isso por várias vezes e parece que o que eu aprendi foi que eu sempre vou sentir dor no momento em que eu começar a amar inteiramente uma pessoa.

[...] muitas flores nascem para florir sem serem vistas, e desperdiçam sua fragrância no ar deserto.

Vi as últimas horas da noite e as primeiras do dia, vi os derradeiros passeadores e os primeiros varredores, as primeiras carroças, os primeiros ruídos, os primeiros albores, um dia que vinha depois do outro e me veria ir para nunca mais voltar.

Rainha: Por que então pareces sofrer com isto tão particularmente? Hamlet: Pareço, senhora? É como sou, comigo nada há de “parecer”. Não é apenas a minha capa negra, ou os ricos trajes pretos de circunstância, não são os soluços ou os suspiros do fundo do peito, nem o jorrar abundante dos olhos, minha boa mãe, e tampouco todas as formas e maneiras do sofrimento e o aspecto tristonho do semblante que podem mostrar o que sou. São coisas, estas, que o homem pode simular, e por isso dizemos que “parecem”. Dentro de mim, no entanto, tenho algo que supera a aparência. Todo o resto é adorno, enfeite da dor.

Um cisco basta a turvar o olho do pensamento.

Sumário: William Shakespeare (1564-1616)

E assim, o efeito mais extraordinário da guerra foi a reconstrução, não a destruição. Quem é que vai fazer essa reconstrução? Não são os homens que morreram, mas são as mulheres que sobravam. A gente não vai lembrar o nome de ninguém. A gente só vai lembrar do nome dos que fizeram as armas, e destruíram, e aprontaram, e fizeram isso, e aquilo. E no dia seguinte quem é que vai arrumar tudo?

Cada pequeno objeto, cada pequena pedrinha na paisagem tem uma correspondência interna em nós na forma de energias que percorrem nosso corpo e nervos. A isto chamamos ventos internos. Nosso apego não é às coisas, mas aos ventos internos que elas provocam. Os ventos internos são a experiência íntima dos objetos e também dos seres. Esta dependência e apego são a base de duka.

[...] Muitos seguidores do Buda escreveram muitos livros, sempre lembrando que “a sabedoria não está nos livros”. Então estudamos minuciosamente aqueles textos e sabemos de cor que “a sabedoria não está nas palavras”. Agora os ensinamentos chegam à língua portuguesa. Traduzimos do tibetano, chinês, japonês, sânscrito ou páli, para o português. Parece contraditório traduzir textos, mesmo sabendo que a sabedoria não está lá… É que, ainda que não esteja, os textos podem, eventualmente, umedecer as sementes de sabedoria que temos naturalmente. Esta é a sua função.

Duka pode ser explicado de forma simples a partir do fato de que, quando temos alegrias, elas são sempre, simultaneamente, sementes de sofrimento. Dizemos que esta é uma experiência cíclica — é como uma roda girando entre as polaridades de estar bem e estar mal. Gostaríamos de encontrar o freio quando estamos na região de felicidade, e gostaríamos de acelerar quando estamos tristes. Às vezes achamos que encontramos um controle de velocidade desse tipo, mas logo surgem problemas nessa tentativa de controle.

Ele só sabia que tudo havia acontecido exatamente assim, que lá estava ele novamente sozinho, enquanto os outros tinham ido festejar o Natal em suas casas.

– Nesta época do ano, meu sofrimento aumenta – disse o Fantasma. – Por que caminhei entre as pessoas e não olhei para elas?

– Carrego a corrente que fiz em vida – respondeu o Fantasma. – Fiz cada um destes elos, metro por metro, e enrolei-os em volta da cintura, por minha livre vontade, e por livre vontade arrasto-os por toda a parte. Olhe para esta corrente, não se parece com alguma que você conhece? Scrooge tremia cada vez mais. – Ou você saberia o peso e o comprimento da corrente que você mesmo carrega?

– Bobagem o Natal, titio? – disse o sobrinho. – O senhor está brincando? – Claro que não! – replicou Scrooge. – Que motivos você tem para estar feliz, sendo pobre desse jeito? – Se for por isso, que motivos tem o senhor para estar tão mal-humorado, que razões para estar tão ranzinza, sendo rico desse jeito? – respondeu o sobrinho, alegremente.

Sumário: Charles Dickens (1812-1870)

Depois me estendo numa rede ou me deixo cair nela. O mar canta baixinho para mim. Eu abro você, eu descubro você, eu faço você nascer, canta-me o mar, ou por sua boca sussurram aqueles dois que vêm antes da história e o inauguram.