toastbrotlose Kunst

PS: Danke an Jenny für die Fotos.

Hallo Mensch- und Toastheit, heute möchte ich meine Reihe EINMAL fortsetzen. Es handelt sich dabei um kurze Geschichten/Erlebnisse/Momentaufnahmen aus meinem Leben, vornehmlich aus der Vergangenheit, die ich als erzählenswert erachte, weil sie lustig, dramatisch oder absolut kurios sind. So wie das Leben eben spielt. Dann bis dann! EINMAL – Der Pullover und die heilige Messe Einmal mussten alle fünften und sechsten Klassen in der Adventszeit in die Messe. Die kleine Kapelle war brechend voll und die Luft dünn. Dicht an dicht gedrängt warteten alle auf die letzte Zeile im Liederheft. Als die finalen Töne verklangen, stürmten wir nach draußen. Ein Mitschüler schien es besonders eilig zu haben. Er war kreidebleich, lief stark gekrümmt und sein Gesicht zeigte gigantische Hamsterbacken. Unfähig diese Zeichen adäquat zu deuten, hielt ich ihn an. Ich verlor keine Sekunde und drückte ihm meinen Zeigefinger in die rechte Wange. Bis heute weiß ich nicht, weshalb ich das tat. Denn im selbigen Moment landete eine großzügige Menge von Erbrochenem auf meinem neuen Pullover. Unter dem Gelächter aller Anwesenden rannte ich auf die Toilette und wurde mit Wasser und Seife des Fleckes abtrünnig. Als ich zehn Minuten später wieder in die Klasse trat, wurde mein unschuldiges Kleidungsstück auf den Namen „Kotzepulli“ getauft. Und da Kinder nicht vergessen, blieb der Pullover auch nach einem Jahr und über 20 Waschgängen noch immer der „Kotzepulli“.

Einmal habe ich mich im Bus mit zwei Mädchen aus meiner Klasse gestritten. Als sie mir an den Haaren zogen und ich mich wehrte, hielt der Busfahrer an, stürmte nach hinten und schleifte mich am Ohr bis zur vordersten Reihe, wo er mich von nun an dauerhaft sitzen sehen wollte. Am nächsten Tag stieg ich in den Bus und setzte mich wie üblich nach hinten. Der Bus fuhr nicht los. Nach einer Weile fragte der Busfahrer: „Wo ist der Junge, der jetzt immer vorne sitzen soll?“ Alle Blicke richteten sich auf mich. Mit knallroten Wangen ging ich nach vorne und nahm in der ersten Reihe Platz. Von da an musste ich vier Tage die Woche, nämlich jeden Tag, an dem wir fünf Stunden hatten, vorne beim Busfahrer sitzen; zwanzig endlose Minuten lang. Manchmal verpasste ich absichtlich den Bus, um dieser unangenehmen Situation aus dem Weg zu gehen. Doch eine dauerhafte Lösung war das nicht. Als ich nach etwa einem halben Jahr in den Bus stieg und schließlich ein anderer Busfahrer am Steuer saß, war es wie Weihnachten und Geburtstag zugleich.

Fehler machen und daraus lernen. Und dann lebe ich.

Nur Mutter, nur Mutter nicht bei mir. Das ist nun sicherlich kein Meisterwerk, aber darum ging es mir auch nicht. Ich wollte mir selbst beweisen, dass wahre Kreativität das Ergebnis der Strukturierung eines absoluten Chaos' ist. Und dazu braucht es neben dem Kopf, der für Ordnung sorgt, eben auch die freien Gedanken, die es zu ordnen gilt. Also keine Scheu vor der Unordnung! Bye for now.

