#sevrage

J’ai flushé ma soirée de bureau. (Résumé)

J’ai pensé voir Punk même si je savais qu’il pouvait pas.

Mais en même temps, j’ai vraiment vraiment vraiment besoin de cuddles pis de frencher pis de faire la sieste, pis rigoler pis jouir peut être même.

J’ai écrit à d’autres gars en me disant que peut être que je pourrais aller à l’hôtel avec eux. Paramour pouvait (voulait) pas. Le garagiste veut pas tromper sa femme. Le prof m’a écrit mais ça faisait tellement longtemps que j’avais oublié qu’il était intéressant. J’ai pas osé demander à Max parce qu’il a une nouvelle blonde. Cheschire Cat, le Rouquin américain, Daddy et Daddy Chicago sont trop loin.

Bref je me suis dit fuck, c’est pas grave.

Pis j’avais rendez-vous avec ma sexo-psychothérapeute. Je lui en ai parlé. Et en lui disant je me suis dit que je devrais y aller avec Le Patron, c’est quand même lui mon amoureux (c’est absurde je te dis…)

La session de thérapie se termine, je lui dis : veux tu qu’on aille frencher pis se coller dans un lit qui n’est pas le nôtre ce soir?

Le Patron, tout stressé : « Ce soir??? C’est quoi le plan?? Je suis fatigué je sais pas blablabla »

Calisse, c’est ça le plan d’aller se reposer. Décrocher. Se rapprocher. Whatever. Passer du temps de qualité.

Non. Ça n’arrivera pas. Pas grave. Il ne le sait pas lui que je suis en sevrage de bonbons. Parce que je ne lui en ai jamais parlé. Bref…

Je bois du vin dans mon divan avec le chat, pas capable de trouver quelqu’un avec qui compenser le fait que ça va être fucking tough dans les prochains jours. Mais je vais y arriver. Parce que je l’ai écrit ici, et j’ai pu le choix.

Il fait 30 degrés et un vent genre sirocco joue avec mes cheveux. Mais c'est pas de la minauderie, c'est agressif, ça me saoule.

L'attente m'oblige à faire des tours dans le quartier, il fait jour, j'erre, j'ai l'air chelou, je m'en aperçois parce que déjà la dernière fois il m'a fait le coup des 20 minutes max qui se sont transformées en 1h à faire genre sur la place du marché. Je psychote, j'imagine les gens sur leurs balcons qui se disent regarde la meuf qui traîne. Bien sûr que je traîne.

Je me dis que je vais le défoncer, lui dire t'as cru quoi ? Pour qui tu te prends ? Pour qui tu me prends ?

Mais quand je reçois le sms qui me dit qu'il est là, je me fais pas prier, j'y vais.

Me faire klaxonner par un connard en chemisette hawaienne qui m'a fait poireauter une heure c'est du déjà vu, déjà vécu. Je suis plus assez crevarde pour vivre des trucs comme ça. Je me rends compte de ça après avoir passé un moment place du marché à attendre un dealer qui se pointe avec un stagiaire, qui me jette un pochon contre des billets mouillés de la haine que j'ai eu le temps de bien regarder monter, plantée là, au milieu d'un vent chaud insupportable.

Le problème n'est pas de savoir pour qui il me prend mais pour qui je me prends.

Pourquoi je me laisse traiter comme ça.

J'ai effacé le numéro. Deux semaines plus tard je l'ai cherché à nouveau, je l'ai trouvé, j'ai acheté 2 grammes.