foi poeta

há um certo masoquismo

ao se repetir os mesmos erros

e esperar resultados

diferentes.

que fez de si o manual ambulante com todas as regras de "eu sou filho da puta" inseridas.

em algum lugar do mundo, alguém será triste por ter amado demais.

— essa história eu já vi se repetir.

estou cansada. eu não quero mais esse olhar que desencoraja. eu não quero esse comentário sarcástico. eu não quero atitudes egoístas. eu não quero fingir que esse ambiente não me afeta.

porque eu me sinto sufocando.

— eu não nasci pra ter esse privilégio.

eles me mostram algo que eu nem sequer imaginava que queria tanto. eles criam essas histórias e essas pessoas tão encantadoras. eles fazem com que eu me apaixone. eu me apaixono por uma droga de uma mentira.

porque aqui, no mundo real, no mundo não inventado por mentes tão brilhantes e psicopatas, nesse mundo fútil e mesquinho, as pessoas não são arte. as pessoas não dão a mínima para você. as pessoas não enxergam as entrelinhas, não pensam fora do padrão. não existe autonomia. não existe singularidade, humanidade, fatalidade.

eu não nasci para ser uma pessoa real. eu não devia estar aqui. eu devia ser uma história.

eu vou viver para sempre incompleta.

me falta alguém.

— como encontrar o que você quer tanto tanto tanto mas não faz ideia do que seja?

realmente ama

se quer mantê-lo íntegro

se quer continuar com isto por muito tempo

se te faz bem

se te traz ótimas sensações

se te deixa realmente, realmente feliz

então nunca

em hipótese alguma

mostre a alguém.

— as pessoas são sedentas pelo que não as pertence.

quem eu teria me tornado se não fosse

a incalculável sequência de decisões erradas

que tomei durante minha vida.

— certamente eu não escreveria poesia.