Ihr lieben, treuen Toastbrotlose-Kunst-Leser, heute folgt nun endlich der vierte und letzte Teil meiner Kurzgeschichte „Hinter stolzen Mauern“. In meinem Leben ist derzeit viel los, was bedeutet, dass ich, wenn wieder weniger los ist, viele neue Erlebnisse, Erkenntnisse und Erfahrungen niederschreiben kann. Bleibt also gespannt und neugierig und immer auf der Suche. Bis zum nächsten Eintrag. Fortsetzung: Hinter stolzen Mauern [April-Juni 2014] „Ich habe keinen anderen Ausweg mehr gesehen.“, erklärte der Junge der Polizeipsychologin. Falsche Tränen rannen seine Wangen herunter. „Ich wusste, wo Mutter die Geflügelschere versteckte. Und meine Fesseln saßen nicht besonders fest. Als die beiden kurz abgelenkt waren, konnte ich meine Arme hinter dem Rücken befreien und unbemerkt in die Schublade greifen. Dann kamen sie wieder mit diesen hasserfüllten Augen auf mich zu. Sie traten und beschimpften mich. Da stach ich einfach zu. Ich hatte Angst, verstehen Sie?!“ Unruhig schabte er sich dabei die letzten Blutreste von den Fingernägeln. Sein Spiel war meisterhaft. Er selbst hielt seine Aussage für vollkommen überzeugend. Er hatte vorgesorgt. Alles lief nach Plan. Die Psychologin sah ihn einen Augenblick lang schweigend an. Dann rückte sie ein Stück an ihn heran: „Du musst mir das noch einmal genau erklären. So ganz verstehe ich die Geschichte nicht.“ Der Junge schaute verwundert auf. Was sollte das werden? Hatte sie nicht zugehört? Er musste sich konzentrieren, um nicht frech zu antworten: „Wie gesagt, plötzlich kamen laute Geräusche von unten. Ich hörte Mutter schreien und rannte ins Erdgeschoss. Da lag sie auf dem Boden und bewegte sich nicht. Jemand packte mich von hinten und schleppte mich in die Küche. Ich wurde gefesselt und dann begannen die beiden, irgendetwas im Haus zu suchen. Sie fragten mich auch immer wieder nach einem Päckchen, aber ich wusste nicht, wovon sie redeten. Sie wurden immer aggressiver, weil sie nicht fanden, wonach die suchten. Sie drohten mir.“ Der Junge schnappte angespannt nach Luft. Doch bevor er zum Höhepunkt seiner Darstellung ansetzen konnte, unterbrach sie ihn: „Genau, das habe ich soweit verstanden.“ Sie schaute tief in seine Augen. „Aber dieser Teil der Geschichte existiert nur in deinem Kopf.“ Der Junge krampfte zusammen. Sein Blick hielt dem der Psychologin nicht mehr stand. Kalte Schauer liefen ihm über den Rücken und hämmerten auf seinen Magen. Er stammelte: „Wie meinen Sie das? Was meinen Sie?“ „Eric, erzähl‘ mir, was passiert ist.“ „Das habe ich doch. Ich… ich weiß nicht, was Sie meinen.“ Die Psychologin ging es offensiver an: „Hattest du geplant, die beiden umzubringen? Oder ist etwas schief gelaufen?“ Der Junge sprang auf: „Verdammt, was meinen Sie? Wieso wollen Sie mich zum Täter machen? Ich bin das Opfer!“ „Kein Grund, gleich laut zu werden.“ „Aber Sie tun mir Unrecht. Ich habe nichts gemacht.“ „Du hast zwei Menschen umgebracht.“ „Weil sie ansonsten mich umgebracht hätten… und Jon.“ „Das ist nicht wahr, Eric. Und das weißt du auch.“ Für einen kurzen Moment kehrte Stille ein. „Wie hat es sich angefühlt, die beiden umzubringen? Hat es Spaß gemacht? Oder hattest du dir mehr davon erhofft?“ Der Junge ging auf die Psychologin los. Mit müden Fäusten schlug er auf sie ein, ehe ein paar Polizisten ihn von ihr losrissen und aus dem Raum führten. „Scheiße, ich wollte eine Familie. Eine, die funktioniert! Aber die beiden waren zu sehr in sich selbst verliebt, um mich lieben zu können. Es war ihre Schuld, ihr Grab, das sie geschaufelt haben!“ Das waren die letzten Worte, die der Junge damals sprach. Manchmal kann man ihn hinter den Mauern noch pfeifen hören.

