Frangenti di spiazzi e tumulti

È un giorno infernale di caldo e zanzare di poche certezze e brutali illusioni. Tu mi chiedi come va, ma come vuoi che vada? Sto senza fiato relegato in un bilocale con il ventilatore acceso per non sciogliermi. Non dovrei bere birra con questa afa, lo so, ma la birra è gelata ed è un’ottima compagnia quando ci si accorge che in giro non c’è nulla per cui valga la pena di uscire. Come vuoi che vada quando fuori non cambia niente? Ci si lamenta sempre per qualcosa, che so, vorremmo un lavoro stabile, un amore sicuro, qualcosa di solido e di duraturo ma siamo inclini alle prese in giro, seduti sulla giostra dei calci in culo ce le suoniamo e ci facciamo suonare per abitudine o assuefazione mentre c’è chi se la spassa, riempendoci la testa di melassa. Esodati, sfrattati, sfollati, precari oltraggiati… a cui dare il contentino di tanto in tanto: una zolletta di zucchero per ogni cuore infranto. Come vuoi che vada quando ci si sente soli? Là fuori è una sorta di lontano ovest solo che invece di depredare le diligenze a cavallo, oggi i banditi vestono bene e motivati da leggi ingiuste, ci entrano in tasca, ci entrano in testa, ci entrano dentro, come un tarlo… e allora, in definitiva, come vuoi che vada? Ho l’indignazione, la rabbia, i pugni chiusi nella sabbia, ho cure omeopatiche al dolore e ho te che se non ci fossi, non voglio nemmeno pensarci.

Vie di luce, scie di vento, danza di illusioni nello specchio, le dita premono sui tasti del pc dando corpo a miraggi eterei. Cosa mi resta fra le mani oltre a una pila di pagine ingiallite? Ciò che sento è impresso nelle parole, l’anima è tatuata nei fogli ma fatico a vivere quello che scrivo, qualcosa me lo impedisce, le fauci del tritacarne sono spalancate, ho un bel da fare per non farmi sorprendere, è una lotta continua guadagnarsi il giorno e allora cosa sono, cosa credo d’essere? Nel deserto rovente delle strade piene mi sento come un forestiero stanco che cerca oasi e fresche sorgenti in cui poter rigenerare le carni e lo spirito. Vago, mi perdo, mi ritrovo, sento nascermi qualcosa dentro ma queste ore e questi luoghi ingannano meglio di quanto non riesca a fare con loro. Nel solito inferno a tempo indeterminato la cruda realtà trasfigura i bisogni, li mercifica, li massifica, ne stabilisce il prezzo e i versi sono una visione, sono lettere e isole lontane… nel deserto rovente delle strade vuote, i versi sono la speranza di una resurrezione, la ricerca del posto sognato in cui sentirsi liberi.

Giorno di pioggia caduta di cuori nel fango cadute di stile di capelli nel bagno un ombrello non basta un diversivo chissà... scivola l'acqua giù nelle strade dalle grondaie in valanghe di gocce e gocce nel parco. Scesa di palle, di nebbie, di peli, di foglie, tutto inondato dalle sciocchezze del mondo. Gradi intensi di malinconia tutto inondato dai fiumi del pianto in un giorno di pioggia infinito zeppo di aghi a trafiggere il vento mentre osservo una foto di me sorridente a otto anni sull'altalena favoloso condottiero di luce sporco di terra nel fantastico regno del sogno.

Sfera di acque stagnanti il fiume quella sera - nero d'ebano - profondo come una cassa da morto; ondeggiante di strazi e ferite, parabola cinerea di tormenti, specchio di drammatiche gesta, il ricordo che lascia sgomenti. La morte come avvoltoio sorvolò in cerchi concentrici la testa dell'uomo - attese - l'ultimo pensiero sfumò senza forma fra il bianco e il nero degli occhi... ...amore, riuscirai a perdonarmi? La fine di ogni respiro trovò spazio nei fondali melmosi. Troppo fragile per questa vita. Tutto quel che non riuscì ad essere non sarà mai. Quella notte -sudario di stelle agonizzanti- Gli alberi tesero i rami fra i sibili imponenti del vento. il suo spirito svanì oltre i canneti.

