I'm-not-sure-about

Traum heute am Morgen. Ich war irgendwo in Nebraska. Wollte mit dem Bus nach New York. Bus musste aus irgendeinem Grund an Tankstelle pausieren. Weiß nicht mehr.

Frage mich schon im Aufwachen: Wie um Himmels willen komme ich dazu, von "irgendwo in Nebraska" zu träumen.

Seit ewig nicht mehr in den USA gewesen. Keine Pläne. Überhaupt keine großen Abenteuerpläne.

Wusste nicht einmal, wo Nebraska genau. Allerdings hat Gefühl nicht getrogen: In der Mitte von viel Prärie und Steppe. 2 Millionen Einwohner, Fläche etwa 60% von ganz Deutschland. Dagegen ist Sachsen Anhalt dicht besiedelt.

Die Karte zeigt, Nebraska ist, zusammen mit Kansas, der heimliche Mittelpunkt der USA.

Und wie lange fahre ich mit Bussen von z.B. Stapleton nach Manhattan? Mit irgendetwas wie Bus oder Zug kommt man da nicht weg. Auto, Fahrrad, Pferd oder zu Fuß sind deine einzige Chance.

Ich möchte gerne träumen, die Strecke zu Fuß zu gehen. Der Weg ist eine verführerische Challenge. Stapleton und Manhattan liegen auf dem gleichen Breitengrad. Du gehst fast wie mit dem Lineal gezogen nach Osten. Ich könnte rund 100 Tage in die gleiche Kompassrichtung spazieren. In 80 Tagen nach Brooklyn. Why not.

Dass ich aus Stapleton schnell wegmachen sollte, ist klar.

Wie nennt man Träume, die man höchstens erleben möchte, weil niemand auf der Erde so etwas erleben möchte? Seltsamkeitstraum?

Also raus nach der Zoomkonfi. Paar Kilometer gehen. Wind in den Straßen wie auf Nordseedünen. I’ve been for a walk on a winter’s day ...

... kam ins Ohr gehaucht. Diana Krall. 

Zufall ist, wenn es passt. Oder fast passt. 

I’d be safe and warm if I was in L.A. 

Mmmh, kein Traum für mich. 

Nach L.A. wegträumen ist wie im Gefängnis verlegt werden. Oder ähnlich nutzlos. 

Ich dachte: Du willst weg, aus nebligem, kalt-nassem Winter oder sonst einem Schlamassel. Wohin ginge das denn noch? 

In brütende Stille, vielleicht. 

Hauptsache, in diesen Mittagshitzezustand eintauchen. Hektik aus, nirgends Unruhe. Nicht am Himmel, nicht in weiter Ferne, nicht im Kopf.  

Das Ding von D. Krall kann man sich anhören. Muss aber keiner. Die Aufnahme killt den Song durch Überproduktion. 

Erst elektronische Schleiflackflächen, dann nach 1 Minute eiskalte Elektrorhythmik. Music business as usual. 

Kriege ich zugepusht. Text ganz anders, als ich ihn kannte. 

Was mich teilweise umhaut, ist der Fotostream-Clip. Wie ein Tumblr Fotoblog.

Wie einer, den ich kenne und verstummt ist. 

Andere Tonart, sozusagen halbe Oktave tiefer. 

Feel like my eyes are two pieces of broken glass ... besser als “verweint”. 

Feel like, feel like. 

Der Song schleppt sich müde dahin. Wie alter Mann, der sich Kaffee holt und dann zum Fensterplatz schlurft. 

Man hat mehr vom Clip, wenn man Musik ausstellt und das Wiedergabetempo auf 50% setzt. 

Der Song hatte mich immer “angesprochen”. Er enthält eine Beobachtung. Die allmählich abnehmende Erinnerung. Übrig bleibt etwas, was schwerer wiegt, als du vorher wusstest. Das, was nie weggeht. Du weißt gar nicht, was du damit machen sollst. 

“You take my battles away, ... you take my breath away, take it all, take it all away”

Mischgefühl aus völliger Herzberuhigung und größter Herzaufregung. 

