#mediocrite

"La médiocrité a la passion du niveau. Elle promène le même couteau sur toutes les têtes, à la même hauteur. Et, si une tête s’élève, cette tête-là est coupée. Il n’y a qu’une loi dans le code de la médiocrité ; mais cette loi-là n’admet pas d’exception. C’est la défense de grandir. L’homme médiocre dit qu’il estime avant tout le bon sens. Mais savez-vous ce qu’il entend par le bon sens ? Il entend par ce mot la négation de toute grandeur. L’homme médiocre ne lève jamais la tête, excepté dans une occasion. Il regarde au-dessus de lui les grandes têtes, pour se moquer d’elles. Mais, comme la nature des choses répugne et résiste à ce nivellement, l’invincible inégalité, l’invincible irrégularité, qui est la loi de toute créature, proteste et demande sa revanche. Seulement, comme le sentiment de la grandeur est faussé, au lieu d’une beauté, c’est une maladie qui éclate, et la voici : La manie des grandeurs ! Parmi les folies actuelles, il en est une quantité qui se classe sous cette dénomination : "la manie des grandeurs." La manie des grandeurs, c’est le besoin de grandir, le besoin d’être grand, besoin qu’on a voulu tuer, qu’on a seulement blessé, et qui, étourdi du coup qu’il a reçu, se relève malade et prend sa course par la route de la Folie."

Quand Haïti a perdu le sens du niveau, du beau et de la grandeur, l’expression « Pito nou lèd nou la » s’est installée partout : dans nos comportements, nos discours, nos visions. L’État est devenu en panne d’hommes et de femmes de grandeur, animés d’une réelle volonté de faire l’histoire. Moun serye pa fè politik. Pourtant, il n’y a rien de plus noble que servir son pays, faire l’histoire,…

1211 – L’Empire de la médiocrité et la fin du monde

Phil Butler

Vladimir Poutine n’a causé de préjudice à aucun Américain. La Russie ne s’est jamais mise en travers du Rêve américain. Pour les milliardaires, cependant, ces outres américaines et britanniques pleines d’argent, les Russes constituent un obstacle insurmontable à leurs investissements. Et nous savons tous que rien ne peut empêcher leur progression.

Malheureusement pour l’espèce…

        Longuement, j’attends, laissant mes pensées errer dans l’espace indéfini de l’inconscience, où les mémoires se conservent, en attendant l’arrivée du conscient, l’arrivée du train. Souvent, elles chérissent les souvenirs d’antan, en entendant, en mon for intérieure, à ranimer cette inclination qui doit rester dormant - qu’on la nomme les sentiment. Contre lesquels, les regrets écrits de l’encre noir, indélébile ; contre lesquelles, les rancunes enracinées du spleen… spleenétique, je reste débile.

        Un coup de vent, dénonce l’avenue de l’analepse comme non avenue, annonce la venue du train ; en peu de temps. Je monte, mon dos face à l’avant, je m’assois regardant le fond, dès que la porte s’ouvre. Pendant qu’elle se ferme, un homme est sorti du néant et voudrait se glisser entre la porte closante - Échoué et immobilisé, il se résout, par l’exercice de force, à se libérer. Une fois entré, sur ses grands chevaux il monte et il lance à la porte, en accompagnant des jurons grossiers, férocement, de plusieurs coups de pied. Peu de temps après, quand il semble que sa colère a refroidi, et qu’il va s’asseoir, il fait un demi-tour et recommence ce qu’il avait fait peu de temps avant. Tous cela se passe, sans remuer leurs paupières ni les miennes, en présence de nombreux yeux - dont les miens sont.

        Il m’invite, courant en sens inverse l’éclairage électrique, à me rappeler ce dernier acte de violence - de cet intrus, de sa conduite, qui peut-être lui est raisonnable, déraisonnable. On peut le croire unilatéralement être, de cette unilatéralité, la victime -

        Pourtant, la porte sonnante : nous conseille d’ordinaire de renier toute attente - de rester handicapé par ce destin garé, dont on est à la portée         : Portant, à son néant l’apport de soi, dans sa foi un espoir contre l’ordinaire, à l’espérer - à briser la limite imposée, à souiller la notion de sécurité.

        - La victime, toutefois, sa foi la porte aux nues pour mieux la précipiter dans l’abîme. Plus dure sera la chute, plus furieux sera le chuteur, qui aime vivre jusqu’à l’extrême, ôté de parachute, quand il atteint, fortuitement, figurativement, le pavement. Le train se ralentit. À réfléchir en détail, en ne faisant pas le détail, aussi m’invite-il.

        Expectant en espérant - la rage, une femme engendrée de feu étincelant, prête à éclater du moindre remous, à rendre l’offenseur mou, est la souveraine définie de l’aspect passionnel chez l’émotion physique. À son expectation, elle espère son tout ronge la sainteté qui maitrise le trait humain - n’est que cette rage attendant le bon moment pour se faire entendre sa voix assourdissante.          C’est mon arrêt. De nouveau, mon jour est terminé          Le va-et-vient, à nouveau de chaque jour, de chaque arrêt à chaque reprise, les gens font - dont je suis.