Ele tem sede de mim

O pecado é uma via onde a passividade está revestindo a guerra. É um caminho longo, não se peca "grandemente" da noite para o dia, é um caminho longo e largo, cujos gritos dos mortos são abafados por música alegre e alta, o cheiro putrefato é misturado ao perfume de flores. Tudo para que não se dê conta de que estamos em um campo de guerra. O grande trunfo do mal é fazer-nos acreditar que o pouco mal que cometemos rotineiramente, não é ainda um mal palpável; é fazer com que nos sintamos em paz, na presença de quem já há muito nos declarou guerra e cuja luta, requer urgentemente a nossa ofensiva. A grande guerra ao pecado começa já nas flores que temos de arrancar no começo do caminho, elas escondem nossas pegadas, como que para fazer-nos esquecer de que já trilhamos esses caminhos e que o destino continua o mesmo, a nossa morte, o pecado é a nossa morte, sem reação porque, enganados, pensávamos estar em paz.

O pior que me pode acontecer, é eu viver como se fosse dono de mim mesmo. O mais triste é se possuir. Não conheço meus verdadeiros anseios, não posso me conceder uma dia a mais ou um dia a menos, nem um minuto sequer. Como posso me pertencer? Não sei do número dos meus fios de cabelo e nem sei contar dos meus sonhos. Como posso ser meu, se me pertencendo continuo desconhecido de mim? Como posso ser objeto dos meus cuidados, se tenho tantos brinquedos quebrados, que abri pra conhecer por dentro e não consegui fechar? Poderia eu fazer isso com meu coração, abri-lo pra encontrar a função de ser quem sou? Quem garante que eu não seria mais um brinquedo quebrado, desconhecido e jogado no canto.