Aufprall im Sand. Deformierte Gesichter am Anlauf; wie mein Fuß. Einundzwanzig, zweiundzwanzig, Schmerz. Der Schock hält mir nie lange genug. Ich balle die Fäuste unter Tage, will den Sand greifen, doch er ist staubtrocken. Lange geschieht nur nichts; Windstille und Zeitlupe. Wenn dann einer erst losläuft, kommen sie gemeinsam. Die Situation wird ernst. Rettungswagen fällt. Von allen weiß keine Hand, was sie bewegt, trotzdem bewegt es sich im Fluss. Massenhaft O2 in meinen Blutbahnen, dass der kleine, bald alle Finger kribbeln. Langsam atmen, Atempause, dann lange aus und es wird alles wieder gut. Einfach; wie im Lehrbuch. Nur den Schuh nicht ausziehen, Fuß und Bein stabil eingraben. Ein schnell improvisiertes Tuch verdeckt dabei die Sonne. Dann noch etwas Kälte. Schmerz pocht brutal. Gesammelte Aufmerksamkeit auf mich, bitte. Danke und dazu ein falscher Zeitpunkt. Blicke in vertraute Augen, ein wenig Hoffnung. Blicke auch in umliegende Augen, ohne Rückblicke. Stimmung heben, ob der Versuch gültig war. Gespieltes Sorgenlachen. Auch wegen meiner Schwangerschaftsatmung. Ärger über den Schmerz meiner Dummheit, wenn Verbissenheit siegt, verliert Kontrolle. Dass keine Tränen fließen, zweiundzwanzig Jahre Erwachsensein. Da, man hört das Blaulicht schon. Peinliche Rotwangen im bleichen Schattengesicht. Auffahrt für Rettungsfahrzeuge freihalten. Retter mit im Sonnenlicht reflektierenden Hosenstreifen nähern sich im müden Zombieschritt. Kreislauf. Ja, alles gut hier unten, nur keine Lust mehr auf Sandkastenspiele. Zugang brauche ich von euch nicht, dafür gibt es das Y-Chromosom. Auf die Trage und weg, bloß weg. Einfach in der Theorie, in den Daumen beißen; Schmerzverlagerung. Nur nicht den Starter beim Ablauf stören. Das hektische Geräusch der Rollen wie Flughafenkoffer. Die Sonne brennt, Urlaub in der Türkei. Viele gute Besserungen und Mitleidsmienen als Wegzehrung. Der Wettkampf darf weitergehen, weil keinem mehr nach Springen ist. Sand kratzt mir den Rücken wund. Startnummer 111, trotzdem kein Blaulicht bei der Kopfsteinpflasterfahrt; Martinshorn nur in meinem Kopf. Kugelschreibergeräusche wechseln sich ab mit zum Sterben trivialen Fragen. Ankunft an automatischen Notfallaufnahmeschwingtüren. Neonröhrenflackern, nackte Decke, immer mal Licht im Dunkel, Vorsicht Kurve, wieder Schwingtüren, neue Farbtemperatur. Alles wie in den Filmen, scherze ich noch, als mein Kopf unaufhörlich gegen Sanitäterbauchfett stößt. Die Trage hält im Flur. Einmal noch die gleichen Fragen. Meine Retter mit den spannenden Reflexionen schwirren ab. Obwohl um mich herum alles passiert, bin ich allein. Es gibt auch andere, denen es noch schlechter geht. Trotzdem dumm gelaufen der Sprung. Es dauert ewig, bis etwas passiert. Doch nicht mit mir. Junger Mann, dicker Finger, zu kleiner Ring, das alte Problem. Die Feuerwehr rückt an, als kaltes Wasser und Spülmittel nicht mehr helfen. Spannung überwiegt Schmerz. Bremsen lösen sich und schwungvoll geht es zum Röntgen. Ich mag Röntgenfrauen nicht: Kalte Hände, kaltes Herz. Kann auch die böse Gewohnheit sein, dennoch sehne ich mich nach Feinfühligkeit. Wieder zurück auf den Flur; Zeit als durchaus dehnbarer Begriff. Als mein Handy kommt, ein paar Telefonate, schnell wieder auf die Beine kommen, regeln, wie es weitergeht, da steht ein Arzt vor mir. Wir müssen operieren, Titanfuß; natürlich. Wäre ja auch peinlich gewesen, für ein paar überdehnte Bänder den Rettungswagen rufen zu lassen. Bedeutet also mindestens zweimal Frühstück auf Tablett ans Bett. Soweit alles verstanden, riecht der Narkosearzt nach Rauch. Vollnarkose, Rückenmark oder lokal. Freie Wahl; Gewinne, Gewinne, Gewinne! Wohl lokal, damit ich ihre Gesichter sehen kann. Die obligatorisch-skeptische Unterschrift, dass das Krankenhaus keinerlei Schuld trägt, wenn der Arzt es vergeigt. In einer Atempause werde ich traurig. Eine schlafarme Medizinstudentin sieht es; lässt es nicht an sich heran. Sie hat in den Vorlesungen zu gut aufgepasst. Dann rolle ich wieder weiter. Operationssaal 8; Folterkammer wird gescherzt. Aber erst einmal die Aktionspotentiale meiner Nervenbahnen stoppen. Das übernimmt Jill, angehende Chirurgin,  mit ihrer großen Giftspritze. Macht nicht den kompetentesten Eindruck, doch Chefs Argusaugen wachen über ihre Mädchenhände. Ultraschallbilder sollen ihr beim Zielen helfen, helfen nicht, trotzdem ein paar Glückstreffer und kein irreparabler Nervenschaden. Aufatmend beginnt die Operation. Ein Schlafmittel bezweckt das Gegenteil und ich rede im Fluss; wohl eher aus Angst. Nach 25 von 45 angesetzten Minuten ist der Fuß um 6 Titanschrauben und eine Titanplatte reicher; mein Marktwert steigert sich. Alle wirken erleichtert und stolz. Auf mich. Jill malt einen Lachsmiley auf den Druckverband an meiner Blutabzapfhand. Wir grinsen uns an. Ein Mann, dessen einzige Aufgabe darin besteht, Kranke auf ihr Zimmer zu schieben, wird angefunkt. Außergewöhnlich selten hat auf der Welt jemand seinen Job so mies erledigt. Ich zähle 2 Türen und eine unsanfte Wandausbuchtung, gegen die er das Krankenbett manövriert. Mein neues Zuhause riecht nach Untermieterunrat; die Schwestern mögen mich. Vor mir im Bett ein Russe, der schnarcht, immer wenn er auf dem Rücken schläft. Eigentlich schläft er immer. Auf dem Rücken. Links neben mir, ich habe das Bett am Fenster, ein wechselhaft seniler Herr, der nachts um halb drei Schwarzbrot verlangt. Er erfand einmal eine Sprache, die nun nur noch er spricht; doch ein Ja passt als Antwort ohne Probleme. In der linken Ecke ein Motorradfahrer, der nach vierzehn Jahren seinen ersten Unfall hatte und das Pferd, das ihn abwarf, nun nie mehr satteln möchte. Tragisch geht es so in die Nacht. Am zweiten Tag fliegender Wechsel: Aus der linken Ecke der Geruch nach Straßeneckenurin und Plastikflaschenalkohol. Ein verwirrter Obdachloser hat sein Bein gebrochen. Das merkte er daran, dass es immer wegknickte, wenn er gehen wollte. Die Schwestern streiten sich um mich, weil ich einfach unkompliziert sei. Keiner will die Alkoholdauerfahne abwaschen. Außerdem könnte er sich beim Nacktfrühstück am Bett etwas anziehen. Bitte. Den Tageshöhepunkt bildet das Ladegerät für mein Handy. Erst mal Facebookstatus: Ich lebe, bemitleidet mich trotzdem. Die schlaftrunkenen Visiten am viel zu frühen Morgen sind wirklich wie in Fernsehserien. Gelegentlich informativ, meist pseudointellektuell, irgendwie bin ich nur ein wortloses Ausstellungsstück; unverkäuflich. Am dritten Morgen geht alles ganz schnell. Wunde gut rot-blau, Röntgenbilder grün, Kreislauf stabil, Krückenakrobatik solide; Entlassungspapiere. Ganze zwei Druckseiten, auf die man lange warten kann. Genau richtig kommen gute Freunde, immer mit bester Laune. Heimlich stibitzen wir einen herumstehenden Rollstuhl, nehmen neuen Anlauf und fliehen gemeinsam in eine ungewisse Freiheit.

