La Camera Spenta

Il luccicare di antichi lumi il cielo sospeso tra il finito e l’infinito il vincolo alla terra è diventato scontanto nel tempo degli eroi era sacro la nomea di vigliacco aleggia sul sole che è ormai senza seguaci che è fisso e ormai senza poesia perché chi guarda ha vermi nelle carni l’ultima volta che ho seguito il sentiero stavo perdendomi.

Questa strada è una cripta sommersa; il fruscio s’è composto e ora domina il tremore che vita dissemina, la città che ora questa attraversa. Sembra oscura ogni triste traversa che la notte distratta non nomina, e in ogni angolo: un ombra diversa che d’ogni angolo l’ombra predomina. Seppur triste, e amarezza si sente, io attraverso il percorso per scelta: ciò che cerco so certo presente. So per certo che c’è una sorgente d’una luce che in me trova un delta, d’una stella che appare divelta.

Se fosse semplice, e mai lo è stato, allora non avrebbe consistenza: Amore è una parola levigata, ma è solo un nome ciò che questa nomina, un simbolo che cela una mancanza. Non conta quanto dolce sia il suo suono: da troppe poche lettere è percorso. È più di ciò che alla mente conduce. Non è però guardare dentro un pozzo, falsamente profondo, cupo e marcio, come certuni dicono piangendo. Va’ via da chi ti dice che è così: ha gli occhi chiusi e sta guardando sé. Ogni mio lembo tutt’altro riscontra: questo tumulto di cuore e di mente è più simile al cielo sovrastante, dominato da forze oscure agli occhi; della profondità dell’universo, incorruttibile, puro, magmatico eppure dolce, lieve e commovente. È questo il nostro amore: l’infinito; i colori al crepuscolo, una dolce musica e il sogno vivo della vita.

Da sempre fedele alla notte, da sempre fedele. Il lume opaco; il chiarore: lo splendido cammino di luce che mi conduce dove i nostri pensieri esistono e vivono. Il passato perseguita ogni secondo nuovo e dietro ogni mattino c’è un attimo in cui perfino io mi illudo che sia ancora esistente. Questa sempiterna notte, fedele alla quale io sono da tempo, ha seguaci di carta che annegando in essa si ricordano d’un vivere quieto dissipatosi fra le strade antiche della città moderna. Ma io sono tenace come la bestia che anima sovente le mie furie; e di frequente nel cielo che turbina ci vedo uno specchio: lampi subitanei; lo squarcio luminoso; il rumore; il finto silenzio. Io, accolito della notte, maestro delle sue liturgie, io, più di tutti gli agnelli o dei figli della luce, attendo il sole col cuore carico di una speranza inquieta. Il mio spirito tetro non sa smette di essere tenero; e desiderando ancora la luce, scrivo lettere d’amore per te, che parlano di tutto e di niente, ma dove tu sempre resisti.

Come il pensiero unilaterale l’ultimo zampillo le tue mani sono separate da me dall’ombra d’un sogno passato il campanile che attraverso non ha mai smesso d’intonare l’ultimo canto delle cose appassite ma adesso la tempesta è brillante emana luce propria ed io non ho paura.

Nel 1296 i baroni dell’isola nell’aria gelida del vespro invernale decisero di muovere guerra contro il signore tanto ingiusto e vigliacco che fuggendo verso il continente con un vascello placcato d’argento con l’oro del regno nella stiva aveva dimostrato senza ombra di dubbio la sua natura misera e i suoi intenti volgari ed egoistici il suo sole nero splendente nel petto il suo falso sorriso e tutti quei gesti fasulli fatti di carta e grappoli d’uva mossero la moltitudine contro i pochi residui che vennero lavati via col sangue l’arma e il grido centro onirico del re fuggiasco il suo sogno erotico il re maledetto portava una serva che recava con sé un figlio fuori dalla porta che vedeva dalla sua camera sentiva il rumore dell’oro e quello del mare il suo amato re e padrone era silenzioso e non lo sentiva ma sapeva bene che si trovava dietro la porta al di là della quiete con le mani sul volto piangendo perché un re tra l’amore e il suo regno sceglierebbe sempre il suo regno un re ma non un uomo.

Dopo aver detto ogni cosa la mia energia andava consumandosi non sei la somma delle tue parti sei un calcolo oscuro e ignoto luce di luna il vespro canta una filastrocca e la notte da oltre un vetro ti saluto ho raccolto i tuoi passi la tua impronta non ha ombre e il nostro sogno di carta vetro ancora respira l’attimo è vissuto in me l’attimo vive.

Giro lo sguardo: il trionfo della disgustosa onnipresenza fuori dalla finestra; il cielo sorride dalla sedia di casa mia.

Buona lettura!

come la prima volta; come la prossima volta: come nudo nel deserto della sterilità cognitiva d’una realtà, d’una realtà che non può essere percepita; manca la percezione: servono più organi.

Data la volontà di dedicare più tempo a questo blog, e conseguenzialmente di devitalizzarne altri, ho deciso di trasferire su questa piattaforma il progetto poetico “Anatema Dolce”, che stavo invece curando sulla mia pagina di Facebook. Il progetto è giunto al componimento numero 25; e perciò i componimenti dall’uno fino a tale numero verrano ripostati integralmente su questa pagina – ossia non verranno riproposti mediante link –. Una volta completato il “recupero”, proseguirò a pubblicare qui i restanti componimenti del progetto. Come ho già fatto precedentemente, posterò una spiegazione dell’opera dopo il primo componimento; per dare modo al lettore che abbia interesse ad una leggera infarinatura di potersi riferire, durante la lettura della (breve) spiegazione, ad un testo.

