Aujourd'hui, c'est dimanche. Vous allez déjeuner chez votre mère. Votre mère qui ne vous a pas vu depuis une semaine mais qui est déjà en mal de vous. De votre point de vue, c'est différent. Vous y allez pour la forme, pour les convenances en carton auxquelles elle tient tant. Vous n'y adhérez en aucun cas, mais pour des raisons d'éthique et de respect, vous vous y tenez. Retenue intense, frustration de folie.
Elle a fait du bœuf aux airelles. Vous distinguez l'odeur avant même d'entrer. Elle vous rappelle les longs déjeuners en famille de votre enfance. Enfance bafouée par l'oppression des bonnes manières sur un dos bien trop jeune. Ces souvenirs, emplis d'amertume, refont surface chaque semaine lors du repas dominical. Votre mère vous accueille et vous embrasse, tandis que votre père, rattrapé par son âge, lève à peine les yeux de son journal. Après quelques échanges d'ordre météorologique, vous passez à table. Vous prenez place sur une chaise en bois, cette même chaise qui vous a causé tellement d'ennuis lorsque vous étiez enfant. Vous vous revoyez, dans la chambre que vous partagiez avec votre frère aîné, à écrire:on se tient droit sur sa chaise, on se tient droit sur sa chaise, on se tient droit sur sa chaise, on se tient droit sur sa chaise... « On se tient droit sur sa chaise! ». Votre mère interrompt subitement vos pensées, et vous voilà à vous redresser en baissant les yeux. Vous jetez un coup d'œil furtif à votre père, qui ne semble pas avoir été perturbé par quoi que ce soit. Il est toujours plongé dans son journal. Rubrique nécrologique sans aucun doute. Votre mère vous tend la bouteille de Graves 2005. Sans bruit, vous la débouchonnez. L'avantage avec vos parents, c'est qu'ils n'ont pas nécessairement besoin de parler pour que vous les compreniez. L'oppression est de retour. Le repas peut commencer.
Vous servez le vin sous le regard pesant de votre génitrice, prête à bondir sur la moindre goutte. Au tour du bœuf aux airelles. Vous vous en sortez bien, malgré la nappe immaculée qui ne demande qu'à être souillée. Votre père a posé son journal. Vous commencez à manger. Le goût vous crispe. Vous posez vos couverts, vous essuyez la bouche et regardez dans votre assiette. Vos mains, posées sur vos cuisses, commencent à s'humidifier. Vous angoissez. Vous sentez les yeux bleus de votre père se poser sur vous. « Qu'est-ce que tu fais? Tes mains. » Vous levez les yeux, marquez une pause et vous remettez à manger. Vous avez le cœur serré, la gorge nouée. Vous avez envie de leur dire que vous n'avez plus sept ans, que du haut de vos vingt-huit ans vous avez pertinemment le droit de faire ce que vous voulez avec vos mains sous une table, dans la limite du raisonnable. Ça y est, le froid est littéralement jeté.
Vous avez envie de vous rouler par terre, de crier, de taper du pied, de provoquer. Vous demandez poliment à votre mère la corbeille de pain qui se trouve devant elle. Elle vous la remet avec un sourire, approuvant cette bonne conduite. Vous la remerciez. Le repas suit son cours, et on peut lire sur votre visage comme un léger rictus. Vous avez confectionné une boulette. La boulette. Vous observez vos parents, et attendez le bon moment pour agir. Vous ciblez votre mère, ce despote à la mise en plis parfaite. Il reste de la sauce aux airelles dans son assiette creuse, et son chemisier blanc vous crie d'attaquer. A l'aide de votre catapulte-cuillère, vous vous lancez. Enfin vous lancez la boulette. Plouf. Votre mère s'arrête net. « Sors d'ici. ». Vous faites mine de protester, et finalement, vous vous levez. Votre père ne bronche pas. Il mange encore. Vous jetez un dernier regard à votre mère, toujours assise, immobile.
Un mélange de honte et de liberté vous envahit lorsque vous passez la porte. Vous vous dirigez vers votre vieille Supercinq en souriant. Vous roulez, et vous faites même un détour pour rouler encore. Vous vous croyez dans une Ford Mustang sur la route 66. Arrivé chez vous, vous vous lovez sur votre canapé qui vous suit depuis votre premier appartement. Il a dix ans. Et toutes ses dents. Vous l'adorez, et encore plus depuis qu'il comporte deux bras souples qui vous permettent de vous recroqueviller sans contrainte, ou presque. Vous vous sentez contraint puisque retenu dans une position, mais qui est propre à vous, dans laquelle vous vous sentez bien. Les postures dictées par les formes de votre canapé sont transgressées ouvertement, à travers des dispositifs que vous avez installés. Grâce à des kits compatibles avec les standards mobiliers, vous avez completé ou modifié vos propres objets, en fonction de votre comportement et de vos habitudes. Votre mobilier est personnalisé. Fini le temps où votre corps devait se plier à 90 degrès, contraint par la chaise de salle à manger de vos parents: vous pouvez vous courber tant que vous voulez, puisque le dispositif installé sur votre propre chaise vous y invite. Fini le temps où vous ne saviez que faire de vos mains à table. Désormais, votre mobilier vous incite même à y poser vos coudes, puisque deux petits cratères ont été creusés par vos soins. Une sorte de liberté toute subjective est née.
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