Fortsetzung: Hinter stolzen Mauern [April/Mai 2014] Das Geräusch klirrenden Geschirrs zog den Mann in die abscheuliche Realität zurück. Unscharf erkannte er, dass der Junge den Tisch deckte. Er versuchte aufzustehen, doch Bein- und Armfesseln hinderten ihn daran. Am anderen Tischende saß seine Frau, die apathisch auf das Besteck blickte, das der Junge sorgfältig verteilte. Sie trug ein Kleid, das er nicht kannte. Und auch er steckte in fremder Kleidung. Draußen war es noch immer dunkel. Der Regen hatte kaum nachgelassen. Er war vielleicht eine, maximal zwei Stunden ohne Bewusstsein gewesen. Der Junge bemerkte seine müden Befreiungsversuche: „Gerade rechtzeitig zum Abendessen.“ Pfeifend spazierte er in die Küche und kam mit einem großen Topf zurück: „Heiß, heiß.“ Er stellte ihn in die Mitte des Tisches. „Was soll das werden?“, fragte der Mann bitter. „Das ist Erbsensuppe, Paps. Die magst du doch so gerne.“, erwiderte er Junge mit einem Lächeln, „Aber zuerst bekommt Mami.“ Er zog den Teller der Frau zu sich herüber und füllte ihn mit der Suppe: „Noch etwas mehr, ja?“ Der Mann verlor die Fassung: „Was ist das hier für ein beschissenes Spiel?! Binde uns los!“ Mit ruhiger Stimme erklärte der Junge der Frau: „Papa ist wohl wieder etwas gestresst von der Arbeit. Er meint das nicht so.“ Die Frau regte sich nicht. Sie war anwesend und doch nicht. „Was hat er mit dir gemacht, Becci?“, versuchte der Mann es verzweifelt. Er sah in die wässrigen Augen seiner Frau. „Verdammt, was hast du mit ihr gemacht?!“, brüllte er. Der Junge überhörte die Worte und gab dem Mann etwas Suppe. Schließlich füllte er auch seinen Teller mit der dickflüssigen, grünen Brühe. Dann faltete er zufrieden die Hände und schloss die Augen: „Herr, ich danke dir für das Essen, das du uns täglich bescherst. Und ich danke dir für meine Familie, mit der ich dieses Essen teilen darf. Ist es auch nicht immer leicht, wir halten zusammen. Du gibst uns die Kraft. Amen.“ Mit einem verlogenen Lächeln auf den Lippen öffnete er die Augen. Bedachtsam griff er nach dem Löffel: „Lasst es euch schmecken.“ Der Mann verstand nicht, was da gerade geschah. Es fühlte sich real an und zugleich vollkommen unwirklich. Doch er durfte jetzt nicht den Kopf verlieren: „Hör‘ zu. Wir erzählen keinem was, versprochen. Binde uns einfach los. Und wir verschwinden. Noch ist nichts passiert.“, erklärte er dem Jungen, der selbstgerecht seine Suppe schlürfte. Der Junge schaute verwundert auf: „Ihr esst ja gar nicht. Habt ihr keinen Hunger?“ Er beobachtete den erbitterten Kampf, den der Mann gegen seine Fesseln führte. Für die Frau war dieser Kampf längst vorbei. Ihr Bewusstsein hatte sich in seiner Überforderung abgeschaltet. „Wenn ihr nicht aufesst, gibt es morgen schlechtes Wetter.“, warnte der Junge. Ungeahnte Aggressionen durchströmten die Muskeln des Mannes. Im Delirium stieß er mit seinem Stuhl immer wieder gegen den Tisch, bis sein Teller auf dem Boden zerschellte und er erschöpft zusammensank. Der Junge musterte ihn abfällig: „Bist du fertig mit dem Theater?“ Plötzlich erfüllten die klagenden Schreie eines Babys das Haus. „Schau, was du gemacht hast.“ Verärgert stand der Junge auf und eilte ins Nebenzimmer. Der Mann und die Frau sahen einander für einen Moment an. So sehr sie es versuchten, sie konnten keine Hoffnung erkennen. Mit einem Baby auf dem Arm kehrte der Junge ins Esszimmer zurück: „Ja, Jon, der Papa hat seinen Teller runtergeworfen. So ein Tollpatsch, nicht?.“ Und das Baby gluckste vergnügt.

Der Mann schaltete das Autoradio ein, aber prasselnder Regen übertönte die 22-Uhr-Nachrichten. Ein seltsamer Junge war das. Er schätzte sich glücklich, normale Kinder zu haben, die nicht spätabends nach einem Streit durch die Straßen zogen und an fremden Türen klingelten. Er blickte fest auf den schmalen Gang, durch den seine Frau mit dem Jungen verschwunden war, und wurde etwas unruhig. Fünf Minuten kamen ihm wie eine Ewigkeit vor. Seine Frau quatschte sich gerne mal fest. Die Unruhe blieb. Er gab ihr noch weitere fünf Minuten, dann würde er sie holen. Immerhin mussten ihre Kinder bei dem Unwetter ganz allein zu Hause ausharren. Das verstärkte seine Unruhe noch. Plötzlich erlosch das Licht im gesamten Haus. Der Mann dachte zunächst an einen Stromausfall, doch sie Nachbarhäuser schienen nicht betroffen zu sein. Für ihn war das Grund genug, nach seiner Frau zu sehen. Eilig nahm er seine Krücken von der Rückbank und humpelte durch Zentimeter tiefe Pfützen hinter das Einfamilienhaus. Die Hintertür stand einen Spalt offen. Mit regengetränkter Kleidung betrat er das Haus: „Hallo? Ist hier alles in Ordnung? Becci, Schatz?“ Drinnen war es stockdunkel. Die Luft stand still. Mit seinem Handy leuchtete er den Flur aus und krückte unbeholfen von Raum zu Raum. Etwas stimmte hier ganz und gar nicht, das konnte er spüren. „Becci, wo bist du? Antworte!“ Er dachte gerade darüber nach, wie er seine Gehhilfen als Waffe einsetzen konnte, da klang ein leises Stöhnen aus dem Nebenraum. Sofort hinkte er dem Geräusch entgegen. Es kam aus dem Badezimmer. Er riss die Tür auf und leuchtete hinein. Der Duschvorhang verdeckte die Badewanne. Panisch zog er den Vorhang beiseite. Wie ein nackter Engel lag seine Frau in der leeren Wanne. Noch bevor er einen klaren Gedanken fassen konnte, drückte ihm der Junge ein feuchtes Tuch auf Nase und Mund. Augenblicklich sackte er auf den kalten Fliesen zusammen.

