Suggestioni random

Ormai manca poco più di un mese al terzo compleanno di mia figlia e già sento le lacrime sulle guance all'idea che si sta per concludere il suo primissimo ciclo scolastico.

Ad appena tre anni dovrà affrontare uno dei più grandi cambiamenti della sua giovane vita: il passaggio dall'asilo nido alla scuola materna (non chiedetemi di chiamarla scuola dell'infanzia, mi suona ancora troppo strano).

Come dicono tutti, a me sembra ieri che non si reggeva sulle gambe! Nei primi anni di vita i cuccioli d'uomo crescono così in fretta e conquistano così tante abilità che, quando riguardi le foto sul telefono, senti il tempo scivolarti via come granelli di sabbia tra le dita.

Per questo mi sto obbligando a vivere nel presente (cosa per me difficilissima) e godermi davvero il tempo con lei.

Ho la fortuna di poterle stare accanto molto più tempo rispetto alle persone che conosco e cerco di apprezzare il buono di questo incredibile privilegio.

Io non sono una persona che aveva un incredibile istinto di maternità! Fino a 35 anni non volevo neppure avere figli. Oggi la mia vita avrebbe davvero poco senso senza l'amore più sterminato mai provato per qualcuno: quello per mia figlia.

Quando diventi genitore tutta la tua vita cambia. Dicono che si tratti di un vero e proprio sconvolgimento e, dopo 11 mesi, posso dire che ho avuto davvero una rivoluzione interiore.

Tutta la tua vita gira intorno a questo cucciolo d'uomo che ha bisogno delle tue cure per qualsiasi cosa. È risaputo che l'essere umano nasca prematuro. Se così non fosse il cranio non passerebbe dalla vulva. Poi ci mette circa un anno a reggersi sulle sue gambe e circa due per iniziare a comunicare con il linguaggio verbale, proprio della nostra specie.

Un figlio voluto è davvero una delle gioie più incredibili che possano capitare nella vita. - Ti fa provare un amore prima sconosciuto. - Ti obbliga a metterti in discussione quotidianamente per essere costantemente la versione migliore di te. - Ti ricorda che hobby, lavoro e soldi sono importanti, ma mai come il tempo trascorso assieme, che vola esattamente come dicono tutti.

In questi mesi ho imparato cosa sia l'impotenza e la frustrazione; la debolezza e la tristezza; la solitudine e l'alienazione.

Però ho anche iniziato a ridere in un modo nuovo; la soddisfazione negli occhi di mia figlia mi ha ricordato la gioia per la conquista; ho scoperto che una pernacchia sulla pancia può rendermi felice come uno spettacolo di teatro d'avanguardia.

Ogni momento sereno trascorso con il mio compagno è stato il risultato di un duplice percorso individuale in cui ciascuno ha messo da parte un po' dell'egoismo che ci caratterizza come esseri umani. Ogni incontro intimo ci ha ricordato che senza il desiderio prezioso che proviamo l'una per l'altro non sarebbe arrivata nostra figlia.

Sono stati 11 mesi travolgenti; il sonno perso da una mamma nel primo anno di vita del proprio figlio si aggira intorno a 1.000 ore; il numero di figuracce per dimenticanze è incalcolabile. Leggevo uno studio secondo cui durante la gravidanza avviene una riduzione fisica della sostanza grigia del cervello che si traduce in una perdita di memoria detta "baby brain".

Nonostante questo deficit una neo-mamma sviluppa davvero una vasta serie di competenze. Infatti oggi: - riesco a fare costantemente due o più cose insieme - i miei riflessi sono migliorati - ho un udito più fino - mi sono messa a studiare vari argomenti per essere un genitore premuroso e attento.

"Quei giorni perduti a rincorrere il vento A chiederci un bacio e volerne altri cento Un giorno qualunque li ricorderai".

Passano i giorni, i mesi, gli anni. Con il trascorrere del tempo cambia il nostro modo di amare e, non di rado, colui o colei che amiamo.

Tempo fa questa mia espressione tra il rilassato e il sognante era dedicata a uno degli uomini più importanti della mia vita. Oggi, senza ombra di dubbio, è il modo in cui guardo mia figlia ogni mattina quando mi sveglio, con la sua micro testolina a pochi centimetri dal mio seno.

