#microconte

Era un marruix jai,  de pèl més musc que negre.  Altri l’hagués sacrificat  però els últims anys les collites havien sigut un bé de Déu, la mestressa no es feia pedres al fetge per alimentar-lo amb sobralles i molt de tant en tant amb un rajolí de llet.

El masover quan s’assabentà que al mas  li era destinat un sergent del regiment ocupant, com execrable  convidat, arronsà les espatlles i mormolà: - hostes vingueren que de casa et tragueren. Seguint les instruccions del amo Xeixa va amagar a la barraca de la fondalada els cuixots, les llonganisses i bona part del vi més bo.

Anit passada  el sergent, sadoll de vi i ratafia,  tragué el sabre de sa beina i cridant: - aquest gat esta vell y ja no rata, amb una espasada ràpida i experta va decapitar el moix.

Xeixa no estimava especialment al vell gat, però mentre el veia dessagnar-se entre fortes convulsions pensà: - Això ha és una mica massa. Hores més tard, escoltà darrere la porta els roncs del sergent. Entrà i  la falç, dues hores esmolada, caigué de ses mans amb fort terrabastall. L’invasor, embriac com era, no es mogué.

Primavera y tus palabras. Me pierdo en tu mirada y me asfixio al compás de tu respiración. Te dedico un poema mentalmente, te dedico mil y una rimas que nunca oirás, te dedico cada suspiro que me callo muy a mi pesar. La brisa se cuela y eriza mi piel, y tú cambias tu cara, me ofreces tu jersey. Y me invade tu olor, como de lluvia veraniega y chocolate recién hecho, un olor tan interesante como adictivo. Y me ahogo, entre tus pausas y tus sílabas, y me recuerdo a mí misma lo idiota que soy. E ilusa, muy ilusa. Primavera y tus sonrisas. Y te miro, mientras tú hablas de alguna canción; de muchas canciones; de nuestra canción. Y yo asiento, me ruborizo y sonrío aún más si cabe, deseando con todas mis fuerzas que lo que acabas de decir no sea una pregunta, porque lo siento, no me he enterado absolutamente de nada. Solamente te miraba… Y aún te miro, y tú sigues con tus pasiones, y me cuentas tus verdades mientras ríes de corazón. Qué bonita es la vida vista desde tu salón. Y así, cayendo en la utopía soñada de un final feliz, por la ventana se escapa la primavera y tus promesas. Promesas de futuro, de verdades a medias, de cuentos de mágia y eterna juventud. Promesas de café y mañanas al sol, de viajes en coche, de tardes de poesía y pasión. Y las horas, que corren rápidas lejos de nosotros, nos devuelven a la realidad a cada toque de cucut. Más silencios, más suspiros, más ganas de ti y de mí. Ventanales que se cierran, el sol que se apaga y luces que se encienden en cada balcón. Qué rápido pasa la vida desde tu salón.

Besa la lluvia. Dile que me quieres, dile que sin mí no puedes vivir. Mójate. Deja que te empape la ropa, no huyas, simplemente disfruta de su olor. Y sonríe. Grítale mi nombre, bien alto, que entienda que aunque hoy la besas, me quieres a mí. Deja que acaricie tus labios, deja que éstos acojan su sabor.  Besa la lluvia. Sin paraguas. Sin capucha. Bésala cómo me besarías a mí. Alza la cabeza, respira hondo. Deja que tu fiel amante se escurra entre tu ropa, entre tu boca. Déjale probar el sabor de la felicidad. Cuéntale tus secretos. Confíale tus miedos. Háblale de todo lo que te gusta de mí. Besa la lluvia. Rodéala con tus brazos, envuélvela en tu calor. Alarga las manos, róbale unas cuantas gotas para mí. Susúrrale al oído que hoy me echas de menos. Agárrate a ella, a su olor, a su sabor, a su inconstancia. Cierra los ojos y entrégate a ella. Dale tu amor, aunque no todo. A mí guárdame un poco.  Besa la lluvia, y bésame luego a mí.