Non ce la fanno, i belli muoiono tra le fiamme: sonniferi, veleno per i topi, corda, qualunque cosa. Si strappano le braccia, si buttano dalla finestra, si cavano gli occhi dalle orbite, respingono l’amore, respingono l’odio, respingono, respingono. Non ce la fanno. I belli non resistono, sono le farfalle, sono le colombe, sono i passeri, non ce la fanno. Una lunga fiammata mentre i vecchi giocano a dama nel parco; una fiammata, una bella fiammata. Mentre i vecchi giocano a dama nel parco, al sole, i belli si trovano nell’angolo di una stanza accartocciati tra ragni e siringhe, nel silenzio, e non sapremo mai perchè se ne sono andati, erano tanto belli. Non ce la fanno. I belli muoiono giovani e lasciano i brutti alla loro brutta vita. Amabili e vivaci: vita e suicidio e morte Mentre i vecchi giocano a dama sotto il sole nel parco. Charles Bukowski

Dal pozzo la puzza saliva e una putrida pozza vicino marciva; non c'era vita né odore di vite né vuote parole, soltanto ferite. Verde, verdastro, muschio di bosco, copriva un corpo, tutto era fosco; v'era il sangue di un sogno abbandonato, fra vertiginose voragini, l'ideale sfumato. Spirali spinose di fumo e foschia, la puzza dal pozzo non andava via; la resa dell'uomo l'alimentava... Ade rapito, dal basso guardava. Padre del nulla, Ade padrone di astratte materie e desertiche zone, l'epiloghi culla con madre morte, serrando per sempre le porte alla sorte.

Hanno sparato tre colpi di pistola alla buona stella del ragazzo con il cappello bianco da cowboy. Hanno affondato tre volte la lama di un coltello da cucina nel cuore della sua luna notturna. Nel petto di madreperla si è aperto uno squarcio. Ora bottiglie di birra semivuote abbandonate nelle piazze, ora desolazione continua di strade deserte alle tre e mezza del mattino. Forbici da giardiniere recidono dita e perso nel vento è l'ululato di un lupo lontano. La buona stella del ragazzo con il cappello bianco da cowboy è una biglia di vetro in frantumi. Poiché il termometro che regolava gli impulsi caratteriali si è rotto, il suo sangue di uomo è mercurio impazzito nelle vene. Si sdraia nel letto e chiude gli occhi; dedoli sogni muoiono in una notte qualunque.

Il tempo vive di attimi soltanto si sgrana come un rosario senza preghiere da rivolgere a chicchessia se ne va come una conta di stelle o di orme invisibili dimenticate sulle strade di ieri mentre cerco di non toccare il fondo. Dirigo i miei passi verso il solito giorno inseguito dalle ombre di un destino beffardo e con un bagaglio pieno di ciò che sono oltrepasso ore contaminate per giungere salvo ad un altro tramonto.

Si vedono sempre le solite facce disfatte e il tempo scorre dentro ad una bolla e... ci si isola in dimensioni di ovatta. Ogni tre bicchieri di vino uno è gratis: il barista fa ottimi affari con gli ubriaconi. La vita è un cane al guinzaglio che si porta a pisciare nei cessi con le scritte sui muri vecchie di anni - bella russa si offre per sesso orale da sballo. Cell. 347... - La disillusione è una cliente abituale che abita boccali pieni, realismo e sospiri come la morte del resto che si sposta da un tavolo all'altro nel sottoscala in cui ci si ferma a fumare e non spaventa gli avventori almeno non più di quanto possa fare l'astinenza dall'alcool o... la vita che non si riesce a vivere.