Ein sonniger Gruß an meine Toastbrotkunstleserschaft! Heute gibt es den ersten Teil einer Geschichte, deren Ende ich noch nicht geschrieben habe. Vielleicht wird es drei Teile geben, vielleicht auch zwei. Sicher ist nur, dass nichts ist, wie es scheint. Ihr werdet es merken. Auf Wiederlesen. Hinter stolzen Mauern [April 2014] Draußen wurde es allmählich dunkel. Der Wind ließ die Regentropfen wie kleine Geschosse in sein Gesicht klatschen. Ihm schien das nichts auszumachen. Er zog durch die Straßen und pfiff. Doch es klang nicht wie das Pfeifen eines Jungen, der gerade seinen ersten Kuss erlebt hatte. Es klang verlogen, erzwungen. Seine Aufmerksamkeit richtete er ganz auf die Häuser, die ihn umgaben. Er zählte die Räume, in denen noch Licht brannte. Suchte geduldig nach Silhouetten hinter den Vorhängen. Die Straße beachtete er kaum mehr. Er wusste, dass keine Autos fuhren. Wegen des Sturms hatten die Väter früher Feierabend. Morgen fiel die Schule aus. Die Eltern schauten das Abendprogramm, während ihre begabten Kinder Klarinette oder Geige übten. Familienidylle hinter stolzen Mauern. Und er davor. Was war es, das ihn daran so faszinierte? Hatte er nicht als Kind alle Liebe bekommen und sie doch nur gnadenlos abgelehnt? Er war nun fast erwachsen, ein Mann, doch das kleine Kind in ihm verlangte nach etwas, das er nicht mehr haben konnte. Um jeden Preis. Inzwischen war der Regen bis zu seiner Haut vorgedrungen. Die Straßenlaternen leuchteten und bogen sich im Wind. Er blieb vor einem makellosen Holzhaus im amerikanischen Stil stehen, das gekonnt aus den umliegenden Ziegelhäusern herausstach. Unter dem Abdach standen ein Van für die Familie und ein Sportwagen für den Hausherrn. Das Trampolin im Vorgarten rundete das Klischee ab. Hinter dem Haus würde es bestimmt noch einen Pool geben. Zwischen den Vorhängen im Erdgeschoss konnte er die flackernden Bilder eines Fernsehers erkennen. Auch in den Zimmern oben brannte Licht. So musste er niemanden aus dem Schlaf reißen. Draußen wurde es immer ungemütlicher. Er stieg die Stufen zur Veranda hinauf und klingelte an der Tür. Es konnte beginnen. Ein paar gedämpften Stimmen folgte das Geräusch sich nähernder Schritte. Als die Schritte verhallt waren, schaute ihn eine Frau durch das kleine Fenster in der Haustür an. Sie hielt den Blickkontakt unangenehm lange, bis sie schließlich die Tür einen Spalt öffnete: „Kann ich dir helfen?“ Der Junge schwieg. Er starrte sie an und blickte doch ins Leere. „Wer ist das, Schatz?“, rief ihr Mann aus dem Wohnzimmer. Die Frau wandte sich vom Jungen ab: „Ich weiß es nicht, ehrlich gesagt.“ Mit einem Stöhnen stand der Mann auf und griff nach seinen Krücken: „Wie, du weißt es nicht?“ Er hinkte etwas unbeholfen zur Tür, vergrößerte den Spalt und inspizierte den Jungen: „Ist bei dir alles okay?“ „Er redet nicht.“, entgegnete die Frau direkt, „Er muss schon seit Stunden durch den Regen gelaufen sein. Seine Lippen sind ganz blau.“ „Willst du jemanden anrufen, der dich abholen kommt?“, fragte der Mann mit dem Gipsfuß. Der Junge war eher schmächtig gebaut und sah wenig bedrohlich aus, also winkte er ihn ins Haus. „Ich hole ihm erst mal ein Handtuch.“ Die Frau verschwand im Badezimmer, als der Junge tropfend in den Eingangsbereich des Hauses trat. Der Hausherr schloss die Tür: „Mann, ein ganz schönes Mistwetter, nicht?“ Ein ungemütliches Schweigen trat ein, ehe die Frau mit einem Handtuch zurückkehrte. Der Junge rieb sich ungeschickt mit dem Handtuch über das Haar. „Wo wohnst du denn? Vielleicht können wir dich nach Hause fahren.“, versuchte es die Frau, wobei sie einen bestätigenden Blick ihres Mannes suchte. Damit das Spiel nicht vorzeitig beendet wurde, musste der Junge etwas sagen. Er spielte die Überwindung nur: „Ich kann nicht zurück nach Hause.“ Die beiden waren froh, dass er endlich sprach. Dennoch überwog ihre Verwunderung über seine Worte. „Wieso kannst du nicht zurück?“, wollte der Mann wissen. Er bekam keine Antwort. „Hattest du Streit mit deinen Eltern?“ Sein leichtes Nicken genügte, um ihre Empathie zu erlangen. Der Mann fasste seine Schulter: „Das wird schon wieder. Eltern können nicht besonders gut nachtragend sein.“ Er lächelte seine Frau an. „Deine Eltern machen sich bestimmt Sorgen.“, mutmaßte sie, den Blick auf die Pendeluhr im Wohnzimmer gerichtet. Der Junge schaute beschämt zu Boden. Die Hausbesitzer wussten nicht, was sie nun tun sollten. Der Mann versuchte es erneut: „Willst du nicht vielleicht doch zu Hause anrufen und sagen, dass du okay bist?“ Die Frau nahm eilig das Telefon von der Ladestation und legte es ihm in seine noch immer nasse Hand. Zunächst starrte der Junge das Telefon nur an. Es dauerte merkwürdig lange, bis er Ziffer für Ziffer wählte und es an sein Ohr hielt. Die Freizeichen dröhnten monoton durch den Flur. Er zählte insgesamt einundzwanzig von ihnen, bis er schließlich auflegte. Fragend blickten der Mann und die Frau den Jungen an. „Keiner zu Hause.“, bestimmte er und reichte der Frau das Telefon. Sie überlegte einen Moment: „Haben deine Eltern ein Handy dabei? Vielleicht suchen sie dich schon.“ „Weiß die Nummer nicht.“ Er machte es den beiden alles andere als leicht: „Die suchen mich sicher nicht.“ Die Überzeugung, mit der der Junge plötzlich sprach, hinterließ Verwunderung. „Wohnst du weit von hier?“, hakte der Mann nach. Der Junge zuckte mit den Schultern: „Hab die Orientierung verloren. Kann sein, dass es zwei Kilometer sind. Vielleicht auch fünf.“ „Gut, dann bringen wir dich nach Hause.“, erklärte der Mann, „Hast du einen Hausschlüssel?“ „Wir schließen hinten nie ab.“ Dass der Junge sich nicht mehr widersetzte, fiel nicht nur der Frau auf. Er hatte seinen Plan kurzfristig geändert; er hatte ihn verbessert. Schon bald würde seine Familie vereint sein.