L'Amore è davvero la forza propulsiva della vita. È in grado di annientarci e di farci risorgere con la rapidità di un battito d'ali.

Chi mi racconta di non riuscire più ad amare, secondo me, sta rinunciando a vivere. Non esiste un solo tipo di amore. Non è necessario avere un/a compagno/a, un amante o un/a figlio/a per amare.

La cosa più importante è avere il coraggio di dare forma ai sentimenti e il desiderio di stropicciarsi di coccole... questo è senza dubbio un modo per rendere il mondo un posto migliore.

Ogni giorno, ogni ora, ogni minuto ci trasformiamo.

Secondo il buddismo la pace si raggiunge riuscendo a connettersi così profondamente con il proprio io interiore da non subire nessuna interferenza dagli stimoli esterni.

È un percorso lungo e complesso, soprattutto per le persone emotive a cui basta una risposta cattiva per sentire la propria energia alterata.

Credo che i protagonisti di questo percorso di ascolto interiore siano fondamentalmente tre:

1. L'onestà

2. Il coraggio

3. La costanza

Connettersi con il proprio io più profondo presuppone un buon punto di partenza in cui il nostro grado di consapevolezza sia già delineato. Poi, come scrivevo, è vero che mutiamo quotidianamente, ma la propria natura permane anche al variare della superficie.

La difficoltà più grande ho scoperto essere insita nella capacità di rompere quegli strati protettivi che ciascuno di noi erige nel suo animo, quelle corazze che, più o meno consapevolmente, costruiamo a difesa della parte più fragile del nostro io.

Mi piace immaginare la mia essenza come una piccola larva inerme, nascosta nelle profondità di una foresta intricata, e concentrata nello sforzo di attuare la sua metamorfosi.

Qualcuno di noi riesce a diventare farfalla, ma la maggior parte rimane larva o, nella migliore delle ipotesi, bruco.

Connettersi con il proprio io interiore è un percorso lungo, accidentato, spesso doloroso. Richiede molti anni e molta solitudine, ma se inizi a intuire i risultati che potresti raggiungere, la seduzione di quella luce ti spinge a non fermarti.

Arriva un giorno in cui senti crescere dentro di te una voglia irrefrenabile di scrivere. Da adolescente capitava di notte, in sella alla bici, dopo una litigata in famiglia, a seguito di una delusione forte...

Oggi capita e basta.

Perché l’animo umano ha questa memoria indelebile nei confronti di ciò che lo fa sentire vivo e pulsante. Per me la scrittura ha sempre avuto questo significato, assieme a molti altri.

Quello che amo delle parole è il fatto che quando sgorgano non devi preoccuparti di nulla, almeno quando scrivi liberamente, senza un cliente o senza uno scopo. Lo fai semplicemente per te e sei solo tu a decidere se “donare” al mondo questo flusso di coscienza o se tenerlo privato.

Crescendo ho imparato che l’istinto va assecondato perché è scevro da condizionamenti esterni ed ha un’aurea di purezza. Qualsiasi sia la motivazione che lo genera, il flusso di parole ha sempre qualcosa di terapeutico. È una sorta di luogo caldo e accogliente in cui mi trovo sempre a mio agio, anche quando questo flusso ha il solo fine di liberarmi la mente.

Quindi, quando arriva il giorno in cui senti di dover liberare una parte di te, qualsiasi sia il “medium” a te più congeniale, asseconda questa pulsione.

Ti svegli, ti prepari, vai a lavoro, ti arrabbi, ridi, ti senti frustrata, ti senti utile per la durata di uno starnuto. Torni a casa, abbracci il tuo compagno, mangi, ti riposi, dormi. 

Ogni giorno siamo costretti dalla vita a prendere delle decisioni, come mettere una gamba avanti all’altra e camminare sulla strada che abbiamo scelto di vivere. Molti potrebbero precisare dicendomi: " la vita non sempre si sceglie. A volte capita, altre siamo costretti ad accettarla, anche se non è dipeso da noi".

