#schulsystem

Geschafft

( via @sternzeit )

,,Schüler; Zur Schule, Über die Schule, Gegen die Schule’‘ (Hrg. Brigitte Hassio)

Sonnenstrahlen berieseln ihr müdes Gesicht Jemand drückt ihr einen Ellenbogen in die Rippen Sie schließt die Augen Zuerst ist alles dunkel, dann blanko, dann liniert Schmerzensausgleich Name, Datum, jetzt nur nicht schreien, außen schreiben Ihre Augen öffnen sich Jemand drückt ihr einen Ellenbogen in die Rippen Sie muss würgen, schließt die Augen Tinte kriecht ihre Kehle hoch, entflieht panisch ihrem Mund, tanzt einen Totentanz über den Bogen, krümmt sich zu Wörtern, die sie selbst nicht versteht und bahnt sich ihren Weg durch die chlorfrei gebleichte Hölle Jemand drückt ihr einen Ellenbogen in die Rippen Sie hats nicht faustdick hinter den Ohren, versteht nicht was Mephisto ihr da zuflüstert "Wenn du nicht irrst, kommst du nicht zu Verstand!" doch sie irrt und irrt durch Goethes Verslabyrinth, verliert den Verstand, stürzt in die Hexenküche, greift nach dem nächstbesten Wundermittel, alles taub Schließlich öffnen sich ihre Augen Jemand drückt ihr einen Ellenbogen in die Rippen Sie wird von dem Bus auf die Straße gespuckt, als hätte dieser sie schon einmal durchgekaut und wolle jetzt den bitteren Geschmack ihrer Verzweiflung loswerden In dem bunten Taschenmeer aus Schülern droht sie unterzugehen, doch sie schwimmt über den grauen Teer, schleppt sich die Treppen hoch, fällt auf ihren Stuhl Ihre Rippen schmerzen Mit hastigen Blicken überfliegt sie den Dramenauszug Stilistische Mittel stürzen sich auf ihren Klausurbogen, Gesprächsanteile werden von ihrer Feder in Einzelheiten zerfetzt, die Beziehungen der Akteure werden bis aufs kleinste Detail offengelegt Sie schließt den Bogen, ihre Augen, verlässt den Prüfungsraum Worüber hat sie gerade geschrieben?

Why do I go to school anyway?

Was es erreicht hat: Wenn ich das jetzt noch mache habe ich vielleicht noch zwei Stunden um menschlichen Grundbedürfnissen nachzugehen, Ja, ich bin schon in der elften Klasse, nein, ich bin gerade erst sechzehn geworden,

Im Rahmen des Deutschunterrichts der 11. Klasse erhielten wir die Aufgabe, in unseren zweiwöchigen Ferien ein Gedicht zu schreiben. Thema sollte sein, “schau hin, misch dich ein“. Schreibe über eine Thematik, die dich berührt. Und das alles im Rahmen des Sturm und Drang. Diese Literaturepoche hat mir immer gefallen. Ich habe mich mit den Dichterinnen und Dichtern identifizieren können. Doch die Schule hat es mir versaut. In meinem Kurs schrieben alle über die Themen, die sie berührten. Klimawandel, Weltkriege, Welthunger, Artenaussterben. Ich schrieb darüber, wie sehr es mich ankotzte, dieses Gedicht zu schreiben. Mit einer offensichtlichen Kritik an den Unterricht meiner Deutschlehrerin. Ich präsentierte, wie ich auf diese Zeilen gekommen bin. Dass ich schockiert war, über diese Aufgabenstellung während der Klausurenphase. Dass LehrerInnen wirklich nach einer fünfstündigen Matheklausur nachfragen, warum die Mitarbeit so schleppend ist. Dass ich mich am Wochenende vor einen vollen Schreibtisch gesetzt habe und nur aufgestanden bin, um eine Mahlzeit zu mir zunehmen. Dass ich spät ins Bett gegangen bin, weil ich so viel lernen musste. Dass ich nach einem vollen Stundenplan weiter zur Nachhilfe gerannt bin. Dass sich mein Pferd in der Woche so verletzt hatte, dass das Lernen für mich ausfiel, weil ich diesem Tier helfen musste. Dass meine Matheteste der absolute Horror sind. Dass mir in dieser Zeit, in der ich dort nur rumgesessen habe, wertvolle Lebenszeit geraubt wurde, in der ich schon wieder dieses Gedicht hätte schreiben können. Dass die Dinge, die ich sonst als angenehm empfand, plötzlich zur Belastung wurden. Dass mein ganzer Körper nur noch schmerzte. Das Gedicht wurde von der besagten Lehrerin mit einer 3 abgestempelt. Ihr habe die Lyrik gefehlt. Mein Abitur habe ich inzwischen geschafft.

Ich glaube fest daran, dass jeder von uns eine Leidenschaft hat und aus einem bestimmten Grund auf diesem Planeten ist. Es liegt an uns diese zu finden und dem nachzugehen was man liebt und ein Leben zu führen, von dem wir am Ende behaupten können, dass es unser eigenes war.