Moin Moin, Grüß Gott und guten Tag meine Freunde toastbrothafter Unkünste, mein letzter Eintrag ist schon ein wenig her, aber gut Ding will Weile haben. Ich sitze derzeit an einer Geschichte, die ich so sehr mag, dass ich mir zur Abwechslung einmal Mühe geben möchte. Deshalb zunächst ein Text von 2012, in dem ich versucht habe, ein wenig mit weichen Übergängen (wie die Überblendung im Film) zu arbeiten. Aber lest selbst und bleibt weiter neugierig. Nos legimus. Max und Anna [Juli 2012] Während Anna mit einem Modemagazin in der Hand auf dem Sofa faulenzt, verlässt Max nach getaner Arbeit die sterilen Flure des Krankenhauses. Dass sie eigentlich einen Haufen Arbeit auf dem Nähtisch hat, weiß Anna gekonnt zu ignorieren. Zu sehr ist sie noch immer dem alten Lebensstil verfallen, den sie sich seit langem schon nicht mehr leisten kann. Die grellen Lichter des Laufstegs – längst verpuffte Erinnerungen. Im Licht des Mondes wandert Max zufrieden durch den Park. Seine Wohnung liegt ganz in der Nähe des Krankenhauses. Er lebt seinen Kindheitstraum, steht endlich auf eigenen Beinen. Anna hat sich inzwischen erhoben. Für sie persönlich ist das ein guter erster Schritt. Sie blickt auf den Berg aus weißem Stoff und muss sich deprimiert eingestehen, dass sie ihren Traum letztendlich nie komplettieren konnte. Das Gefühl des Unvollständigseins riss tiefe Falten in ihr junges Lächeln. Als Max damals in der Grundschule der einzige Junge mit einer 1 im textilen Gestalten war, hatten sie ihn noch ausgelacht. Heute nutzt er eben dieses subtile Talent für seine Arbeit. Präzision ist sein Markenzeichen. Anna blickt auf ihre Markenarmbanduhr. Sie will morgen Früh ausschlafen, also muss sie heute noch fertig werden. Widerwillig wandert sie zum Nähtisch. Der billige, weiße Stoff ekelt sie an. Ein hässliches Kleid für die hässliche Bettina, denkt sie trocken. Also nur schnell den Saum umnähen, die Taille etwas verschmälern, ein paar Rüschen draufklatschen und dann wieder zurück aufs Sofa. Im Gedanken schon auf dem Sofa hört Max plötzlich einen Schrei, der alles Glück im Leben als dreiste Lüge entlarvt. Schritte entfliehen dem Licht der Laternen und suchen das Dunkel des Parks. Max riecht Blut, viel Blut. Viel Zeit hat Anna nicht mehr. Zwar war sie nie eine besonders präzise Näherin, dafür aber, wenn sie denn will, eine blitzschnelle. Max eilt zu der Frau in der roten Pfütze. Bald wird sie ihr Bewusstsein verlieren. Unter einer türkisenen Bluse offenbart sich die Quelle von Leben und Tod. Er muss sie schließen. Aus seinem Rucksack reißt er den Beutel mit Erste-Hilfe-Material. Darin findet er Nadel und Faden. Anna beseitigt gelangweilt die abstehenden Fäden und überlegt zuletzt, ob die Nähte wohl so bleiben können. Bleib' bei mir, bitte bleib' bei mir, rast es durch Max' Kopf. In der roten Suppe kann er die Abstände zwischen den Einstichen nicht richtig einschätzen, dennoch will er seine Arbeit perfekt machen. So prüft er akribisch und sticht und prüft wieder und sticht. Grob prüft Anna die unsauberen Nähte und redet sich die Vollendung ihres Werkes ein. Sie schaltet das Tischlämpchen aus und schlurft zurück zum Sofa. Bald schließt sie ihre Augen. Der Frau in der geronnenen Pfütze fallen die Augen zu, während Max gerade damit fertig geworden ist, ihre Wunde zu schließen. Ihr kalter Geist raubt ihm den Atem. Fassungslos kniet er im Rot. Nie hatte er darüber nachgedacht, dass der Hang zur Perfektion eines Tages sein Fluch werden könnte. Als am nächsten Tag der Priester vor dem aufwändig geschmückten Hochzeitsaltar den Segen spricht, entblößt sich die hässliche Bettina unfreiwillig vor den Augen aller geladenen Gäste. Schon der Gedanke an die langsam reißenden Nähte treibt Anna Tränen in die Augen.