Stava seduto guardando l’ombra dai colori fermi e si accorse di essersi soffermato a parlare con sé stesso la gioia la gioia era la forma che aveva inseguito da anni Leonardo ma era uno stronzo e viveva di espedienti e parole dette per dire dette per sentirsi altrove eppure aveva uno sguardo stranamente puro eppure l’animo era nero del carbone che la vita gli aveva fatto ardere e guardandosi allo specchio era più vecchio di suo padre quando morì e pensò che a sua nonna non l’aveva mai sentita dire una parola suo figlio era gia morto di una qualche malattia oscura e lo specchio era un luogo orribile entro cui stare un luogo complice e amico del tempo bastardo e padrone gli mostrava che la vita finisce come inizia a caso eppure la sua cara e defunta madre gli ripeteva spesso che dio era loro amico eppure come amico non si era fatto valere eppure come amico non si era mai presentato per un caffè ma la madre gli diceva che dio era tra loro e da lì considerò sua madre una pazza come quel prete ubriaco che incontrava spesso al ritorno da lavoro che gli raccontava di come il Demonio in persona con tanto di cappello cilindrico e pizzetto lo avesse preso a bastonate e di come Gesù Cristo dai capelli biondi e bianco come un giglio lo avesse salvato a colpi di revolver.

1 Sovente penso di non meritarti la sera quando sono vulnerabile il mio magmatico diaspro appeso all’ombra nessuna asprezza di bocca né parole l’immensità dei miei sbagli è manifesta è lì come il chiodo che affoga nel legno d’una cassa martellare sinistro dell’inevitabile senso fottuto di predestinazione eppure so che saprò consumare anche questo e rapiti dalla curiosità dello splendore rimarremo anime di pietra e d’un amore carsico vivremo per sempre 2 Certe volte lo scarlatto ha velato il tuo volto ma lo sai eri con me in quelle sere sorelle ci fermammo sulla via delle Saline con i cumuli di sale logorati dal tempo e dai turisti le luci dell’autunno vagavano inquiete sulle acque immote ci fermammo a guardare come rapiti dall’estate uniti dalle mani e dalla mente l’unica che sapesse stringere corpi alieni che intorpidivano la vita stessa.

Il progetto “Apertura” ha l’intento di presentare immagini peculiari isolate, non collegate tra di esse se non dalla natura identica che le lega: una natura definibile come logico-narrativa. Seppur simile nel metodo di scrittura libero della precedente serie, “L’antica arte” – mancanza sia della punteggiatura che del punto-a-capo –, che ne è chiaramente prototipo e punto di partenza, il progetto “Aperture” vuole avere una più spiccata concatenazione narrativa della quale il precedente progetto – ormai conclusosi – era ed è sprovvisto (per cause interne alla natura diversa di quel progetto più spostato sul versante poetico). Tale tendenza si manifesta nei testi in una più logica successione degli enunciati che, seppur nella loro libertà primordiale, hanno un nesso logico/narrativo a guidarle; non più materia non lavorata, ma lavorio capillare.

Il conte-vescovo risorse fenice in fiamme dalle dispute e quando tenne il proprio figlio in fasce temette di vederlo un giorno dilaniato da quello stesso veleno che un tempo fu suo rise e pianse nell’isteria infinita del giorno che conclusosi si spense come un fiammifero e il conte-vescovo portò allo scoccare della mezzanotte sulla cima della torre più alta il drappo che avvolgeva il nuovo nato solo due frati uno vecchio e uno giovane a braccetto percorrevano le lunghezze della notte l’uomo si chiese se fosse giusto dare al figlio la sua stessa vita e invidiò la semplicità dei rustici che più in là dormivano come bestie invidiandolo le glorie incompiute del padre saranno del figlio o il figlio pagherà con lacrime d’amarezza il vento seminato dal padre? nell’aria risuonava un latrare lontano un rumore di pioggia un presentimento e il canto silenzioso delle stelle.

Il volare dolciastro degli uccelli è quieto lento morire del giorno povero giorno con tutti i fili e i tubi attaccati che lo vogliono vivo sempre lo vogliono forte non lo accettano mai e l’ebbro conseguirsi dei momenti costituisce una tela di aspettative dove l’uomo svolta l’angolo e la donna con i sacchetti si riposa per qualche secondo la parola amico ha la forma frastagliata di una registrazione mentre la capacità di risolvere problemi si pone come il mio nuovo migliore amico.

Lugubre è il destino e la foglia è come senza venature il termine il termine è così complesso da generare una regola a sé stante ha perso gran parte del suo cammino lungo una via oltre colline di pietra e fango tutto per un cielo che per quanto inseguisse restava lieve e lontano come un avo leggendario e sordo come una goccia d’acqua su un tronco di vetro il rumore si produce nello spazio incommensurabile di un sorriso nel momento del bisogno cede la porta che si scardina entrano tutti quanti tutto ciò che tentavamo di tenere fuori per coperte avevano un respiro gelido e per riscaldarsi avevano gli occhi delle stelle che come l’amore sono bollenti solo da vicino fredde da lontano eppure sempre brillanti.