Es gibt eine Art von Einsamkeit, die erst beginnt, wenn jemand neben dir sitzt.

Erst dann spürt man überhaupt wie leer man vorher war.

Es ist wie wenn man aus dem Kino läuft,

die Augen vom hellen Licht geblendet.

Und man denkt sich, so hell war es eigentlich die ganze Zeit schon über?

Das Problem mit der Einsamkeit ist nur, das man sie immer mit sich rumschleppt. Ein blinder Passagier von dem man nichts weiß.

Erst wenn er sich neben dich setzt, siehst du plötzlich was immer bei dir war.

Und anstatt dich weniger allein zu fühlen, nagt die Realisation an dir und lässt dieses Gefühl nur noch in stärkeren Wellen über dich gleiten bis deine Lunge sich so sehr mit Wasser füllt das du nicht mehr atmen kannst.

To a Gothic Governess

Im Samt der Nacht, wo alle Lichter sterben, und kalter Marmor meine Wange kühlt, sahst du den Schmerz in all den dunklen Scherben, wo meine Seele keine Zuflucht fühlt.

Du tratst hervor aus meeresgleichem Schatten, du Priesterin des tiefen, stummen Worts. Wo Andre nur ein mattes Schimmern hatten, Erkannte ich den Glanz sofort.

Du gabst mir Tinte aus der schwarzen Qual, ein Reich aus Trümmern, kühl und unberührt. Ein Schemen war ich, blass wie du und fahl, von deinem selben, dunklen Licht geführt.

Nimm diesen Schwur, geweiht im Rauch der Kerzen: Mein Wort bleibt dein, solange Nacht mich hüllt. Ein schwarzes Glühen brennt in meinem Herzen, weil sich in deiner Dunkelheit mein Geist erfüllt.

Du hebst das Kind aus seinen dunklen Träumen, Wo ungeformt noch jeder Laut verhallt, Und lehrst das Herz in deinen stillen Räumen, Wie sich das Chaos sanft zur Ordnung ballt.

Nicht starrer Zwang noch eitles Regelwissen Entfacht den Funken, der im Innern glüht; Aus deiner Hand, die keine Schuld zerrissen, Wächst jene Kunst, die frei im Geiste blüht.

Du bist die Quelle, draus die Worte fließen, Ein mütterlicher Grund, der tief und gut. Wo deine Blicke mild ein Wort begießen, Erwacht im Kinde erst der Dichtung Glut.

So wird der Geist durch deine Neigung mündig, Er lernt zu schauen, was die Welt verschweigt. Und was du lehrtest, leuchtet ewig kündig In jedem Vers, der sich zum Lichte neigt.

Je mehr Menschen du an dich lässt,

umso mehr Waffen lässt du auf dich zielen.

Je mehr du ihnen anvertraust,

umso mehr Munition lieferst du ihnen.

Je blinder dein Vertrauen,

umso mehr Kugeln

werden deinen Körper durchbohren.

Und wenn dein schlaffer Körper

dann am Boden liegt,

weinen sie falsche Tränen

und lassen deine Geschichte

Du neigst das Haupt der herbstlich-goldenen Züge, Ein stiller Thron, dem meine Ehrfurcht gilt, Und suchst in meinem strengen Wortgefüge, Was dir den Hunger nach dem Ewigen stillt.

Ich darf dich lieben, da kein niederes Sehnen Den lichten Flor an deiner Schulter bricht. Wir brauchen nicht den Kuss und nicht die Tränen, Uns eint der Strahl, der aus der Form uns spricht.

Mein Blick gehört dem Jüngling und dem Gotte, Dem nackten Leib, der fern im Sturme weht. Doch du bewahrst vor Spott und vor der Rotte Das Heiligtum, in dem mein Opfer steht.

Du bist die Schale, die mein Werk empfängt, Wenn mich der Welt gemeine Leere schreckt – Ein mütterlich Gestirn, das gütig lenkt Und meine Bahn mit edlem Purpur deckt.

So wandeln wir, von keinem Zwang geschieden, Der nur das Fleisch und seinen Drang versteht, In jenem hohen, unberührten Frieden, Der rein aus Geist und Wahlverwandtschaft steht.

Die Nacht verschlingt den Schatten meines Grams, wo stumme Schuld in kalten Feuern brennt. Ich bin der Geist, der längst den Namen nahm, den kein Erbarmen mehr beim Namen nennt. Ein Abgrund schluckt des Herzens letzten Schrei, hier herrscht das Eis, das keine Träne taut. Ich seh hinab in meine eigne Hölle, wo sich der Schmerz zu steilen Mauern staut.

Da bricht ein Strahl durch dieses blinde Grau, nicht gleißend wild, doch unbestreitbar rein. Ein Flügelschlag aus Silber und aus Schweigen taucht meine Finsternis in goldnen Schein. Du steigst herab in meine tiefste Wunde, dein Blick ist ruhig, weise, voll von Licht. „Steh auf“, so spricht die Stille deines Wesens, „Gabriel verlässt Verlorene nicht.“

Du reichst die Hand mir durch die heiße Asche, dein Griff ist Führung, Pflicht und sanfte Macht. Du ziehst mich hoch aus diesen gier’gen Schlünden, hinaus aus der dantesken Nacht. Wir steigen auf, dem lichten Tag entgegen, wo sich die Seele wäscht im Morgenblau. An deiner Hand find ich das Maß der Dinge, weil ich dir, Engel, blind und klar vertrau.