di versi

Questa è la tomba di una donna romana

nell’anno 135 A.C.:

“I genitori l’hanno chiamata Claudia.

Amava suo marito con tutto il cuore.

Ha avuto due maschi. Era piacevole nella conversazione e paziente.

Ha tenuto su bene la casa. Filava la lana.”

Anche le donne che conosco io

possono essere descritte in maniera così semplice, in un solo verso:

M. che le pentole di rame puliva con la sabbia;

L. per il futuro sognava dei figli ma si è scontrata con la brevità della vita.

Sh. nel preparare da mangiare non aveva rivali.

H. che non riusciva a non parlare del fratello, ucciso in un agguato.

K. che toglieva la peluria dal viso con una maschera di uova e zucchero.

F. che per prima ha scoperto che il vestito bianco si abbina alla rosa gialla.

D. che stirava una riga perfetta sulla manica del marito

anche quando era certa che sarebbe uscito con un’altra.

G. che faceva commuovere chiunque con i suoi lamenti per i morti.

P. che andava d’accordo con la suocera.

S. che abortiva ogni sei mesi.

T. che aveva sempre una calza rotta e un sorriso dolce.

N. che quando era in forma faceva un ottimo caffè.

R. che ha raccolto con le mani l’intestino del figlio

quando un treno merci l’ha investito in pieno.

Solo con un verso,

economico come i testi dei telegrammi: 20 centesimi a carattere,

magari stampato pieno di refusi dagli impiegati postali,

come unico modo per essere ricordati.

Homo Antarcticus (2015)

traduzione di Julian Zhara

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Kusht për tu mbajtur mend

Ky është varri i një gruaje romake,

në vitin 135 para Krishtit:

“Prindërit e quajtën Klaudia.

Ajo e donte të shoqin megjithë zemër.

Lindi dy djem. Ishte e këndshme në bisedë, dhe e fortë në durim.

Mbajti shtëpinë, torri lesh.”

Gratë që unë njoh,

mund të përshkruhen po kaq thjesht, me një rresht të vetëm:

M që enët e bakrit i fërkonte me rërë;

L që ëndërronte tepër për të bijtë, aq sa u ndëshkua me jetë të shkurtër.

Sh të cilës askush s’ia merrte për turshi.

H që s’e hiqte nga goja të vëllain e vrarë pabesisht.

K që hiqte pushin nga fytyra me një maskë veze dhe sheqeri.

F që e para zbuloi që fustani i bardhë kombinohet me trëndafilë të verdhë.

D që hekuroste një vijë të përkryer në mëngët e të shoqit,

edhe kur e dinte që ai po dilte me një grua tjetër.

G që i bënte të gjithë për të qarë kur vajtonte të vdekurit.

P që shkonte mirë me vjehrrën. S që bënte një abort ҫdo gjashtë muaj.

T që kishte gjithmonë një fije të ikur ҫorapi dhe të qeshur të ëmbël.

N që piqte kafe të mirë nëse i ndodhej.

R që e mbante të fshehtë që shiste gjak.

Z që ia mblodhi me duar zorrët të birit,

kur ia përplasi treni i mallrave…

Vetëm me një rresht,

ekonomik si tekstet e telegrameve: 20 qindarka një rrokje,

madje të shtypur gjithë gabime nga punonjësit e postës,

Avrei tanto voluto è un Passato Perduto.

Mi proporranno un contratto a progetto è Futuro Rubato.

Son tutte uguali è Presente Ferito.

Io ci sarò è Futuro Amico.

Non mi amava è Passato Deluso.

Io non lo farei è Congiuntivo Diverso.

Non ti ho scordato è Passato Incluso.

Dimmi chi sono. Imperativo Sperso.

Ti ho lasciato perché non ti meritavo. Piúcheperfetto Stronzo.

Vorrei, ma non posso. Presente Precario.

Non volevo. Passato Consolatorio.

Sei stato tu. Presente Accusativo.

Lo farò dopo. Futuro Rimandato.

Dipende. Condizionale Sfuggente.

Acerbo sarai tu

Topipittori 2019

Acerbo sarai tu

Topipittori 2019

su zampine di gatto.

S’accuccia e guarda

la città e il porto

sulle silenziose anche

e poi se ne va via.

non ha bisogno d’esser picchiata.

Si picchia da sé.

Non con una frusta di cuoio,

o con bastoni e verghe,

non con un randello

o con un manganello,

ma con la frusta fine

della sua stessa lingua

e il battere sottile

della sua mente

contro la sua mente.

Chi può infatti nutrire per lei metà

dell’odio che nutre essa stessa?

e chi può eguagliare la finezza

degli insulti che si rivolge?

Anni di allenamento

occorrono per questo.

Venti anni

di auto-indulgenza

e negazione di sé;

finché il soggetto si ritiene una regina

e pure una mendicante -

le due cose allo stesso tempo.

Deve dubitare di sé

in tutto fuorché l’amore.

Deve scegliere appassionatamente

e malamente.

Deve sentirsi perduta come un cane

senza il padrone.