Ein freundliches Hallo an meine lieben Toastbrotkunstleser, mit dem unten stehenden Text habe ich versucht, ein für mich ernstes Thema leicht konsumierbar zu machen. Denn niemand mag eine „wall of text“. Und wer könnte bei einem solch soliden Kreuzreim schon Nein sagen? Bis bald, ihr Weggefährten! Man(n) fühlt nichts [März 2014] Es gab einmal, nicht lang ist’s her, ´nen Mann, den Karl, nicht klein war er. Doch auch nicht groß, halt ganz normal. War nicht viel los bei unsrem Karl. Er hatte die Sachen, die man so hat. Nur zu lachen vergaß er glatt. Sein Problem war, und das merkte er bald, er fühlte nichts, ja, in ihm war es kalt. Zum Arzt er sich quälte, um dort zu erfahren, dass nichts ihm fehlte, außer ´nem Freund, einem wahren. So zog Karl hinfort in die Weite der Welt zu finden den Ort, auf den Freundschaft fällt. Er kam in ein Land voll Hunger und Armut. Sein Geld in der Hand tat nun anderen gut. Er zahlte ihr Traumschloss und Essen obendrein. Solange noch Geld floss waren sie sein. Doch schon wenig später, wie’s Leben so spielt, gab es kein Geld mehr, ins Leere gezielt. Sie ließen ihn fallen wie ´nen heißen Stein. Nicht einer von allen wollte sein Freund noch sein. Karl zog seine Lehre, dass Freundschaft nicht kaufen er kann. Ohne des Geldes Schwere zog er von dann‘. Zog durch dunkle Straßen dunkelster Städte, wo laufend Frauen saßen, die Mann gerne hätte. Nur Karl suchte Wesen, ob Frau, ob Mann, als Freunde erlesen… plötzlich ein Schrei erklang. „Hilfe!“, schrie jemand, „So helft mir doch!“ Gedrückt an die Wand, nach Ärger es roch. Gar ohne Sekunde des Denkens sodann nutzte Karl die Stunde und ergriff den Mann. Er rettete die Dame vom Bösen der Welt. Das Mädchen, das arme, umarmte ihren Held. Es lud ihn ein zum Kaffee bei sich. Aus Kaffee wurde Wein, aus Sie wurde Dich. Sie liebten sich zwanglos, das zumindest dachte Karl. Die Hoffnung war groß: Die Freundin seiner Wahl. Am nächsten Morgen, er war nicht ganz wach, da kamen die Sorgen. Wer hätt‘ es gedacht? Sie schickte ihn heimwärts. Sie hatte bezahlt mit Sex, ja kein Scherz, war das Resultat. Jüngst noch ein Held, nun wieder Nomade. Zurück auf dem Schlachtfeld gab es keine Gnade. Doch hier aufzugeben, kam nicht in Frage, nein. Allein Freundschaft erleben. Wie mochte sie wohl sein? Karl stieg in ein Boot als blinder Passagier, segelte ins Abendrot, war bald schon am Pier. Er schwamm die letzten Meter und schwamm ziemlich flink. Am Ufer stand Peter mit seinem Rettungsring. Den brauchte er auch, denn Karl ging rasch unter. Der Hunger im Bauch zog ihn immer tiefer runter. So lag Karl am Sandstrand und als er erwachte, war bei ihm jemand. Der Peter. Und er lachte. Karl kam der Gedanke, dass sein neues Leben nun begann. Durchbrochen eine Schranke, die nur Freundschaft brechen kann. Peter tat seine Arbeit wie immer, alle Tage, nur war Karl nicht bereit, zu akzeptieren die Lage. Er wollte ihn als Gefährten um jeden Preis der Welt. Er überhörte die Gelehrten: Ein guter Freund kostet kein Geld. Peter nutzte die Gelegenheit, er packte sie beim Schopf. Im Krankenhaus zu zweit hingen sie am Tropf. Karl spendierte ihm die Niere und eine Leber gleich dazu. Mit alkoholfreiem Biere feierten sie in Ruh‘. Als Akt purer Freundschaft sah Karl diese Spende. Eine Wunde, die im Herz klafft‘, sprach andere Bände. Denn kaum entlassen, war Peter fort, doch ihn nun zu hassen war Karl ein Fremdwort. Er hatte alles getan, um Freunde zu machen, für spontanen Elan, um mit ihnen zu lachen. Allein saß er da, die Füße im Sand. Das Meer so klar, es kam und verschwand. Es dämmerte schon und Karl wurde kalt, da kam ein Phantom, eine dunkle Gestalt. Sie gesellte sich hinzu auf das kalte Land. Karl wollte seine Ruh‘, doch sie griff seine Hand. Sie weinte ganz bitterlich, sie weinte so stark, da entschloss Karl sich zu fragen, woran‘s lag. Sie schaute ihm starr in seine blauen Augen, als es endlich Zeit war, ihre Sorgen zu rauben. Sie schenkte ihre Seele, erklärte sie dann, die ihr nun so fehle, einem gierigen Mann. Jetzt war alles grau und innen so leer. Einst eine Frau, nun sorgenschwer. Karl drückte sie an sich, fest an seine Brust. Er verstand sie ehrlich und auch ihren Frust. Da saß eine Frau bei Karl, die ihm gänzlich vertraute, die mit ihm teile ihre Qual, eine Freundschaft aufbaute. So zögerte er nicht, nicht eine Sekunde, gab ihrer Seele Licht, heilte die Wunde. Sie wollte ihm danken noch, freudentränender Augen, unser Karl jedoch, man mag es kaum glauben: Er verblasste langsam. Ja, es blieb kein Schimmer. Doch was er getan, bestand auf ewig und immer.