Io sono d'accordo con questa obiezione solo in parte.

Non ho scelto di venire al mondo, ma non passa giorno in cui non ringrazi i miei genitori per aver deciso di trasformare il loro amore in me.

Oggi continuo a pensare che la vita si scelga solo in parte, che le disgrazie siano sempre in agguato e che è proprio vero che siamo come foglie al vento.

A volte vorrei non aver buttato delle ore intere nell'ozio, altre volte mi crogiolo nell'irreversibilità di questo procedere, domandandomi se stia andando avanti oppure indietro.

Spesso mi rifugio nelle pieghe della memoria, forte di quelle piccole, grandi, verità che m'illudo di aver fatto mie. Più spesso, invece, mi trovo a errare tra l'oscurità della notte, annaspando per trovare delle flebili scintille di saggezza.

E poi arriva l'alba, che s'ingoia tutte le mie parole d'inchiostro e fumo, incurante del sangue che si portano dietro.

La vita è così "mastica e sputa", ma è l'unica che può toglierti il fiato.

Meats Meier è una leggenda dell'arte digitale in 3D.

Per darvi un'idea ha lavorato in grosse produzioni come "Hellboy" e nel 2003 ha vinto il titolo di “Maya Master” assegnatogli da Alias al SIGGRAPH 2003 (Maya è un pacchetto professionale utilizzato da quasi tutte le major nel settore della creazione di effetti visivi).

Fin da piccolo non nasconde la sua passione per il disegno e ha la grande fortuna di poter contare sull'appoggio dei suoi genitori.Inizia come disegnatore di T-shirt e approda al mondo dei videogiochi; tutto questo prima di affermarsi come illustratore 3D indipendente. 

E' un artista meticoloso e preciso, che non si ferma alla prima idea e che ama perfezionare il suo lavoro.

Meier descrive così il suo processo creativo: "I don't mind re-starting from scratch if need be, it's all practice to me. I love to try many different versions of an idea before I feel it is exhausted".

A parte il suo stile l'aspetto che apprezzo di più in Meats Meier è la sua umiltà.

Nonostante vanti collaborazioni internazionali, decine di tutorial, mostre e lavori in ogni angolo del globo è comunque una persona umile, una sorta di artigiano che ama il suo mestiere e cerca di migliorarsi giorno dopo giorno. 

Chi avrebbe mai pensato che la ceramica potesse assumere la morbidezza e la plasticità di un liquido? Invece è possibile, come dimostra l'opera Yuanyang II dell'artista Tsang Cheung-shing di Hong Kong.

Due tazze sospese nel vuoto riversano il loro contenuto una verso l'altra: the e caffè si sfiorano come due labbra, due visi, due mondi. Tsang Cheung-shin sviluppa il concetto di Yuanyang superando la tipica bevanda di Hong Konk (fatta, appunto, mischiando the e caffé). Yuanyang è soprattutto un simbolo di unione e di amore.

Ogni giorno la stessa storia: mi innamoro di un'artista che utilizza oggetti semplici per fare cose assolutamente mozzafiato!

Oggi è successo con Jennifer Maestre, un'artista nata a Johannesburg e poi migrata negli States. 

Jennifer, affascinata dai ricci marini, ha iniziato a raccogliere centinaia di matite e le ha temperate fino ad arrivare a 2,5 cm. Poi ha forato questi monconi, ha preso ago e filo e li ha legati assieme per formare fragili sculture dalle sembianze animali. 

Come le spine dei ricci di mare, le matite sono affilate. L'effetto delle sue opere è lo stesso che proviamo di fronte a questo misterioso animale: stupore e curiosità misti a una curiosità primordiale, di fronte alla quale ci trattiene solo un velo di timore. 

Un mese e mezzo di esposizione e io sono riuscita a perdermela come una cretina. Non conoscevo Ai Weiwei, ma grazie a Wired e alla Lisson Gallery ora ne so di più.

Classe 1957, cinese, Wikipedia lo descrive come artista, designer e attivista. Ai Weiwei è una voce fuori dal coro del governo cinese e per la sua attività di opposizione al regime  ha scontato 81 giorni di reclusione. Il suo mezzo di espressione privilegiato è la porcellana e la sua opera più famosa è "Semi di girasole": piu di 100 milioni di piccoli semi di girasone fatti, appunto di porcellana ed esposti alla Tate Modern a Londra.