Deve riferire tutte le questioni morali

al proprio specchio.

Deve innamorarsi di un cosacco

o di un poeta.

Non deve mai uscire di casa

se non celata sotto il trucco.

Deve portare scarpe strette

perché sempre ricordi di essere schiava.

Non deve dimenticare

che è radicata nel terreno.

Benché sia svelta nell’apprendere

e riconosciuta intelligente

il dubbio che istintivamente ha di sé

la deve rendere così debole

che si applica brillantemente

a mezza dozzina di opere d’ingegno

e così abbellisce

ma non cambia

la nostra vita.

Se è un’artista

e quasi quasi è un genio,

il fatto stesso d’avere questo dono

deve riuscirle così penoso

che si toglie la vita

piuttosto che vincerci.

E dopo la sua morte, piangeremo

e ne faremo una santa.

Not Like Other Girls

Not with that loose demeanor, your

chilled-out tone, the way you do not

care if he does or does not call. You can

keep up. Speak with self-assurance. Run

with the best of them. You are what we call

a sweet enigma, all dreams and bottle caps.

No lisp of weakness on your tongue.

No, you're not like other girls, he says,

beaming. Praise for all you've left behind.

in cui t’invischi, mosca nella tela.

Il tempo che non passa e non s’acquieta-

maneggiare con massima cautela.

Il tempo ancora per cinque minuti

un altro avanzo, un lembo dell’oblio.

Il tempo, sempre poco, dei saluti:

arrivederci, a presto oppure addio.

Marco Simonelli

è fatto di cento.

Il bambino ha 

cento lingue

cento mani

cento pensieri

cento modi di pensare

di giocare e di parlare

cento sempre cento

modi di ascoltare

di stupire di amare

cento allegrie

per cantare e capire

cento mondi

da scoprire

cento mondi

da inventare

cento mondi 

da sognare.

Il bambino ha

cento lingue

(e poi cento cento cento)

ma gliene rubano novantanove.

La scuola e la cultura 

gli separano la testa dal corpo.

Gli dicono:

di pensare senza mani

di fare senza testa

di ascoltare e di non parlare

di capire senza allegrie

di amare e di stupirsi

solo a Pasqua e a Natale.

Gli dicono:

di scoprire il mondo che già c’è

e di cento

gliene rubano novantanove.

Gli dicono:

che il gioco e il lavoro

la realtà e la fantasia

la scienza e l’immaginazione

il cielo e la terra

la ragione e il sogno

sono cose

che non stanno insieme.

Gli dicono insomma

che il cento non c’è.

Il bambino dice:

invece il cento c’è.

Darwish, Mahmoud

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Volume XLIV, Issue 3, Summer 2005

Permalink: http://hdl.handle.net/2027/spo.act2080.0044.306

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I walked on what remains of the heart,

toward the north . . .

three abandoned churches,

holm oak on either side,

villages like dots erased from their letters,

and a young girl on the grass reading what

looks like poetry: if I were older,

if I were older, the wolf would have surrendered to me!

. . . I wasn't sentimental, or a Don Juan

so I didn't lie down on the grass beside her, but I did

say to myself: if I were younger,

if I were twenty years younger

I would have shared the sandwiches and the water with her,

and taught her how to touch the rainbow.

I walked, as a foreign tourist does . . .

a camera with me, and my guide a little book

containing poems that describe this place

by a few foreign poets,

I feel as if I were the speaker in them,

and had it not been for the difference in rhyme

I would have said: I am another.

. . . I used to follow the description of the place. Here

are excess trees, and here is an incomplete moon.

And as in poems, grass sprouts

over an aching stone. It is not a dream

nor is it a symbol that leads to a national bird,

it is a cloud that has ripened . . .

I took one step, two steps, three . . . I found spring

too short for the apricots. As soon as I gazed

into the almond blossom I scattered between

two dimples, I walked to follow what the little

birds had left of freckles in the poem.

Then I wondered: how does the place become

a reflection of its image in myth,

or an adjective of speech?

And is a thing's image stronger

than the thing itself?

If it weren't for my imagination

my other self would have told me:

you are not here!

I wasn't realistic. But I don't believe

the Iliad's military history,

it's a poem, a myth creating reality . . .

And I wondered: had the camera and the media

been witnesses above the walls of Asian Troy,

would Homer have written other than the Odyssey?

. . . I hold this delicious air,

the Galilee air, with both of my hands

and I chew it the way mountain goats chew

the tops of bushes,

I walk, I introduce myself to itself:

you, O self, are one of the adjectives of the place.

Three abandoned churches,

broken minarets,

holm oak on either side,

villages like dots erased from their letters,

and a young girl on the grass asking a specter:

why did you grow up and not wait for me?

He tells her: I wasn't present

when the silk robe got too tight for two apples,

so sing, as you were singing a while ago:

if I were older, if I were older . . .

As for me, I will enter the mulberry trees

where the silk worm makes me into a silk thread,

then I'll enter a woman's needle in

one of the myths,

then I'll fly like a shawl with the wind . . .