Meine liebe Leserschaft leidenschaftlicher Lesekünste, mit dem unten aufgeführten, kurzen Gedanken bin ich aus meinem Winterschlaf erwacht. Etwas Größeres ist in Arbeit. Haltet die Augen offen und die Ohren steif! Wert schätzen [März 2014] Wenn Edelsteine und -metalle so kostbar – weil selten – sind, wie viel ist dann mein Leben wert, wenn es doch nur eines davon gibt?

LEBEN: „Ich weiß nicht genau, was ich davon halten soll: Aus mir kann jeder machen, was er will. Ich bin wie ein Stück Stoff, das jede Farbe und Form annehmen kann, aus dem man Kleidung oder einen Vorhang macht, vielleicht aber auch nichts. Man kann das Stück Stoff mit anderen teilen oder für sich behalten, es einfach wegwerfen, verkaufen, dafür und gegen andere kämpfen, es pflegen oder verkommen lassen, es nutzen, ausnutzen, ausreizen bis zum Ende. Es gibt unendlich viele Möglichkeiten, doch ob all das einen Sinn hat oder nicht, kann ich nicht beurteilen. Auch nicht, was richtig ist und was falsch. Ich bin da und bin weg. Was immer dazwischen geschieht, liegt nicht in meiner Hand.“

Angsthase Anwendungsbeispiel: Der kleine Timm in der Schule: „Mein Hase hat Angst vor Gewittern. Er ist so ein Angsthase!“ Argwohn Anwendungsbeispiel: Herr Schulze im Bett zu seiner Frau: „Die Müllers wohnen arg weit weg vom Rest der Siedlung. Ich betrachte sie mit Argwohn.“ Bitte Anwendungsbeispiel: Usain Bolt nach einigen Tempoläufen zu seinem Trainingspartner: „Könntest du mir bitte mal das Wasser reichen?“ Damenwahl Anwendungsbeispiel: Treffen sich zwei Orcas vor einem Bordell. Sagt der eine: „Was guckst du denn so geknickt?“ Erwidert der andere: „Hast du’s noch nicht gehört? Dienstags ist Damenwahl!“ Danke Anwendungsbeispiel: Die französische Austauschschülerin übergibt den Schlüssel: „Voilà, la clé d’Anke.“ Der verwirrte Thomas: „Äh… danke.“ Elefantös Anwendungsbeispiel: „Elefantös!“, brüllt der kleine Benjamin freudig, als er in der Elefantengrundschule endlich das Ö lernt. Fiesling Anwendungsbeispiel: Bei einer Geschäftsreise ins ferne China lernte Fies Frau Ling kennen. Gut angetrunken heirateten die beiden noch in der Nacht ihres ersten Treffens. Doch Fies Ling stellte sich als echter Fiesling heraus, als er seine hochschwangere Frau nach neun Monaten allein in der überteuerten Einzimmerwohnung zurückließ. Kuriositätenkabinett Anwendungsbeispiel: Eine Museumsführerin leitet durch ein Kuriositätenkabinett: „Und zu ihrer Linken sehen sie Kanzlerin Merkel, ihren Stellvertreter Gabriel, Verteidigungsministerin von der Leyen, …“ Kernkraftwerk Anwendungsbeispiel: Mächtig stolz sitzt Felix vor einem Haufen Kerne, die er sich in mühsamer Kleinarbeit aus dem Obstvorrat im Keller herausgepickt hat. Seiner leicht verdutzten Mutter erklärt er lässig: „Ist doch klar: Ich baue ein Kernkraftwerk und werde reich.“ Miesepeter Anwendungsbeispiel: Tierfreund Karl verfolgt aufmerksam die Nachrichten: „Oh nein, die PETA steckt bis zum Hals in den Miesen. Jetzt werden alle Tiere sterben!“ Optimist Otto erwidert nur: „Nun sei doch nicht gleich so ein Miesepeter. Die fangen sich schon wieder.“ Mogeln Anwendungsbeispiel: Zufrieden präsentiert die Friseuse Mo seine neue Frisur: „Ich habe diesmal kein Wachs benutzt, sondern Gel für einen leichten Wetlook. Ich habe ein bisschen gemogelt.“

Vermutlich haltet ihr mich jetzt für einen Schwarzseher; den Typen, der mit ein paar Worten die gerade gewonnene Hoffnung einer ganzen Gruppe sprengen kann. Aber wer mich kennt, der weiß, auf wessen Seite ich zu finden bin. Ich glaube an den Menschen. Und ich glaube an das, was er im Stande ist zu überwinden, ändern und verbessern. Doch dazu muss er nicht warten, bis zweitausendvierzehn begonnen hat. Oder zweitausendfünfzehn. Wer zu lange wartet, verliert den Antrieb, verdurstet, bleibt auf der Strecke. Der Zeitpunkt für Veränderung lässt sich nicht auf ein spezielles Datum legen. Und wenn man verhindert ist, verpasst man sie eben und wartet wieder dreihundertfünfundsechzigkommazweifünf Tage. Nein, der Zeitpunkt für Veränderung – wenn du sie wirklich willst – ist hier und jetzt. Mensch, worauf wartest du?

ende ich mit SCHACH.