Alla Lisson Gallery, invece, erano presenti le meravigliose "bolle" di ceramica blu che ricordano la rugiada e le bolle di sapone; le macchie nere dell'installazione "Oil spill" che simulano la perdita di petrolio; le candide "Ghost Gu": anfore di porcellana che nascondono raffinati disegni tradizionali; l'incantevole "Marble plate", più raffinato di un ricamo antico; "Pillar", tutt'altro che soffice.

Una lama di luce taglia lo spazio silenzioso della sala in questa mattina di maggio. Dopo un gesto d'amore e azioni di routine mi trovo a considerare i passaggi di tempo di questi ultimi anni, schiacciati da polemiche e insoddisfazione diffuse.

Mi sono spiata illudermi e sparire, ma mi sono anche guardata piangere in uno specchio di neve... mi sono vista che ridevo. Perché ha ragione Carla quando scrive "rimbocchiamoci le maniche e andiamo a zappare". Siamo bravi a vivere nelle illusioni del domani senza prendere in mano le nostre vite e siamo ancora più bravi nell'adattarci e farci andare bene ciò che anni prima credevamo un compromesso per molti, ma non per noi.

Invece oggi voglio ricordare a me stessa che siamo davvero noi gli artefici del nostro destino e c'è sempre tempo per fare una scelta rivoluzionaria.

I cambiamenti nascono da noi, non vanno cercati negli altri.

Tra mille anni la nostra anima sarà ancora lì e io voglio poterla guardare serenamente e sorriderle perché... sarà leggera.

Questa sera vi racconto di Kenjio (Daniel Lai), un ragazzo di origini cinesi nato e crescito in Malesia e poi migragrato negli States.

Ho letto una sua intervista in cui racconta di essere sempre stato un artista e di avere dipinto, fotografato, scolpito e manipalato fin da bambino. Di solito non amo coloro che si credono baciati da un potere superiore, ma Daniel ha due cose che mi convincono: lavora la carta e il suo passatempo preferito è stare seduto in spiaggia a guardare l'oceano.

Non ha abbandonato gli studi per fare l'artista, anzi! Ha studiato Arte e Sociologia e si ritaglia il tempo per leggere, scrivere e scolpire i suoi pensieri.

Le sue sculture mischiano il peso della cultura con la leggerezza della conoscenza, fugace e sostanziosa allo stesso tempo.

Le persone come Daniel mi fanno riflettere perché, nonostante gli impegni e le pressioni quotidiane, si dedicano a ciò che li appaga e li rende leggeri.

Vi lascio con una sua frase che descrive "The thinker", l'opera qui sopra: “I made the Thinker as a reflection of the contemplation of new knowledge.”

LULLABY by Nickelback

Navigando ho scoperto l'esistenza di Mark Mawson, un fotografo mozzafiato nonchè regista. E' nato in Inghilterra, ma ha vissuto parecchi anni a Sidney. Non mi stupisce il suo talento perché dalle varie interviste che ho trovato sembra che abbia familiarizzato con la macchina fotografica dall'età di 8 anni. 

Vi ricordate le nostre prime macchine fotografiche con i rullini a dorma di orecchie di topolino? Bene, andate ancora più indietro nel tempo e immaginate quale meraviglioso apparecchio dovesse avere Mark per le mani.

Crescendo aveva già le idee chiare su cosa avrebbe voluto fare e si è iscritto a fotogiornalismo al Richmond College di Sheffield. Da li il passo verso il successo è stato breve: The Times, The Daily Mail and The Sunday Times sono solo alcune delle testate per cui ha lavorato. Poi, dal 1995, ha deciso di prendersi più libertà e dare libero sfogo alla sua fantasia. ha iniziato a collaborare con il mondo della pubblicità e con varie riviste facendosi un nome per i suoi ritratti di personaggi famosi. 

Se volete vedere un po' dei suoi lavori vi consiglio il suo sito: http://www.markmawson.com/