Das macht das unendliche Verliebtsein erträglicher als große Trauer, das vergleichbar überwältigende Gefühl, dem rein gar nichts Positives beigemischt ist. 

Von Zeit zu Zeit höre ich das Lied und denke jedes Mal, was für ein großartiges Liebeslied es ist 

"Verstehen Sie? Jede Ecke ist für mich ein Ort, wo etwas passiert ist. Wo man mit Steinen beworfen wurde, wo Scheiben zerschlagen wurden, wo man meine Schulfreundin abgeholt hat, meine Lehrerin. Sie war Doktor der Literatur, wurde 1933 von der Universität geworfen und hat dann an der Jüdischen Mädchenschule unterrichtet. Wie unser Musiklehrer, der uns Beethoven und Mozart vorgespielt hat. Ach, Kinder! Diese Menschen wollten uns glücklich machen. Sie sind immer noch in mir drin. Ich kann sie nicht vergessen. Deshalb geht es mir nicht gut in Berlin. Einmal hatte ich so einen Brechanfall, dass ich ins Spital musste.” 

https://www.berliner-zeitung.de/politik-gesellschaft/juedin-regina-steinitz-nazizeit-mein-liebling-auch-du-haettest-dein-maul-gehalten-li.5067

Bild Auguststrate 50 A: “Das Haus wurde 1830 erbaut. Als Bestandteil des Bauensembles Spandauer Vorstadt ist es denkmalgeschützt.“

„Die als typisch männlich geltenden Instrumente wie Trompete, Horn, Pauke, Trommel und Kontrabass wurden von Musikerinnen gespielt. Die Tenor- und Bass-Stimmen der Vokalwerke wurden ebenfalls von Mädchen oder Frauen gesungen. Da die Familiennamen der Musikantinnen unbekannt waren bzw. streng geheim gehalten wurden, benannte man sie nach ihrem musikalischen Fach. Anastasia del Soprano, Cattarina del Violo, Madalena del Violin, Maria della Tromba.“ (Peter Schneider: Vivaldi und seine Töchter) Vermutlich geht diese Stoffentwicklung für einen Film zurück auf:  Tiziano Scarpa: „Stabat Mater“, Verlag Klaus Wagenbach, Berlin 2009, 144 Seiten  

Die heutige Zeit fühlt sich im Vergleich zu früheren Gesellschaften  fortgeschritten und damit ihnen überlegen. Für Mathematik und Naturwissenschaften ist das nicht zu bezweifeln. Für Technologien aller Art gilt das Gleiche. Aber wie ist es mit der Kunst? Es scheint so, dass für die Stadtgesellschaften des Barocks gilt “Wir hatten sonst ja nichts. Nur die Musik, die Bilder, schöne Dinge durch Handarbeiten...”  

Gestern zum ersten Mal nach langer, langer Zeit dort gewesen, wo ich Kind gewesen war. Einiges verschwunden, vieles aber noch genauso da, vor allem das abgelegene Häuschen in englischer Bruchsteinoptik, wo wir damals wohnten. Drumherum Wald, Land, rubbelige Wege. Einmal ganz drumherum gelaufen, sicherlich 3 km Weg, was in der Körpererinnerung viel aktualisiert hat.  Jetzt gerade wanderten meine Gedanken von ganz allein zurück, wie ich damals so klein und dünn im Garten herumgesprungen sein muss, immer schmutzig an Händen und im Gesicht und das erfüllt mich mit einem wehmütigen Schmerz, als ob man einen Verstorbenen denkt, den man so sehr vermisst und dem man so unbedingt gerne wieder begegnen würde. Vielleicht würde man alles, was man hat, dafür geben. Aber wozu? Vielleicht muss ich wissen, was mir niemand anderes als das Kind von 8 oder 9 Jahren beantworten könnte? Oder um einen verlorenen Faden zu finden? Um zu finden, wo es begann, schief zu gehen? Um mir selbst nachträglich Ratschläge zu geben, Trost und Ermunterung zuzusprechen?